Глава 2. Катя

Моей машины не было. Я стояла на ступеньках подъезда и недоуменно озиралась. Проснулась я с трудом, да ещё и трети бутылки шампанского хватило для адской головной боли. А тут ещё и машина исчезла…

У подъезда остановился чёрный автомобиль, дверь открылась.

— Садись, подвезу.

Что-то много внимания мне нынче от Сеньки. Не к добру. Но в машину я села.

— А моя коняшка куда делась?

— Отогнал. Ты до сих пор на летней резине. Да и двигатель чихает. Вечером вернут. А хочешь, новую куплю?

— Нет, спасибо.

Домчал меня до резиденции — как мы в шутку называли обиталище власть имущих — с ветерком и за несколько минут. Я молчала. И Сенька, что удивительно, тоже.

— Хочешь, я и вечером тебя заберу?

— Я сама, ножками, — и не выдержала: — Сень, что тебе нужно от меня?

— Как всегда. Тебя, Катька. Целиком.

Сенька курил, мне тоже курить захотелось. Но подумалось, сейчас в офис идти, а от меня дымом сигаретным разить будет… Я старалась сохранять видимость благополучия. Я — Катька Коломейцева, хорошая девочка. Смешно, но мне нравится быть хорошей, пусть я и лгу.

— Вот же я, Сень. Бери целиком. Куда мне бежать от тебя?

— Убить бы тебя, — тоскливо пробормотал Сенька.

День, несмотря на скорое прибытие в наш город главы государства, был благостный. Мерно, чуть слышно жужжал, убаюкивая компьютер, шелестели страницы. На обед я пошла с Викой — с ней мы трудились вместе, но в разных кабинетах. Я большей частью на месте не сидела, а если сидела, то в крошечном закутке, примыкающем к приёмной. Вика статусом была выше, и кабинет у неё был отдельный. На нашем приятельстве это никак не сказывалось.

Впрочем, еда в рот не лезла, не сегодня. Я продолжала гадать, что Сеньке от меня нужно. Ну не меня же? Я у него и так была вся, с потрохами.

— Олимпиец снова продали, — сказала Вика, прерывая затянувшееся молчание.

— Кому?

— Не знаю, из Москвы кто-то приехал. Будут из нашей провинции денежки тянуть.

Вика потянулась, зевнула. Меня судьба олимпийца волновала мало. Торговый центр, стоящий в выгодном месте, имел незавидную славу — то горел, то убивали кого… После последнего ЧП его вовсе закрыли. Несколько раз переходил из рук в руки. Место хлебное, слухи ходили…

— Не обеднеем, — лениво промолвила я. — А может, и вовсе обогатимся. Ты же хотела замуж за миллионера? Вот целый миллионер из Москвы и приехал. Мимо такой красоты разве пройдет?

Вика засмеялась. Она и правда была красива. Да ещё и из хорошей семьи, что обеспечило ей хорошее рабочее местечко, тёплое. Плюс с мозгами. Мужики вокруг неё вились, но она все нос воротила.

— Самый красивый мужик вокруг тебя хвостом ходит, — улыбнулась Вика. Я чуть зубами не скрипнула — надеялась, что хоть тут о моей связи с Сенькой не знают. — Да и женат миллионер этот — Светка говорила утром. К тому же москвич не настоящий, говорят, из нашего города уехал лет десять — двенадцать назад.

Я бы не придала значения её словам. В Москве этих миллионеров хоть ложкой ешь, да и в нашей глуши немало. Подумаешь, одним больше? Но Сенькино появление… не к добру. Я напряглась. Надо найти Светку. Та славилась своим умением собирать сплетни и нужные и ненужные.

— Ты что с ногтями своими сделала, чудо? — заметила вдруг Вика.

— Ввожу новые тренды.

На месте мне теперь не сиделось. И, как назло, работы свалилось — через две недели благотворительный ужин. Деньги шли на лечение больных детей, а мне претило, что на организацию самого действа потратили столько этих нужных денег. Смысл? Могли бы просто отдать, не обязательно же при этом шампанское пить, которое стоит, как самое дорогое лекарство.

Оказалось, кто-то напутал с пригласительными, а разгребаться пришлось мне. И вычитывать речь Андрея Семеновича тоже мне. А потом ещё выдержать звонок его дорогой супруги, которая внезапно мужа потеряла. К тому моменту я была так взвинчена, что на венценосную особу хотелось накричать. Сдержаться стоило неимоверных усилий.

До Светки я добралась к концу рабочего дня. Вовремя — она уже упаковывалась в шубу. Я мялась, не зная, как подвести разговор к нужной теме. Света ждала. Интересно, а про меня она тоже сплетничает? Наверняка.

— Андрею Семёновичу что-то нужно? — спросила она.

— Да, насчёт пригласительных, — стушевалась я. — Сказали, список гостей не полон. О каких-то персонах то ли забыли, то ли не знали.

— Чернов! — вскрикнула Света. — Боже, я и сама забыла! Какая ты умница, Катя. Нам бы головы пооткручивали. Столько денег московских приехало, а мы их чуть не профукали.

Я едва устояла на ногах. Чернов — это Димка. Но сколько Черновых в России? Наверняка сотни и даже тысячи. Зачем Димке приезжать, он одиннадцать лет сюда носу не казал…