Capítulo 3

As luzes azuladas dos relâmpagos que cortam os céus se refletem na lâmina afiada, que ainda está apontada para mim, enquanto suas palavras ecoam em minha mente.

O mundo parece girar em torno de mim; o tempo passa lentamente.

Fico tonto com turbilhões de pensamentos, todos abordando os possíveis caminhos que minha decisão poderia me levar neste exato momento.

No final das contas, o que prevalece é o instinto de sobrevivência.

Continuo negando, com os olhos doendo de tanto chorar; Porém, minhas mãos trêmulas procuram a faca que me é entregue.

Eu não tenho escolha. Repito essa frase inúmeras vezes, murmurando-a como um mantra.

Seu sorriso sádico me cumprimenta quando me aproximo.

Não consigo mais controlar minha respiração, pedindo desculpas entre soluços e gemidos.

O psicopata se levanta e coloca uma das mãos no meu ombro; Ele esconde um pequeno canivete cuja lâmina é visível entre seus dedos ásperos.

Juan, ainda ajoelhado, junta as mãos e começa a rezar. Ele fecha os olhos, as pálpebras cansadas cobertas de hematomas.

—Abra os olhos, Juan. Ou você quer que seu querido amigo engane você?

Ele aperta meus ombros enquanto me chama de amigo.

John abre os olhos, ainda murmurando suas orações e orações.

O peso do seu olhar suplicante é inexplicável.

Continuo a pedir desculpas, como se isso lhe trouxesse algum conforto, ou como se isso me trouxesse algum conforto.

— Por favor, não... — imploro, olhando para a escuridão da noite.

O assassino me agarra pelas bochechas e me obriga a olhar para John. Tento me esquivar, mas é inútil.

—Por que você sente tanta pena daquele verme? Você acha que merece viver? - ele pergunta com a voz cheia de desgosto.

— Você está doente... — sussurro.

—Se você acha que estou doente é porque não sabe do que seu querido John é capaz. - ele responde rindo pelo nariz.

-Cala a boca! —John gritou, com o rosto contorcido de tanto ódio.

—É ele ou você.

—Eu... eu não sei o que fazer.

— Você já me viu fazer isso antes. Acho que você precisa de um pouco de incentivo.

— Não. — respondo com firmeza.

O psicopata faz John se levantar, puxando-o pela gola da camisa. Ele joga em mim como alguém lidando com uma mercadoria simples.

Eu o seguro pelo braço. O homem parece ter aceitado a própria morte. Seus orbes opacos olham para mim como se estivessem olhando para o mais puro vazio.

"Ei, garota..." ele sussurra.

Antes que ele possa continuar, eu rapidamente cortei sua garganta.

O mesmo som abafado se repete.

Minhas mãos agora estão cobertas de sangue.

Estou com náuseas.

John coloca as mãos sobre a própria garganta cortada, tentando desesperadamente estancar o sangramento.

Uma de suas mãos ensanguentadas agarra meu braço enquanto o homem pronuncia a palavra “ajuda”.

Eu o abraço desesperadamente, tentando ajudá-lo. Coloco minhas mãos em seu pescoço, pedindo repetidamente para ele não me deixar.

Ele é arrancado de meus braços. Aquele maldito homem termina meu trabalho mal feito cortando a garganta fundo o suficiente para morrer.

O corpo cai no chão lamacento com um baque surdo.

—Não cortou fundo o suficiente.

- Bom trabalho. Nada mal para sua primeira vez.

A chuva parou. O silêncio toma conta da imensidão da floresta. Meus pensamentos, porém, são ensurdecedores.

O assassino acende um cigarro e vem em minha direção.

Ele leva uma das mãos ao meu rosto e me acaricia com os nós dos dedos.

Me sinto mal e fraco. Minha pele queima, calafrios percorrem meu corpo.

Eu olho para seus orbes de ônix, procurando desesperadamente por qualquer traço de humanidade em sua alma. Por qualquer vestígio de emoções que possam me fazer sentir compreendido ou acolhido.

Ele sorriu. As cicatrizes se espalharam para formar um sorriso sinistro. Sua risada sarcástica me atinge como uma estaca no peito.

O mundo parece cada vez mais distante e sombrio para mim.

Levo uma das mãos ao seu rosto, sentindo-me cada vez mais distante.

Fecho os olhos e deixo a escuridão tomar conta de mim, perdendo lentamente a consciência.

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Vejo algumas figuras na escuridão, mas logo fecho novamente as pálpebras exaustas.

Alguém está me carregando.

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Aos poucos volto à consciência. Estou deitado em um sofá, em uma sala aconchegante e aconchegante. Meu corpo inerte mal consegue se mover e estou ardendo de febre. Puxo o cobertor sobre a boca e afundo ainda mais meu corpo dolorido no sofá.

dois

O chão e as paredes desta sala são de madeira escura e a única coisa aqui é uma lareira de tijolos acesa, o sofá verde musgo em que estou deitada e uma mesa de centro. O que eu acho é que uma janela está vedada com tábuas de madeira. Mesmo que eu tivesse forças, não faria esforço para tentar abrir a porta. A julgar pela janela, imagino que ela não foi resgatada.

Embora eu espere que não, sei que foi ele quem me trouxe aqui.

Ouço passos se aproximando do outro lado da porta. Fecho os olhos e finjo que estou dormindo. Não estou pronto para ver aquele homem novamente.

Como esperado, um rangido anuncia a abertura da porta. Passos pesados ecoam pela pequena sala.

Meu corpo treme involuntariamente. Eu me amaldiçoo e espero que ele não perceba.

-Ha ha.

Ele ri cinicamente.

Abro meus olhos; Ele já percebeu isso. Como eu poderia não notar?

Com dificuldade sento-me no sofá. Ao olhar para o meu próprio corpo, fico vermelho violentamente. Estou vestindo apenas camiseta e calcinha, e essa camiseta definitivamente não é minha. O tecido preto me atinge entre as coxas. Lembro-me claramente de vestir jeans e um moletom antes de desmaiar.

Embora essa não seja minha maior preocupação no momento, não sei onde colocar minha cara. Afinal, ele ainda é um homem. E louco. Não sei o que diabos eu seria capaz de fazer.

—Esse não é o seu maior problema agora. —Seu tom é afiado. Ele se aproxima e se senta no sofá, bem longe.

Por acaso, você pode ler meus pensamentos também?

O homem parece querer dizer alguma coisa. Ele muitas vezes hesita e não diz nada. Isso me deixa curioso, mas prefiro não mencionar.

Ele joga um pacote de comprimidos em mim e desvia o olhar. Ele parecia chateado com isso. É um remédio para febre e dor de cabeça.

Ha ha. Bata na cabeça de alguém e depois dê analgésicos.

"Se você não disser alguma coisa, serei eu quem segurará sua língua, não o gato."

A ideia me faz estremecer. Eu me forço a murmurar algo:

—Não nos conhecemos formalmente.

Nunca gaguejei tanto. Eu sei que pareço extremamente ridículo. Ainda me sinto trêmulo.

Ele torce o nariz e respira fundo antes de dizer:

-Cessar.

Era óbvio. César O assassino. É por isso que ele olhou para mim com desdém. Como pude ser tão estúpido? Ele é um dos assassinos mais perigosos. Não reconhecer isso deve ter parecido um insulto.

Então ele fingiu sua própria morte. Lembro-me de ter visto algo no noticiário sobre ele ter sido encontrado morto.

—E onde estamos? -Eu me encolho, desviando o olhar.

Cesar nem se preocupa em olhar para mim. Veja as chamas criptografadas na lareira.

Eu me concentro em esconder meu medo. Embora eu não saiba por que, ele não parece querer me matar, pelo menos não agora. Vou tentar não estragar tudo por enquanto.

- Na minha casa. —ele responde como se fosse a coisa mais óbvia do mundo.

- Oh eu entendi. — murmuro sarcasticamente.

Estou na casa de um serial killer.

Excelente.

Perfeito.

Ele coloca uma de suas mãos frias no meu pescoço, me tirando dos meus pensamentos.

Instintivamente dou um passo para trás. Não confio nesse filho da puta, e por razões mais do que plausíveis. No entanto, Cesar não parece se importar.

—Faça algo estúpido e chutarei seu cadáver de volta para aquela cela suja.

É a única coisa que ele diz antes de sair da sala.

Deixe a porta abrir.

que diabos isso significa?

dois

Continuo sentado. E se sair daqui for “estúpido”? Sei muito bem que ele me deixaria apodrecer naquele cubículo. Mesmo morto, isso é um pouco triste, não é? De qualquer forma, não consigo imaginar o que me espera fora deste cubículo.

Deito-me novamente, tentando afastar a ideia de sair daqui.

Passo os dedos pelos meus cachos pretos na tentativa de me distrair. Meu cabelo é como o de uma pessoa que foi perseguida, espancada e forçada a ficar de pé no meio de uma tempestade por meia hora.