Capítulo 1

Eu sabia que não tinha sido uma boa ideia ir à entrevista naquela terça-feira.

Quer dizer, era terça-feira, dia 13, um gato preto havia passado pela porta do prédio em que eu estava morando há dois meses e, enquanto eu subia a escada com meu caderno de desenho debaixo do braço, o calcanhar de sete centímetros do meu pé esquerdo havia se quebrado, enquanto uma tempestade horrível ameaçava durar o dia todo e parte da noite.

Eu estava sentado naquela poltrona de couro, olhando ao meu redor, com a almofada obviamente molhada em minhas pernas, fazendo uma careta com a boca enquanto colocava os óculos arredondados que deveriam embelezar meu rosto protuberante e sem ângulo, esperando que o proprietário daquela empresa se dignasse a aparecer depois de vinte e três minutos de atraso.

Eu sempre me imaginei trabalhando ali, naquela empresa fundada por uma das maiores personalidades do mundo da moda, ao lado de um seleto grupo de cinco pessoas escolhidas entre as melhores do mundo em sua categoria, cujos designs eram usados por modelos das mais prestigiadas passarelas de moda até membros ocasionais da realeza europeia, e tudo com a assinatura exclusiva e o tão almejado reconhecimento de cada um desses Selectos impressos na etiqueta costurada à mão sob o pomposo nome da marca, Orneste. E eu, Marie Alicia Tailler, seria uma delas, custasse o que custasse.

O diretor da empresa, Jacob Lauboureche, havia me prometido uma entrevista depois que enviei meu currículo com uma carta de recomendação do Fashion Institute of Technology de Nova York, onde estudei nos últimos quatro anos da minha vida, e isso me deixou imensamente feliz.

E essa mesma felicidade, que agora eu descreveria como uma alegria momentânea, foi interrompida no exato momento em que descobri que a entrevista caiu na terça-feira, dia 13, que havia um gato preto à espreita no prédio em que eu morava e que a maior tempestade dos últimos anos aconteceria naquele mesmo dia. O calcanhar foi adicionado mais tarde, como se o universo estivesse gritando para mim que eu estava fazendo papel de boba tentando conseguir um emprego lá, com apenas uma lacuna preenchida no meu currículo em “experiência de trabalho” como assistente de costura na loja de uma velha amiga da minha mãe em Paris, minha cidade anfitriã, e com meu único charme escondido no meu sorriso tímido.

Fiquei ereta em meu assento quando ouvi a porta se abrir, com os olhos fixos na escrivaninha com suas robustas pernas de alumínio e suporte de vidro cristalino, sobre a qual estava a placa prateada com o nome de Jacob Orneste inscrito, bem ao lado do grande computador de mesa e à direita do estojo que guardava zelosamente a caneta banhada a ouro branco com sua decoração elitista.

-Senhorita Tailler? Levantei-me quando a voz de um homem em cascata ecoou pela sala moderna e iluminada onde eu estava esperando há exatamente vinte e seis minutos.

Levantei-me quando o homem de cabelos brancos, com uma expressão triste no rosto enrugado e manchado pela idade, parou na minha frente, examinando-me com aquele par de olhos verdes pequenos e desbotados por trás dos óculos de aro vermelho, grossos, excêntricos e modernos, que combinavam com sua gravata e sapatos de cadarço.

Estendi a mão cordialmente, totalmente intoxicado por aquele sentimento de devoção ao homem, mal segurando meu bloco DIN A cheio de esboços em uma das mãos, mantendo meu sorriso forçado no rosto dele.

O prazer é meu", respondi, quase incrédulo, enquanto ele erguia o braço esquerdo o melhor que podia, oferecendo-me sua mão rechonchuda e manchada. Eu a apertei o mais respeitosamente que pude, embora estivesse me equilibrando sobre o pé esquerdo. Obrigado por me conceder a entrevista, é uma grande honra para mim poder conhecê-lo pessoalmente.

O velho assentiu com um leve sorriso e se jogou na poltrona preta atrás de si, onde inspirou e expirou tão lentamente que achei que ele estava entrando em parada cardiorrespiratória.

-Foi meu bisneto quem lhe deu, eu só fui enviado para analisar seu trabalho, como tenho feito nos últimos oitenta anos de minha vida", respondeu ele depois de um tempo, quando o silêncio invadiu a sala e eu não sabia para onde olhar.

-Mas... Você é Jacob Orneste", afirmei, inclinando-me para o filho de uma das minhas maiores influências. O proprietário e diretor executivo da Orneste.

-Não sou diretor administrativo há dois anos, Srta. Tailler. Meu bisneto, Jacob, é", ele contestou, olhando-me com altivez, como se eu o tivesse desrespeitado com minha óbvia falta de informação, não documentada na página da Orneste na Wikipédia.

Desculpe-me, eu... -Comecei, juntando as mãos para evitar que o juiz visse o tremor dos meus dedos.

-Você poderia me fazer o favor de mostrar a coleção? O tempo é curto", ele me interrompeu, apontando com o queixo para o meu bloco molhado, do qual me envergonhei instantaneamente ao colocá-lo sobre a mesa diante dele. Especialmente quando você vai completar cento e três anos de idade em apenas quatro dias.

Assenti com a cabeça, pois não sabia se deveria rir, chorar ou deixar o local imediatamente. O silêncio sempre foi meu melhor aliado e eu não queria que deixasse de ser assim. Não que eu tivesse outra escolha.

-Você tem que...? -perguntei, olhando assustado para o homem, que exalava elegância por todos os poros de sua pele, apesar de sua longevidade.

-Você tem que apresentar sua coleção? -Ele riu: “Não é necessário. Vou entregar seus esboços ao meu neto", disse ele, quase cuspindo a última palavra com nojo. Preciso que ele me fale sobre você, e serei eu quem decidirá se enviarei seu caderno para ele ou não, dependendo das respostas dele.

Mordi a parte interna de minhas bochechas e pedi desculpas a Deus por não ter ido à missa desde minha última viagem a Roma, sete meses atrás. Eu deveria ter ido todos os domingos, como minha avó disse que eu deveria, para que agora eu pudesse pedir a ele um favor e sua ajuda naquele maldito momento.

Mas estava tudo acabado, eu havia me tornado um herege e merecia ser queimado vivo na fogueira da Inquisição.

-I... -Eu me formei em Design de Moda pelo Fashion Institute of Technology e tenho trabalhado desde que terminei meu curso na Oui, o ateliê de noivas de Gabrielle Bertin, onde também fiz meu estágio no ano passado e....

-Espere, onde você estudou? -perguntou ela, com o que achei ser uma certa emoção em seu tom de voz.

-Em Nova York.

Seu rosto ficou desfigurado.

-Você está me dizendo que nem sequer estudou em Paris? -Eu balancei a cabeça, envergonhada. Não sabia o que dizer, nem por que tinha aparecido para uma entrevista em uma terça-feira, dia treze. Além disso, eu havia perdido uma luva no dia anterior, uma daquelas vermelhas que minha avó havia me dado, e eu estava com tanta inveja dela... Você diz que trabalha em uma loja de vestidos de noiva sem reputação, e que fez seu estágio nessa mesma oficina, com centenas de empresas de alta costura na França? -Eu dei de ombros, com o rosto ardendo. E também, por ano passado, você quer dizer...? Quantos anos você tem?

Vinte e um, vinte e dois em outubro", consegui dizer, sem sequer olhar para o terno dele, feito à mão por um deles, um dos Select, ao qual eu nunca mais pertenceria depois disso.

-Meu Deus, isso é uma piada", soluçou o homem. Meu tempo! Meu precioso tempo! Vou morrer logo, eles são centenários! E estou desperdiçando meus últimos minutos entrevistando uma estudante do segundo ano com experiência em vestidos de noiva sem graça e sem orçamento que teriam chocado até mesmo minha querida mãe. Senhor, dê-me paciência! - ela gritou, levantando as mãos para o céu.

De repente, ele perdeu todo o respeito que havia conquistado por mim. O que o homem estava fazendo? Será que eu deveria ter sido milionária de uma família rica e estudado em uma universidade em Paris, quando poderia ter estudado em um instituto de moda internacional de muito mais prestígio? Será que eu deveria ter trabalhado trinta anos na Chanel para poder me apresentar diante desse homem sem que ele risse de mim na minha cara? Ou talvez eu não devesse ter acordado naquela terça-feira, dia 13?

-Se você acha que sou uma perda de tempo, senhor, eu vou embora. Se você acha que sou um desperdício de tempo, senhor, vou embora. Não tenho que aguentar isso", disse eu, com a voz trêmula, levantando-me do meu confortável assento sem perceber meu calcanhar quebrado, pendurando minha bolsa no ombro com toda a dignidade do mundo. Quase tropecei quando tentei ficar de pé com os dois pés, mas reagi tão rapidamente que era impossível para o homem sem língua ter notado.

Você é mal-educado", ele rosnou, levantando-se o melhor que pôde, segurando a bengala com força. Você deveria me respeitar e me agradecer por lhe dar esses minutos de ouro comigo, sendo o histórico Jacob Orneste.

Cerrei os punhos com força, mordendo a língua ao mesmo tempo.

Será que passei por baixo de uma escada sem perceber?

Desculpe-me por ter sido uma perda de tempo.

Ele passou meu bloco de anotações pela escrivaninha com fúria, como se estivesse horrorizado só de tê-lo diante de si por mais um minuto.

-Faça-me um favor", disse ele. Quando eu estiver vivo, não entre em minha companhia com esse ar novamente, porque você voltará para o lugar de onde veio. Você me entendeu?

Eu estufei meu peito. Eu não queria chorar. Eu não merecia chorar.

Saí correndo do prédio luxuoso, abrindo meu guarda-chuva dentro dele, mancando com meu sapato esquerdo, prometendo àquele velho idiota do Orneste que eu não voltaria àquele lugar até que ele desse seu último suspiro.

Não sei se foi aquele dia, terça-feira, 13, o gato preto que cruzou meu caminho, o fato de eu ter tropeçado no pé esquerdo, minha luva perdida, a abertura do guarda-chuva em um lugar fechado ou minhas desculpas a Deus por não ter ido à missa, mas Jacob Orneste morreu naquela mesma tarde de parada cardíaca, aos cento e dois anos de idade.

E eu reenviei minha solicitação, pois todo o meu azar tinha ido para aquele homem e eu não sabia se era infelicidade ou sorte, mas ele estava morto e eu tinha uma chance novamente.

No meu terraço dos fundos, aquele que ficava de frente para o prédio do outro lado da rua, onde aquele garoto de cabelos castanhos com olhos azuis profundos que pendurava suas roupas sem camisa todos os dias às oito e quinze, mesmo no inverno, vivia minha modelo favorita em sua gaiola decorada vintage e seu comedouro rosa, sempre cheio até a borda com nozes.

Lady Suzaze Mary Pain era meu esquilo vermelho.