5 Diga-me que você não gosta

Thiago

- Laila? Ligo para ela, mas ela demora muito para reagir.

Ela está absorta no fogo da lareira como se estivesse prestes a se lançar para dentro.

Eu não posso imaginar o emaranhado de emoções que ele teve até agora, mas eu sou o mesmo, embora eu tenha tentado muito esconder isso.

Eu tinha esta noite perfeitamente planejada até que eu a vi procurando por mim como um louco pelos corredores da mansão Worcester. Eu esperava um escândalo dele e em vez disso ele apenas se agarrou ao meu corpo como se tivéssemos acabado de acordar no sofá imundo onde dormimos juntos. Isso me inquietou, devo confessar, assim como o fato de ela ter o poder de me fazer esquecer que quero estrangulá-la.

Acho que foi por isso que a beijei e acabei fazendo... tudo com ela. Eu precisava verificar se, embora as palavras "bastardo" e "nojento" saíssem de sua boca, seu corpo se submete ao meu quando eu quero. Ela me respondeu com a paixão exata que eu esperava, ela veio por entre meus dedos e gritou contra o tecido da minha camisa porque uma coisa acontece na cabeça dela, com seus preconceitos sociais nojentos, e uma coisa muito diferente acontece entre suas pernas,

Eu toco meus dedos e ainda posso sentir o quão macio é por dentro. Eu sei que ela se esquece de si mesma quando fica excitada e isso é muito sexy. Eu seria estúpido em negar que eu amo fazê-lo gozar em minhas mãos.

- Laila? Ligo de novo e de novo sem resposta.

Ela está ausente desde que Russo bateu nela... Eu não fiquei surpreso com o tapa dela, eu estava esperando, o que me surpreendeu foi que o pai dela devolveu para ela, e mais ainda na minha frente. Devo confessar que tive que fazer um esforço sobre-humano para não descarregar meu punho em sua mandíbula e chutar Russo Stafford como o cachorro que ele é.

Layla pode ser qualquer coisa, fazer qualquer coisa, que não há nenhuma razão ou justificativa possível neste mundo para colocar as mãos em uma mulher. Nunca!

Eu o vejo se virar lentamente e olhar para mim com uma expressão ilegível. As lágrimas que caíram em seu rosto secaram e não há um único gesto de seus olhos que indique o que está passando por sua cabeça.

Lamento que seu pai tenha batido em você...

- Não se incomode. - Ele me interrompe, mas ao contrário do vulcão que espero encontrar, sua voz está fria e cansada - Nada acontece.

Coloquei as mãos nos bolsos. Esta era a hora de lidar com uma fera histérica, levar golpes e xingamentos, desviar dos cacos de vidro dos óculos que ela jogou em mim, jogá-la sobre meu ombro como um neandertal e forçá-la a entrar no jato para levá-la a Mônaco... mas em vez disso tenho diante de mim uma mulher destemida, perfeitamente controlada. Ele é bipolar?

"Nós vamos sair em alguns minutos. - eu a vejo acenar calmamente, como se ela fosse minha secretária ao invés da mulher que estou obrigando a ir comigo - Você não precisa se trocar, vai ter muita roupa esperando por você em Mônaco, você também pode ir e compre o que quiser.

Ele acena com a cabeça novamente e eu me desespero. Terei que lidar com uma mudança nos próximos três meses?

- Alguma coisa que você queira dizer? — Eu a repreendo.

- Não, estou bem assim. - Seus lábios se curvam um pouco, mas o sorriso que ele quer que apareça não vem.

— Se bem me lembro, você tinha algo para me dizer quando chegou. - Eu insisto.

Eu preciso lutar com ela, eu preciso do confronto, da raiva, para colocar tudo para fora e seguir em frente, isso é só comigo. Mas isso me priva do mais básico, que é a capacidade de me desabafar com ela. Você não pode gritar com uma mulher calma.

Ele olha para algum ponto indefinido no meu terno escuro e então seus olhos vêm até os meus. Ele parece estar debatendo se deve ou não se dar ao trabalho de me responder honestamente.

— Esta noite eu vim para esta casa... correndo, procurando por você. Eu tinha uma necessidade inexplicável de te avisar, de... te salvar. — Agora ela ri, mas é como se estivesse tirando sarro de si mesma — Eu disse a mim mesma que algo muito poderoso tinha que acontecer para um homem como você me comprar, ou melhor, comprar o título do meu pai sem me importar com a vida ou os sentimentos da pessoa que veio... —procure a palavra exata— anexada a ele. Disse a mim mesmo que tinha de lhe dar o benefício da dúvida porque não sabia nada sobre você... e era verdade: não sei nada sobre você. E eu cometi um erro.

- Por que? — este é o meu momento — Porque não há uma pitada de aristocracia no sobrenome do homem com quem você vai se casar, ou porque você dormiu comigo antes de saber que eu era um bastardo?

"Exatamente", ele responde com uma voz cansada, "porque você é um bastardo, e isso não tem nada a ver com seu sobrenome."

Estou atordoada quando ele se vira para o fogo novamente. O que diabos isso significa? Ouvi perfeitamente o que ele disse ao pai sobre mim. Abro a boca para reivindicá-lo e uma batida na porta me interrompe.

— Sr. D'cruz , o carro está pronto.

Layla se vira, levanta o queixo, caminha até mim em movimentos suaves e coordenados e oferece a mão com um sorriso.

"Que diabos…?" Eu sei que essa é a pergunta na minha cara, ou pelo menos é a que ela responde:

— Quer entrar na aristocracia inglesa? Bom. Eu vou te ensinar como, e sua primeira lição é esta: você tem que aprender a ser hipócrita. O que quer que você sinta ou pense, guarde, engula, enterre onde ninguém o veja porque ninguém se importa. Agora, coloque um sorriso convincente em seu rosto e vamos dizer adeus aos seus convidados.

Meus dentes se chocam e sinto que minha mandíbula está prestes a quebrar. Eu odeio o cinismo dela, mas não posso reclamar, afinal eu fiz o que fiz para expor a verdadeira Layla, ou para irritá-la, ou para... Deus! Por que estou fazendo isto? Existem centenas de mulheres por aí que não me torturariam assim.

Pego a mão dela e entramos na sala. Todo mundo sabe que algo está acontecendo, mas ninguém pergunta, peço licença educadamente e em menos de meia hora estamos chegando ao aeroporto. Layla não diz uma palavra durante todo o passeio, e estou ficando mais irritada a cada minuto.

Eu quero que ele grite comigo, chore, reaja, porque se eu vou ter uma máquina ao meu lado durante toda a viagem eu vou atirar em mim mesmo.

Ela se acomoda em um dos assentos do avião e olha para fora, às vezes sorrindo para a aeromoça, que me flerta abertamente sem que Layla faça a menor tentativa de defender seu território. Mas o que ele vai defender? Eu não sou dela, ela nunca quis que eu fosse.

"Você não vai nem perguntar para onde estamos indo?" - digo depois do segundo conhaque, porque estou pronto para mortificá-la com qualquer coisa.

Ela me olha como uma mãe olhando para um filho mimado e da mesma forma responde:

— Uma senhora inglesa nunca pergunta. Com o marido sabendo para onde ela está indo é mais do que suficiente.

Eu amaldiçoo baixinho.

"Você pretende se tornar a mulher mais chata do mundo de propósito?" - digo sarcasticamente.

Não estou tentando, mas chegaremos lá. - ele admite, levantando a taça de martíni que a aeromoça lhe trouxe aos lábios - Como você disse esta noite, estarei ao seu serviço por dois anos, considere minhas aulas como uma amostra grátis do que você vai experimentar nessa tempo, e do que se espera dos dois.

Não consigo entender, é como se os papéis estivessem completamente invertidos desde a noite em que fomos para a cama: ela esfriando, eu cada vez mais frustrada. Se não fosse o autocontrole que tenho, já teria quebrado a coleção de copos no avião e teria arrancado o maldito vestido dela em uma das mesas.

Passo as próximas duas horas em agonia enquanto Layla fecha os olhos e... adormece! A maldita coisa adormeceu enquanto eu estou me afogando em minha fúria. Tenho que ser mais drástica, parece que agora a única que está se punindo sou eu e não foi essa a ideia de mantê-la longe de tudo e de todos por tanto tempo.

"Senhor, chegamos. - Anuncia o comandante saindo da cabine e estendendo a mão respeitosamente - Espero que tenha feito um excelente voo.

- Maravilhoso, Stephen. Obrigada. Devolvi a cortesia e quando me viro para acordar Layla ela já está ao meu lado, sorrindo feito uma boneca enquanto também aperta a mão do piloto.

Mais uma hora de estrada até chegar à vila que reservei em Monte Carlo e já são duas da manhã. Eu nunca estive nesta villa, Lucrecia alugou para mim pelos próximos três meses e providenciou tudo para nós virmos, mas não antes de me dizer o quanto estava decepcionada com meu comportamento. Para o inferno com todos!

Ando pela villa em silêncio porque adoro a sua composição. Se eu mesma tivesse feito, não seria do meu agrado, é claro que a louca da Lucrécia me conhece.

Paro para pensar no que ele me disse que era o quarto principal e sinto alguém esbarrar nas minhas costas. Layla se espreguiça e pede desculpas, aparentemente meio adormecida. Dessa forma, ela se parece mais com uma garota, embora já tenha vinte e cinco anos.

Seus olhos estão cansados e ela segurou algumas lágrimas ao longo do caminho. Mas não é para mim, não senhor. Deve ser terrível estar longe de seu amante, afinal!

Sou um maldito intermitente de emoções, quero beijá-la tanto quanto matá-la, e tudo acaba invariavelmente me lembrando que ela é uma harpia.

Abro uma porta à minha direita e faço sinal para ela passar, sinal que ela obedece com a mesma passividade em que mergulhou durante a noite.

A sala deve ter uns sessenta metros quadrados, é enorme mesmo para mim que gosto de ter muito espaço. Tem um par de armários walk-in totalmente equipados, com espelho de parede inteira e um banheiro com chuveiro inteligente e jacuzzi.

Começo a tirar minha camisa e vejo Layla parada no meio da sala como uma estátua.

- Você vai dormir comigo. - digo como se fosse a sentença de um juiz e ela apenas assente - Droga! Você não vai nem protestar?

— Uma senhora inglesa nunca protesta. — ela me instrui, inclinando um pouco a cabeça — também tenho certeza que se estamos aqui é para você experimentar a mercadoria.

Toda a paz de espírito que conquistei até agora está indo para o inferno. Eu só queria que ela me tratasse como uma pessoa sem coração, mas ela não é diferente de mim, ela teria se casado com qualquer pessoa antes de mim. Ela não tinha nenhum problema com ele dando a ela o prazer que ela queria, mas ela preferia se casar com qualquer um que com um bastardo. Bem, eu vou dar-lhe o gosto.

“Você está certo, resta saber se você é capaz de me satisfazer completamente. Fique nu.

Seus olhos permanecem nos meus por um momento, então suas mãos vão para os ombros e ele puxa as mangas para trás. Seus movimentos são suaves, mas ele não vacila. O tecido desliza pelo corpo dela enquanto tiro a roupa e no final ficamos cara a cara, ela de calcinha e salto, eu tão nua quanto vim ao mundo.

Ele não faz um único gesto, mas sei que sua visão periférica inclui meu membro. É a primeira vez que há luz suficiente para me certificar de tudo o que vou colocar dentro dela.

"Eu estava errado sobre você também. - murmuro me aproximando dela e acariciando a curva de seu pescoço com meus lábios enquanto minhas mãos vão descansar em suas nádegas - Eu pensei que você fosse mais do que uma garotinha mimada que só precisava de ajuda... e acabou que você está uma megera preconceituosa que só quer me usar para o que lhe convém.

Eu a vejo fazer o primeiro gesto diferente da noite, e é completamente incompreensível, mas não lhe dou tempo para dizer uma única palavra, não quero mais ouvir o que sai de sua boca.

- Nem tente! - Eu o aviso - Calma você se defende mais.

E isso é tudo que eu digo antes que minha voz finalmente se transforme em um rosnado e eu tomo seus lábios ferozmente. Ele não responde ao meu beijo e pela primeira vez eu não me importo. Pode me chamar de safado, mas esse safado já te deu três orgasmos e pretendo te cobrar juros.

Minhas mãos percorrem seu corpo e não são exatamente carícias. Eu aperto um de seus seios e sei que o gemido que extraio dela não é de prazer. Eu a pressiono contra meu corpo, fazendo-a sentir meu membro endurecido em sua barriga e ela tenta se afastar, mas vamos lá... sua força não tem nada a ver com a minha.

Eu enrosco meus dedos no cabelo em sua nuca, forçando sua cabeça para trás enquanto deslizo minha língua em sua boca. Ela se agarra aos meus braços, porque de pé como ela está naqueles saltos, seu equilíbrio depende disso.

Eu puxo com força, rasgando sua calcinha e eu sei que haverá uma marca do puxão, mas eu não me importo. Meus dedos vão para seu clitóris e eu o puno até começar a sentir a umidade na minha mão. Eu sei que é involuntário, se dependesse dela ela já teria me batido, mas duas noites atrás eu descobri que em certo momento seu corpo e seu cérebro se tornam duas entidades separadas e pretendo aproveitar uma para atormentar a outra .

Nem um único toque retorna. Ele não faz um único gemido. Ela não me pede para continuar mesmo que seja óbvio que seu corpo quer, e eu sei que é porque ela não me dá o prazer, porque ela sabe que eu gosto de ouvi-la. Isso é guerra e na guerra não há ética nem nada do tipo.

Eu a giro e a forço a colocar as duas mãos abertas no espelho. Ela aparece completamente nele, nua, leve, linda. E atrás de mim estou eu, mesmo com meus saltos sou pelo menos quinze centímetros mais alto que ele e meu corpo tem o dobro da largura dele, então é uma visão maravilhosa me ver ali, com um braço em volta da cintura dele, impedindo sua fuga , e com a outra massageando seu clitóris, tocando-a, penetrando-a por breves momentos com meus dedos...

Ela vira a cabeça para a direita, mas minha mão vai direto para seu rosto e prende cada lado de suas bochechas, forçando-a a olhar.

- Eu quero que você veja. - eu rosno em seu ouvido e a sinto tremer - Neste momento você daria tudo para não gostar, mas você gosta. É por isso que eu quero que você veja. Eu posso ser o maior bastardo do mundo, mas isso: - Eu tiro meus dedos dela e mostro o líquido que escorre entre eles - isso não mente, baby!

- Filho de…

Eu descarrego minha mão contra uma de suas nádegas e ele pula assustado. Sua boca se torna uma linha fina e eu posso ver a ferocidade em seus olhos, mas ele aperta as coxas e eu sei que ele está segurando o máximo que pode. Eu afasto suas pernas novamente e mordo a pele de seu pescoço enquanto belisco seus seios. Meu membro esfregando sob seu sexo começa a se encher com toda a umidade que ela inutilmente se recusa a me dar.

"Você não se odeia agora? — Eu a repreendo com um sorriso maldoso que não me reconheço — Você não odeia tanto se divertir que um homem como eu “monta” em você?

A montanha"? De onde veio essa idiotice?

Ela enfia o salto do sapato em mim furiosamente e eu a penetro em um impulso. Nós dois gritamos e não é exatamente prazer. Mas isso ainda é guerra e eu não paro. Minhas mãos estão em seus quadris e eu empurro tudo dentro dela. Suas paredes me envolvem como uma luva e latejam porque não dei tempo para se acostumar.

Saio desta morto, mas vitorioso!

Eu nunca fiz sexo assim. Eu tropeço nela esquecendo tudo. Eu sei que estou punindo nós dois, eu porque odeio o que estou fazendo e ela justamente porque ela gosta.

Eu a inclino um pouco para frente e sinto a ponta do meu membro bater na ponta de seu sexo, enrolo seu cabelo em uma de minhas mãos e a outra vai direto para uma de suas nádegas. Ela tenta ficar quieta, mas não consegue.

"Você sabe que eu gosto de palavras, baby. Quero ouvir você dizer que não gosta. - Meu peito gruda nas costas dele e eu vou mais fundo, mais forte, mais rápido - Me diga que você não gosta!

Seus olhos piscam e eu sei que da próxima vez que fechar os meus ele vai me matar enquanto durmo, mas estou disposta a correr esse risco.

Outra surra e sinto na ponta da glande aquele formigamento que anuncia seu orgasmo. Ele vai correr comigo para dentro, mesmo que não queira, mesmo que diga o que diz. Minha mão vai para sua garganta e minha boca para seu ouvido, e me deixo ir como nunca fiz antes. Eu quero quebrá-lo, eu quero que doa e goste e grite e goze e peça mais e desista... Eu sinto o suor de sua bunda contra minha pélvis, minha virilha cava atrás de suas nádegas com cada invasão do meu membro...

- É hora de gritar, baby!

Eu a vejo franzir os lábios em desafio e eu dirijo ainda mais forte, mais forte, mais rápido, mas não consigo fazer com que ela faça um som. Ela fecha os olhos, as mãos em punho contra o espelho, e seu orgasmo a atinge como uma tempestade, varrendo tudo. Seu corpo fica tenso e se encolhe mais perto de mim, e eu não paro porque quero dar a ele tudo, absolutamente tudo, droga, porque esta é a minha guerra e só eu...

Layla abre a boca e o grito que eu esperava não vem. O final de seu orgasmo se transforma em um soluço que me faz parar e minha ereção desmorona como um castelo de cartas. Soldado caído!

Eu a solto instantaneamente, saio dela e tudo o que ouço é uma mistura de soluços que levam a risadas histéricas ou sei lá...

- Laila? - Agora quem treme sou eu.

Que diabos estou fazendo?

Este não sou eu.

Minha mãe rolaria no túmulo se soubesse o que acabei de fazer. Não importa se Layla não gosta de mim porque sou um bastardo, se ela acha que não sou bom o suficiente para ela, ou se ela simplesmente não me ama... não posso forçá-la a mudá-la. mente.

Afinal, não posso culpá-la pelos preconceitos que ela tem, são os mesmos de toda a maldita sociedade que pretendo entrar casando com ela... O que eu esperava? Não posso puni-la por não querer ficar comigo. E daí se eu sou bom apenas para a cama dela?

Meu estômago está em nós, sou um merda impulsivo e rancoroso e não sei por quê. Eu sempre dei a mínima para o que as pessoas pensam, mas não para ela...

- Laila?

Ele ainda está de pé, com as pernas afastadas, as palmas das mãos contra o espelho e a cabeça baixa. Seu peito se move suavemente ao ritmo de... Eu realmente não sei se ele está rindo, chorando ou as duas coisas ao mesmo tempo.

Ela vira o rosto um pouco e eu posso ver as lágrimas rolando em seus lábios sorridentes. E um arrepio percorre minha espinha como uma chicotada.

- Sim, eu gosto! — se vira e encosta as costas no espelho — E eu me odeio! Eu me odeio desde que me lembro! Mas não se preocupe, quando você passar dois anos no meu mundo você também vai se odiar. — Ele passa a língua pelo canto da boca e suga uma lágrima para saboreá-la.

Coloco minha cabeça em minhas mãos e não ouso me aproximar dela. Este não sou eu. Que estou fazendo?

- Sinto muito. Eu não queria te machucar. Só queria…

"Eu sei o que você queria", ele me interrompe. Ele se afasta do espelho, caminha em minha direção e fica a menos de cinco centímetros do meu corpo. Ele joga a cabeça para trás para me ver e a expressão em seus olhos me faz estremecer – você não vai inventar a arte de me machucar, alguém já fez isso antes de você. Então não se dê muito crédito, você é apenas mais um Russo Stafford na minha vida.