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Capítulo 8

Ela sorriu para ele quando, de longe, veio o inconfundível chamado da coruja, “u cuccu”, como se dizia em siciliano. Quando ela era pequena, sua mãe lhe disse que o significado desse som era “u cucciu” e que, à noite, essas criaturas noturnas entravam em seu quarto e ela tinha de decidir se lhes daria seu boneco ou sua boneca favorita... . Quando, pela manhã, o boneco que havia sido deixado perto da janela havia desaparecido, mas Camilla ainda estava em sua cama, aninhada entre seus bracinhos, ela disse a si mesma que, no final, tudo estava bem. E nunca mais pensou nisso.

- Às vezes eu me pergunto como você sempre tem a resposta certa. -

- O segredo é que não existe uma resposta certa. Não é matemática, na vida, dois mais dois também podem ser cinco. E, de certa forma, essa é a beleza da coisa. -

Cristina Ade assentiu com a cabeça, enquanto aquele verso ecoava em seus ouvidos, que ela agora registrava como “u ciucciu, 'u ciucciu”. - Você acha que eu vou conseguir escrever de novo? -

Ele não hesitou nem por um momento. - Eu realmente acho. -

E olhando, sentindo, ouvindo, vivenciando aquela bela paisagem ao seu redor, pela primeira vez ela também se convenceu disso, como naquela vez em que pensou que 'u cuccu tinha levado embora seu boneco, deixando seu pulso.

“Até a dor que você sente

Pode aparecer mais tarde

Maravilhoso

Mas olhe ao redor de você

Que presentes você recebeu?

Quando ela era pequena, costumava brincar no quarto dos pais: era maior do que o dela, mais arrumado e, acima de tudo, apesar da falta de brinquedos e talvez justamente por isso, era o lugar onde ela podia dar asas à sua imaginação.

Era lá que ela se refugiava à noite, quando tinha pesadelos, era lá o seu esconderijo, que nada mais era do que o espaço entre o guarda-roupa e a parede, que nem deveria estar lá: um erro de cálculo ao montar o guarda-roupa que se tornou seu refúgio.

Aquele cômodo era, afinal, seu lugar favorito. Ele ficava ali por horas: conversava com seus amigos imaginários, lutava com eles contra os vilões, cantava melodias de desenhos animados na cama transformada em palco ou lia em voz alta os livros que sua mãe lhe dava, fingindo ser um professor.

No entanto, havia uma coisa que ele gostava de fazer mais do que qualquer outra: folhear o álbum guardado na gaveta de baixo da cômoda, que continha as fotos do casamento de Maria e Salvatore. Cristina Ade sentou-se na cama e, com delicadeza e sem pressa, olhou todas as imagens, concentrando-se em cada detalhe. Não importava se era a vigésima ou a centésima vez, ela nunca se cansava de olhar aquelas fotos ou até mesmo de ouvir sua mãe, que sempre se sentava ao seu lado e falava com ela sobre aquele dia: sobre o perfume de flores que o permeava. Você pode ver a história de Chiesa, dos discursos de seus amigos, do sabor do bolo, do red velvet, seu favorito, e de Salvatore, que passou por cima dela na ponta dos pés durante a primeira dança.

Sua história era tão vívida que Cristina Ade não achou difícil imaginar tudo isso. “Será o dia mais lindo da sua vida, você verá, querida, um daqueles que ficarão gravados na sua mente para sempre, para que você possa contar aos seus filhos”, ele disse a ela no final, antes de abraçá-la com força e cantarolar “This little big love”, a música que seu marido havia dedicado a ela quando ficaram noivos.

Assim, Cristina Ade cresceu sonhando com um casamento de conto de fadas, com um vestido de princesa e um local de sonho; ela certamente não se iludia de que viveria “feliz para sempre”, mas acreditava nisso pelo menos até aquele dia, quando poderia acariciar por um instante a coisa mais esquiva: a felicidade.

Agora, porém, não havia tempo para os sonhos que ela tinha quando criança, pois faltava exatamente um mês para o seu dia e ainda havia muito a fazer. Organizar um casamento não era fácil, na verdade, seu nível de estresse ultimamente era igual ao acumulado durante uma sessão de exames.

Naquela tarde, ela foi buscar as lembrancinhas para a festa e, para seu grande alívio, os dois nomes estavam corretos, pelo menos um item da lista poderia ser excluído.

No caminho de volta, ela decidiu passar pelos avós, pois desde que eles voltaram da Austrália, ela ainda não tinha tido a chance de passar um tempo com eles, pois estava muito ocupada com os preparativos. Ela já havia passado pela placa que dizia “Welcome to Monte Santo Spirito”, quando se lembrou de que o proprietário da floricultura ainda estava esperando o pagamento, na verdade, ele deveria pagar naquela mesma manhã. Instintivamente, ela se virou para o assento ao lado dele, com a intenção de tirar o celular da bolsa e ligar para o Sr. Montalbano para pedir desculpas e garantir que viria no dia seguinte.

Tudo aconteceu em um instante: pelo canto do olho, ele viu o carro à sua frente parar e mal conseguiu pisar no pedal, mas não freou a tempo. O acidente que se seguiu o fez lembrar por que, ao dirigir, você não pode tirar a atenção da estrada nem por um segundo. Ele quase podia ouvir o instrutor gritando, como quando ele se esqueceu de verificar o espelho retrovisor ou fazer qualquer verificação antes de colocar o carro em marcha.

Ele encostou o rosto no volante, fechou os olhos e se deixou distrair pelo barulho produzido pela buzina, para não pensar no problema que provavelmente havia causado. “Bem, tudo o que precisamos é que eu tenha destruído o carro alugado no aeroporto e o de um pobre velho indefeso, mas se, em vez disso, foi algum garoto idiota, bem, menos idiota do que eu, sem cinto de segurança e agora.... E agora?”

Ela bufou alto e, mentalmente, chamando a si mesma de estúpida, tirou o cinto de segurança, pronta para insultos mais do que merecidos, rezando para que ninguém se machucasse dentro da outra cabine. Somente quando abriu a porta, ela deixou de notar o motorista do carro que acabara de bater e o atingiu diretamente. “Pelo menos ele está vivo...” Embora, mesmo que ele não tivesse se machucado antes, certamente se machucaria agora.

Ele levou a mão à boca, momentaneamente incapaz de reagir, pois provavelmente havia batido o recorde de maior dano causado no menor espaço de tempo. Aquele Murphy estúpido, estúpido de novo. Ele sabia muito bem como aquela lei estúpida e estúpida era válida.

- Desculpe-me, eu me distraí e... Ele parou no exato momento em que viu a última pessoa que queria encontrar naquele momento, com as mãos cobrindo o rosto. E não era um velho indefeso ou uma criança idiota.

- Você é Peter? - exclamou ela, incrédula, com a mão, que antes estava apoiada nas costas do não mais estranho, ainda parada no ar.

Só podia ser uma piada, um pesadelo, sim, talvez fosse um pesadelo. Um dos muitos sonhos que ela tivera recentemente, no qual os protagonistas eram ela, Pietro e um carro em alta velocidade que o deixava manchado no asfalto.

“Cristina Ade”, respondeu ele, igualmente surpreso, deixando cair os braços ao lado do corpo. - É claro que eu já esperava por isso. Não há muitas pessoas que queiram me matar. - Um estremecimento de dor logo substituiu o espanto inicial e o forçou a colocar a mão sobre o nariz novamente.

Cristina Ade levou as mãos aos cabelos. É claro que ela queria ter quebrado o nariz naquela tarde em Belvedere, mas havia uma grande diferença entre querer e fazer isso acidentalmente. Ela deu dois passos em direção a ele e, no tom mais suave e indiferente que conseguiu, perguntou se ele havia se machucado.

Pietro ergueu a mão: - Estou bem, provavelmente vou ficar com um hematoma no nariz, mas, conhecendo sua habilidade ao volante, poderia ter sido pior. - Ele tentou rir e aliviar a tensão que havia caído entre eles, que ainda não haviam se falado desde aquele momento em Belvedere.

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