1 FANTASMA

Alonso

Eu tremo quando sinto sua umidade. Não é a primeira vez que a toco , mas é a primeira vez que sei exatamente o que vai acontecer entre nós dois e meu coração me recrimina... No entanto , minha mente sabe muito bem que tenho que fazer. então eu apenas suspiro e a beijo com um desejo que não posso mais conter.

A noite está fria e o fogo na cabana é pouco comparado ao que eu sou tendo Luciana nua debaixo de mim. Ela geme em meu ouvido enquanto eu acaricio seus seios e deslizo minha língua em sua boca despertando-a mais. Eu a toco e sei que ainda sou desajeitado, não tenho a experiência que gostaria, principalmente quando se trata de quebrar uma virgem... mas acho que boas intenções têm que contar para alguma coisa, certo?

Estar sozinho neste inverno, nesta cabana, é o primeiro milagre. A segunda é este ano que passou antes que eu percebesse e durante o qual Luciana se apaixonou por mim como a garota que ela é. Fecho os olhos porque não tenho vergonha de olhar para ela. Sim, ela é uma mulher com o coração de uma menina. Não sou muito mais velho que ela, estou apenas três anos à frente dela... a diferença é que sei exatamente o que estou fazendo e com que finalidade.

Eu a ouço gemer e é o som mais fofo do mundo. Eu gosto que você goste. Ela está tão molhada, apesar de estar nervosa, que meu coração se enche de ternura. sorri para mim Ele morde os lábios. Ela é tão linda que poderia ter quem ela quisesse e ainda assim ela me escolheu. Sou um garoto magrelo e esguio, cheio de cicatrizes e hematomas de brigas. Eu não mereço.

Eu esfrego seu clitóris e ela engasga, seus olhos se arregalando. Todas essas sensações são novas para ela e todas são ampliadas por este momento. Eu esqueço absolutamente tudo para dar prazer a ela... a menos que essa lembrança permaneça. Eu mordo, lambo, beijo, chupo, até ela não aguentar o quanto meu membro pulsa em sua barriga e me reivindica.

Eu me posiciono entre suas pernas e ela as puxa um pouco para me ajudar. Eu também não pareço saber o que diabos estou fazendo. Eu deslizo a ponta para cima e para baixo, deixando-a absorver sua umidade, esperando que ela entre melhor…

— Como um curativo? Ele me pergunta gemendo alto.

Concordo com a cabeça enquanto procuro sua boca para abafar o grito e penetrá-la de uma vez por todas. Ele me morde com tanta força que corta meu lábio e eu posso sentir o gosto do meu sangue. Não é a primeira vez que provo, mas agora pelo menos vou ter uma boa memória deste sabor.

Luciana soluça contra minha boca. Algumas lágrimas caem de seus olhos e seria estúpido perguntar se eu a machuquei. Claro que sim! Mas a virgindade não é um passarinho que voa sozinho, você tem que arrancá-lo e agora o seu pertence a mim. Nós dois sabemos disso. Enxugo suas lágrimas com beijos e começo a me mover lentamente, aprendendo com ela, amando-a como deveria ter continuado a amá-la por toda a minha vida.

Leva apenas alguns minutos para eu gozar, não é uma boa impressão e Luciana não goza dessa vez, mas acho que ela não é exigente porque não tem ninguém para me comparar. Somos um casal de garotos inexperientes, mas no ano seguinte corrigimos isso, até duas vezes por dia, nos lugares mais improváveis.

"Jure para mim que você não vai embora sem mim!" Ela soluça contra o meu peito e eu juro. Não posso fazer nada além de abraçá-la e dizer o que ela quer ouvir para acalmá-la, mas parece que nada é suficiente.

— Luciana Sol Santamarina! - eu a chamo com a voz rouca - Ouça-me bem! A única maneira de deixar você para trás é se eu estiver morto. Só então Alonso “el Grillo” Fisterra não voltaria para você. Você entendeu?

Minha cabeça fica repetindo aquele nome, aquela frase, aquele momento...

Eu acordo de repente.

Eu tive o mesmo sonho quase todas as noites nos últimos quinze anos. Cubro os olhos com um braço e não posso deixar de voltar lá, com ela, porque me punir assim é a única maneira que tenho de pagar pelo que fiz com ela.

Ela se apaixonou por mim. Eu estava apenas usando em vez disso.

Luciana representava uma senha de segurança criptografada em dezesseis dígitos que mudava todos os dias; insuperável para qualquer um que não fosse eu, que a recebia à noite para que eu pudesse entrar furtivamente em seu quarto. O que Luciana não sabia era que meus motivos para entrar sorrateiramente naquela casa não tinham nada a ver com ela.

Calculei tudo perfeitamente. As brigas me levaram a Antonio Santamarina, dono de setenta por cento dos clubes da Espanha, responsável pela lavagem de dinheiro, tráfico de drogas e a morte de quem ousasse investigá-lo, não importava se fosse um coronel de polícia ou um imprudente. jornalista como meu pai. Antonio levou a filha dele para mim, e a filha dele me deu aquele acesso restrito à casa do pai e documentos, que ninguém tinha conseguido antes de mim.

Levei um ano para reunir as provas de que precisava. Um ano em que Luciana deixou de ser um meio para um fim, para ser o amor da minha vida, a única alegria que tive, meu maior motivo para lutar e ser feliz... e minha sede de vingança superou meu amor por ela.

Não vingança, justiça. Justiça pela morte de Santiago Fisterra, meu pai.

Quando Antonio Santamarina e seu filho Nicolás perceberam que todas as informações sobre os negócios ilegais haviam vazado para eles, todos os documentos já estavam nas mãos do promotor. Ninguém poderia imaginar que um menino que acabava de completar vinte anos seria a causa da ruína do império Santamarina.

- Considere-se morto. — foram suas palavras no dia em que a polícia o tirou de sua casa, e eu, toda arrogante e estúpida, fui esfregar na cara dele que ele era o responsável por pegá-lo.

Naquele dia não entendi o quanto me perdi em busca de vingança, mas felizmente o promotor foi mais astuto e conseguiu me proteger. Como? Negociando uma redução de pena pela metade em troca da minha segurança. Ele ainda pegou trinta anos de prisão, mas se algo acontecer comigo, se eu morrer mesmo em um acidente, essa pena voltará ao número original de anos e então Antonio Santamarina nunca mais verá a luz do dia antes que Deus faça o boa ação de livrar o mundo de sua presença imunda.

Eu me levanto e sento no sofá onde eu tenho tentado dormir sem sucesso. Luciana, Luciana. Seu nome ainda me abala. Ela é a única mulher que amei, que continuei a amar toda a minha vida, mas não tive coragem de voltar para ela. O que eu ia dizer para ele?: “Olá, usei você para entrar na sua casa, para reunir provas contra seu pai, sou responsável por ele ficar preso por trinta anos , mas veja, no meio de todas as mentiras Eu me apaixonei por você.”

Não faça.

Não havia como Luciana me aceitar depois disso, principalmente porque ainda não me arrependo de ter feito isso. Sem tocar meu coração eu faria tudo de novo só para ver o assassino do meu pai cair.

Estar juntos não era a vida que nos tocava. Afinal, ela era uma princesa e eu era um lutador clandestino. O pai dela me avisou para me dar por morto e foi o que eu fiz, me afastei, fui viver outra vida que nunca me cumpriu, tentar outras mulheres que nunca me fizeram sentir o que ela me causou...

Mas eu não poderia mais ser o Grilo dela, nem ela poderia ser o meu Solzinho.

Abro os olhos e olho para as minhas mãos. Teve um antes e um depois Luciana. Com ela ele era uma criança de setenta quilos para uma altura de um metro e oitenta e três; depois dela transformei meu corpo numa massa de cento e dez quilos. Com ela não havia uma única tatuagem na minha pele, agora todo o meu torso, incluindo meus braços, mãos e pescoço estão cobertos de tinta. Com ela, o cabelo dele passava dos ombros; agora me certifico de que não tenho nada que me lembre do jeito que ele costumava enroscar os dedos nele.

Acordo ao ouvir o barulho na cozinha e vejo que o advogado está movendo xícaras e tarecos para fazer um miserável café fraco. Eu a aprecio de todo o coração, de verdade, mas aquela mistura que ela prepara é um ato de terrorismo: para o café falta pó, para o remédio falta açúcar e para lavar o rabo é muito quente.

— Formado, se você quer tomar um café decente, é melhor você calçar os sapatos, eu te levo.

Conheço uma cafeteria espanhola onde fazem o melhor café do mundo... bem, não o melhor , mas certamente é mais rico que o do graduado.

Estamos falando do quão complicado é o relacionamento dele com Thiago quando ouço uma voz nas minhas costas. Uma voz que me sacode porque , embora eu sonhe com ela todas as noites, não a ouço há mais de quinze anos.

- Alonso? — Devo estar lívido como uma folha de papel.

Minha alma encolhe só de pensar que ele está aqui. O mundo não pode ser tão pequeno. Isso não pode estar acontecendo comigo.

—Alonso Finisterra. - chama e o advogado de repente vem em meu socorro, porque eu fiquei como uma estátua.

Acho que você está com a pessoa errada. — diz ele — O nome do homem é Alonso Grillo.

Luciana nos circula, ficando perto o suficiente de mim para avaliar todas as minhas feições.

"É assim que seu nome é agora?" — diz com a voz trêmula em que se prenunciam as lágrimas e depois se vira para Layla — Grilo não é seu sobrenome, seu sobrenome é Fisterra. Grillo é o apelido que lhe demos há quinze anos, quando começou a lutar, porque na época era peso- pena .

Vejo Layla se afastar da conversa com ambas as mãos levantadas em rendição voluntária, e me atrevo a fixar meus olhos nela. Eu mal posso reconhecer a garota magra e bonita que ela costumava ser. Agora ela é uma mulher de pleno direito, com longos cabelos negros, curvas bem pronunciadas e um magnetismo terrível.

— Alonso “el Cricket” Fisterra. - Sua voz não treme apesar das lágrimas que aparecem em seus olhos - Você está vivo.

Ele diz isso como se fosse um maldito milagre.

Eu quero abraçá-la, beijá-la. Sinto o tremor em minhas mãos, mas minha voz sai completamente calma, até indiferente.

"Isso mesmo, Luciana.

Eu a vejo colocar a mão nos lábios e um soluço escapa dela.

"Meu pai me disse que ele tinha matado você, e eu acreditei nele..." ele diz com um sotaque doloroso e minha alma se agita. Você pensou que estava morto por todos esses anos? — Acreditei nele porque morto era a única maneira de Alonso Fisterra não voltar para nos buscar.

Lembro-me da minha promessa e sinto-me enojado. É verdade, cada uma dessas palavras saiu da minha boca, e um homem vale tanto quanto vale a sua palavra.

— Luciana... sinto que deveria dizer alguma coisa , mas ela me interrompe.

— E acontece que você está vivo! — ela exclama e é como se não acreditasse, ou que o simples fato de acreditar a machucasse — passei quinze anos... quinze anos chorando pela sua morte... quando acontece que você simplesmente não queria estar comigo!

Seus ombros se movem e para quem não a conhece pode parecer que ela está rindo, mas passei dois anos inteiros grudada em suas saias, posso garantir que não há uma única gota de alegria em sua voz.

- Não chores. - Olho para aquela nova voz que se ergue ao nosso lado e fico atordoada.

A poucos passos de distância está um garoto alto e esguio com um saco de doces na mão. Ele é um adolescente, que não deve ter mais de quatorze ou quinze anos, mas o que assusta é a enorme semelhança que tem comigo. É como ver minha versão jovem, a versão que me rendeu o nome Cricket.

"Mãe, não chore. Ele repete, chegando ao lado dela e colocando um braço em seu ombro em um gesto protetor.

"M... mãe?" — o mundo está girando ao meu redor. Se não fosse pelo tamanho que sou e porque tenho uma reputação a zelar, estaria em pânico agora.

Isso não pode estar acontecendo!

Pagar pela merda que fiz com a Luciana é uma coisa, mas saber que ela tem um filho idêntico a mim quando eu tinha essa idade ... Deus não pode me punir assim!

-Santiago...! — Luciana olha para ele com cara de assustada porque imagina que está ouvindo o que conversamos; e meu peito aperta quando a ouço chamá-lo por esse nome. Luciana sabia que esse era o nome do meu pai, e era assim que eu queria chamar meu primeiro filho — Você ouviu...?

"Sim, mãe, eu ouvi tudo. Ele tenta tranquilizá-la e então me olha de cima a baixo com a mesma expressão que olharia para uma estátua feia. Há decepção em seus olhos, e um desprezo que ganhei no exato instante em que deixei de ser o herói que morreu para ser o merda que abandonou ele e sua mãe. Quando ele finalmente fala, suas palavras têm gosto de frase para mim – Por quinze anos você teve uma boa lembrança dele, mãe. Fique com esse e não se preocupe. Alonso “el Grillo” Fisterra… ainda está morto.

Ele a empurra suavemente e a leva embora, me deixando sem palavras. Não pode ser meu Deus! Não pode ser que aquele adolescente seja meu filho! Meu filho com a mulher que mais amei no mundo!

Observo enquanto eles saem e invariavelmente fico impressionado com o carro em que entram. Normalmente eu nunca presto atenção nisso, mas é um absurdo ver Luciana entrar em um carro que nem o jardineiro da mansão Santamarina teria usado. Meus olhos vão detalhar tanto as roupas deles quanto as do menino e percebo que estão vestindo roupas comuns do supermercado, sem graça e escuras. Não é que eu me importe, mas é algo que minha Luciana nunca faria em condições normais...

Que significa isso? Luciana não está mais sob a proteção do clã Santamarina?

Eles vão embora e meu corpo parece feito de pedra. Não posso me mover. Estou com falta de ar. Levo as palmas das mãos à testa e sinto que o advogado me arrasta até o carro, me empurra para o banco do motorista e me entrega as chaves.

Sim, eu posso fazer isso: dirigir e não pensar.

Dou volta após volta pelos circuitos de Montecarlo e finalmente deixo o graduado em casa

- Acho que você deveria dizer a ele. - digo amargamente, respondendo ao seu dilema - Acho que sou um exemplo do que acontece quando a verdade se cala.

Entro no meu apartamento e me sento na primeira cadeira que encontro. Não posso respirar. Imagina Luciana...

Se ela acreditou todos esses anos que seu pai me matou, então isso significa que eu não estaria com ele ou sua família...

Não consigo imaginar ela e meu filho... porque ele é meu filho, até um cego perceberia, somos duas fodidas gotas d'água... não consigo imaginá-los sozinhos, Luciana mal dezoito anos... Meu Deus! o que eu fiz? Como terão vivido? Não consigo imaginá-los indefesos, necessitados só porque fui, porque sou, um covarde.

Tudo ao meu alcance voa e se quebra, destruo metade de um apartamento mas nem isso me tranquiliza e choro de desamparo, frustração, tristeza, da saudade tão grande que nutri há quinze anos e de amor. Choro pelo que abandonei voluntariamente, pelo que nunca mais voltará para mim. Gravei na memória o olhar de dor de Luciana e o desprezo nos olhos de meu filho.

Deus sabe que não sou um homem mau, -deixei-me cair no chão em desespero...- ou pelo menos era o que eu acreditava até hoje!