Episódio 2

Eu bufei, pegando alguma merda para comer da sacola que mamãe preparou para nós.

Enquanto meus irmãos brigam como velhas aldeãs, eu como salgadinhos de páprica (às nove da manhã, não pergunte) e espero meu pai ligar e ligar essa maldita máquina porque quanto antes eu for para o Rivalago, mais cedo eu volto daquele lugarzinho nojento.

De repente, a porta do carro se abre e vejo a cara de raiva da minha mãe.

"Nina, guarde essas batatas fritas, se continuar comendo vai estragar o seu almoço"?

Minha mãe percebe o que acabou de dizer? Vai estragar seu almoço, vou almoçar no Rivalago, o almoço já estragou sem nem começar.

Relutante, guardo o pacote de batatas fritas e minha mãe nos dá um de seus belos sorrisos que seus clientes nunca têm a sorte de ver. Vestida com um fato azul com frisos brancos, com trajes de advogada séria e elegante, deixa-me a mim e aos meus irmãos um beijo no rosto.

Mamãe é uma espécie de rocha em nossa família, a única não infectada com o gene maluco de Balt, aquele que nos mantém firmemente ligados um ao outro.

-Tente não deixar o papai desesperado e aguentar dois meses, Rivalago não é tão ruim assim.- Mamãe nos repreende e acho que com certeza, é óbvio que ela diz isso porque sempre foge e pode ficar em Milão enquanto temos que aturar aquela velha merda que chamam de vovó.

Estremeço só de pensar em ter que conhecer aquele tipo de freezer humano, minha adorável vovó que afia facas ao invés de tricotar porque nunca se sabe quais inimigos decidem atacar.

De que inimigos você está falando então, ninguém sabe, mas certamente sei que ele tem muitos inimigos.

Mamãe nos cumprimenta e eu olho em seus olhos escuros exatamente iguais aos meus, implorando mentalmente para que ela me salve ou pelo menos venha comigo: acho que não consigo sem ela.

Rivalago não é o meu lugar. É uma prisão! Uma porra de um covil de caipiras malucos que não sabem se socializar, e todo ano eu me mudo de lá e fico cada vez mais exausto.

Continuo implorando com os olhos, mas minha mãe é dura como um mexilhão e me ignora, acenando com a mão.

Tudo bem, vou lembrar disso quando precisar de alguém para te ajudar a pôr a mesa, mamãe.

Eu suspiro e me inclino ferozmente para trás no assento.

Serão três meses muito, muito longos.

Papai sempre tentou me fazer sentir bem-vindo no Rivalago. Ele nunca teve sucesso, mas sempre apreciei seus esforços.

Ele tentou mais de uma vez me fazer conviver com os filhos de seus amigos de infância, mas digamos que eu sempre estraguei suas boas intenções.

Coincidentemente, foi minha culpa que há dois anos Chiara Sava, aquela idiota estúpida, filha de um querido amigo de papai, caiu da árvore perto da praça. Não pense duas vezes, eu não a empurrei, claro, porém, bem... Posso garantir que pular nos galhos das árvores depois de escalá-los não é uma boa ideia. Especialmente se uma pessoa estiver sentada no referido galho.

Principalmente se essa pessoa for Chiara Sava e sua mãe for a prefeita de Rivalago.

A mãe de Chiara Sava, Francesca, me odeia, e é tão óbvio que agora ela nem esconde. Ela e a filha me odeiam, e quando vejo suas cabeças, uma loira e outra morena, reviram os olhos, sei que me reconheceram. Que recepção calorosa!

Claro, o fato de eu ter gritado merda não me fez passar despercebido, mas reagir assim parece um pouco exagerado para mim.

Há dois anos, após a queda de Chiara, implorei literalmente à mãe dela para me proibir de ir ao Rivalago, estava de joelhos e até tentando chorar, com mamãe tentando me animar e pedindo desculpas a Francesca, que desde então está traumatizada com minha presença.

Claro que aquela boa (por assim dizer) mulher não me baniu e agora aqui estou eu, cumprimentando toda a gangue que vejo todo maldito verão.

-Oh, você finalmente chegou.-

Quem levanta é o grande amigo do pai: Giulio Gonzales.

Giulio o reconhece em todos os lugares, com quarenta anos ou mais, os cabelos pretos e os olhos verdes que o tornaram extremamente atraente quando jovem (não estou mentindo, há fotos) continuam a torná-lo atraente até agora.

Papai e Julius se conhecem desde bebês, Freeza e a mãe de Julius eram grandes amigos e a amizade continuou na próxima geração.

E então parou por aí.

Giulio Gonzales tem quatro filhos que dificilmente posso ter agora, depois de tê-los conhecido por dezessete anos: Clarissa, Enea, Dario e Agnese.

Enea e Clarissa estão bem, são gêmeas e têm quase vinte anos, são alguns meses mais velhos que Alberto, com quem costumam conviver, ou pelo menos é assim que sempre os vi.

Quando éramos pequenos, eles gostavam de brincar de deuses onipotentes e eu gostava tanto quando colocava suas escovas de dente no vaso sanitário. Eu era muito ruim quando era criança.

Eu tinha uma quedinha por Enea quando era pequena e me lembro de corar toda vez que ela falava comigo, e não eram muitas vezes, porque Enea sempre foi uma egomaníaca arrogante.