Sinopse

Era uma manhã fria de novembro, o céu estava cinza e estava prestes a nevar. Rosmery sempre gostou do inverno. Ela saboreava os grandes flocos de neve sem saber por quê, seu pai a segurava no alto e ela tentava pegar o máximo que podia, antes que derretessem no calor de suas mãos, a risada de sua mãe quando ela se surpreendia ao ver suas próprias pegadas na neve, suas mãozinhas desajeitadas tentando fazer uma bola de neve, suas mãozinhas desajeitadas tentando fazer uma bola de neve, suas mãozinhas desajeitadas para fazer uma bola de neve. Suas mãozinhas desajeitadas tentando fazer uma bola de neve, em uma imitação trêmula de seu irmão.

Mas agora, ela observava as gotas de chuva traçando um caminho na vidraça embaçada da janela e correndo, algumas mais lentas e outras mais rápidas, em direção ao peitoril já inundado.

Ela se sentia tão solitária naquele lugar escuro e frio.

A alegria despreocupada do passado havia se esvaído com o passar do tempo e Rosmery se perguntava quando voltaria para casa.

E então, o rangido da porta de seu pequeno quarto se abrindo abafou todas as doces lembranças.