Capitolo 4

Guidai fino alla casa sicura ai margini del distretto dei moli. Quando il motore si spense, nell’auto rimase solo il rumore del mio respiro affannoso.

La guancia sinistra pulsava ancora di dolore, il sapore metallico persisteva in bocca. Cercai le chiavi a tentoni; le mani mi tremavano così tanto che mi servirono tre tentativi per aprire la porta.

All’interno era buio, solo una luce fioca del porto filtrava dalla finestra.

Non accesi le luci e andai dritta verso il banco da lavoro.

Era ingombro di oggetti: pezzi d’arma sparsi, progetti ingialliti, diversi kit di pronto soccorso già usati, e un pugnale personalizzato nel suo fodero. Un regalo di Adrian.

Aveva detto che quel pugnale era come me — elegante, letale, unica.

Ora capivo che probabilmente era come il mio destino — uno strumento che poteva gettare via a suo piacimento.

Presi il pugnale ed estrassi la lama. L’acciaio freddo brillò di un riflesso grigio-azzurro nella penombra.

Strinsi la lama con la mano sinistra, senza esitare, e tirai con forza.

Il dolore fu immediato e acuto. Il sangue caldo sgorgò subito, scorrendo lungo le dita e il palmo, gocciolando su un foglio bianco di progettazione d’armi steso sul tavolo.

Era la carta speciale per disegnare lo schema finale di assemblaggio di “Bacio dell’Ombra”.

Perfetto.

Lasciai cadere il pugnale e premetti il dito sanguinante nell’angolo in alto a sinistra del foglio. Un’impronta caotica e nitida di sangue si allargò sulla superficie.

Poi, intingendo nella mia stessa carne, iniziai a scrivere. I tratti erano storti, il colore passava gradualmente dal rosso vivo a un marrone scuro.

«Quando leggerete questo, sarò già precipitata nel mare profondo.»

«Cinque anni di matrimonio, una truffa per costruire a Olivia un palcoscenico.»

«Il diario e la collana di proiettili nel muro dell’armeria registrano ogni tradimento.»

«I miei progetti sono diventati il suo talento, il mio sangue le sue medaglie.»

«Adrian, il tuo amore è un proiettile avvelenato. Olivia, la tua amicizia è un coltello nella mia schiena.»

«Non cercatemi. Il palcoscenico è vostro. Possiate sprofondare per sempre all’inferno nelle vostre menzogne.»

«—Keira Thorne, nella notte del completo risveglio.»

Finito. Guardai quelle parole mostruose scritte col sangue. Il cuore era vuoto e cavo, senza tristezza, solo una cenere fredda e consumata. Il sanguinamento si era fermato, la ferita stava iniziando a richiudersi, e la sensazione pungente diventava chiara e regolare.

Quel dolore mi teneva lucida.

Cominciai ad agire.

Strappai dal collo la sottile catenina che mi aveva regalato, con appeso un micro dispositivo di archiviazione dati contenente i backup criptati di tutti i nostri “bei ricordi”. La gettai nel contenitore dei rottami metallici ai miei piedi. Dal fondo dell’armadio tirai fuori una vecchia borsa di tela e vi buttai dentro tutto ciò che era personale sul banco: qualche cambio di vestiti, un paio di stivali robusti, una piccola busta di contanti, diversi passaporti e patenti perfettamente falsificati, e quel nuovo telefono criptato non tracciabile. La preparazione di Elliot.

Poi mi avvicinai alla cassaforte nell’angolo della stanza e digitai la password.

Dentro non c’erano soldi, solo documenti. I miei registri non ufficiali di cinque anni di missioni eseguite per Adrian, alcuni frammenti di comunicazioni potenzialmente compromettenti che avevo conservato in privato, e… quell’anello di fidanzamento.

Lo presi. Il diamante nero sembrava un grumo di inchiostro scadente coagulato nella luce fioca; la montatura era fredda, ma pesante.

Un tempo lo avevo custodito come un tesoro, credendo che simboleggiasse una promessa pericolosa ma autentica.

Ora era solo un costoso pezzo di spazzatura.

Tornai al banco da lavoro e posai delicatamente l’anello accanto alla lettera di sangue. Il diamante nero premeva sulle scritte rosso scuro, creando un’immagine grottesca e ironica.

Era il momento di distruggere le tracce.

Aprii il piccolo inceneritore ad alta temperatura nell’angolo, infilando dentro tutti i documenti superflui della borsa di tela, vecchie fotografie, persino l’angolo macchiato di champagne e lacrime dell’abito da sera argentato che avevo indossato quella notte.

Premetti il pulsante. Fiamme arancioni si levarono, divorando rapidamente ogni cosa con un crepitio sommesso.

Infine mi cambiai indossando una tuta da lavoro grigio scuro con cappuccio, infilai tutti i capelli sotto il berretto e mi caricai in spalla la leggera borsa di tela.

Diedi un’ultima occhiata a quel luogo in cui avevo vissuto per cinque anni, a quella stanza impregnata di odore di polvere da sparo, olio meccanico e attese solitarie. Nessuna nostalgia.

Abbassai la visiera e chiusi la porta senza chiuderla a chiave. Che restasse aperta.

Conoscevo bene il percorso per il vecchio molo. Di notte il distretto portuale era silenzioso, a parte il rumore delle onde che colpivano i pali e il profilo sfocato delle gru in lontananza. Il vento salmastro e umido mi soffiava sul viso, portando via l’ultimo briciolo di calore appartenuto a “Keira Black”.

Il messaggio di Elliot di un’ora prima: «Barca in posizione. Squadra subacquea pronta. Abbi cura di te.»

Attracco sette. Lì era ormeggiato un vecchio peschereccio dall’aspetto ordinario, che saliva e scendeva dolcemente con le onde.

Salii a bordo. Il motore borbottò a bassa voce, lo scafo vibrò mentre lasciava lentamente il molo, dirigendosi verso il mare aperto, nero come la pece. Rimasi a prua, guardando indietro le luci brillanti della città — quel luogo luminoso per cui avevo ucciso, sopportato, e che alla fine mi aveva divorata. Sempre più lontano, sempre più sfocato.

La barca navigò per circa venti minuti, fermandosi in un tratto di mare deserto, lontano dalle rotte principali, dove si sentiva solo il rumore delle onde.

Il timoniere si avvicinò, porgendomi un piccolo respiratore avvolto in un panno impermeabile e un micro trasmettitore di segnale.

«Tenga il boccaglio, si tuffi. A circa dieci metri sotto ci saranno segnali luminosi del sommergibile di recupero. Segua la luce. Il trasmettitore la guiderà. La tireranno fuori. Dopo di che, penserà a tutto suo fratello.»

Presi gli oggetti e annuii. Le dita erano un po’ rigide per il freddo e la tensione, ma fissai comunque il respiratore alla bocca e il trasmettitore al polso con movimenti efficienti.

Il timoniere mi lanciò uno sguardo, la voce piatta.

«Buona fortuna, signora.»

Non risposi. Salìi sulla ringhiera al bordo della barca e diedi un’ultima occhiata all’orizzonte senza stelle né luna, nero come inchiostro. Il vento gelido del mare penetrò nei vestiti da lavoro, strappandomi un brivido.

Poi mi piegai in avanti e mi tuffai nell’acqua marina sconfinata, oscura e glaciale sottostante.

L’acqua mi avvolse all’istante, una pressione e un freddo enormi che stringevano da ogni direzione. Nell’ultimo istante prima che la coscienza fosse inghiottita dal gelo, un pensiero limpido mi attraversò la mente:

Keira Black è morta.

E la persona che sopravvive non avrà più nulla a che fare con loro.