Capitolo 2

**POV di Aliana:**

Finsi di dormire quando Ivan si infilò nel letto a notte fonda. Il profumo di Kiera, una gardenia stucchevole, gli si era appiccicato addosso come una seconda pelle. Gli impregnava il colletto della camicia, gli avvolgeva i capelli, gli macchiava la pelle.

«Aliana?» sussurrò, la mano che mi accarezzava la schiena. «Mi dispiace per oggi. La questione del porto… era inevitabile.»

Stava mentendo. La facilità con cui le parole gli uscivano di bocca mi fece rivoltare lo stomaco.

«Mi farò perdonare,» mormorò, le labbra che sfioravano la mia spalla. «Possiamo andare al parco divertimenti la prossima settimana. Ti comprerò quella nuova Birkin che volevi.»

Pensava davvero di poter rattoppare la ferita spalancata della mia vita con una borsa.

Rimasi perfettamente immobile mentre mi tirava a sé, il mio corpo rigido come una colonna di ghiaccio. Una furia gelida mi scorreva nelle vene, un veleno infinitamente più potente delle sue bugie. Mi concentrai sul ritmo regolare del suo respiro, aspettando.

Quando si fece profondo e tranquillo, il sonno senza coscienza di un uomo privo di rimorsi, scivolai fuori dal letto.

La mia destinazione era il suo studio privato, l’unica stanza della nostra enorme villa che teneva sempre chiusa a chiave. «Documenti sensibili,» diceva. «Affari di Famiglia.»

Provai le password più ovvie. Il nostro anniversario. Il suo compleanno. Il cognome da nubile di sua madre. Niente.

Poi, con un impulso che mi strinse le viscere, le dita digitarono una data. Il mio compleanno.

**Accesso consentito.**

Era anche il compleanno di Leo. La porta scattò aprendosi.

In un cassetto chiuso a chiave, nascosto sotto i fascicoli della Hughes Bio-Tech, lo trovai. Un album fotografico rilegato in pelle. Non il nostro. Il loro.

Giravo le pagine e ognuna era una nuova coltellata. Ivan, Kiera e Leo in spiaggia, il bambino seduto sulle spalle di Ivan. Loro a Natale, che scartavano regali davanti all’albero. E poi quella che mi rubò l’aria dai polmoni. Una foto di tutti loro con i miei genitori, Richard ed Eleanor Donovan, sorridenti. Il braccio di mia madre era posato sulle spalle di Kiera. Mio padre guardava Leo con un orgoglio che non aveva mai, nemmeno una volta, riservato a me.

Mi spostai sul suo portatile. Si aprì senza password. Era così arrogante. Così sicuro della mia ignoranza.

Una cartella privata era etichettata semplicemente con una “L”.

Dentro c’erano dei video. I primi passi di Leo, il grido eccitato di Kiera in sottofondo. La prima parola di Leo. «Papà.» Una copia scannerizzata del suo certificato di nascita. Padre: Ivan Hughes. Madre: Kiera Reese.

Trovai una sottocartella: **FINANZE**.

Conteneva i registri di bonifici mensili. Milioni. Da una holding Donovan, una delle società legittime di mio padre, a una società di comodo. La causale di ognuno diceva: «Investimento Reese Gallery».

I miei genitori non erano solo complici. Erano gli architetti. Avevano finanziato l’intera menzogna durata cinque anni. Avevano pagato la vita che mi era stata rubata.

Le mani mi tremavano, mi sembrava appartenessero a qualcun’altra mentre lavoravo. Copiai tutto — ogni foto, ogni video, ogni estratto conto compromettente — su una chiavetta USB criptata che trovai nella sua scrivania.

Tornai in camera da letto, le prove come un peso freddo e solido in tasca. Presi il telefono e chiamai l’unica persona di cui potevo fidarmi.

«Debi,» dissi, con una calma morta che non riconoscevo come mia. «Ho bisogno che tu scopra tutto quello che puoi su Kiera Reese negli ultimi cinque anni. Tutto.»

E poi, l’ultimo, crudele colpo di lama. Il mio telefono si illuminò con un messaggio da un numero sconosciuto.

Era una foto. Kiera, Ivan e Leo, un perfetto ritratto di famiglia scattato quel giorno al parco. Ivan la guardava con un’adorazione che mi contorse le viscere.

Il messaggio sotto era suo.

*Dice che sei un sostituto conveniente. Io penso che tu sia solo conveniente.*

La nausea mi si agitò nello stomaco, l’ultima, debole protesta della donna che ero stata. Ma il dolore era già stato cauterizzato dalla rabbia. Tutto ciò che restava era una calma risoluta, capace di distruggere il mondo.