Capitolo 2

Un paio di sere dopo, mi trovo esattamente nella stessa situazione, ho bisogno di soldi, Jhon era stato contento della mia vittoria di venerdì, mi aveva risparmiato una batosta e avevo i soldi per pagare l'affitto... almeno una parte di quello che dovevo ancora dal mese precedente.

- Sofia, bella, ancora tu? - mi chiede Augusta guardandomi con qualcosa di simile all'affetto e al rimprovero mentre mette le mani sui fianchi - Non eri in pausa oggi? - Chiede.

- Ho scambiato un paio di turni con Sandra - ammetto, finendo di truccarmi e aggiustando il vestito, Margo mi aveva dato l'idea di usare il mio viso rotondo per indossare il vestito da “scolaretta sexy”, così avevo deciso di provarci. Se riuscissi a ottenere altre prenotazioni come l'ultima, potrei sicuramente liberarmi presto dell'affitto.

Augusta fa una smorfia, è una delle veterane, con il suo corpo snello e voluttuoso è praticamente la preferita di molti, ha clienti frequenti e ha smesso da tempo di fare spettacoli nella sala comune. È stata lei a consigliarmi di entrare nei privé.

- Hai un aspetto snello, splendido. Il tuo fidanzato ti sta trattando bene? - Mi chiede, con il suo strascico meridionale che la fa sembrare scherzosa, ma la donna mi guarda con assoluta serietà in attesa di una risposta. Non riesco però ad ammettere la verità.

- È tutto perfetto - mi costringo a dire - È solo... una responsabilità in più, sa da quando...

- Capisco", dice, inginocchiandosi accanto a me, mentre le altre ragazze si affollano intorno a lei per sussurrarmi all'orecchio: ”Se ti fa sentire meglio, c'è un cliente che chiede di te nel salone.

- C'è? - Chiedo, ansiosa: e se si trattasse di John? Non credo che mi seguirà qui, tanto meno che chiederà direttamente di me. Augusta annuisce

- Mmhhhmmm, E che uomo - mi assicura - Questa settimana è venuto tutti i giorni a chiedere di te e se non ci sei se ne va.

Alzo entrambe le sopracciglia: è possibile che sia uno stalker? Non sarebbe la prima volta che mi succede una cosa del genere e non mi ispira molta fiducia. Augusta, però, sembra più eccitata di me.

- Dovrei preoccuparmi? - Chiedo, giocherellando con i capelli, desiderando di non doverlo affrontare di nuovo, ma la donna ride.

- Niente affatto, sei piaciuta al figlio del proprietario, tesoro mio", mi assicura, ‘Se fossi in te comincerei a scuotere quel sedere con tutte le mie forze’, insiste, si alza a sedere e tira un sospiro sognante, ‘Quel tuo nuovo... acquisto avrà bisogno di te per prendere i biglietti’.

Vorrei protestare per l'uso della parola “acquisizione”, ma la luce verde che indica il cubicolo sette si accende, facendomi battere il cuore. È davvero il figlio del proprietario? Mi mordo il labbro inferiore, costringendomi a considerare le mie opzioni. Quell'uomo è ricco, questo è ovvio, pagare un privé in questo club non è economico, e noi ballerine abbiamo uno stipendio fisso non proprio trascurabile, per non parlare delle mance.

Se John non si prendesse tutti i miei soldi, sarei in grado di trovare un appartamento in una zona migliore della città... forse anche di finire la scuola.

Emetto un sospiro tremante e mi costringo a respirare prima di indossare le lenti a contatto e dirigermi verso il cubicolo.

Ancora una volta la luce è posizionata in modo da accecarmi, impedendomi di distinguere l'uomo dall'altra parte, gli occhiali rimangono abbassati, ma questa volta non ci sono scarpe eleganti o quelli che sembrano essere pantaloni eleganti. Ci sono invece jeans e scarpe da ginnastica. Devo ammettere che è un po' deludente, senza rendermene conto avevo pensato a quell'uomo come a un uomo d'affari dall'aspetto serio.

Le scarpe da ginnastica sembravano leggermente usurate e c'era un adesivo rosa?

Mi cade lo stomaco. Fantastico, un uomo con figli.

Mi costringo a eseguire la mia routine nel modo più sensuale possibile. Cercare di sedurre il nulla è strano, ma sento il suo sguardo intenso sul mio corpo, un po'... troppo. È uno sguardo caldo che mi fa accelerare il respiro. Penso alle parole di Augusta. Se è davvero il figlio del proprietario... forse posso ottenere qualcosa da lui. Tuttavia, mi sembra completamente ....

Un tono di chiamata irrompe nella stanza, interrompendo la musica; l'uomo grugnisce, con aria frustrata, prima di spostare un paio di pulsanti sul pannello. La scritta “Pausa” si illumina sopra di me. È strano per me, probabilmente è la prima volta che lo vedo usare. La maggior parte degli uomini se ne frega di avere una ballerina sulle ginocchia mentre parla con la moglie.

L'uomo parla in un'altra lingua, il che attira la mia attenzione, riconosco un nome però “Max” e il suo tono è impaziente, come un padre che litiga con il figlio al telefono. Mi chiedo se sia questo il caso.

È russo, me ne accorgo dopo un po', riesco a riconoscere un paio di parole, tra cui “mamma” e “festa”. Il mio russo è terribile e l'unico motivo per cui riconosco la lingua è la donna che mi ha portato via dalla casa dei miei genitori anni fa.

Mentre l'uomo parla al telefono, non sto ferma, è imbarazzante e mi irrita, ma non ballo, mi limito a camminare intorno al bar, cercando di ottenere maggiori dettagli dal mio uomo misterioso.

La sua voce è densa, e forse sono solo le idee, ma sembra un uomo giovane. Ride, ed è una risata che mi arriva dritta alle parti intime. È una risata attraente e densa, ma priva di umorismo. Impreca (quelli che conosco) prima di sospirare pesantemente.

Una volta riagganciato, grazie alla luce del telefono, riesco a vedere il debole profilo della sua mascella. Tuttavia, l'uomo guarda nella mia direzione. L'uomo guarda nella mia direzione, immagino un'espressione pensierosa sul suo volto, il che è difficile, non ho idea del suo aspetto, e la curiosità comincia ad avere la meglio su di me.

- Sarà qui domani? - mi chiede, cogliendomi di sorpresa. La sua voce inglese mi suona curiosamente familiare, ma è decisamente spessa e un po' rauca, il tipo di voce che richiede potenza e serietà.

Deglutisco a fatica, indecisa se mentire o meno.

Alla fine annuisco: non dovrei essere qui, ma se posso avere dei soldi in più....

L'uomo spegne le luci, il che mi fa rizzare i capelli in testa, sento il rumore della pelle quando si alza dal divano e il movimento morbido dei suoi passi.

- Domani, indossa qualcosa di rosso - mi chiede, la sua voce ora è più vicina e so che è proprio di fronte alla piattaforma, quando i miei occhi riescono ad adattarsi all'oscurità, riesco a vedere quello che sembra essere un giubbotto di pelle, un petto largo e decido che varrebbe la pena di passare un paio di notti in più se non finissi per diventare un completo pervertito.

Mentre annuisco, la pedana torna alla parete, scomparendo nella penombra. Mi porto una mano al petto, provando un'eccitazione e un nervosismo che non hanno nulla a che fare con i soldi.

Mi costringo a deglutire con forza e quando guardo il piccolo volantino che spunta dal muro e che stampa il totale delle mie mance. Mi si apre la bocca.

Stringo la mascella, odiando l'uomo che mi fissa allo specchio, eppure non sono le sembianze di mio padre a provocare la rabbia irrazionale che ho iniziato a provare verso me stesso, né la cicatrice sulla fronte che mi ero procurato per aver difeso mia madre.

È la cicatrice sotto l'occhio, la pupilla perennemente dilatata e la cicatrice grigiastra che adorna la sclera, il fatto che ormai mi riconosco a malapena, il fatto che sorridere mi fa male, lo sguardo vuoto e la sensazione di tristezza che mi attanaglia il petto.

È il ricordo che tutto ciò che odio è stato causato da lei.

Ora mi guardo il petto, i tatuaggi e le cicatrici che ho nascosto ai miei genitori negli ultimi anni, il segno che mio padre aveva cercato in tutti i modi di tenerci nascosto e che io avevo chiesto di buon grado, era l'uomo che ero diventato e che odiavo.

Sospirando e costringendomi a rilassarmi, continuo con la mia routine, cosa che non avrei mai pensato di trovarmi a fare, prima ero un tipo disordinato e rilassato, ora sembro un fottuto psicopatico, ho sviluppato un disturbo ossessivo compulsivo (OCD), le piccole cose dovevano essere diverse ora, le porte chiuse tre volte, la sequenza corretta anche per vestirsi, tormentandomi per non essere in grado di fare qualcosa di semplice come abbottonarsi la camicia senza dover contare i bottoni dieci volte.

Le stupide medicine non servono a molto, sono arrivata a odiare il contatto fisico al punto che la mia pelle sembra sul punto di bruciare quando accade. E tutto questo a causa sua.