Morire Due Volte, Amare Mai

Il sapore del mio sangue mi ha svegliata. La fede nuziale era sparita. I documenti per il divorzio giacevano sul comodino. E mio marito, da tre anni, stava baciando mia sorella nel nostro letto.

Già avevo vissuto tutto questo una volta.

«Finalmente sei sveglia, Vivienne.» Damien Blackwell non si scompose nemmeno dal bacio con Rosalind. La camicia sbottonata, il rossetto di lei impresso sulla sua mascella. «Firma i documenti. Ho sprecato tre anni con te. Rosalind è incinta di mio figlio.»

Rosalind si voltò verso di me, accarezzando il ventre con una mano, il sorriso dolce come antigelo. «Non essere turbata, Viv. Sai che Damien non ti ha mai amato. Il matrimonio era solo un affare tra le nostre famiglie. Io gli darò qualcosa che tu non avresti mai potuto.»

Nella mia vita passata, qui sarei caduta in ginocchio. Avrei implorato, urlato, afferrato la manica e chiesto cosa avessi sbagliato.

Mi spinse così forte da farmi urtare contro la cassettiera. Poi la sicurezza mi trascinò fuori dalla Blackwell Estate, scalza, in camicia da notte, a dicembre.

I sei mesi successivi li trascorsi cercando di riconquistarlo. Persi sette chili. Lo chiamai duecento volte. Mi presentai al suo ufficio finché la sua segretaria minacciò di chiamare la polizia.

Quando nacque il bambino di Rosalind, Damien tenne una conferenza stampa per presentare al mondo il suo «vero amore». Cancellò ogni traccia di me: le foto del matrimonio, i conti condivisi, perfino il mio nome dalla Blackwell Foundation che avevo costruito da sola.

Scoprii la verità troppo tardi. Rosalind aveva drogato i miei pasti per mesi, un contraccettivo a rilascio lento mascherato da vitamine. Si era assicurata che non potessi concepire mentre seduceva mio marito alle mie spalle.

Quando la affrontai, rise. «Sei sempre stata la sorella intelligente, Vivienne. Ma intelligente non significa che un uomo ti tenga al caldo di notte.»

Sei mesi dopo il divorzio, fui trovata morta nel mio appartamento. Arresto cardiaco, disse il medico legale. Stress indotto.

Avevo trentuno anni.

Ora ero tornata. Seduta nello stesso letto, a fissare gli stessi documenti per il divorzio, assaporando lo stesso sangue del labbro morsicato nel sonno.

Ma stavolta le mani non tremavano.

Presi la penna.

L’unica sopracciglio di Damien si sollevò, appena. Non si aspettava che fosse così facile.

«Stai… firmando?» Il sorriso di Rosalind vacillò.

«Certo.» Cliccai la penna e girai all’ultima pagina. «Ma voglio rivedere i termini.»

Damien sghignazzò. «Non sei in una posizione per negoziare.»

Alzai lo sguardo verso di lui, guardandolo davvero. Mascella definita, occhi grigio acciaio, il tipo di volto che finisce sulle copertine di Forbes. Nella mia vita passata, lo adoravo. Stiravo le sue camicie alle cinque del mattino. Annullai la discussione per il dottorato per partecipare al compleanno di sua madre. Rinunciai a tutto per essere la perfetta signora Blackwell.

E lui mi ripagava con l’umiliazione.

«Articolo 12 del nostro accordo prematrimoniale», dissi con calma. «In caso di infedeltà, la parte colpevole perde il 30% dei beni comuni. L’hai firmato tu stesso, Damien. O hai dimenticato?»

La stanza cadde nel silenzio.

La mascella di Damien si serrò. La mano di Rosalind si fermò sul ventre.

«Farà contattare il mio avvocato il tuo», dissi, firmando con un tratto deciso. «Spero sinceramente che il bambino sia davvero tuo, Damien. Rosalind ha un… vasto giro di conoscenze.»

Il volto di Rosalind diventò bianco.

Posai la penna, mi alzai e camminai verso la porta senza voltarmi.

«Vivienne!» La voce di Damien scattò come una frusta alle mie spalle. «Te ne pentirai.»

Mi fermai sulla soglia.

«L’unica cosa di cui mi pento», dissi, «è non aver firmato prima.»