Capitolo 3

Zia Celeste mi stava aspettando alla stazione, avvolta in un cappotto di due taglie più grande, stringendo un thermos di cioccolata calda come fosse un’arma.

Era la sorella minore di mia madre — la pecora nera della famiglia che si era rifiutata di sposare qualcuno “del giro” e aveva invece aperto una panetteria in una piccola città del Connecticut.

Quando mamma morì — un incidente d’auto che gli uomini di Luca insistettero a definire solo un incidente — Celeste mi implorò di andare a vivere con lei.

Ma io ero già fidanzata.

“Lui si prenderà cura di me,” le avevo detto.

Mi aveva guardata con occhi pieni di consapevolezza, ma non aveva detto nulla.

E ora eccomi lì. Venticinque anni, un abito firmato addosso, e tutto ciò che contava racchiuso in una borsa e nel mio grembo.

Celeste non fece domande. Mi portò nel suo appartamento sopra la panetteria, mi fece sedere con una tazza di cioccolata calda e dei cannoli avanzati, poi disse:

“Prima mangi. Poi piangi.”

Mangiai. E per la prima volta dopo mesi, il cibo ebbe un sapore diverso dall’obbligo.

Quando finii, si sedette di fronte a me. Aspettando.

Così le raccontai tutto.

La solitudine. Valentina. Il gala. I documenti sulla sua scrivania.

Ascoltò senza interrompermi, l’espressione che passava dalla preoccupazione a una furia controllata.

Quando terminai, posò la tazza con deliberata forza.

“Lo dirò una sola volta, Sienna. Quell’uomo non ti ha mai meritata. E se uno dei suoi uomini si presenta alla mia porta, io possiedo un fucile e so usarlo.”

Quasi sorrisi.

Poi lei se ne accorse.

“Sienna… continui a toccarti la pancia.”

Mi immobilizzai.

I suoi occhi si strinsero — acuti, come tutte le donne Calloway erano acute.

“Di quanto sei?”

Non l’avevo detto a nessuno. Lo avevo scoperto due giorni prima del gala — bagno di una farmacia, mani tremanti, due linee rosa che cambiavano tutto.

“Sei settimane,” sussurrai.

Celeste chiuse gli occhi. Quando li riaprì, brillavano di lacrime.

“Lui lo sa?”

“No.”

“Glielo dirai?”

“Ha preparato i documenti del divorzio prima ancora della nostra festa di anniversario. Mi avrebbe lasciata. Questo bambino non cambia niente per lui.”

“Ma cambia qualcosa per te?”

Premetti entrambe le mani sul ventre.

“Tutto.”

Celeste strinse forte le mie mani.

“Allora ascoltami bene. Tu resti qui con me. Riposi, guarisci, fai crescere questo bambino. E il resto lo risolviamo insieme.”

La sua voce si incrinò.

“Tua madre mi ha fatto promettere una cosa, Sienna. Mi ha fatto promettere che ti avrei protetta. E ho passato tre anni a fallire perché ti ho lasciata entrare in quella famiglia.”

“Tu non mi hai delusa.”

“Invece sì. Ma non succederà più.”

Quella notte rimasi sdraiata nella piccola camera sopra la panetteria, ascoltando il ronzio del termosifone e il vento che scuoteva le finestre.

Per la prima volta in tre anni, il silenzio sembrava pace invece che punizione.

Nessuna attesa di passi. Nessun controllo ossessivo del telefono. Nessun sorriso provato davanti allo specchio.

Solo calore. Solo quiete. Solo il lieve profumo dell’impasto che lievitava al piano di sotto.

Il telefono si illuminò.

Luca. Diciassette chiamate perse.

E un messaggio:

“Sienna. Perché cazzo gli armadi sono vuoti? Perché i documenti sono firmati? Dove sei? Chiamami. ORA.”

Si era accorto dei miei vestiti prima ancora che della mia assenza.

Fissai lo schermo per dieci secondi.

Poi bloccai il suo numero e spensi il telefono.