Capitolo 2

Ho sposato Luca Moretti tre anni fa perché mi faceva sentire al sicuro.

Ironico, considerando il lavoro che faceva.

Ci siamo conosciuti quando i suoi uomini mi rapirono per sbaglio.

Un caso di scambio d’identità — pensavano fossi la figlia di un rivale. Quando Luca capì l’errore, io avevo già rotto il naso a una guardia con una bottiglia di champagne e morso la mano a un’altra.

Entrò nella stanza, mi guardò una sola volta — occhi selvaggi, piedi nudi, una bottiglia rotta stretta tra le mani — e rise.

“Ragazza sbagliata,” disse il suo luogotenente.

“No,” mormorò Luca, continuando a fissarmi. “Credo che sia esattamente quella giusta.”

Mi riaccompagnò a casa personalmente. Il giorno dopo mi mandò dei fiori. Poi il giorno dopo ancora. E quello dopo. Ogni giorno per un mese, finché non accettai di uscire a cena con lui.

Era affascinante. Disarmante. Il tipo di uomo che ti faceva dimenticare che il suo cognome compariva nei fascicoli dell’FBI.

E quando mio padre morì — una rapina che forse era casuale o forse no — Luca mi tenne insieme. Mi rimase accanto al funerale. Gestì tutto. Fece sembrare il mondo sopportabile.

Così, quando mi chiese di sposarlo, dissi sì.

Non per l’impero. Non per i soldi.

Ma perché mi guardò negli occhi e disse: “Non sarai mai più sola, Sienna. Te lo prometto.”

Mentì.

La solitudine iniziò sei mesi dopo, quando Valentina Ricci tornò da Milano.

La sua ex. Il suo primo amore. Figlia di un’altra famiglia potente — stupenda, affilata come una lama, capace di parlare quattro lingue e di farmi sentire minuscola in tutte quante.

“È una socia in affari,” disse Luca. “Le nostre famiglie hanno una lunga storia. Non posso tagliarla fuori.”

Annuii. Perché mi fidavo di lui.

Poi arrivarono le notti passate fuori per “riunioni”. Le telefonate prese in un’altra stanza. I weekend ad Atlantic City a cui io non ero invitata.

Cucinavo ogni sera e mangiavo da sola a un tavolo apparecchiato per due.

Marco, il suo braccio destro, smise di guardarmi negli occhi. Le guardie alla porta iniziarono a fissarmi con qualcosa di peggio del disprezzo — pietà.

Tutti lo sapevano prima di me.

Ma continuai a sorridere. A organizzare cene per i suoi associati. A fare la moglie perfetta — perché se fossi stata abbastanza perfetta, forse sarebbe tornato da me.

Non lo fece mai.

Il gala fu il mio ultimo tentativo.

Sei settimane di preparativi. Il suo bourbon preferito. La ricetta del tiramisù di sua madre. Una band dal vivo che suonava la canzone del nostro primo ballo.

E lui trascorse la serata con lei.

Alle nove attraversai la sala.

“Balli con me?” chiesi a mio marito. Alla sua stessa festa di anniversario.

Mi guardò come se lo avessi interrotto nel mezzo di qualcosa di importante.

“Tra un minuto, Sienna.”

Quel minuto non arrivò mai.

Alle dieci trovai i documenti.

Alle dieci e quindici li firmai.

Alle dieci e trenta me ne andai.

Ora, sul sedile posteriore di un taxi diretto a Grand Central, mi lasciai finalmente travolgere dal peso soffocante di tre anni passati ad amare un uomo che mi aveva già lasciata andare.

Il telefono vibrò.

Un messaggio di Luca.

“Dove sei andata? Valentina voleva salutarti e sei sparita. Non essere scortese.”

Pensava che mi fossi allontanata per sistemarmi il trucco.

Non sapeva che avevo firmato i documenti.

Non sapeva che me ne ero già andata.

E non sapeva del bambino.