Capitolo 8 Dominic

Dominic

Non riesco a concentrarmi. Le mie dita tamburellano un ritmo instabile sulla mia scrivania mentre ascolto Oliver snocciolare la nostra lista di compiti esecutivi per questo trimestre. Un compito richiede che io vada ad una cena con questo nostro potenziale investitore stasera.

Se devo essere sincero, non potrebbe importarmi di meno di impressionare quest'uomo oggi. L'unica cosa che mi lascia il segno è la cerniera della mia erezione permanente. Per tutta la settimana sono stato alla fine della mia dannata corda. Vedere il corpicino sodo di Presley, sentire l'odore del suo shampoo alla vaniglia, sentire la sua voce calda come il miele, vederla mettere fuori gioco ogni incarico... .

È stata una distrazione pazzesca, e non sono fiero di me stesso per questo. Tutto ciò di cui ho bisogno ora è una buona scopata per eliminare tutti questi impulsi non necessari.

". . . e dopo aver costruito l'astronave e averla fatta volare intorno al mondo almeno due volte, possiamo andare a farci fare la ceretta al culo".

"Cosa?" Finalmente esco dalla mia fantasticheria, fissando in bianco il mio migliore amico, ma Oliver alza solo le sopracciglia. "Oh, scusa. Merda".

"Ehi, Dom. Non sapevo che fossi ancora qui". Oliver getta la sua cartella sulla mia scrivania. "Senti, amico, se non vuoi parlare di lavoro, non parliamo di lavoro. Tanto è l'ultima cosa di cui voglio parlare".

"Va bene. Di cosa vuoi parlare?"

"Che ne dici di parlare di quanto sei teso da quando hai preso la tua piccola stagista sexy?"

Merda. "Il mio livello di stress non ha niente a che fare con Presley".

"Giusto, proprio come le notti in bianco di mio padre non hanno niente a che fare con la sua consulente sexy. Andiamo, Dom. Ti piace, ammettilo e basta". Lui sorride, le sopracciglia si aggrottano.

"Mi piace? Quanti anni abbiamo, dodici?".

"Sai cosa voglio dire". Sospira e appoggia i piedi sul bordo della mia scrivania.

Odio quando fa così. Mi acciglio alla prospettiva di strofinare via di nuovo quei segni.

"Davvero non lo faccio", brontolo, usando la sua cartella per scacciare i suoi piedi dalla mia scrivania. "Non sentirti obbligato a elaborare".

"Non sentirti obbligato a elaborare". Mi imita come il piccolo stronzo che sa essere. "Oh, ti spiegherò tutto. Vuoi scopartela. Vuoi girarla proprio su questa scrivania, aprirle le gambe e ficcarglielo dentro. Vuoi riempirla con il tuo..."

"Okay, Gesù, devi proprio essere così..." Non riesco a trovare una parola che non mi faccia sembrare mio padre. Volgare? Inappropriato? Infantile? Ma, cazzo, ora sono un padre, per quanto mi sembri ancora strano.

Oliver ride, poi emette un sospiro mentre improvvisamente smorza la tensione. "Non puoi scopartela, però".

"Questo lo so. Non ho intenzione di farlo". Questa non è la festa di una confraternita universitaria.

Il suo sguardo mi dice che non si sta bevendo nessuna delle mie stronzate.

"Non lo sono", dico. "Sono solo fottutamente arrapato. Ma ho tutto sotto controllo. Ho un appuntamento in programma".

"Un appuntamento?" Gli occhi di Oliver si allargano per la speranza.

"No, non un appuntamento". Dannazione. Non avrei dovuto usare quella parola. Oliver vuole che mi impegni seriamente con qualcuno. È stato crudele da parte mia far penzolare quell'osso davanti a lui. "Ho un accordo".

"Oh, uno di quegli accordi. Tipo, un accordo in cui ti scopi una prostituta".

"Non sono prostitute, sono accompagnatrici. 'Prostituta' ha una connotazione molto negativa. E il sesso non fa parte dell'accordo, è..."

"È solo un beneficio aggiunto", dice Oliver, finendo la mia frase.

Bene, ha già sentito tutto questo. Non c'è bisogno di cercare di illuminare un amico che non è in grado di capire i miei meccanismi di sopravvivenza. Ma è la mia vita, non la sua, e posso viverla come voglio. Vorrei vederlo cercare di tenere in vita due bambini piccoli e dirigere una società. Pagare per il sesso è l'ultima delle mie preoccupazioni.

"Non capisco." Scuotendo la testa, Oliver mi studia come se mi leggesse nel pensiero. "Ma io ti accetto".

Finalmente. Ridacchio. Il mio vicepresidente è forse l'unica persona rimasta nella mia vita di cui mi fido, nonostante le nostre differenze. Mi fido a malapena di me stesso in questo modo. Ma stasera, metterò sotto controllo questo mio lato imprevedibile.

Stasera, mi fotterò ogni pensiero di Presley dal mio sistema.

E non vedo l'ora, cazzo.

- - -

In macchina, mentre torno a casa dalla palestra, sono ancora teso. Le mie dita stringono il volante, le nocche sbiancano. Persino il mio petto è teso.

Seriamente?

Ho raddoppiato le mie solite ripetizioni e triplicato il mio solito chilometraggio. Eppure, non riuscivo a scrollarmi di dosso questa sensazione. Ho troppa energia. Troppa benzina nel serbatoio, come direbbe mia madre. Un sorriso mi fa storcere le labbra al ricordo di mamma che guardava me e Teddy correre intorno al tavolo della cucina, scuotendo la testa per lo sgomento. Quando eravamo piccoli, inseguivo sempre mio fratello, il mio eroe.

Teddy.

Non c'è tempo per questi pensieri. Accelero lungo la strada, guardando l'orologio. Se arrivo a casa nei prossimi cinque minuti, potrei raggiungere le ragazze prima che vadano a letto per la notte.

Sono solo pochi minuti in ritardo, a quanto pare. Quando apro la porta del mio attico, non sento il familiare suono dei piedini che si muovono lungo il corridoio. Sento invece il morbido tonfo dei passi fissi di Fran sul pavimento di legno.

"Li ho appena messi a letto", sussurra. "Erano sfiniti dal parco".

"Grazie per averli presi. Avrei voluto andarci io al loro posto".

Fran non dice nulla a questo, solo canticchia pensierosa tra sé e sé. Posso dire che si sta mordendo la lingua, volendo dire qualcosa sul fatto che il mio orario di lavoro è in conflitto con l'educazione dei miei figli.

Serro la mascella, accettando che abbia il diritto di giudicare. Potrei essere migliore. Questo è vero. E cercherò sempre di essere una versione migliore di me stessa. Potrei non essere perfetta ora, né al lavoro, né a casa, ma non lascerò che questo mi impedisca di lottare per esserlo.

Forse non posso essere in due posti allo stesso tempo, ma posso assolutamente essere due uomini diversi: l'amministratore delegato duro e deciso di giorno e il buon padre di notte. Devo esserlo. Non c'è davvero altra scelta.

Dopo che Fran è andata in salotto a sedersi con il suo lavoro a maglia, mi tolgo le scarpe e mi dirigo nella stanza delle mie figlie per trovarle accoccolate insieme nel letto di Lacey. Il mio cuore si stringe mentre le guardo. È dolce come non sopportano di stare separate, anche quando dormono.

Mi avvicino e guardo i loro visini. Sono già addormentati, con le ciglia che sbattono per i sogni. Bei sogni, spero. Mi chino e premo un bacio su ciascuna delle loro fronti.

Dio, vorrei poter strisciare nel letto con loro e raggomitolarmi sotto queste coperte di cashmere. Lasciarmi riposare anche solo per un momento e abbandonarmi alla semplicità della beatitudine infantile.

Ma non posso. Devo vestirmi. Devo mettere la mia faccia da gioco e impressionare questo cliente.

Mi alzo lentamente e vado verso la porta. Dopo averli guardati ancora una volta attraverso la fessura, chiudo la porta dietro di me.

Papà ha del lavoro da fare.