Capitolo 7

Damián Zafra inclina la testa da un lato e socchiude leggermente gli occhi.

—In ginocchio —ordina con voce bassa e ferma.

—Signore-

In ginocchio. Ora.

L'intero corpo dell'uomo trema mentre obbedisce al rozzo comando del suo Alfa.

—Mi dispiace, signore. Non intendevo dire quello che ho detto, si scusa, guardandomi in cerca di aiuto.

Afferro il braccio del mio amico e lo scuoto leggermente. —Damián Zafra. Fermati. Sono solo parole.

—Hai una famiglia?— chiede.

—Damián Zafra! ringhiò.

—NO…

Le sue labbra si incurvano leggermente verso l'alto. —Così nessuno sentirà la tua mancanza?

—Per favore, non farlo.

L'uomo si rannicchiò a terra, con il terrore più assoluto dipinto sul volto.

Solo a guardarlo mi fa male il petto. Non sopporto di stare lì impalata a guardare cosa ha in mente il mio amico per lui.

—Se gli fai del male, Damián Zafra, non te lo perdonerò mai, insisto, attirando la sua attenzione su di me.

—Non gli sto facendo del male.

—Lei scuote la testa.

—Voglio solo che sappia che il tuo nome, Vega Santamaría, non uscirà mai più dalla sua bocca.

Rivolge il suo sguardo penetrante verso l'uomo in preda al panico, che annuisce con entusiasmo.

—Non lo farà. —Te lo giuro.

—Allora abbiamo finito qui. Damián Zafra si volta e si dirige verso la porta.

Lo seguo mentre l'uomo traumatizzato urla alle nostre spalle.

—Grazie per la tua misericordia…

Non lascio che il mio corpo si rilassi finché non siamo di nuovo fuori, con l'aria fresca che accarezza la mia pelle arrossata. Damián Zafra raramente è così riservato, soprattutto quando si tratta di me.

—Credevi che fosse troppo facile— ho commentato mentre tornavamo all'ospedale.

Mi lancia un'occhiata e sorride.

—Ho pensato che sarebbe stato meglio ridurre la violenza se voglio trovare una moglie.

—Quindi ora fai sul serio?— Nonostante la sua scusa, ho la sensazione che ci sia un altro motivo per cui si è tirato indietro.

—Indeciso… —Sospira.

Non intendo soffermarmi sull'argomento. Non oggi. Non ora che Damián Zafra ha mostrato compassione, cosa che, francamente, non è nel suo stile.

Non quando ho segretamente paura di perderlo a causa di un obbligo che so che lui non vuole rispettare.

~Damián Zafra

Mia madre cammina davanti a me e tra noi si crea una tensione omicida.

—La mia risposta era perfettamente ragionevole— insisto.

Il suo viso assume almeno tre espressioni diverse: shock, rabbia e frustrazione.

—Ragionevole?

Alzo le spalle.

—Non l'ho ucciso io.

Se non fossi così preoccupato per la presenza di Vega Santamaría e così felice per l'inaugurazione ufficiale dell'ospedale, lo avrei sventrato sul posto.

—Quel negoziante è andato a raccontare tutta la storia a tutta la città! —Il suo viso si arrossa leggermente per la rabbia.

Ho vissuto con questa donna abbastanza a lungo da essermi abituata alle sue abitudini. Cosa si aspettava che facessi? Che lasciassi che quell'uomo desse della prostituta alla mia amica?

—Non sanno che è vero.

—Certo. —La tua reputazione ti precede, Alfa. Alcune ciocche di capelli le svolazzano intorno al viso, cadute dalla sua elaborata acconciatura intrecciata. È un'allusione sufficiente a far intuire il suo stress e la sua frustrazione.

—Stavo proteggendo un membro del mio branco —dissi semplicemente, incrociando le braccia al petto. —Lui l'ha chiamata puttana.

Tutta questa scena mi ricorda tantissimo la mia infanzia.

Sono relegato a una sedia mentre mia madre si sfoga e si infuria davanti a me, rimproverandomi per un motivo o per l'altro. Nel suo ufficio non è cambiato assolutamente nulla, il che mi fa sprofondare ancora di più in quei ricordi.

—È proprio di questo che parlavo. Questo comportamento è inaccettabile —dice furiosamente, mentre i tacchi risuonano sul pavimento di legno. —Se continui così, la tua tendenza a proteggere questa ragazza diventerà di dominio pubblico tra gli altri Alfa che ora sbavano ai nostri confini, in cerca di un punto debole.

Le rivolgo un dolce sorriso, cercando di compiacerla.

—Non accadrà più, ve lo assicuro.

Molto probabilmente sì. Non sono certo un santo.

—Non credo proprio. —Il suo sguardo mi gela il sangue. —Tra tre giorni la annunceremo come tua amante, poi ti presenterò le candidate al matrimonio finché non ne sceglierai una.

Mi alzo in piedi; mia madre non sembra minimamente turbata dalla mia imponente statura.

—Esponendo Vega Santamaría all'intero branco, gli state mettendo un bersaglio ancora più grande sulla schiena —ringhiò.

La sua faccia è stampata su tutti i giornali che hai nello zaino. Il numero di volte in cui è stata condivisa è assurdo. Tutti vogliono sapere chi è il migliore amico dell'Alfa.

—Sono sicura che questo non la proteggerà. Stringo i pugni al pensiero che qualcuno possa farle del male. Oggi è già stata una giornata abbastanza brutta. È fortunata che non le abbia messo le mani addosso, altrimenti avrebbe perso ciò che potrebbe farle commettere di nuovo lo stesso errore.

—La gente rispetta di più le amanti che le amiche. Ne abbiamo già parlato —dice la madre, esasperata, alzando le mani.

Mi asciugo il viso con la mano; la frustrazione sta minando la mia facciata di calma.

—Solo…dammi più tempo.

Vedere la sua espressione di disgusto e sentire il suo rifiuto è troppo per me in questo momento. Una volta che le avrò offerto questa possibilità, non si potrà più tornare indietro.

La nostra amicizia non sarà mai più la stessa…

La madre apre la bocca, pronta a sputare fuori una qualche forma di protesta, quando la porta del suo ufficio si spalanca.

Vega Santamaría entra e fissa intensamente una piccola bottiglia di vetro blu che tiene nel palmo della mano.

—Helena Muriel, ti ho riportato quell'unguento alle erbe per il viso…

—Lei alza lo sguardo.

—Oh, ciao Damián Zafra.

Merda.

—Entra, cara. —Mia madre addolcisce la frustrazione sul suo volto, muovendo il braccio per invitare Vega Santamaría a unirsi a noi.

Ci guarda, percependo la tensione palpabile. —Sto forse interrompendo qualcosa?

—Certo che no. Helena Muriel le afferra il braccio e la tira a sé. —Che momento opportuno!

—È?

—Mamma, no—vorrei dire a bassa voce.

Gli occhi castani e profondi di Vega Santamaría mi fissano, cercando risposte che ora non posso darle. Sa benissimo che essere trascinata in un acceso incontro con mia madre e me non è una buona cosa.

—Immagino che mio figlio non ti abbia parlato dei cambiamenti che avverranno qui, vero? —Chiede mia madre con leggerezza, guardandomi intensamente in un modo che mi avverte di non sottrarmi a questa conversazione.

—Mi ha detto che possono portare delle donne in modo che lui possa scegliere una moglie —dice lei con cautela.

—Voglio dire, me l'hai detto anche tu.

Il sorriso di mia madre è freddo.

—No, non quello.

—E quindi?

Mi muovo con difficoltà. Odio sentirmi messo alle strette, soprattutto da mia madre.