CAPITOLO TRE

Il punto di vista di Alex.

Lascio uscire un gemito angosciato e le mie palpebre si aprono. Incontrano immediatamente delle luci brillanti e io alzo la mano, schermandole.

"Dove diavolo sono?" Borbotto infelicemente, con il corpo che mi fa male in dieci punti differenti. Soffio un respiro infastidito, i familiari suoni di bip che mi circondano.

"Un ospedale? Mi stai prendendo in giro". Mormoro, alzandomi per strofinarmi gli occhi. "Sei un fortunato figlio di puttana, lo sai?"

Giro lentamente la testa, ignorando il bagliore doloroso che mi attraversa il corpo. Non appena i miei occhi si posano su di lui, gemo di nuovo. È seduto sulla sedia dell'ospedale accanto a me, appoggiato all'indietro con un piede appoggiato sull'altra gamba. Non sembra felice.

"Padre." Mormoro, resistendo all'impulso di alzare gli occhi al cielo. Odia quando lo chiamo così, lo faccio sempre apposta. Papà emette un huff irritato al mio tono di voce e so che se non fossi sdraiato in un letto d'ospedale, mi darebbe uno schiaffo in testa per questo.

"Attento al tuo tono. Sei stato stupido stasera Alex, persino tu dovresti rendertene conto". Scatta, alzando le mani mentre parla. È il tipo di persona che parla con le mani, è più che irritante.

"Non sapevo che mi avrebbe accoltellato, vero? Altrimenti non avrei mai accettato di incontrarlo! Questa cosa va avanti da anni ormai, papà, deve finire". Rispondo di scatto, incapace di credere che sia incazzato off con me. Non con gli altri ragazzi, con me.

"Non comportarti come se non volessi vendicarti tanto quanto me. Non ti ricordi cosa ci hanno fatto, cosa ci ha fatto l'intera città?".

Le sue domande sono retoriche, volte a ricordarmi il motivo delle nostre azioni. Tendo la mascella, la rabbia nel mio stomaco ribolle, cominciando a salire in superficie.

"Continueremo a stare in cima, Alex. Abbiamo lavorato troppo duramente per dare via tutto adesso!"

Non mi piace il modo in cui mi sta parlando, ma so che ha ragione. Mi limito ad annuire, voltandomi a guardare lontano da lui. Non voglio vedere il fuoco nei suoi occhi, non voglio accidentalmente guardare più da vicino e vedere il dolore dietro quel fuoco.

Mi spaventa perché lui è me. Vedo me stesso nei suoi occhi.

"Lo so papà. Mi dispiace."

Fa una pausa, sapendo che le mie scuse sono rare. Un comodo silenzio cade su di noi e lui sospira pesantemente, appoggiandosi alla sedia. Sembra stanco, le rughe intorno ai suoi occhi diventano più profonde del solito. Mi avvicino, trasalendo per il dolore allo stomaco. La mia mano avvolge una coperta d'ospedale di riserva e gliela passo silenziosamente.

"Grazie Alex".

Non rispondo e invece sprofondo ancora di più nelle coperte, fissando il soffitto senza meta. I flashback di me sdraiato sul pavimento mi entrano nella mente e mi alzo più dritto, guardando fuori dalla finestra della stanza d'ospedale. Non c'è nessuno.

"La ragazza se n'è andata".

La delusione si deposita dentro di me e la spingo più lontano, rendendomi privo di emozioni. Perché mi interessa che se ne sia andata? Tanto me la ricordo a malapena.

La verità è che sto mentendo.

Se chiudo gli occhi, posso vedere ogni bella caratteristica. I suoi capelli scuri che le cadevano intorno alle spalle, in riccioli sciolti. Il suo viso a forma di cuore, completo di una serie di occhi grigi e ciglia lunghe e civettuole. Ricordo di aver guardato le sue labbra, in soggezione di quanto fossero paffute e piene. Il tipo di labbra che, se ci premi contro, ti sembra di sprofondare sempre di più. Gli angoli delle mie labbra si tirano verso l'alto mentre ricordo come ha minacciato di pugnalarmi con una fottuta chiave di casa. Una chiave.

La paura nei suoi occhi non è durata a lungo e sapevo che dietro le innocenti lentiggini sparse sulle sue guance, lei è forte.

"Ti ha detto qualcosa?" Chiedo, facendo sembrare le mie parole prive di emozioni. Prego silenziosamente che non senta l'entusiasmo dietro la mia voce. Non posso farci niente, sono incuriosito. Voglio sapere di più su di lei.

"Ha detto di chiamarsi Ariana".

Ariana.

Dolce ma esuberante. Le si addice perfettamente.

"Cosa ha detto alla polizia?" Chiedo, cambiando argomento. Spingo la faccia di Ariana in fondo alla mia mente, concentrandomi invece sul mio obiettivo principale. Prima di tutto, ci vorranno settimane per recuperare le forze e i muscoli. Dopo di che, ho bisogno di vendicarmi. Le mie mani si arricciano in pugni stretti mentre inizio a pianificare la mia vendetta.

"Non ne ho idea. Non so quanto abbia visto. Speriamo che non fosse molto, non abbiamo bisogno che i federali ci sniffingano intorno".

Anche se papà sta parzialmente dormendo, le sue parole sono ancora pronunciate perfettamente, cadendo dalla sua lingua con una voce morbida. Ricordo di aver passato giorni interminabili ad ascoltarlo parlare prima che finalmente iniziasse a insegnarmi l'inglese. Pochi mesi dopo, lo parlavo correntemente.

"Juan mi ha accennato qualcosa prima, durante la giornata. Ha detto che hai intenzione di tornare a Valencia. È vero?"

La mia voce è priva di emozioni, le mie parole schiette. Dentro di me, sto soffrendo. Valencia è la nostra città natale in Spagna, l'abbiamo lasciata quando avevo cinque anni. Ricordo i miei molteplici zii e zie, cugini e amici. Li ricordo ancora. Papà rimane in silenzio, i suoi occhi guardano dritti verso il muro.

"Juan non avrebbe mai dovuto dirtelo".

Questo è tutto quello che è riuscito a dirmi.

"Me l'hai promesso papà! Mi avevi promesso che saremmo tornati indietro entrambi dopo aver cercato vendetta. Stai rompendo la tua promessa".

Il bambino di cinque anni dentro di me comincia a crollare, la voce rotta. Papà non si scompone, i suoi lineamenti sono freddi e distanti. È quello che è, il suo cuore freddo è ciò che lo rende l'uomo che è oggi.

Momenti di silenzio passano tra noi e io scoff, voltandomi a guardare lontano da lui. Non posso sopportare di guardarlo, il disgusto e la delusione prendono il sopravvento sulla mia espressione. Mi ricordo chi sono, mi ricordo della mia forza. Non ho bisogno di lui. Posso farcela da sola.

"Non starò via a lungo".

"Come vuoi papà, come vuoi". Scatto, la mascella serrata mentre fisso il soffitto.