Il Sole Rubato

Per tre anni, mio marito — il Re dei Vampiri — mi ha svuotata del sangue ogni notte, per mantenere intatta la bellezza di mia sorellastra.

Stasera mi ha consegnato i documenti del divorzio, dicendomi che avrei dovuto essergli grata per avermi lasciata vivere così a lungo.

Li ho firmati con mani tremanti, troppo deboli persino per reggere una penna senza sforzo.

Non sapeva che il mio sangue era l’unica cosa a tenere in piedi il suo regno.

E io ero ormai agli sgoccioli.

Lena Voss.

È questo il nome che ho scritto su quello che, più che un accordo di divorzio, somigliava a un certificato di morte.

La penna mi è scivolata tra le dita. Una goccia del mio sangue — pallida, diluita, ormai quasi priva di colore — è caduta sulla carta. Si è assorbita lentamente nella pergamena, brillando appena per un istante prima di svanire.

Caspian non se n’è accorto.

Non si accorgeva mai di nulla, quando si trattava di me.

«Più in fretta, Lena.»

Era in piedi accanto alla vetrata del suo attico, sessanta piani sopra la città. Le luci dello skyline si riflettevano nei suoi occhi neri. Non mi guardava nemmeno.

Aveva lo sguardo fisso sul telefono.

«L’incoronazione di Vivienne è tra due ore. Voglio che tu sia sparita prima che arrivino le telecamere.»

Vivienne.

Mia sorellastra.

La donna che avrebbe preso il mio posto come Regina della Corte dei Vampiri Valdric.

«Ho una domanda», dissi.

La mia voce sembrava carta che si strappa.

«Riguardo all’accordo.»

«Non c’è nessun accordo», rispose lui, senza nemmeno alzare gli occhi. «Non hai portato nulla in questo matrimonio. E te ne vai senza nulla.»

Una menzogna.

Io avevo portato il mio sangue.

Nel mondo dei vampiri, il sangue umano è merce di scambio.

Ma il mio — il sangue della stirpe Solaris, l’ultima discendente dei Sacerdoti del Sole — non era solo una valuta.

Era potere.

Una singola goccia poteva salvare un vampiro morente.

Una fiala bastava ad alimentare barriere capaci di proteggere un’intera città.

Per tre anni, il regno di Caspian era sopravvissuto grazie a incantesimi tracciati con il mio sangue.

I suoi soldati ne bevevano versioni diluite prima della battaglia, diventando inarrestabili.

La sua corte prosperava, mentre io, ogni mese, venivo immobilizzata su una sedia nel seminterrato e svuotata fino a perdere i sensi.

E tutto quel potere veniva attribuito a Vivienne.

Era stata lei a convincerlo di essere l’erede Solaris.

Portava il marchio del sole — inciso sulla pelle da un tatuatore del mercato nero a Praga.

Durante le cerimonie sedeva sul Trono del Donatore.

Io, invece, giacevo nel seminterrato, aghi conficcati nelle vene, a guardare la mia vita scorrere via in sacche di plastica.

«Firma l’ultima pagina», ordinò Caspian.

La voltai.

La vista mi si annebbiò. Le parole si muovevano davanti ai miei occhi.

Il Donatore rinuncia a ogni diritto relativo al debito di sangue, alla protezione matrimoniale e al diritto di asilo presso la Corte Valdric.

Debito di sangue.

La legge dei vampiri stabiliva che chi salva la vita di uno di loro donando il proprio sangue ottiene un debito eterno.

Caspian mi doveva più di quanto avrebbe potuto restituire in mille vite.

Ogni soldato che avevo salvato.

Ogni barriera che avevo sostenuto.

Quel foglio cancellava tutto.

«Se firmo…», sussurrai, «non avrò più alcuna protezione. Chiunque potrà darmi la caccia.»

«Allora resta in casa.»

Questa volta mi guardò.

Il suo sguardo scivolò sul mio corpo — le braccia livide, le guance scavate, il catetere ancora impiantato nel mio collo.

Vide tutto.

Non provò nulla.

«Sei stata utile, Lena», disse.

La sua voce era fredda, distante.

«Ma la vera Solaris è Vivienne. Lo è sempre stata.»

Fece una breve pausa.

«Tu eri solo una riserva.»

Una riserva.

Tre anni di matrimonio.

Tre anni di sangue versato.

Tre anni a guardarlo baciare mia sorellastra sotto i lampadari dei gala, mentre io mi riprendevo da sola in una stanza chiusa a chiave.

E io…

ero solo una riserva.

Firmai.

Caspian prese i documenti senza sfiorarmi.

Si avviò verso la porta.

«Una macchina ti porterà al confine», disse. «Non tornare.»

Si fermò solo un istante.

Le sue dita si strinsero sul telaio.

Inspirò.

«Perché hai sempre questo odore?» mormorò, quasi tra sé. «Sa di sole… è… fastidioso.»

Poi se ne andò.

Non sapeva che quell’odore era il legame Solaris.

Il segno sacro che un vampiro può percepire solo nella propria anima gemella.

Per tre anni lo aveva sentito.

E lo aveva scambiato per un deodorante.

Premetti la mano contro il catetere nel mio collo.

Pulsava, infetto.

Stamattina avevano prelevato due litri.

Per il “bagliore dell’incoronazione” di Vivienne.

Nel mio corpo ne restavano forse tre.

Un essere umano ne ha bisogno di almeno quattro per vivere.

Mi alzai.

La stanza vacillò.

Mi aggrappai alla scrivania.

Sul monitor di Caspian scorrevano le immagini in diretta della sala da ballo.

Vivienne, vestita d’oro, salutava la folla.

Splendeva.

Letteralmente.

Illuminata dalla luce Solaris che mi aveva rubato.

La mia luce.

Distolsi lo sguardo.

E mi avviai verso l’ascensore di servizio.

Stanotte Vivienne sarebbe diventata regina.

E stanotte…

le barriere che proteggevano quel regno avrebbero iniziato a morire.

Perché la vera Solaris se ne stava andando.

E non aveva più sangue da dare.