Sette

TRE GIORNI DOPO

Alexandra non aveva più avuto notizie di Mikhail, tuttavia sentiva la presenza delle sue guardie; sapeva che Mikhail Baranov aveva ordinato che fosse sorvegliata 24 ore su 24, ma Alexandra Morgan era determinata a dimostrare che i suoi affari e i suoi erano completamente opposti.

Quel pomeriggio, mentre esaminava i progetti nel salotto privato della villa Orlova, Alexandra ricevette una busta sigillata senza mittente. La posò sul tavolo senza aprirla subito. Con le dita ancora macchiate d'inchiostro blu per le correzioni, ruppe infine il sigillo.

All'interno, un foglio di carta spessa. Una sola riga scritta a mano, con una calligrafia precisa:

"Il Teatro Bolshoi vi aspetta stasera."

Nient'altro.

Ma la firma non era necessaria.

Era un ordine mascherato da invito. Mikhail Baranov.

Alexandra rimase immobile per qualche secondo. Il Bolshoi non era un luogo qualunque. Era il tempio della cultura russa. E di solito non veniva usato per incontri privati. Se l'aveva convocata lì, significava solo una cosa: voleva vederla su un palcoscenico dove nessuno potesse interferire.

Nel frattempo, la luce della lampada si abbassò. Solo il bagliore del fuoco nel camino illuminava le pareti barocche del secondo salotto del Palazzo Baranov. Fuori, il giorno era una cortina impenetrabile. Dentro, regnava un silenzio strategico, di quelli che preannunciano qualcosa di importante.

Una donna sedeva su una poltrona Luigi XV, avvolta in un abito di raso nero, con le gambe accavallate, un lungo sigaro tra le dita e un bicchiere di vino rosso quasi intatto sul tavolo. La scena avrebbe potuto essere un quadro, se non fosse stato per la scintilla pericolosa che le ardeva negli occhi.

«Parla», ordinò senza guardarlo, percependo a malapena la sagoma dell'uomo che era entrato furtivamente.

Il subordinato, un uomo anziano dal volto segnato dal tempo, con il cappotto ancora fradicio di pioggia, si inchinò leggermente prima di parlare.

—Mia signora, il rapporto è completo. La direttiva Baranov ha attivato la sorveglianza sulla signorina Alexandra Morgan dal giorno del suo arrivo a Mosca; è inglese.

La donna espirò il fumo con grazia, senza modificare la sua postura.

—Chi gli ha chiesto di farlo?

—Lo ha fatto direttamente. Il signor Baranov non ha affidato il compito né a Dmitri né a Viktor; è stato eseguito per ordine interno, senza verbali ufficiali.

—E cosa hanno scoperto?

L'uomo estrasse una cartella di pelle nera e gliela porse con cura.

Non lo prese subito in mano. Lo osservò soltanto. Poi, come se stesse accarezzando un'arma, ne passò le dita lungo il bordo prima di aprirlo.

Le prime pagine contenevano informazioni di base: nome e cognome, dati del passaporto, nazionalità, percorso accademico, investimenti, contatti. Tutto era assolutamente pulito. Forse anche troppo pulito.

"Una facciata?" chiese lei.

—No, mia signora. Non c'è nessuna facciata. È tutto vero. La Morgan Enterprises è legittima, solida e ha legami storici con la famiglia reale britannica. Nessun passato oscuro. Nemmeno un piccolo scandalo. Nemmeno una singola multa.

«Perfetto», mormorò con un sorriso amaro.

Girò pagina. La sezione successiva conteneva fotografie: Alexandra che scende dall'aereo, Alexandra che saluta i funzionari russi, Alexandra al ristorante con Antonov, nello stesso posto in cui si trovava Mikhail.

Poi socchiuse gli occhi.

-Teatro?

—Incontro privato. Chiuderanno il Teatro Bolshoi solo per loro. Nessun membro del personale di sicurezza potrà ascoltare la conversazione. Ma l'invito è stato scritto a mano dal signor Baranov. Conferma da parte dello staff interno.

La donna non rispose. Si limitò a posare la cartella sul tavolo e si alzò lentamente. Andò alla finestra, scostò delicatamente la tenda e contemplò i giardini avvolti nella nebbia.

—Mikhail non ha mai chiuso un cinema per me. Mai.

-Mancare…

Lei alzò una mano, fermandolo.

—Chi altro lo sa?

—Nessuno. Solo tu ed io.

Lei posò una mano sul vetro freddo della finestra.

—Mio padre crede ancora che un giorno il mio cognome sarà Baranov. Vero?

"Lui crede che tu lo sia già", rispose l'uomo con rispetto.

—Allora è il momento di dimostrargli che so come prendermi cura di ciò che credo sia mio.

Si voltò, il viso impeccabile e gelido.

"Voglio che tu osservi ogni suo movimento. Non metterle pressione. Non toccarla. Limitati a... osservare. Se quella donna è qui per affari, lasciala fare. Ma se fa un solo passo verso ciò che non le appartiene... bruciala."

—E il signor Baranov?

Sospirò, come se quella domanda la infastidisse.

—Mikhail è un lupo. I lupi sentono l'odore del sangue. E quella donna… lei non sanguina. Non ancora. Ma se si avvicina troppo al suo cuore, le farò ricordare chi sono.

L'uomo annuì e se ne andò in silenzio.

La donna si avvicinò di nuovo alla cartella, l'aprì a una pagina dove appariva Alexandra sorridente. Un sorriso genuino, una postura perfetta. Una bellezza serena.

La osservò a lungo.

"Sei perfetta, Alexandra Morgan," sussurrò con una dolcezza velenosa. "Ma la perfezione non fa vincere questa partita. L'ambizione sì."

La donna espirò lentamente il fumo, fissando il camino come se i suoi pensieri vi bruciassero dentro. Il sigaro ancora acceso pendeva dalle sue dita perfettamente curate. Con un gesto lento ed elegante, lo gettò nel fuoco. Le fiamme si alzarono, ma non con la stessa intensità dei suoi occhi. C'era gelosia nel suo sguardo, scura come la vodka che scorre ai funerali russi.

«Quella donna d'affari inglese...» borbottò con astio. «Alexandra Morgan non ha idea in che mondo si è cacciata.»

Si diresse verso la scrivania, i tacchi che risuonavano come colpi di pistola sul marmo. Prese una penna d'argento con le iniziali di Mikhail e la tenne per un istante. Poi, con calcolata freddezza, la spezzò in due.

"È così che la distruggerò", disse con un sorriso gelido. "E se pensa di potermi portare via Mikhail, bisognerà versare del sangue. Il suo, se necessario."

Le sue labbra erano appena incurvate in un sorriso.

—Sarò l'unica signora Baranov. Un'inglese non sarà mai in grado di gestire un russo.

Il fuoco divorò la sigaretta, e negli occhi di quella donna ardeva qualcosa di più antico e pericoloso: l'amore, mescolato all'ambizione. Una miscela letale.