07

Thomas s'assit, croisa les chevilles et se réinstalla dans son nouveau fauteuil préféré. Ce n'était pas un Sheraton, comme il en avait l'habitude, mais il y avait une atmosphère agréable d'habitation. Les coussins étaient moelleux et souples, et il pouvait réfléchir pendant des heures, enchaînant ses poèmes dans son esprit, ou du moins essayant de le faire.

Son séjour à Pheasant Lodge ne s'avérait pas aussi productif qu'il l'avait espéré. Alors que son invité ici semblait s'ébattre avec son projet d'artiste, le sien avait à peine décollé.

Il but une gorgée de vin, dans l'espoir d'effacer sa frustration.

Elle l'a imité. "Oh!" Elle se lécha les lèvres, le bout rose de sa langue dépassant. "Je dois dire que c'est un très bon bordeaux."

"Tu ne t'attendais pas à ce que ce soit le cas?" Il releva le menton.

"Eh bien, je..."

Et puis il réalisa ce qu'elle voyait : un type avec une barbe de quatre jours, des cheveux qui n'avaient pas été brossés ce matin-là et qui portait des vêtements qui n'avaient pas été lavés depuis qu'il avait quitté l'Écosse. Naturellement, elle ne s’attendait pas à ce qu’il soit un connaisseur de vin. Il menait une vie difficile dans la forêt, fendant du bois et chassant pour son dîner.

« J'ai un faible pour le vin de Bourgogne, pas facile à trouver de nos jours, mais je me fais plaisir quand j'en rencontre. »

"Dans ce cas, merci de l'avoir partagé avec moi." Elle but une autre gorgée et s'assit un peu, ajustant le coussin sur son bras droit. "Ça ira bien avec le gâteau."

"Toujours. Bien sûr. Aide-toi." Il désigna la petite table qui contenait le gâteau.

"Merci." Elle en a pris un morceau.

Il la regarda manger. Elle était vraiment aussi délicate et gracieuse que dans ses souvenirs. La première fois qu'il l'avait vue, il avait été captivé, presque fasciné. Il aurait pu croire que son imagination l'avait imaginée pour devenir sa muse.

Mais ce n'était pas un rêve.

Elle était assise à Pheasant Lodge avec du vin et des gâteaux et regardait autour d'elle comme si elle n'avait jamais pénétré dans un endroit aussi humble.

"Alors tu vas me le dire?" » demanda-t-elle après un moment.

"Je te dis quoi ?"

"Pourquoi as-tu besoin de sortir de ta tête ?"

Il soupira. "Je suppose que si quelqu'un pouvait comprendre, ce serait toi, puisque tu es aussi un créateur."

Elle haussa les sourcils. "Je vais certainement essayer de comprendre."

Il la considéra un instant. La croyait-il ? En fait, oui, il l'a fait. Il y avait un éclair de sérieux dans ses yeux, d'intelligence aussi. Et il aimait ça… beaucoup.

"Essayez-vous d'apprendre à écrire?" elle a demandé.

" Apprendre à écrire?" Il a été choqué par cette suggestion.

"Oui. Quand je suis arrivé la première fois, vous étiez assis avec du papier et une plume entourés de papiers jetés. J'imaginais que tu avais plus de mal à écrire que tu ne l'avais espéré. Elle fit une pause. «Je peux vous aider si vous le souhaitez. Je suis assez compétent.

Thomas ne savait pas ce qui était le plus insultant : qu'elle pensait qu'il ne savait pas écrire ou qu'elle, une fille du village, pouvait lui apprendre à apprendre. "Je… je peux parfaitement écrire, je te le ferai savoir."

"Oh, eh bien, c'est bien." Elle but une autre gorgée de vin. "C'est une grande compétence à posséder."

"Toujours. Le plus utile." Il attrapa sa part de gâteau et la mordilla, la goûtant à peine, telle était sa contrariété face à ce qu'il s'apprêtait à dire. « Mon problème, c'est la poésie. Ou plutôt son absence. Il effleura une miette posée sur sa chemise.

"Poésie." Ses yeux s'écarquillèrent. « Vous écrivez de la poésie ?

« Ne sois pas si surprise, Beth. C'était assez bien pour Chaucer, Byron, Burns, pourquoi pas moi ?

"Je suis entièrement d'accord. Pourquoi pas toi?" Elle se pencha en avant et cligna des yeux. Elle tordit les lèvres comme pour réfléchir.

Il ne pouvait s'empêcher de remarquer ses longs cils et la douceur de sa peau.

"Ce n'est vraiment pas quelque chose pour lequel je suis très douée, la poésie, bien sûr", a-t-elle déclaré. "Malgré quelques tentatives."

"Il s'agit simplement de creuser profondément."

"Je ne comprends pas."

"La poésie est la voix douce au fond de votre esprit." Il se tapota le sommet de la tête.

Elle hocha lentement la tête.

Il continua. « C'est l'endroit où la vérité existe et où les mensonges se ratatinent et meurent. C'est l'essence même de l'émotion et peut apporter des larmes, de la joie, de la colère et de la passion en quelques phrases seulement.

« Vous le décrivez magnifiquement, et c’est certainement mon expérience de lecture de poésie. Vous débutez ou est-ce une ambition depuis un moment ?

Pour une raison quelconque, son intérêt était un soulagement. Cela validait sa présence ici en Angleterre. «Je produis de la poésie depuis quelques années.» Il dut s'empêcher de lui dire qu'il avait fait publier un volume par Castle Cawl Press et qu'il était harcelé pour le deuxième parce qu'il avait été si populaire. Il avait poussé Beth en étant une garde-chasse qui appréciait le bon bordeaux. En plus d'être une poète publiée, elle poserait plus de questions que sur ses poèmes.

"Et as-tu quelque chose que tu serais prêt à partager avec moi?" elle a demandé.

"Pas pour le moment." Il se força à sourire. « Mais je travaille sur quelque chose, et ça prend forme… » Il la regarda vérifier ses lèvres du bout de son doigt à la recherche de miettes. "Vraiment très joliment."

« Alors je suis ravi pour vous. Vraiment." Elle rayonnait.

Il sourit aussi et laissa son attention passer de son joli visage à la montée de sa poitrine jusqu'à sa robe écarlate. Il aimerait qu'elle soit assise là pendant qu'il écrivait. Capturez chaque verbe et émotion qu'elle a produit en lui et probablement chez tous les autres hommes qu'elle a rencontrés. Protection. Curiosité. Désir. Admiration. Il y en avait tellement, et ils se précipitèrent et tourbillonnèrent alors même qu'il restait immobile. Comme l'autre jour au bord du lac.

"Avez-vous vécu ici longtemps?" elle a demandé.

"Non, je ne suis arrivé que le mois dernier."

« Et vous trouvez que le baron Millbank est un employeur équitable ? »

"Employeur? Euh, oui, je suppose que c'est un type sympathique.

"C'est bon."

"Avez-vous entendu dire le contraire?" Il était maintenant curieux de savoir ce que les villageois pensaient de leur voisin et propriétaire.

"Pas du tout. J'ai toujours entendu dire qu'il était vraiment un gentleman. Elle hocha la tête en direction de la porte. « Avez-vous beaucoup de problèmes avec les braconniers ici ? Est-ce que cela est utilisé régulièrement ?

« Le fusil ? Non, le terrain est pour la plupart bien clôturé avec des haies et des bosquets qui sont un signe clair de ne pas y entrer. On m'a dit que la population de faisans a été durement touchée, mais la loi sur l'enceinte a contribué à cela et à garder Gerald… je veux dire le stock du baron Millbank, en sécurité. J’espère ne pas avoir à utiliser le pistolet, du moins pas contre les braconniers.» Il n'était vraiment pas sûr d'être fait pour ça.

«Gérald», répéta-t-elle. « Est-ce que vous et lui… ?

«Je lui suis incroyablement reconnaissant. Voudriez-vous entendre un poème sur les faisans ?