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Jared.

Ce soir-là, la ville était plutôt calme, malgré le fait que ce soit samedi. Peut-être était-ce dû au ciel nuageux et à la pluie prometteuse, ou peut-être les gens avaient-ils simplement préféré rester chez eux, pour passer une journée calme et normale en tant qu'humains.

Henver, une métropole du nord des États-Unis, est généralement en ébullition le week-end : les gens se pressent partout à toute heure, la circulation est ininterrompue et les clubs sont bondés.

Pendant que je réfléchis à des questions triviales, j'avance à pas rapides mais prudents dans une rue semi-déserte. De temps en temps, je jette des regards scrupuleux ici et là vers les passages sombres, mes oreilles se tendent pour capter le moindre bruit.

C'est vraiment dommage qu'il y ait une telle désolation. J'ai toujours aimé les patrouilles de nuit. Ça m'excite. J'aime rentrer à la caserne à l'aube, fatigué mais satisfait d'avoir rendu la ville plus propre. J'ai généralement une moyenne de quatre ou cinq tués. Toutes les exécutions rapides et non marquées. Bien sûr, c'est aussi le résultat d'années et d'années d'entraînement physique et mental à l'école des guerriers : la seule et la plus prestigieuse de la ville.

La mort prématurée de mon père, Everard Evans, l'un des plus grands représentants de la caserne, m'a marqué, c'est pourquoi j'ai consacré une partie de mon enfance et de mon adolescence à des exercices physiques et des tests exténuants pour développer les capacités de défense mentale indispensables à ma profession.

Le plus habile, le plus fort et, modestement, aussi le plus charmant.

Un bruit soudain provenant d'une ruelle attire mon attention.

Enfin.

Je me dirige d'un pas ferme mais silencieux vers le premier carrefour à gauche. Avant d'entrer, je jette un coup d'œil derrière moi pour vérifier s'il y a des humains. A chaque fois, ils ont la fichue habitude d'appeler la police pour quelques gouttes de sang. Définitivement curieux et rabat-joie.

Heureusement, la rue est déserte ; le seul mouvement est celui d'un chat piqué de puces qui fouille dans les poubelles.

Lorsque j'arrive au coin de la rue, je m'aplatis contre le mur adjacent, caché dans l'ombre du bâtiment, et je me concentre sur le bruit qui vient juste derrière moi. J'entends d'abord un grognement guttural, puis des mots décousus et des grognements dans le vent.

Le bracelet en acier forgé que je porte au poignet devient soudainement chaud.

Soumis, sans l'ombre d'un doute.

Chaque fois que je suis à proximité d'une créature transformée, le brassard, élément essentiel de l'équipement d'un guerrier, commence à chauffer, de plus en plus, à mesure que le niveau de dangerosité de l'ennemi augmente. Ces outils nous ont été fournis par le directeur de la caserne, qui les a fait fabriquer par une équipe d'alchimistes. Le métal a été forgé à partir d'un mélange de sang et d'esprit démoniaque, de sorte que lorsque des personnes ayant été en contact avec des démons, et donc transformées en soumises, se trouvent à proximité, l'alliage se réchauffe, presque comme s'il était placé sous une flamme nue.

Je souris silencieusement et touche automatiquement les différentes dagues que je garde attachées à la ceinture de mon pantalon, cachées par un grand T-shirt usé par les intempéries.

C'est mon travail : parcourir la ville, trouver ces créatures dégoûtantes et les tuer.

Un travail assez facile, si vous êtes l'œil de l'armée.

C'est pourquoi, pendant la plupart des quarts de travail que je dois effectuer, je me retrouve seul, alors que d'autres collègues partent en mission par groupes de deux ou trois guerriers.

Ça me vient automatiquement. J'agis sans scrupules et froidement. Je me suis entraîné toute ma vie pour acquérir cette technique cynique et silencieuse, je n'ai donc aucune raison de craindre pour ma sécurité. Il m'est arrivé de rentrer chez moi blessé, avec des coupures, des lèvres gonflées et diverses contusions sur le corps, mais toutes les fois, cela s'est produit lorsque je me suis retrouvé à devoir faire face à des attaques nettement supérieures en nombre.

Je suis forte, oui, mais pas invincible.

La créature bouge et frotte ses pieds sur le sol, se traînant.

Je compte mentalement dix secondes et j'attends que le soumis fasse quelques pas de plus vers moi. Puis je craque : d'un geste rapide et décisif, je sors le poignard que je tiens sur mon côté droit et le pointe sur sa gorge.

Le Soumis se montre sous la lumière jaune du lampadaire : c'est un homme petit et émacié, probablement dans la cinquantaine. Son front est perlé de sueur, il tremble et cligne des yeux inconsciemment, ses pupilles sont dilatées au maximum.

C'est la première chose qu'un guerrier doit regarder.

Je tire l'homme vers la partie la plus cachée de la rue, fermée au bout par une benne à ordures. Je l'ai piégé. Le soumis tente de profiter de mon moment de distraction pour me frapper au visage, mais je le bloque rapidement.

"Trop lent", je souris avec satisfaction. "Maintenant, c'est mon tour". De la même main, je saisis son poignet et le pousse contre le mur, lui faisant se cogner la tête. Des gouttes de sang commencent à couler de son nez et de ses lèvres.

La créature grogne et jure sous la douleur de ses dents, tout en essayant de se libérer, en donnant des coups de pied à gauche et à droite. Certains d'entre eux frappent durement mes tibias, mais je me retiens de les lâcher. Lorsque le Soumis s'arrête pour reprendre ses forces, je le jette violemment au sol et le laisse là, à moitié couché sur le côté, toussant.

Je me mets à genoux à côté de lui, en faisant semblant d'être attentif, et je regarde la tache de sang qui sort de sa bouche : elle est presque noire.

A éliminer définitivement.

Un signal clair pour reconnaître un soumis est la couleur de son fluide vital : plus le sang est foncé, plus la transformation est longue et plus le sujet est à la limite de l'endurance physique.

Il n'est pas très compliqué de s'en débarrasser, car leurs semblables errent dans la ville, affaiblis et sans but. Le vrai problème est de se débarrasser des personnes nouvellement transformées. Ils sont en force. Ils se promènent en tuant partout, sans être affectés par les conséquences physiques de leur création. Ou plutôt, pas encore. Et c'est un risque pour les Guerriers, mais surtout pour les humains, qui ignorent totalement leur existence et sont donc plus vulnérables à leurs attaques.

Le Soumis tousse encore et tente de se lever, mais j'approche le couteau de sa gorge, le faisant reculer de dos.

"Pas encore, mon vieux. Ce n'est pas encore ton heure," je chuchote près de son oreille, presque comme une berceuse, "Tu dois d'abord me donner quelques informations. Si tu le fais, je promets de te laisser mourir de la manière la moins douloureuse possible. Mais je veux que vous coopériez, compris ? "

La créature ouvre encore plus grand les yeux, comme si elle était terrifiée par la proximité de la lame avec son cou. Mais cela ne peut certainement pas être la peur. A ce stade, le soumis n'a plus aucun résidu de conscience humaine : il est simplement devenu un récipient plein de rage, vidé des caractéristiques qui le rendaient humain. Tout cela, par son Créateur. Celui qui l'a transformé. Celui qui l'a condamné.

Un démon.

"Dites-moi, par qui avez-vous été envoyé ? "Je lui demande, en faisant glisser la lame d'un endroit à l'autre sur son cou "Que cherchiez-vous ici, dans ma région ?

Le soumis grogne et marmonne quelques mots déconnectés.

"Je veux savoir le nom de la personne qui a mangé ton âme ! "Je tonnerre, en mettant de plus en plus de pression sur sa peau.

"Tuer... Je dois tuer, massacrer et blesser des gens. Je dois nourrir mon seigneur. Courroux et colère... C'est ce qu'il désire de moi. Nous recherchons un fils... "

Je relâche ma prise pendant un moment. "Un fils ? "

"J'ai faim. Je dois manger de la colère et faire mon travail. Je n'ai pas besoin de savoir autre chose ! "Il éclate d'un rire gluant et sans émotion.

Je secoue la tête, démoralisé. Cette créature a été pressée jusqu'à l'os et n'a plus rien à m'offrir. Mais au moment où je m'apprête à enfoncer la dague dans sa jugulaire, dans un élan de vitalité, le Soumis m'attrape par la chemise avec ses mains ensanglantées et me tire plus près de lui.

"L'heure de mon seigneur arrive", murmure-t-il, agacé.

Je secoue la tête et presse la dague contre ma peau. Le liquide commence à couler, visqueux et noir. "La prochaine fois, apprends à mettre ton sang dégoûtant sur ma chemise, espèce d'être dégoûtant", je murmure, glacé.

Je me lève et enlève la saleté de mes vêtements. Je rengaine ma dague, après avoir soigneusement nettoyé la lame, et saisis avec force la carcasse du Soumis, la traînant jusqu'à la benne à ordures au bout de la rue. Je l'ouvre et dépose le corps à l'intérieur, je la referme immédiatement après. La police ne le trouvera jamais : les corps des Soumis se désintègrent en quelques heures.

En retournant vers la rue principale, je pense à ses derniers mots.

De quel fils parlait-elle ? Les démons essaient de former une armée de soumis pour créer un malaise dans la ville. Cela s'est avéré évident lorsque leur pourcentage a doublé en un court laps de temps. Depuis lors, la caserne a été occupée à former autant de personnes que possible pour faire face à une éventuelle attaque de démons. Mais ce qu'ils n'ont jamais expliqué, c'est pourquoi ils le font. Quel est leur objectif ? Qu'essaient-ils d'atteindre ?

Ignorant tout de leurs plans, les Warriors ne peuvent que se limiter à éliminer les Submissives, à ralentir les plans de l'ennemi et à essayer d'extraire des informations utiles des êtres qui se présentent à eux.

Je hausse les épaules et chasse ces pensées de ma tête, retournant calmement dans la rue principale animée. Je regarde l'heure sur l'écran du téléphone de service : 00.04.

J'étire mes jambes et je souris.

La nuit est encore jeune.