Chapitre 8

Il se nettoyait du mieux qu'il pouvait, s'essuyant les mains sur la brique, sur son jean. L'humidité refroidissait, sur ses cuisses, entre ses jambes. Tellement sordide. Tellement peu romantique.

Elle a baissé son haut. Elle a couvert sa culotte avec sa jupe, mais elle ne pouvait rien faire contre l'humidité. Il y a deux minutes, c'était la chose la plus sexy qu'elle pouvait imaginer – comme la main de Kincaid serrée autour de ses poignets – et maintenant c'était toujours la même chose, la même vieille. Quand elle aurait dû apprendre.

Kincaid ferma la fermeture éclair de son jean, le bruit était fort dans la ruelle. Elle se demandait à quel point ils avaient été bruyants et s'il y avait quelqu'un autour qui aurait pu l'entendre. Il était assez tard, Tierney Bay était généralement déserte la nuit et il n'y avait aucune résidence à proximité du restaurant, mais cela ne voulait pas dire qu'il ne pouvait pas y avoir quelqu'un d'assez proche pour l'entendre. Encore une autre erreur potentielle.

«Votre voiture», dit Kincaid.

Pendant un instant, elle ne parvint pas à rattraper son retard – cela lui parut tellement insensé.

"J'étais censé t'accompagner jusqu'à ta voiture."

Une partie d’elle était abasourdie. Il n’allait donc même pas reconnaître ce qui s’était passé. Il n'allait même pas faire semblant de l'appeler.

Et l’autre partie d’elle savait que c’était ainsi que ces choses fonctionnaient. Elle avait eu le choix – s'en tenir au programme ou suivre l'impulsion de la facilité – et elle avait laissé son désir et sa colère contre Fallon lui montrer le chemin. Elle ne pouvait pas être en colère contre le résultat maintenant.

Elle a pointé du doigt. "C'est par là."

"C'est..." Il fit un geste pour englober ce qui venait de se passer entre eux.

Oh, alors il allait le reconnaître.

"C'était bien", a-t-il terminé.

Bon sang, ça la coupait le souffle.

Cependant, il ne voulait toujours pas croiser son regard, et elle savait que ce n'était pas suffisant. Bien ne voulait pas dire qu'il en voulait plus, ne voulait pas dire qu'il recommencerait. Bien ne voulait pas dire qu'il s'intéressait à elle.

Et elle ne voulait pas ou n'avait pas besoin qu'il le soit. Elle voulait et avait besoin de faire son travail, de gagner son argent, de foutre le camp de Dodge. Elle voulait et avait besoin de déménager à Chicago, de trouver un emploi en cuisine, de gravir les échelons branlants du succès de chef.

Pourtant, cela signifiait quelque chose, ne serait-ce qu'un petit quelque chose, que cela ait été bon pour lui aussi. Après tout, c’était une première pour elle. Alors elle a dit : « Ouais. C'était." Et leurs regards se croisèrent alors. Un éclair de compréhension. Lui lui disant avec ses yeux glacials—

Quoi? Que lui disait-il ?

Elle n'en était pas sûre, car il détourna alors le regard et commença à marcher en direction de sa voiture.

Ils l'atteignirent et elle ouvrit la portière du conducteur avec la télécommande.

«Hé…» dit-il soudainement.

C'est là qu'il lui a demandé son numéro de téléphone et a fait semblant de la contacter.

Ce qu'il a dit l'a plutôt surprise. "Merci."

C'était si parfait et si inadéquat qu'elle ne pouvait que rire. Il rit alors aussi, toutes les lignes dures de son visage ciselé s'adoucissant.

Il ouvrit la portière du côté conducteur et la lui tendit.

Elle est montée dedans.

« Les mains sont en sécurité ? » Il a demandé. Elle les a mis sur le volant, il a claqué la porte et lui a fait un bref signe de la main. Elle tapota le toit de la voiture au-dessus de sa portière, en guise d'adieu, puis s'éloigna, descendit l'allée d'où ils venaient et disparut.

« Je ne peux rien faire », a déclaré l'avocat de Kincaid, Grant Devin, pour la troisième ou la quatrième fois.

« Cela ne lui appartient pas. Il l'a volé. Kincaid a essayé d'en faire un récit sec de faits, mais sa colère transparaît.

« C'est ce que vous dites, » dit Grant.

"Es-tu de mon côté ou pas?" » demanda Kincaid, puis il s'énerva contre lui-même, car, bien sûr, Grant était de son côté. Personne ne pouvait être plus du côté de quelqu'un que Grant ne l'avait été du sien.

Grant grimaça. « Je suis désolé, j'étais juste... c'est une habitude. Catalogage des faits reconnus par le tribunal et des ouï-dire. Tu sais ce que je ressens pour lui. Je le déteste autant que toi.

"Non, je suis désolé." Kincaid s'est cogné la poitrine, un mauvais geste de ma part.

Grant caressa un côté de sa moustache, une habitude qu'il avait depuis aussi longtemps que Kincaid le connaissait. Grant et son désormais ex-femme Jeannie possédaient un terrain près de celui de ses grands-parents. Ils étaient les amis proches de ses grands-parents, et après la mort du grand-père de Kincaid, Grant avait joué le rôle de substitut de Kincaid, l'emmenant pêcher et faire du VTT de temps en temps sur les terres protégées qui bordaient les deux propriétés. Kincaid avait toujours beaucoup aimé Grant : il ne permettait aucune connerie et le traitait comme un adulte. Et Kincaid l'aimait encore plus maintenant, parce que le gars avait tellement abandonné – tout, vraiment – pour essayer de sauver les fesses de Kincaid. « Il l’a maltraitée. Et maintenant, il vit dans sa maison… » Ma maison.

La plupart du temps, Kincaid essayait d'effacer les images et les odeurs, mais lorsque ses défenses tombaient la nuit, elles envahissaient son esprit. Enfant, il avait joué au soldat, au flic, à l'aventurier et au pirate sur les terres de ses grands-parents, très boisées, riches en sapins, épicéas et pins ponderosa, et valant toujours une fortune pour l'entreprise forestière qui avait sans succès courtisé sa famille. . Quand il eut fini de jouer, il courut vers la petite maison où son grand-père avait depuis longtemps défriché les arbres pour créer une oasis de soleil au milieu des bois. Sa grand-mère – Nan, comme il l'appelait, parce qu'elle s'appelait Nancy et qu'elle était trop jeune pour « Grand-mère » – lui donnait à manger des biscuits aux pépites de chocolat, tout chauds du four, ou, à l'heure du dîner, des ragoûts longuement mijotés, du poulet rôti. , bolognaise charnue. Alors qu'il s'endormait, un bain moussant à la fraise flottait dans le couloir, le parfum de sa grand-mère prenant un moment bien mérité pour elle.

"Caid," dit doucement Grant. Il avait la soixantaine, amèrement divorcé, profondément investi dans son travail. En fait, le dévouement sans fin de Grant au cas de Kincaid avait été la goutte d'eau qui a fait déborder le vase pour sa femme aux difficultés, qui avait obtenu un diplôme en médecine dentaire, ouvert une boutique de dentiste et déclaré qu'elle serait plus heureuse – et mieux soignée – avec elle. propre.

Kincaid était presque certain que Grant n'avait pas acheté de nouveaux vêtements depuis le départ de Jeannie, si l'on en croit le jean et la chemise en flanelle qu'il portait. Sept ans après les faits, Grant ressentait encore une certaine confusion après le divorce, mais Kincaid avait le sentiment qu'il était heureux de pouvoir travailler autant d'heures qu'il le souhaitait sans harcèlement.

Kincaid secoua la tête. « Il y avait une volonté. Je sais qu'il y en avait. Nan en parlait tout le temps. Elle voulait que tout aille à Safe Haven.

Dès l'époque où Kincaid était un jeune adolescent, sa grand-mère était bénévole à Safe Haven, un refuge où les enfants sans abri pouvaient également recevoir une éducation élémentaire. Elle a organisé des collectes de vêtements, a aidé dans les salles de classe et a finalement siégé au conseil d'administration.

Je m'occupe des animaux errants de toutes sortes, lui disait-elle en lui tapotant la tête – c'était à l'époque où elle mesurait encore quelques centimètres de plus que lui, ce qui n'a pas duré longtemps. Et elle l’a fait. Pas seulement les enfants de Safe Haven, mais lui, bien sûr, ainsi que les chiens, les chats et les petites créatures sauvages. Elle les a accueillis, les a soignés, les a nourris, les a aimés.

Elle avait fait de son mieux pour combler toutes les lacunes et panser toutes ses blessures. Pourtant, il avait parfois eu peur, parce qu'elle était plus âgée que les parents de tous les autres. Parce que ses parents étaient morts et son grand-père était mort et il savait que des gens mouraient, juste comme ça, sans vous prévenir. Sans vous laisser le temps de vous habituer à l’idée ou de faire des projets. Mais elle lui avait dit de ne pas s'inquiéter. Elle le lui avait promis. Quoi qu'il arrive, Kincaid, je prendrai toujours soin de toi.

Elle était décédée quelques semaines seulement après son incarcération, suite à une crise cardiaque mortelle. Et il s'en était également voulu pour cela, pour le stress qu'il lui avait fait subir et les coups dont il n'avait finalement pas réussi à la sauver.

« C'est la seule chose que je peux faire pour elle. Elle a pris soin de moi et la seule chose que je peux faire pour elle est de m'assurer que son argent arrive là où je sais qu'elle voulait qu'il aille. Et pas-"

Pas entre les mains d'Arnie Sinclair. Pas entre les mains d’un homme qui a fait le contraire de prendre soin de lui. Qui a blessé et détruit.

Grant soupira. "Mais il n'y a pas de volonté."

« Il l’a donc caché. Ou détruit toutes les copies papier.

"C'est ce que vous dites", répéta Grant, son scepticisme inscrit sur son visage grisonnant et barbu.

Kincaid n'a pas pris la peine de le combattre cette fois. Le gars était avocat ; il ne pouvait pas s'en empêcher.

Grant posa un doigt sur la surface de son bureau. « La réalité, d'un point de vue juridique, est qu'il n'y a pas de testament et qu'Arnie Sinclair était marié à votre grand-mère. Il est son plus proche parent, et l’argent et la terre, tout lui appartient.

"Il l'a forcée à se marier." C'était au cours des dernières étapes du procès, l'un des derniers coups portés à l'équilibre de Kincaid. Je ne pouvais pas non plus la sauver de ça.

Grant secoua la tête. "Non. Elle était juste... elle était douce, Kincaid. Elle pensait probablement pouvoir le sauver. Vous savez, détournez-le du côté obscur.