Chapitre 7

Parce qu'il l'avait plaquée contre le mur et l'avait coincée avec son corps, parce qu'il l'avait fait brutalement et parce qu'il avait serré ses mains dans les siennes.

Elle avait gémi parce qu'elle le voulait de cette façon, grossière et sombre et sans vergogne, attrapée et retenue.

Parce que j'ai aimé ça.

Aussi loin que Kincaid s'en souvienne, il avait nié cela.

Il avait eu des fantasmes de sexe brutal même lorsqu'il était trop jeune pour avoir des relations sexuelles. Il s'était allongé dans son lit et avait imaginé une femme sans visage, presque sans forme, dont le corps bougeait sous la force de ses poussées, puis il s'était efforcé de ne pas l' imaginer , parce que c'était mal. Il avait écouté des gémissements imaginaires qui se fendaient le long de cette fine ligne entre plaisir et douleur, puis il s'était obligé à imaginer différents sons, des gémissements de plaisir délicat.

Quelqu'un qui ne le connaissait pas pourrait blâmer les images pornographiques ou la haine des femmes, mais à cet âge, il n'avait jamais vu de porno et ne détestait pas. Il venait de naître comme ça, il le voulait ainsi.

Cela ne voulait pas dire que c'était la seule façon dont il le voulait. Comme tout homme en bonne santé, il le voulait par tous les moyens possibles, et il en avait eu beaucoup, au lycée et dans les années précédant la prison. Sexe occasionnel, plans cul, amis avec avantages, vraies relations avec des femmes, même sérieuses. Les femmes qu'il avait aimées. Les femmes qu'il respectait suffisamment pour que même s'il avait fantasmé qu'elles pleureraient, " Plus, plus fort, plus profondément, je veux sentir tes couilles frapper mon clitoris", il se retint volontiers lorsqu'elles demandèrent poliment: "Un peu plus doux ?

Il a cédé. Il a écouté. Il se retint. Il l'a fait plus doucement, et c'était toujours bon. Le sexe était bon.

Même s'il lui manquait quelque chose. Même si après un certain temps – des mois tout au plus – la chose qui manquait était trop importante pour être ignorée, et il expliqua soigneusement pourquoi il avait besoin d'un peu de temps libre, d'un peu d'espace pour se retrouver, d'un peu d'espace pour réfléchir.

Avant la prison , c'était un homme gentil, et les hommes gentils étaient doux. Les hommes gentils n’imposaient pas de relations sexuelles brutales à leurs amants.

Mais quand vous étiez allé en prison pour avoir failli tuer un homme, quand vous aviez tenu sa vie entre vos mains, au bord de la lame de votre couteau, quand vous aviez rassemblé la violence, l'aviez vôtre et la déchaîniez sur quelqu'un. — Ça a tout changé. Cela a changé qui tu étais.

Vous n'étiez pas un homme gentil, car de toute évidence, les hommes gentils n'allaient pas en prison pour agression. Personne n’a passé sept ans, sept mois et onze jours à purger une peine pour être gentil.

Ce n'était pas un homme gentil.

Cette pensée était libératrice.

S'il n'était pas un homme gentil, alors peut-être qu'il était le genre d'homme à coucher avec une femme qu'il connaissait à peine. Peut-être qu'il coucherait avec elle dans une ruelle derrière le restaurant où elle travaillait, sa jupe retroussée autour de sa taille, sa culotte en soie verte tordue sur le côté. Peut-être qu'il la plaquerait contre le mur de briques, lui tiendrait fermement les poignets d'une main, et peut-être qu'il s'enfoncerait brutalement en elle pour que son dos gratte la brique.

Peut-être qu'elle gémirait quand il la coincerait, puis céderait sous la pression de lui, fondant mais ne disparaissant pas. Féroce dans ses bras, s'embrassant en retour, retenu captif et sans retenue.

Peut-être qu'elle l'avait déjà fait. C’était déjà le cas.

Mauvaise idée, dit son instinct. Comme un murmure au fond d'un canyon. Mais il l’a entendu et il a commencé à se préparer à partir. S'éloigner de cela. De doux et dur, de ce fantasme pris vie, même si sa main se serrait convulsivement, elle avait tellement envie d'être autour de ses poignets. Il n'était plus un homme gentil, mais il n'était pas non plus un homme libre, et faire ce qu'il voulait faire à Lily était le privilège d'un homme libre.

« Kincaid ? »

"Euh-huh."

Elle leva les mains au-dessus de sa tête. Contre la brique. Poignets ensemble. Un signe indubitable de capitulation. Le besoin lui frappa la poitrine, le désir lui serra les tripes.

«Je vais vous le dire», dit-elle. "Je dirai 'oncle' si j'ai besoin que tu arrêtes."

Les avertissements criaient : Ne le faites pas. Éloignez-vous. Et Kincaid s'entendit demander : « Promis ?

"Promesse."

Il regarda, comme de loin, comme hors de son corps, alors qu'il levait la main et attrapait ses poignets dans le V entre son pouce et ses doigts. J'ai bien fermé le brassard. Elle lutta contre le lien puis, alors qu'il se rapprochait d'elle, contre son corps.

Il y avait tellement de pouvoir en elle, comme un fouet lâché dans l'espace entre lui et le mur. Elle se débattit et se débattit, puis céda brusquement et le laissa l'embrasser, boitant contre lui pendant qu'elle gémissait à nouveau, le son étouffé cette fois par sa bouche. Elle eut du mal à presser ses seins contre sa poitrine, et il la rapprocha du mur, utilisant sa main libre pour la prendre à travers son caleçon. Elle travaillait contre sa main, grinçant et frottant, et les sons qu'elle émettait devenaient de plus en plus courts et aigus jusqu'à ce qu'elle grince dans sa bouche, ce qui le fit presque entrer. Il pouvait sentir la tension dans tous ses muscles, qu'elle était enfermée. bien serré, enroulé jusqu'au ressort - et lui aussi.

Il rompit le baiser, fouilla dans son jean et réussit d'une seule main à défaire le bouton et à baisser la fermeture éclair. Il libéra sa queue de ses limites et glissa son poing une fois sur la tête et le long de la hampe. C'était bien – trop bien, et encore mieux quand Lily s'efforçait de résister à son emprise au-dessus de sa tête. Il eut un moment de doute – essayait-elle vraiment de se libérer ? – avant de dire : « Donne-moi ça » et de tenter à nouveau de lâcher une main. Puis elle essaya de se mettre à genoux, il dut donc tenir presque tout son poids dans sa main et lui refuser – ainsi qu'à lui-même – l'étreinte humide de sa bouche sur sa queue.

Au lieu de cela, il la serra plus fort et coinça sa cuisse entre les siennes, se tournant légèrement sur le côté et s'enfermant à nouveau dans la poigne de son poing. "Comme ça?" il a ordonné. "Tu veux faire ça?"

Ils regardèrent tous deux la tête épaisse et sombre émerger du cocon de ses doigts, regardèrent la peau s'étirer et une perle d'humidité apparaître. Lily gémit et essaya de s'appuyer contre sa cuisse. Il la plaqua plus fermement avec sa hanche et elle se débattit. "Quoi? Que veux-tu?" "Bâtard", siffla-t-elle.

Il pouvait le faire en trois autres coups, de bons coups durs et appuyés qui serraient la base et tordaient la tête. Il lui en montra un, une secousse parfaite qui suscita une longue sensation de préhension du bas de sa colonne vertébrale. Et compté. « Un », dit-il.

"Combien?" » demanda-t-elle, les dents serrées, et elle se tordit à nouveau les poignets.

« Trois, peut-être », dit-il. "Mais vous d'abord."

"Comment suis-je-?"

Il lâcha sa queue et glissa une main dans sa culotte. Elle était enflée et trempée, et sans effort ses doigts trouvèrent son ouverture et répandirent son humidité sur son clitoris tout aussi gonflé. Il expérimenta : un contact léger la fit sursauter, un contact plus ferme la fit basculer contre sa main. C'était alors ferme, et il mit un doigt en elle (« Un », dit-il, la faisant se déchaîner), puis deux (« Deux », dit-il, et elle gémit), avec son pouce encerclant son clitoris.

"J'aurais aimé avoir une autre main", dit-il en conversation, puis "Trois", alors qu'il insérait un troisième doigt et elle commença à jouir, se poussant sur sa main et criant d'une voix rauque.

Puis il utilisa son humidité pour faciliter le glissement de sa main sur sa queue.

"Deux", dit-il, s'assurant qu'elle avait suffisamment de poids pour se frotter contre sa cuisse, incapable de quitter son visage des yeux. Elle ne semblait pas pouvoir s'empêcher de regarder sa queue, sortant de l'emprise serrée de son poing, et sa lèvre inférieure était pleine et frémissante de plaisir, sa langue sortant inconsciemment.

À trois heures, il la regarda le regarder – la pression à la base, la torsion de la tête, la vue d'elle glissant sa langue sur sa lèvre inférieure, ses pupilles énormes et sombres, son humidité laissant une tache mouillée sur son jean, et puis , la surprenant, le surprenant, une rougeur monta rapidement et durement sur sa poitrine et sur son visage et elle jouit à nouveau, se débattant et se frottant aussi fort qu'elle le pouvait contre lui, tandis que son orgasme débordait, la sensation familière d'être tenu . - un retour de plaisir lui déchirant la colonne vertébrale, de son foutre débordant sur sa main, cent fois plus puissant pendant qu'il la piégeait.

—

Ses bras lui faisaient mal. Elle savait que ses poignets seraient meurtris là où sa main l'avait menottée, suspendue au-dessus du sol alors que tout ce qu'elle voulait était de se mettre à genoux et de le prendre dans sa bouche. Son entrejambe était douloureux à l'endroit où elle l'avait appuyé contre lui, beaucoup plus fort qu'elle n'en avait eu besoin pour jouir – mais elle l'avait fait parce qu'ils semblaient tous les deux prendre leur pied. Comme s'ils s'étaient tous deux amusés du frottement de la brique contre son derrière nu, comme s'ils s'étaient tous deux amusés de sa tentative de se libérer, de ses refus, de la poussée brutale de trop de doigts en elle.

Elle n'avait pas joui aussi fort depuis... Enfin, jamais.

Il lui relâcha les mains et elles tombèrent en quelque sorte du ciel. Ses bras ne les soutenaient plus vraiment. En fait, elle ne savait pas vraiment dans quelle mesure son corps fonctionnait encore. Elle était presque sûre qu'elle se serait effondrée au sol s'il n'y avait pas eu sa jambe entre les siennes.

Il recula, emportant la chaleur de son corps, son soutien.

Il ne croiserait pas son regard.

Elle a eu un flash-back honteux, sur la façon dont Fallon s'était éloigné d'elle, au propre comme au figuré. D'une certaine manière, c'était presque plus décevant. Parce qu'elle avait senti dès le début avec Fallon qu'il n'était pas vraiment là. Lorsqu'il s'était éloigné, ce n'était que son corps – son esprit avait déjà quitté les lieux.

Kincaid était là. Tout est inclus.

C'est ce qu'elle avait pensé, en tout cas.