Chapitre 5

Ses organes internes ont effectué une volte-face d’excitation. Ce n'est rien, leur dit-elle. Il fait juste ce que je lui ai demandé. Me tenant compagnie.

Elle l'a repoussée, avec sauvagerie et joie, en glissant dans la cuisine, achevant l'arrêt que Markos avait commencé. Elle essuya les surfaces de refroidissement des grilles et fit ce qu'elle pouvait pour préparer les choses pour le lendemain matin. Elle sentit Kincaid derrière elle, qui l'observait. C’était comme avoir le soleil sur la nuque.

"Pourquoi as-tu déménagé à Tierney Bay?" Il y avait une voix rauque, suggérant une désuétude.

Voilà pour ne pas parler de la raison pour laquelle elle était ici.

Parce que ma vie à Chicago a pris feu. Parce que j'ai fait confiance à un homme auquel je n'aurais pas dû faire confiance et qu'une situation dont j'aurais dû savoir qu'elle était intenable.

« Ma sœur est ici et je peux rester avec elle et économiser le loyer », a-t-elle déclaré, ce qui était vrai, pour autant que cela se soit passé. « Je ne suis pas là pour de bon. Juste quelques mois. Juste pour gagner un peu d'argent. Dès que j'aurai économisé en premier, en dernier et en matière de sécurité et que j'aurai trouvé un travail de cuisine à Chicago, j'y retournerai.

« Un travail de cuisine, comme cuisiner ? »

"Ouais."

« Où as-tu appris à cuisiner comme ça ? Il a demandé.

"Ma mère. Et je suis allé à l’école de cuisine à Chicago.

"C'est une école de cuisine où tu as appris à brûler un homme avec une spatule s'il dérange ton poste ?"

Elle sursauta. "Vous avez vu ça?"

"Vous en avez de gros en cuivre."

"Pourquoi," demanda-t-elle avec un petit pincement de colère, "que les hommes ne pensent pas que quiconque puisse être courageux sans avoir des couilles ?"

Il rit, d'un rire rauque et surpris. "Je n'y avais jamais pensé."

"Eh bien, pensez-y."

« Où as-tu appris à te défendre comme ça ? Il n’y avait aucune moquerie dans sa voix, seulement de l’admiration.

Elle lui a presque dit comment, exactement, elle n'avait pas réussi à se défendre de la manière qui comptait le plus. Au lieu de cela, elle a dit : « Cuisines. Si vous ne pouvez pas riposter, ils vous prépareront pour le prochain repas. Sans pitié."

« Raconte-moi des histoires ? »

Elle devrait dire non. Elle devrait le faire partir.

Elle voulait lui raconter des histoires, le garder ici, là où il ne devrait pas être. À cause de qui il pourrait être, à cause de ce qu'il pourrait lui faire et pour elle, même si elle n'était pas censée y aller pour le moment.

Au lieu de dire non, elle lui tendit un chiffon et il l'aida à nettoyer pendant qu'elle parlait.

« Un jour, un de mes camarades de classe a délibérément gâché une crème d'asperges qui faisait partie de mon examen final. Parce que la note de cet examen final déterminait qui préparerait un dîner spécial de fin d’année.

"Bâtard."

"Salope," corrigea-t-elle. "Il faut arrêter de faire des suppositions."

Il baissa la tête en signe de contrition, et une fois de plus, elle voulut mordre la peau lisse de son cou. Passez sa langue sur les espaces entre les formes encrées, comme si vous parcouriez un labyrinthe.

Elle a sorti son esprit de cet abîme. « Une fois, je me suis fait abattre en boulangerie parce que j'avais mis trop de farine sur le comptoir pendant que je pétrissais. C'était une conférence d'au moins dix minutes, mais la seule partie dont je me souviens était : « Veux-tu que le pain zat soit dur comme le cul d'un 'âne ?' »

Kincaid sourit à moitié. La courbe de ses lèvres charnues adoucit instantanément son visage, et cela adoucit aussi quelque chose en elle. Comme si elle avait besoin d'être adoucie. Elle avait fondu depuis longtemps et commençait à couler, comme les mots sortaient d'elle maintenant, juste parce qu'il voulait l'écouter.

«Mon premier travail, j'ai pleuré. Parce qu’il faisait si chaud et qu’ils étaient si durs, et j’ai brûlé toute la peau de ma main droite. J'ai pleuré dans la salle de bain. La salle de bain de la cuisine, qui était si sale – vous n'y croiriez pas… Je ne pouvais même pas me résoudre à m'asseoir sur le siège ou à toucher les murs. Je suis juste resté là… »

Il la fixa dans l'intensité de ces yeux. Il a écouté de tout son être. Elle se demandait s'il savait que ses mains étaient des poings.

«J'ai failli arrêter, j'étais dans le bureau du manager, la bouche ouverte pour dire 'j'ai arrêté', et puis…»

Elle devait y réfléchir, quel avait été ce sentiment, dans le bureau en désordre, devant ce directeur au visage pincé. Quelque chose en elle s'était redressé, durement, et elle avait senti un entêtement qu'elle ignorait posséder l'envahir.

«J'ai dit: 'Vous devez dire à ces connards dans la cuisine d'avoir un peu de respect', et je suis reparti.»

Elle s'était présentée au travail le lendemain, et même si l'art de la conversation ne lui était pas venu aussi facilement que la béchamel ou le roux, elle en avait suffisamment appris pour survivre. "Je n'ai plus jamais pleuré dans une cuisine."

"Je n'en doute pas."

"Donc, les conneries de Hadley, je ne peux pas dire que ça ne m'a pas dérangé, mais j'ai appris à être beaucoup plus dur que ça."

Elle lui retira le chiffon des mains, le jeta avec le sien dans la lessive et dit : « Allez. Avaient fini."

—

Elle lui a fait oublier. Il n'arrêtait pas de refaire surface auprès d'elle pour se rappeler qui il était, ce qu'il avait fait et ce qu'il devait encore faire, et elle ne cessait de le tirer vers l'intérieur, vers ces deux aspects contradictoires d'elle - la douceur qui l'avait d'abord attiré et l'émotion. la dureté qu'elle avait enveloppée autour de lui.

Il n'avait pas voulu dire : Raconte-moi des histoires. Il avait voulu rester à l'écart.

Mais elle lui donnait envie de plus. Elle lui donnait envie de se déployer, ou de sonder, comme si elle était une écharde qui s'était glissée quelque part au plus profond de sa peau.

Il la suivit alors qu'elle verrouillait la porte d'entrée du restaurant. Elle se pencha pour ramasser un énorme sac en plastique rempli de déchets, mais il repoussa ses efforts et porta lui-même le sac sur son épaule.

Elle voulait s'y opposer. Il pouvait voir les mots sur ses lèvres et la protestation dans ses yeux.

"Tu as travaillé très dur ce soir", dit-il. "Laissez-moi."

Il n'est pas toujours nécessaire d'être dur, voulait-il dire. Tu pourrais me laisser t'aider, juste un peu.

Mais bien sûr, elle ne le pouvait pas. Et il ne pouvait pas.

Elle lui avait lancé ces regards pendant qu'ils nettoyaient. Curiosité et quelque chose de plus dangereux. Une question. Comment est-ce que ce serait? Il pouvait l'entendre aussi clairement que si elle l'avait posé à voix haute, probablement parce que c'était la même question qui lui tournait dans la tête, qui lui tournait dans les tripes. Que verrait-il s'il prenait sa question comme une invitation ? Serait-elle toute dureté ou toute douceur, ou un mélange des deux qui le briserait en morceaux ?

Il ne pouvait pas.

La différence entre un condamné en liberté conditionnelle et un citoyen ordinaire est fondamentalement la même que la différence entre vivre dans un État policier et vivre aux États-Unis.

Il avait eu de la chance avec son agent de libération conditionnelle. Un gars qui était assez vieux pour avoir été là mais assez jeune pour ne pas être blasé. Un gars qui prenait toujours la peine d'essayer de garder Kincaid à l'écart des ennuis, pour le bien de Kincaid et non pour le sien.

Les flics sont appelés auprès d'un citoyen ordinaire, il y a un processus, non ? Interrogatoire, enquête, arrestation, mise en accusation, vous connaissez l'affaire. Les flics sont appelés auprès d'un libéré conditionnel, c'est tout. Cliquetis. John, l'agent de libération conditionnelle de Kincaid, avait imité le glissement et le claquement d'une cellule de prison.

Vous devez donc utiliser votre instinct comme capteur de problèmes. Votre instinct vous dit : Mauvaise idée, vous courez dans l’autre sens aussi vite que vos jambes peuvent vous porter. Les choses qui ne posent pas de problèmes à un homme ordinaire le sont pour vous. Écoutez cet instinct.

Kincaid a vu ça. À quoi ça ressemblerait ? regarde le visage de Lily et son instinct lui dit : Mauvaise idée.

Il jeta les déchets en hauteur, par-dessus le rebord de la benne à ordures, et ils tombèrent en un claquement humide sur quelque chose qu'il ne voulait pas envisager. Il se prépara à courir dans l'autre sens aussi vite que ses jambes le pouvaient. Loin de Lily, de sa douceur, de sa dureté et de ces yeux.

«Merci», dit-elle. "Merci pour tout."

Elle fit un pas en avant, se mit sur la pointe des pieds et posa ses mains sur ses épaules. Personne ne l'avait touché doucement depuis huit ans. Il avait été coudé, bousculé, frappé, giflé, coupé, rassemblé, entassé, mis à genoux et battu. On aurait pu penser que cela l'aurait complètement endurci, mais au lieu de cela, ces deux mains à travers une couche de T-shirt l'ont illuminé. Il le sentait partout, sa peau se tirait et picotait.

Courir.

Ce n’était qu’une fraction de seconde, trop tard.

Elle l'a embrassé.

C'était un petit baiser, un baiser de remerciement, le contact de sa large et jolie bouche contre la sienne, mais sa queue déferla sur le coton et le denim, en désespoir de cause.

Il expira involontairement, le son étant trop dur pour être un soupir, et le vert de ses yeux s'assombrit.

Elle l'embrassa encore. Ses lèvres s'entrouvrirent et sa langue trouva la sienne avant qu'il ne réalise qu'il s'était ouvert à elle.

Le double coup de poing le bouleversa. L'innocence de ce premier baiser et la sensualité du second.

Arrête-la.