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Alors que Mario avait été proche d'elle, elle avait senti qu'elle appartenait à une famille, maintenant elle avait commencé à se demander qui étaient ses vrais parents et pourquoi ils l'avaient abandonnée alors qu'elle était encore si jeune qu'elle ne s'en souvenait même pas. leurs visages.

Les paroles du professeur flottaient dans la salle de classe, Sinistra regardait les arbres au feuillage encore vert, derrière la fenêtre. Gaïa, à ses côtés, écoutait la leçon avec beaucoup d'intérêt.

Des gens comme elle gouverneront le monde - pensa Sinistra - ceux comme moi... eh bien, ceux comme moi mourront seuls et tristes, sans jamais avoir eu de véritable but dans la vie.

S'il avait pu choisir sa voie, il aurait fait quelque chose qui lui permettait d'être en contact avec la nature, il aimait préparer des mélanges et des onguents curatifs, il avait appris à distinguer les herbes grâce à un grand livre ancien qu'il avait trouvé dans la bibliothèque. Elle aimait les moments où elle pouvait être seule dans la forêt, parmi les arbres, il lui semblait que les feuilles lui parlaient et elle se laissait bercer par ce murmure. L'histoire de ces arbres était ancienne.

S'il pouvait se concentrer assez longtemps, il sentit une signification, si fugace et faible qu'il la perdit immédiatement.

Souvent son esprit la grondait, arrête, tu vas être bizarre. Dans ces moments, la voix de Laura flottait dans ses pensées. Agacé, rancunier, dégoûté.

Il avait du mal à dialoguer avec ses pairs et leurs conversations, mais il ne pouvait rien y faire.

Elle a commencé à dessiner dans le carnet pour se distraire de la mélancolie, puis le crayon a agi sans qu'elle le guide. Sa main gauche traça le contour d'un œil immense qui la regardait sous de longs cils. Il l'a peint en noir avec son stylo et l'a regardé fixement.

Il n'arrêtait pas de regarder l'œil au beurre noir sur le papier et pendant tout ce temps, sa main traçait de petits triangles imbriqués pour former le contour de ce qui aurait pu être une flûte.

De temps en temps elle jetait quelques regards à son camarade de classe, vérifiant qu'il ne regardait pas dans sa direction, elle regrettait de ne pas pouvoir devenir son amie, mais ils étaient trop différents. Gaïa ressemblait plus à Laura qu'à Gauche. Elle voulait l'approbation des autres, elle voulait être admirée et estimée dans tout ce qu'elle faisait. Elle n'avait pas encore réalisé à quel point le monde réel était différent de ce qui se passait en classe ou à l'école. C'était son monde, et ce serait un grand choc quand l'éducation la jetterait, complètement inexpérimentée, dans le monde réel. Elle et sa fausse mère auraient été de très bonnes amies.

Gaïa avait été leur première rencontre, le premier jour d'école ensemble au pupitre. Sinistra ne connaissait personne dans la classe, elle n'avait pas d'amis qui avaient choisi son même lycée.

En fait, il n'avait pas d'amis.

Ils s'étaient très bien entendus durant la première semaine et Sinistra commençait à espérer qu'elle avait enfin trouvé en elle une compagne agréable, avec qui partager expériences, rêves et déceptions. Malheureusement, il n'avait pas accepté ses « crises ».

C'était un matin d'octobre, je regardais distraitement le paysage par la fenêtre, les nuages se poursuivaient mouillés de pluie.

Gaïa s'était mise à crier.

« Il fait bouger la plume ! cria son camarade de classe. Gauche s'était tournée vers elle d'un air absent.

Le stylo, qui pendant cinq minutes avait continué à tourner sur lui-même sans que personne ne le touche, traçant des cercles imbriqués sur la page, était retombé sur le bureau, inanimé.

Le professeur d'italien, un petit homme maigre aux lunettes rondes si grandes qu'il avait du mal à garder l'équilibre dans son domaine, était jusqu'au cou dans un poème de Pétrarque. Il avait laborieusement levé le nez du livre, ajustant ses lunettes avant qu'elles ne tombent, et continua à réciter le poème : "Elle s'en va, entendant vos louanges, gracieusement vêtue d'humilité... Miss Cenni, quel problème y a-t-il ?"

« Pro-pro-ffffesseur », balbutia Gaïa, exagérant sa peur et n'ayant pas le courage de regarder sa camarade de classe, « Sinistra faisait bouger son stylo avec sa pensée !

Le professeur avait très lentement déplacé son regard d'un des deux étudiants à l'autre, communiquant sa déception.

"Je souhaite que vous ne m'interrompiez plus, à moins que l'un de vous ne s'étouffe avec le stylo."

Gaïa était pétrifiée et Sinistra sourit de son embarras.

Le professeur était déjà de nouveau plongé dans sa lecture, ce jour-là leur amitié avait pris fin.

Elle était la dernière à partir ce jour-là. Et ils l'attendaient.

Gaïa et deux autres amis plus âgés étaient appuyés contre la porte et la regardaient. Gauche continua d'avancer vers eux, lorsqu'il fut à proximité, le plus grand des trois attrapa son sac à dos et l'arracha avec force. Sinistra chancela, réussit à ne pas tomber mais ne put l'arrêter.

La grande fille la regarda en agitant son sac, "Alors, tu sais ce qu'ils ont fait aux sorcières dans le passé ?"

Gaïa recula d'un pas, silencieuse. Probablement dans son état d'esprit déviant, c'était une leçon importante pour son ancienne amie.

« Je ne suis pas une sorcière », marmonna Sinistra, pensant à ce que toutes ces femmes qui avaient été injustement accusées, torturées et brûlées sur le bûcher ont dû ressentir.

« Qu'est-ce que tu as dit ? Je ne t'ai pas entendu », s'exclama le deuxième ami, celui qui avait le visage qui ressemblait à un vieux cheval.

« J'ai dit que je n'étais pas une sorcière. Je ne sais pas ce que ton ami a vu, mais je suis normal, je suis comme toi. As-tu déjà vu une plume qui vole, toi ?

Ils restèrent un moment silencieux, comme si Sinistra avait un peu compromis leur sécurité. Puis la Grossa a décidé qu'elle voulait toujours s'amuser.

"Ce n'est pas grave," il sortit un briquet de la poche de sa veste et l'approcha dangereusement du sac à dos de Sinistra. Elle retint son souffle, elle se fichait bien du sac à dos, même si sa mère l'avait acheté neuf, ce qui comptait c'était le geste. Si elle était punie comme ça pour une plume en mouvement, que lui feraient-ils s'ils en savaient plus sur ses caprices ? L'auraient-ils brûlée vive ?

Si seulement ils avaient vu comment elle faisait bouger les ombres sur le mur la nuit, s'ils avaient su que parfois, quand elle allait dans les bois, les animaux sauvages s'approchaient d'elle, qu'ils pouvaient les toucher, même si elle ne le faisait jamais. . Des créatures ressemblant à des faons, généralement craintives et effrayées par l'homme, s'accroupirent à côté d'elle, sans peur d'elle.

Et s'ils avaient connu le plus difficile, le plus sombre, le plus incompréhensible ? Des voix veloutées qui lui parlaient, des sons qu'elle seule entendait, des explosions soudaines, des lumières célestes qui montaient du sol, comme des feux follets, et la suivaient.

Gaïa elle-même aurait lâché solennellement l'allumette pour mettre le feu au feu de la sorcière.

"Gaïa nous a dit ce que tu as fait et nous la croyons. Cela n'a pas à se reproduire, alors tu as besoin d'une leçon." Horseface a attrapé le poignet éléphantesque de La Grossa avec sa main squelettique et a tenu le briquet près du tissu synthétique du sac à dos jusqu'à ce qu'il prenne feu. Les quatre d'entre eux ont regardé alors qu'il commençait à brûler, puis Big Dump l'a jeté au sol et s'est essuyé les mains sur son pantalon à carreaux, comme s'il avait touché quelque chose d'infecté.

Sinistra passa nonchalamment devant lui, refoulant ses larmes, frôlant Horseface et fixant ses yeux gris sur ceux de Gaïa. Il recula d'un pas et porta une main à son visage, comme s'il l'avait frappé d'un coup de poing.

Sans plus prêter attention, Sinistra rentra chez elle. Depuis ce jour, ils avaient passé des matinées entières, côte à côte, sans se parler. Leur relation était morte là, sous le poids de ce regard.

Sante, de la famille Bentivoglio, fort du soutien de Cosimo de' Medici, avait introduit Bologne dans une période de paix, qui s'était poursuivie, après sa mort, sous la sage règle de Giovanni II Bentivoglio. Avec lui en particulier, la ville connaît un nouveau prestige et surtout une renommée politique. Il était un seigneur de l'art et un mécène de nombreux intellectuels et artistes.

Bologne a vécu une période d'illumination et de progrès, mais une partie influente de la ville vivait encore dans l'ombre de la superstition et de la suspicion du nouveau et de l'inconnu.

Et surtout à la recherche du diable.

Le Château d'Agave se dressait à quelques kilomètres au sud de la ville, et Sinistra regardait par la fenêtre les fortifications extérieures en pierre et les solides tours défensives avec des fentes pour les archers.

Catherine était une amie avec une âme noire, elle l'avait bien vu, mais leurs âmes étaient similaires et également tourmentées. Mariée à un méchant à l'âge de dix ans, elle avait trouvé le moyen de prendre sa vie en main. Sinistra ferma les yeux, se souvenant de l'image de cette femme agitée et intelligente, au moment où elle offrait protection et hospitalité à tous dans l'un des châteaux familiaux. Une douce tresse de longs cheveux châtain clair, des yeux en amande très clairs. Catherine, la bâtarde des Sforza.

Logan lui tendit le verre et elle le regarda distraitement. Utiliser ses pouvoirs de cette façon avait été stupide, il aurait pu anticiper la livraison.

Elle savait que son mari n'avait pas approuvé son voyage à Bologne, ils avaient monté les mustangs qui vivaient en liberté autour du château, les chevaux sauvages que personne n'apprivoisait. Sinistra a ressenti le besoin de vérifier par lui-même si cette menace qui approchait rapidement était vraiment réelle.

La réponse la fit sursauter.

Les Inquisiteurs ne s'arrêteraient jamais, ils accusaient ceux qui étaient découverts de pratiquer les arts magiques, ils ne tarderaient pas à atteindre le château. Et puis même l'influence de Catherine n'aurait pas pu les arrêter.

Beaucoup dans la ville savaient que si des médicaments ou une cure étaient nécessaires, ils devraient traverser les collines. Les potions et les sorts avaient toujours servi à faire du bien aux autres, dans le Château d'Agave on pratiquait la magie blanche, qui bien des années plus tard serait appelée médecine.

Jusqu'à ce moment, les attaques ne les avaient pas atteints.

Le premier dans la ville avait été ce matin-là et pour le payer il avait été le messager du château, Sabrina sortait tous les matins à l'aube pour apporter les remèdes et les potions aux habitants de la ville à travers les collines.

Elle avait disparu depuis une semaine, ils l'avaient recherchée dans la forêt, pensant à un accident ou à l'attaque d'une bête féroce. Pendant tout ce temps, Sabrina a été emprisonnée dans les cachots de l'église de San Domenico, qui est devenue le siège principal de la cour de l'Inquisition.

Sans témoin ni défenseur, la femme avait été interrogée et torturée pendant quatre jours ininterrompus, on lui avait demandé si elle était la concubine de Satan et si elle avait d'autres complices qui la rejoignaient le samedi. S'il mentionnait les noms d'autres sorcières, disaient-ils, il serait libre.

Elle avait résisté, mais s'ils avaient demandé à d'autres dans la ville, cela n'aurait pas été le cas.

Peut-être - pensait la sorcière - l'Institor lui-même viendrait, le chef de l'Inquisition, le persécuteur le plus impitoyable et le plus féroce de la magie. Et des femmes.

Son esprit s'emballant, il commença par Sabrina et sentit qu'il ne s'arrêterait pas tant que la magie et ses praticiens ne seraient pas exterminés de la pire des manières. Cette nuit-là, dans le noir, il fit un rêve qui n'en était pas un. Ils étaient toujours comme ça, des images mais plus souvent des odeurs, des sensations, des voix qui couraient derrière les murs. Ce soir, ça avait été l'odeur de la fumée, la voix de sa sœur magique, la douleur. Le matin, il était parti à l'aube même s'il savait qu'il ne pouvait rien faire.

Lorsque la porte de la grande salle s'ouvrit, tous deux se tournèrent vers l'étrange individu qui venait d'entrer, impossible d'établir son âge, il pouvait avoir cinquante, soixante-dix ans, son regard céleste semblait pouvoir en capter toutes les nuances. il a essayé de sourire "Je lui ai dit de ne pas y aller", a déclaré Logan.

"Sabrina," le sorcier regarda dans le champ lointain comme s'il cherchait la confirmation qu'il savait déjà. "Il s'est tranché la gorge," la sorcière fixa ses yeux sur les yeux du sorcier pendant un instant. « Institor », puis sa respiration changea imperceptiblement, mais elle le remarqua : « Il t'a vu ?

La gauche n'a pas répondu. "Il a pointé le couteau sur lui et il souriait", a déclaré Logan en posant le verre qu'il tenait trop fermement et le son rebondissait parfois sur le plafond. « Ils viendront », Sinistra se leva et approcha ses mains du feu : « Tout est écrit, Nocturne, tu sais ». Les flammes se déplaçaient docilement, dansant sur ses doigts. La prophétie.

Nocturne la fixa un instant, "Il dit aussi qu'une créature née de l'éclipse de lune, le jour du solstice de printemps, aura le pouvoir d'arrêter ce mal." « Quand arrivera-t-il ? Combien d'innocents ? Les femmes devront mourir avant que ce salut ne vienne. C'est notre tour ? Que pouvons-nous faire pendant que nous attendons, les regardons brûler ?