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Il claque la porte et sort en brandissant une mallette et un manteau. Il ne tourne même pas son visage dans ma direction, il semble être le genre d'homme qui écraserait une personne et avancerait facilement en paix, comme si rien au monde ne comptait plus que lui-même.

Il jette les clés en l'air au voiturier sortant de l'immeuble et il doit les ramasser par terre car il ne peut pas les récupérer.

"Bonjour, M. Urymen," dit le valet, baissant la tête et essayant de s'éloigner de lui.

C'est lui?! Mon professeur?!

J'espère que vous n'avez pas entendu mon moment d'exaspération.

Je me souviens que je ne suis pas seulement trempé, je suis en retard.

Je cours dans le bâtiment avec une telle excitation que je claque la porte.

J'étais tellement nerveux en voyant M. Urymen que je n'ai réalisé qu'au troisième essai que j'étais censé tirer la porte, pas la pousser.

- Mec! Je gémis à nouveau et me couvre la bouche. - Je suis désolé Santa Inês...

L'Urymen-Potter est un immeuble de quarante étages situé dans l'un des endroits les plus exclusifs de la Cinquième Avenue. Ici, des portiers aux méga-entrepreneurs, des femmes de ménage aux mondaines, tout le monde porte des vêtements de premier ordre.

C'est pourquoi mon arrivée s'accompagne de regards furtifs et de grimaces qui ne prétendent même pas être sympathiques. Les gens qui m'accompagnent ne s'approchent même pas, comme s'ils allaient attraper une maladie contagieuse. Je suis différent à ses yeux, et c'est assez évident.

' De quels chiffons s'agit-il ? ' J'entends des chuchotements alors que je me dirige vers le comptoir .

"Celui-là est perdu", se plaint quelqu'un d'autre.

Cela ne me dérange pas.

Je suis habituée à ce genre de choses toute ma vie : les regards méchants à l'école, les commérages à la fac, les fous rires dans la rue.

Je ne me soucie pas de la beauté, car je sais que j'ai beaucoup à offrir.

Je hausse les épaules et tends le cou, marchant régulièrement pour ne pas paraître choqué. Aucune opinion n'a d'importance ici sauf celle de mon futur patron.

Je mérite et je veux être ici.

Je sais qui je suis, je vois mes talents et je suis sûr que je peux obtenir ce travail.

- Et bien non? L'une des vingt réceptionnistes me répond, me regarde de haut en bas et fronce les sourcils d'un air désapprobateur.

Le bureau de service en acajou brillant bloque les ascenseurs, et donc ma destination finale.

— J'ai un entretien avec M. Brian Will Urymen. Je lui tends ma carte d'identité.

' Tu es sûr? murmure-t-il en plissant les yeux, évitant de se moquer de moi.

— Oui, monsieur — je suis ferme.

Pendant que l'homme vérifie mon document, je passe frénétiquement mes mains dans mes vêtements et mes cheveux pour voir s'ils sont moins humides.

— Etage trente. - Donnez-moi une plaque. — Et si j'étais toi, je courrais, car l'Homme a déjà grimpé et ressemblait à une bête.

- D'ACCORD. Je passe le badge autour de mon cou et cours tandis qu'il me dirige vers le comptoir. Je baisse mon corps pour faire glisser la plaque dans le scanner magnétique et me dirige vers l'ascenseur.

Dans le miroir, je peux voir que je ne suis pas si mal.

Est-ce que je ressemble à un chien qui est tombé du camion de déménagement ? Oui, directement dans une flaque d'eau. Peut-être que je serai appelée pour être la prochaine Samara à sortir de la fosse ? Il y a une telle possibilité. Mais mon portefeuille est intact et mon sac volumineux aussi.

Je décide d'attacher mes cheveux car c'est un peu salissant à cause de l'humidité. Je me précipite hors de l'ascenseur lorsque la porte s'ouvre.

A une grande pièce, deux tables se faisant face et une porte géante au centre, j'imagine que c'est le bureau de M. Urymen. Une dizaine de très jolies filles sont assises sur le canapé et les fauteuils à l'extrême droite. Et des deux côtés, il y a des couloirs qui mènent à d'autres pièces et îlots de travail.

La porte de la salle présidentielle s'ouvre et je peux la voir. L'homme, mon héros, mon ancien professeur Brian Will Urymen. Il est assis sur une chaise qui ressemble à un trône et regarde la blonde partir les yeux fixés sur ses fesses.

"Merci beaucoup d'être venu. - Une femme avec des talons hauts, des vêtements habillés et des cheveux blonds accompagne l'interviewé. "Vous avez été super.

Il ne me faut qu'une seconde pour identifier qu'il s'agit de Megan Archibald, elle était ma collègue à Colombia, nous avons travaillé ensemble. J'ouvre un sourire nerveux et fais signe, ils m'ignorent.

Megan froisse le morceau de papier dans sa main – je suppose que c'est le curriculum vitae de la fille qui vient de partir – et le jette dans la poubelle à la table de droite, où une secrétaire est assise.

- Suivant s'il-vous-plaît. Regardez le canapé plein de femmes qui ont dû sortir du catalogue Victoria's Secret.

Des vêtements maigres, grands, à gros seins et serrés qui flattent votre cul. Elles sont assez différentes de moi, en ce sens que je suis un peu en surpoids, petite, en fait presque naine comparée à ces femmes de six pieds de haut, et des vêtements amples comme un sac de pommes de terre.

Avant de se retourner, les yeux de Megan me fixent un instant.

Je pense que maintenant tu vas me reconnaître.

Qui sait, c'est peut-être ma grande chance et j'ai aussi un parrain. J'espère que vous vous rappelez combien je vous ai aidé à l'université avec ces tâches.

- Je crois! Ai-je trop bu hier et perdu la notion du temps ? Megan utilise son téléphone portable. « C'est déjà Halloween ?

— Non — les interviewés rient et disent à l'unisson.

"Alors qu'est-ce que cet épouvantail fait ici ?" Tirez-moi avec vos mains. « Shoo, dérangeant ! » — Faites le signe de croix avec vos doigts. « Il s'en prend à une autre entreprise !

Cela dit, il tourne les talons et suit la nouvelle personne interrogée dans la pièce, échangeant des rires alors qu'ils me regardent.

Je serre le sac dans mes bras et laisse échapper un faible soupir. J'essaie de me répéter mentalement : garde la tête haute, ça va, ne t'inquiète pas s'ils se moquent de toi.

Un pas en avant et je trébuche comme si j'étais en talons hauts. J'essaie de me rééquilibrer et de me déconnecter du monde réel un instant, car mes yeux et mon visage brûlent de gêne. Je marche la tête baissée vers le bureau de la secrétaire.

Le garçon semble moins intimidant, mais il me regarde.

- Ce qui vous est arrivé? Il siffle et hausse un sourcil.

D'une manière ou d'une autre, il transmet le calme, je ne sais pas si c'est son visage carré, les cheveux noirs raides qui couvrent ses oreilles, ou la façon dont il me fait signe.

- Elle a besoin d'aide? Vous êtes-vous trompé d'étage ? - reflète.

Je pense que tu es aussi inquiet que moi. Nous devons avoir le même âge, sauf qu'il porte un costume de style Armani et que je porte un costume acheté dans un grand magasin.

"Je suis Tina Camila Gonzales. Je lui tends la main, il met un moment à la prendre, mais il la saisit fermement. — Je suis venu à un entretien pour le poste d'assistant créatif.

Dieu merci, je n'ai pas bégayé. Comme mon apparence donnait une mauvaise impression, le mieux que je puisse faire maintenant est de montrer que j'ai d'autres dons : je suis communicatif, intelligent et très proactif.

« Robert Calvin Keller, le secrétaire de M. Urymen », se présente et affiche un sourire nerveux. "Quels sont vos vêtements, est-ce qu'il pleut dehors?"

- Non. Je serre la main. "C'était M. Urymen, il m'a laissé... mouillé," j'explique, au moins... en essayant de clarifier.

Le rire féminin me distrait. Je commence à regarder autour de moi pour ne pas regarder Robert, maintenant je suis mort dans la poussière, mort de honte.

Les murs ici sont très hauts, tous les meubles ou objets sont noirs ou blancs, très minimalistes. Les télévisions verticales montrent qui sont les clients de l'entreprise, les dernières publicités et les gains millionnaires de l'année précédente.

« Huuum », dit sinueusement Robert Calvin. - Il s'est mouillé.

- Non! Ce n'était pas ça ! Je commence à rire et agite les mains. "Je pense que tu as tout faux !"

"Détendez-vous, M. Urymen fait ça à la plupart des femmes", révèle-t-il. - Êtes-vous moins tendu maintenant?

"Si, je le suis." Je hausse les épaules, essayant de garder ma posture droite.

Robert Calvin montre le couloir à droite.

"Au bout du couloir, vous trouverez la salle de bain, allez vous sécher et améliorez un peu votre apparence, croyez-moi, ils prennent ça très au sérieux ici. Votre numéro est le 72. Il cligne de ses grands yeux.

Robert Calvin est assez différent de Megan, il n'a pas l'air agressif, même s'il dit avec une certaine délicatesse que j'ai dû tomber du camion poubelle.

C'est parce que je suis gentil...

- Tout bien merci. — Je prends la carte.

"Et... je suis désolé pour Megan, elle est parfois un tel connard." - Dites quand je pars.

Les rires, les regards et les doigts accusateurs de ceux qui sont venus chercher du travail ici, ne s'arrêtent pas. Apparemment, mon ancien colocataire d'université n'est pas le seul connard.

J'ai l'habitude. Je souris. "Merci beaucoup, Robert.

Entrant dans la salle de bain, je m'appuie contre la porte et commence un exercice de respiration pour me calmer. Ensuite, je commence à retirer les serviettes en papier du support comme un fou. Je touche la jupe, le pull, j'enlève mes baskets et les sèche à l'intérieur.

"Oh non, je ne voulais pas enlever mes collants," je me plains.

Comme je ne peux pas me sécher complètement, j'ai une idée géniale : je me mets sous le séchoir automatique et je continue à bouger pour activer l'appareil, le vent fort souffle contre mon corps, mes jambes, ma jupe...

« Je… me dessèche… », expliquai-je alors qu'une fille portant une jupe au-dessus du genou et une chemise à col noué émerge d'une cabine. « Ta tenue est très jolie.

Elle s'en fout, retouche son maquillage, secoue ses cheveux et s'éloigne, comme si j'étais juste une petite mouche au mauvais endroit.

« Dois-je laisser tomber mes cheveux ? - Je me vois dans le miroir.