Chapitre 7

Au point d'eau traditionnel du centre-ville de Rolling Meadows, siège du Whittacre College, Stephen Silkwood a acheté quelques bières et les a rapportées à la table dans le coin où attendait Jeff Slayton. Quelque part, un juke-box à l’ancienne hurlait des chansons d’amour des années 70, ou peut-être des années 60. Cela ressemblait au même répertoire qui était un classique de l'époque où il était à l'université.

Lui et Jeff venaient de terminer quelques parties de billard, s'écartant lorsque d'autres clients voulaient jouer. "Cet endroit n'a pas changé du tout", a déclaré Stephen en se glissant dans le stand et en poussant une bouteille de bière à Jeff à travers la table.

"Sauf dans le sens de ne pas nous carder avant de servir", dit son ami.

"Tu te souviens de la fois où ils ont menacé d'appeler les flics à cause de ta fausse carte d'identité ?"

"Avons-nous déjà été aussi jeunes ?"

"Effrayant, n'est-ce pas ?"

Ils sirotèrent tous les deux leurs bières en se regardant par-dessus la table en bois cabossé. Lui et Jeff s'étaient rencontrés à l'université, non pas à Whittacre, où Jeff était maintenant professeur d'histoire, mais à Penshurst, dans la ville voisine. Il y avait plusieurs collèges et universités à une courte distance les uns des autres dans cette partie du Massachusetts, et ce bar en particulier était un lieu de prédilection à l'époque où ils vivaient tous les deux dans la région.

Stephen avait désormais une maison au Cap et Jeff était revenu à

Massachusetts il y a quelques années après avoir effectué ses études supérieures à Berkeley. Au lieu de rentrer chez lui en voiture ce soir, Stephen restait chez Jeff pour le week-end. Demain, quelques autres amis les rejoindraient.

Ils ont parlé de diverses choses pendant plusieurs minutes avant que Jeff ne se penche en arrière et ne dise : " Était-ce mon imagination ou y avait-il des étincelles entre vous et Viola Bennett lors de ce panel aujourd'hui ? "

Stephen sourit, se souvenant de la puissance avec laquelle ces étincelles s'étaient allumées dans l'ascenseur. Quel plaisir inattendu cet intermède avait été. Qui aurait pensé que ce critique de livre pincé et désapprobateur se révélerait cacher une sensualité volcanique ? "C'est son prénom ?

Alto?"

"Ouais. Désolé, je n'avais pas réalisé que vous n'aviez pas été correctement présentés." Alto. Quelque chose l'irritait, une amplification des inquiétudes qu'il ressentait depuis qu'il s'était assis à côté du professeur aux cheveux auburn. "Alto ? Ce n'est pas un nom qu'on entend souvent de nos jours. Très XVIe siècle. J'ai connu une alto une fois." Sa voix s'éteignit alors qu'il réalisait. Cela ne l'a pas seulement frappé, cela l'a frappé aux tripes. Waouh. Il posa sa bouteille de bière si brusquement que de la mousse s'échappa et coula sur les côtés.

"Quoi?" » demanda Jeff.

Stephen secoua la tête, trop surpris pour répondre. Il avait été projeté dans le passé, avec des images et des souvenirs tombant en cascade trop rapidement pour les traiter tous. Le sable, la mer, un enchevêtrement de membres nus, les yeux bleus les plus larges, les plus doux et les plus confiants qu'il ait jamais vu, les seins les plus adorables, les cuisses les plus tendres et les plus tentantes. Le même érotisme volcanique avait alors éclaté entre eux. Pas étonnant qu'il ait failli descendre dans un ascenseur. Son corps se souvenait d'elle, même si ce n'était pas le cas de son cerveau.

Alto. Putain de merde !

"Mec. Tu viens de devenir dix nuances de pâleur. Que se passe-t-il ? Tu as un accident vasculaire cérébral ou quelque chose comme ça ?"

"Je la connais. Pas étonnant que nous ayons une connexion. Je la connais . Bon sang, Jeff." Il frappa du bout de la main la table, faisant trembler les bouteilles de bière. "Je ne l'ai pas reconnue."

Jeff le regardait avec intérêt, ses sourcils dorés relevés jusqu'à la racine de ses cheveux. Il prit la précaution de récupérer sa bière sur la table tremblante.

"Est-ce que tu dis ce que je pense que tu dis ? C'est une de tes anciennes relations ?

Et tu as oublié ?" Il rit. "Je suis tellement content de ne pas être toi."

Stephen secouait toujours la tête, comme pour anéantir le nid de toiles d'araignées qui interférait avec sa mémoire. "Pas exactement une liaison. Elle n'était qu'une enfant. Trop jeune pour moi, trop jeune pour tout ce que je voulais faire avec elle. Je l'ai fait avec elle." Il s'arrêta alors que d'autres souvenirs l'envahissaient. Elle avait été une chérie, chaleureuse, amicale et agréable à côtoyer. Il l'avait appréciée. Beaucoup.

Son ami se moquait de lui. "Pas cool, oublier une belle rousse comme Viola."

"Elle n'était pas rousse à l'époque. Ses cheveux étaient courts et noirs et plutôt gothiques. Du vernis à ongles noir et de faux tatouages. Elle a l'air si différente maintenant." Cela semblait nul. "Putain." Un autre souvenir refait surface, moins agréable cette fois.

"C'est la fille de Percy Quentin."

"Eh bien, ouais. Tout le monde le sait."

"Je ne l'ai pas fait. Personne n'a pensé à m'en parler."

"Tu n'as pas besoin d'avoir l'air si sarcastique. Ce n'est pas quelque chose dont Viola parle beaucoup."

Stephen fut surpris de la montée de ressentiment qui l'envahit. Penser à Percy Quentin le mettait toujours en colère. Percy avait été son mentor. Il lui avait énormément appris sur son métier. Stephen l'avait admiré et respecté. Mais Percy avait fait échouer cela. Stephen avait fait quelque chose de stupide et Percy avait riposté avec une rage shakespearienne épique.

"Pourquoi a-t-elle changé de nom ? C'était Viola Quentin."

"La raison habituelle," dit Jeff d'une voix traînante, le regardant comme s'il soupçonnait

Stephen avait perdu quelques cellules cérébrales depuis leur dernière rencontre. "Elle s'est mariée." Jura Stephen.

"Et divorcé", ajouta Jeff en souriant. "Détends-toi. Elle est célibataire. À ma connaissance, elle ne sort même avec personne, même s'il y a un gars du département d'anglais qui la poursuit. Il était là aujourd'hui. David

Quelqu'un."

Stephen gémit en se souvenant du symbolisme du meurtrier. Ouais. David Quelqu'un avait l'œil sur Viola, mais elle n'avait manifesté aucune lueur d'intérêt, et David Quelqu'un n'était pas son genre – il le savait instinctivement. C'était son type. Elle était son type. Ils appartenaient à la même espèce.