Chapitre 6

Moi : "Fais ça", marmonné-je, me dirigeant vers l'endroit où j'ai vu la femme blonde pour la dernière fois.

Je jette un coup d'œil par la porte de la salle de billard. Quelques femmes nagent dans la piscine intérieure circulaire, leurs minuscules bikinis presque invisibles. Au fond, Bienvenue chantonne une version gutturale de "Make Me Bad" dans le micro.

Il a enlevé ses chaussures et son pantalon de costume retroussé aux chevilles. Une demi-douzaine de belles femmes dansent devant lui.

Je soupire. S’il y a un garçon de Godonou qui sait flirter, c’est bien Bienvenue. Mais la seule femme que je cherche n’est pas là.

Je baisse la tête en passant devant la porte pour que Bienvenue ne me voie pas. Il n’y a qu’une seule personne que je veux voir pour le moment. Cette femme blonde.

Je ne sais pas ce qui a retenu mon attention, mais mon instinct se trompe rarement, du moins en affaires. J'ai appris à leur faire confiance. Et à ce moment-là, tous mes instincts me disent une chose : poursuis-la.

LE POINT DE VUE DE SIERRA

Je glisse à travers la mer de costumes d'affaires et de robes fastueuses, le pistolet frottant maladroitement entre mes cuisses chaque fois que je dois me tourner de côté pour me mettre entre deux personnes.

Il a été assez facile de s'y faufiler avec un groupe d'escortes, et maintenant que je suis à l'intérieur, il ne me reste plus qu'à trouver une marque facile.

Le problème est peut-être de savoir quelle marque facile prendre. Alors que j'emménage dans la luxueuse maison de montagne, la moitié des hommes d'âge moyen tournent la tête pour me regarder partir. Eh bien, ça va être plus amusant que je ne le pense.

J'ai entendu parler de la fête par une serveuse du Baron Rouge qui travaille au noir comme escorte. J'espère que je ne la verrai pas ici. Ce ne serait bien pour personne de commencer à reconstituer mon identité. Mais avec ma perruque et mes faux cils, je pense que tout ira bien. Plus que bien. Plonger dans cette foule, c'est comme ramasser des pièces de monnaie sur le trottoir. L'argent facile.

Mais l’argent réel viendra si je trouve un coffre-fort dans la maison. Malgré tout mon travail acharné, le loyer ne cesse d'augmenter et les garderies ne sont pas bon marché. Teresa a été assez gentille pour s'occuper de Rachelle dans un court délai. Un coffre-fort. Une réserve d'argent ou de bijoux. C'est ce dont j'ai besoin.

Je pique un étui à cigarettes en argent que quelqu'un a laissé sur le comptoir, le laissant tomber doucement dans le pot près de la salle de bain pour le récupérer plus tard en sortant. Puis je suis de retour dans la foule, nageant à travers les regards reconnaissants d'hommes riches et excités avec plus d'argent que de sens. J’en salue quelques-uns, ceux qui ont clairement fait savoir qu’ils veulent « me connaître ».

Un homme d’affaires aux cheveux gris attire mon attention alors que je me rapproche de lui. Je jette un coup d'œil à ce qu'il porte : une montre en or, des boutons de manchette en diamant, une bague en or. Bingo.

Je ralentis mon pas et, alors que je passe devant lui, l'homme me touche le bras. Je pivote dans sa prise pour que son poignet se tourne vers mes doigts.

— Moi : "Oh salut !" dis-je vivement, toujours tournée sur le côté sous sa poigne. « Merveilleuse fête, n'est-ce pas ?

— Lui : "Délicieux", dit l'homme en se léchant la lèvre inférieure. Un frisson de dégoût me parcourt, mais je l'étouffe.

— Moi : "J'ai bien peur que nous ne nous soyons pas rencontrés," dis-je, "je m'appelle Belle."

— Lui : « Frank Oliver », dit l'homme. Il sent le cigare et le whisky, et deux poils de nez dépassent de sa narine droite. J'essaie de ne pas les regarder.

— Moi : "Enchantée de te rencontrer", dis-je en me penchant pour l'embrasser sur la joue. Ce faisant, je fais semblant de trébucher un peu et ma main attrape son poignet. En une demi-seconde, le bouton de manchette de sa manche est entre mes doigts. Je le saisis pendant qu'il me retient sur mes talons.

— Moi : "Désolé !" dis-je. « Ça doit être le champagne. Je viens de terminer mon quatrième verre.

— Lui : "Alors laisse-moi t'en chercher un autre", dit l'homme d'une voix glissante comme de l'huile.

Pouah. Il cherche un serveur autour de lui et j'ajuste ma robe, glissant le bouton de manchette dans le haut de mon soutien-gorge. Cela me pique un peu la peau, mais c’est un prix facile à payer s’il s’agit d’un vrai diamant. Je suis déjà en train d'estimer combien je pourrais obtenir quand je le mets en gage demain.

— Moi : "Oh, voilà mon ami !" Je me mets sur la pointe des pieds et fais signe d'entrer dans l'autre pièce à une personne inexistante. "Je reviendrai chercher mon champagne plus tard", ronronné-je à l'oreille de l'homme. Il sourit et me pince les fesses alors que je me détourne de lui. Je mords mon sourire en m'éloignant de lui. Connard.

Frank Oliver pourrait être une bonne note, même s'il semble être le genre de gars à essayer de m'emmener dans une chambre d'hôtel plutôt que de rentrer à la maison. Et si je veux seulement un portefeuille, je serais un agresseur. Mais c’est au moins un plan de secours décent.

Alors que je m'éloigne dans l'autre pièce, je sens des yeux derrière ma tête. Je suis surveillée. Je me retourne lentement, un sourire de fille sur le visage. Si j'ai été attrapée, je peux facilement retoucher le bouton de manchette et le laisser tomber dans la foule. Je croise les doigts pour que ce soit juste un autre homme qui me regarde.

Quand je me retourne, cependant, il n'y a qu'un seul homme qui fait face à moi, le visage dur comme de l'acier, se dirigeant vers moi.

Et ses yeux sont rivés sur les miens. Il rejette ses cheveux noirs en arrière alors qu'il s'avance et je vois l'éclat de ses iris, bleu-gris dans la lumière, son expression solennelle. Il ressemble à un agent de sécurité.

Merde. J'ai été attrapée.

Mon cœur bondit vers le haut, dans ma gorge, et mon pouls bat rapidement dans mes oreilles. Je me détourne comme pour faire comme si je ne l'avais pas vu, mes doigts fouillant mon soutien-gorge. Si je peux perdre le bouton de manchette...

— Lui : "Excuse-moi."

Un autre pouls dans mes oreilles. Une main sur mon épaule. Le contact est dur, possessif. Je me retourne, levant les yeux vers des yeux gris comme des balles, et mon souffle se bloque au même endroit que mon cœur.

L’homme devant moi est le même qui chante au karaoké quelques minutes auparavant.

Pas un agent de sécurité.

Il est jeune, grand et large d'épaules, avec une mâchoire carrée et rasée de près. Son eau de Cologne est subtile, terreuse, et son costume est trop cher pour être celui d'un garde. Pourtant, ma respiration ne me revient pas et je dois me forcer à avaler avant que mes poumons semblent se rappeler comment se dilater à nouveau.

— Moi : "Oui ?" dis-je. J'essaie d'être sensuelle, confiante, mais à la place, ma voix sort comme un cri haletant.

Ne sois pas trop paranoïaque, Sierra, me dis-je. Mon père avait des dizaines d'histoires de voleurs qui s'étaient rendus fous d'une partition à cause d'une paranoïa irrationnelle. « Sois prudente, pas paranoïaque », disait-il toujours. "Et si tu te fais prendre, tu peux toujours leur battre des cils."