05

Je pense que j'ai descendu les escaliers plutôt que de marcher , au septième ou au huitième pas, je sentis mon cœur bondir, et pendant un instant j'ai craint qu'une autre attaque ne m'emporte. J'avais peur, encore plus que ce que j'ai ressenti la nuit dernière pendant le cauchemar. Je ne voulais pas que Louis me voie tomber par terre, épuisée, mon cœur battant à toute vitesse. Je ne voulais pas, et je ne veux pas non plus maintenant , Je pense jusqu'à ce que je ne lui dise jamais, à moins que je puisse le lui cacher.

J'ai peur que si je lui disais, il refuserait de me voir. Nous ne nous reverrons peut être plus après cette journée ensemble, mais une lueur d'espoir s'est allumée dans ma tête et elle ne semble pas me lâcher. Ce n'est pas que j'aie honte de mon défaut physique : j'ai juste peur que s'il l'apprenait, il me jette comme un ballon de foot après avoir été crevé.

Personne au monde ne voudrait jamais avoir à ses côtés une personne défectueuse, une personne qui peut exploser dans les airs à tout moment, ne laissant aucune trace derrière elle si ce n'est les cicatrices sur les corps des blessés.

Quand j'ai ouvert la porte d'entrée, Louis s'est glissé à côté de moi, et je n'ai même pas eu le temps de le remarquer. En toute hâte, j'ai sorti les clés de la poche arrière de mon pantalon, mais mes mains m'ont trahi et j'ai commencé à trembler, laissant le paquet métallique glisser de mes doigts. C'est lui qui les a récupérés avant que j'aie le temps de comprendre ce qui se passait.

"Attention," dit il avec un petit rire, et je pense que je rougis jusqu'à la racine de mes cheveux. Je marmonnai un rapide merci, l'accompagnant d'un sourire intimidé, espérant que cela ne paraisse pas grossier grossier tout autre adjectif laid qui pourrait être comparé à mon nom dans ce monde.

J'ai tout de suite su quelle était sa voiture, et pas seulement parce que c'était la seule dans mon allée, mais aussi parce que c'était exactement le genre de voiture que je m'attendais à avoir en sa possession : noire, hors de la ligne propre et allongée. , daté, poli. Une machine à mi chemin entre l'ancien et le moderne, à mi chemin entre le débraillé et le luxueux.

« Est ce vraiment ainsi que vous décririez ce fat dans un poème ? » me dit une voix méprisante dans ma tête, et je ne sais pas si c'était le terme dandy qui me dérangeait le plus le fait qu'il essayait de dénigrer ma passion pour la poésie.

Cependant, j'ai choisi d'ignorer l'être résidant dans mes pensées, m'approchant de Louis et ouvrant la porte du siège à côté du siège conducteur. Il était déjà à l'intérieur, sa ceinture de sécurité bouclée et les clés insérées dans le contact.

"Alors," dit il alors en manœuvrant, puis il se dirigea à vitesse modérée jusqu'au bord de la route goudronnée. "Où iriez vous?"

« Peut être qu'il n'a pas compris que je ne connais même pas le chemin de ma maison dans cette ville maudite ? J'ai pensé, mais ensuite j'ai mis l'idée de côté, pourquoi allez, n'importe qui saurait que je suis nouveau après être entré dans ma chambre et m'avoir trouvé en train de fouiller dans une valise.

« Euh, je ne sais vraiment pas. Je viens de déménager, alors  »

"Je sais ça, ma mère m'a dit. Je veux dire, quels genres d'endroits préfères tu visiter en ce moment ?". Son interruption n'était pas abrupte, mais assez douce, naturelle, comme s'il était écrit quelque part que ma phrase à moitié finie était destinée à ne pas être surclassée par le son de sa voix.

"Oh". J'ai commencé à jouer nerveusement avec les cheveux attachés à la base du cou, en les enroulant autour de mon index puis en les laissant aller sous forme de boucles cloutées.

Mentalement, j'ai traversé ce genre d'endroits où je serais normalement allé si j'avais été chez moi, mon vrai chez moi, à New York, et la seule conclusion que j'ai pu en tirer est que ces endroits enchantés étaient Central Park le siège de la Nouvelle York Times Starbucks.

« Tu ne penses pas que tu oublies sa maison ? est revenu pour ajouter la voix agaçante, et voici un nouveau cœur qui coule. Nous avons tous de petites voix intérieures, et généralement de si mignonnes petites créatures sont nos amis, pourtant j'ai commencé à douter que la mienne puisse l'être.

« Si, en ce moment je suis vraiment à court d'idées.

"Je sais où aller", ajouta t il un instant avant de s'engager dans la voie à une vitesse folle.

"Louis Tomlinson"

Je saute sur le siège en grimaçant. Je ne m'attendais pas à une interruption aussi brutale du silence qui régnait autour de nous jusqu'à il y a quelques secondes.

« Comment désolé ? » je demande en me raclant la gorge. Je dois apprendre à contenir ma nervosité, bon sang.

Louis rit intérieurement, secouant la tête comme s'il était confronté à une situation incroyable et "Louis Tomlinson" est ce qu'il répète alors, cette fois en épelant mieux les mots.

Je me sens comme un gamin sur sa première question à l'école primaire.

"Harry Styles," dis je en réponse, et après avoir entendu mon nom de famille, les yeux de Louis s'écarquillent. Il ne semble pas vouloir que je remarque son changement soudain d'expression, c'est pourquoi après quelques secondes son visage redevient tout à fait normal.

« Euh, est ce que quelque chose ne va pas ? » je demande, craignant d'avoir fait quelque chose de mal.

"Quoi ? Non, je veux dire non, ne t'inquiète pas, désolé," ajoute t il précipitamment, m'autorisant un rapide sourire. Je reste silencieux, pas entièrement convaincu de sa réponse. Parce que quelque chose doit être là, mais Louis ne semble pas vouloir me dire quoi.

« C'est juste que j'ai rencontré une fois quelqu'un avec le même nom de famille que toi, Harry , mais il n'était certainement pas aussi beau ou aussi gentil que toi, alors ne t'inquiète pas. Que je puisse avoir une chance, ce qu'il vient de me faire, c'est un clin d'œil.

Je rougis, et je ne sais pas quoi dire. Je n'ai jamais été un top pour répondre aux compliments reçus, alors je commence à jouer nerveusement avec mes mains, mon cœur bat vite dans ma poitrine, et j'aimerais lui crier d'arrêter et de me laisser descendre et de me laisser respirer. Mais rien de tout cela n'arrive, bien sûr.

Quand je le regarde, hésitante, je suis heureuse de voir que même lui rougit. Il s'éclaircit la gorge en portant une main dans un poing fermé à sa bouche, avant de revenir la poser sur le volant.

« Alors, dis moi, d'où viens tu exactement ? » demande t il alors, les yeux fixés sur la route. "Peut être qu'il veut avoir une petite conversation", je pense, et il est clair qu'il veut avoir une conversation puisqu'il a proposé (d'accord, pas vraiment mais presque) de m'emmener faire le tour de cette incroyable ville absurdement sans vie.

« Eh bien, je suis né ici dans le Cheshire, mais je vis à New York depuis que j'ai deux ans, donc  »

"NEW YORK?"

Je n'ai jamais eu autant mal aux tympans qu'en ce moment. Est il possible que la voix délicate de ce garçon puisse atteindre un volume aussi élevé ? Je n'avais même pas remarqué que je m'étais reculé contre le siège, ayant presque envie d'y entrer, jusqu'à ce que Louis se tourne vers moi, embarrassé.

« Ce n'était pas mon intention de crier, encore moins de te faire peur. Oh mon Dieu, maintenant tu vas penser que je suis du genre violent. Mais putain, New York ! s'exclame t il, cette fois d'un ton plus contenu.

"Violent non, mais certainement calomnieux oui" je pense, et je ne peux m'empêcher de glousser, attirant l'attention du garçon assis à côté de moi.

« De quoi riez vous ? Est ce que j'ai l'air d'un type drôle pour vous ?

"Peut être" j'ajoute, lui souriant en réponse. « Je trouve toujours drôle la réaction des étrangers en entendant le nom de New York », explique je alors avec une extrême sincérité.

Le sourire de Louis devient triste tout d'un coup, comme si quelque chose dans mes paroles l'avait blessé. « Étrangers ? » demande t il alors, et c'est alors que je comprends ce que je viens de faire sans le vouloir : j'ai parlé de Louis et de ses gens en les comparant à n'importe quelle autre population, comme s'ils n'avaient rien de spécial , comme s'ils étaient de simples seigneurs de la campagne.

"Je ne voulais pas être accusateur, je veux dire, même moi je suis anglais autant que toi, et ma mère aussi, alors..."

Je laisse la phrase en suspens, me torturant la lèvre inférieure. Les gens m'ont toujours dit à quel point j'étais maladroit, mais je n'ai jamais pensé que je pourrais l'être même lors d'un premier rendez vous. D'accord, il n'est rien de plus que mon guide touristique, néanmoins je trouve appréciable de rêver que cette rencontre est quelque chose de différent de ce qu'elle est réellement.

« Vous vous sentez plus américain qu'anglais, n'est ce pas ? »

Cette fois, il se tourna vers moi, les mains posées sur ses genoux. Ce n'est que maintenant que je me rends compte que nous sommes garés devant une salle entièrement construite en bois. J'ouvre la bouche plusieurs fois sans pouvoir prononcer un mot, la gorge sèche. Les yeux de Louis sont sur les miens, et c'est peut être ce qui me bloque : peut être que les yeux de Louis aspirent mon âme et mes fluides corporels.

"Quoi qu'il en soit, nous sommes arrivés", ajoute t il en désignant le paysage à l'extérieur de la fenêtre, et ce que je vois me coupe le souffle.

* PDV de Louis *

« Étrangers ? » Un ton de voix trop amer sort de mes lèvres, et amer est le mot parfait pour décrire la sensation que je ressens , sensations que je n'éprouvais habituellement que lorsque j'étais enfant, lorsque je buvais du thé froid en cachette après m'être brossé les dents avec du dentifrice à la menthe.

Harry bouge mal à l'aise sur son siège, et je sens que quelque chose ne va pas. C'est comme si nos champs énergétiques se rejetaient, refusant de coopérer. Mais le problème n'est pas lui, le problème c'est moi et ce que son nom de famille m'amène à retenir.

Peut être que je ne devrais pas rester ici dans la voiture avec une Styles , Je devrais probablement prendre la première excuse suffisamment plausible pour paraître vraie, la jeter dans ce parking à moitié vide et m'enfuir.

J'avale en faisant attention à ne pas être entendu. Je ne veux pas qu'Harry remarque ma nervosité, je ne veux pas tout gâcher. Je dois rester calme, respirer profondément et me convaincre qu'un nom de famille ne peut pas déterminer qui est une personne. Harry et moi ne sommes pas Roméo et Juliette , aussi parce que le problème principal serait d'établir lequel d'entre nous est Juliette et lequel est Roméo, réflexion qui pourrait facilement détruire le peu de nerfs qui me reste.

"Je ne voulais pas être accusateur, je veux dire, même moi je suis anglais autant que toi, et ma mère aussi, alors..."

Sa voix tremble et elle s'enroue, soudain nerveuse. Je me tourne pour le regarder en espérant que lui aussi en fera de même, en espérant que nos regards puissent se croiser, car parfois un simple regard peut résoudre bien des choses que mille mots ne sauraient même pas déchiffrer.

"Vous vous sentez plus américain qu'anglais, n'est ce pas ?". Je dis tout de suite la première chose qui me vient à l'esprit, mais je trouve que c'est une question légitime et plutôt intelligente. Enfin, il lève les yeux, et quand nos yeux se croisent ici, je ne peux pas le décrire. Imaginez voir toutes les couleurs de l'arc en ciel parsemées de nombreux petits diamants des couleurs des yeux de la personne que vous aimez se mélanger dans une danse complètement insolite. Cela vous aidera peut être à vous faire une idée.

Il halète comme un poisson hors de l'eau, luttant pour trouver ces mots qui ne semblent pas vouloir sortir. Je me sens coupable de l'avoir mis dans cette situation, sinon embarrassante, du moins compliquée.

"Quoi qu'il en soit, nous sommes arrivés" dis je en désignant le paysage extérieur. Du regard, il suit la direction indiquée par mon doigt, et soudain ses yeux s'illuminent.

Presque comme dans un état de transe, il sort de la voiture, et avec des mouvements flasques, presque au ralenti, ferme la portière de ma voiture derrière lui. Ses longs cheveux lâchés se balancent sur ses épaules sous la légère poussée du vent, tandis que sa bouche est ouverte dans un "o" comique, ses yeux grands ouverts comme Daisy les ouvrirait grand devant les couleurs d'un parc d'attractions.

Je sors de la voiture à mon tour, le rejoignant sans qu'il s'en aperçoive. J'ai l'impression d'être un touriste au Louvre, vous savez, quand il se tient devant la Joconde et se retrouve à l'admirer comme si c'était la plus belle œuvre d'art du monde. Harry n'est pas une peinture, et certainement ses contours ne sont pas faits de graphite et sa chemise à carreaux verte Harry n'est pas le résultat de coups de pinceau puissants, mais à ce moment là, elle reprend mon concept idéal et parfait de l'art lui même , l'art dans sa globalité.

Je tousse légèrement, et cette fois Harry ne le prend pas. Avec grâce, elle fait pivoter son torse jusqu'à ce qu'elle se retrouve face à moi, bien que, pour être honnête, je regarde plus ou moins cette zone d'os exposés juste en dessous des omoplates.

Je sais qu'il aimerait parler, et avec ses yeux il réussit beaucoup plus que bien, pourtant je ne comprends pas ce que cet endroit a de si spécial , il m'est toujours apparu comme un grand beau paysage, rien de plus. Mais maintenant qu'il doit être ajouté à la situation dans son ensemble, je pense qu'il est nécessaire de réévaluer mon opinion sur la question.

"Alors, allons y ? Pat a fait brûler mon poisson aujourd'hui et, eh bien, je suppose que je n'ai rien mangé depuis plus ou moins hier au dîner," j'admets, décidant de le sortir de l'embarras.

Son regard s'assombrit pendant quelques instants, ses mâchoires se serrent, mais ensuite je souris, et il sourit et hoche la tête, et je ne peux pas vraiment croire que je pense être tombé amoureux de quelqu'un que je connais depuis moins de deux heures.

"C'est peut être juste un sentiment, Louis, un coup de foudre passager. Rien d'autre", dit une petite voix dans ma tête, et j'ai vraiment envie d'y croire. Je le voudrais de tout mon coeur.

La pièce dans laquelle nous entrons est assez rustique, entièrement meublée de divers types de meubles sculptés dans le bois, des tables, aux chaises, au comptoir à alcools, aux armoires. Les seules choses d'un certain raffinement sont les vases en porcelaine finement décorés à la main et les rideaux de dentelle. Tout le reste exprime une franchise et une insouciance de la manière d'apparaître typique de ces lieux.

Soudain, j'ai une réflexion après coup.

« Harry, je ne pense pas que cet endroit soit pour toi, je veux dire, tu es de New York, et les gens ici ne vont pas être bien habillés – je veux dire, regarde moi à quoi je ressemble ! dis je en me tournant soudainement, m'attendant à le trouver debout, peut être avec un visage en colère peint sur son visage, derrière moi.

"Regarde, je suis là", dit une voix hilarante derrière moi, et sur le sol je remarque qu'une ombre noire recouvre complètement la mienne. Je l'envie un peu, car ainsi embrassée, elle doit sûrement se sentir au chaud, en sécurité , et par une sorte de paradoxe, c'est exactement ce que je ressens aussi.

"Vous pourriez me dire quand vous déménagez. Et ce n'est pas une bonne chose de parler aux gens si soudainement, vous pourriez leur donner une crise cardiaque."

Harry éclata de rire, sa tête renversée en arrière, sa pomme d'Adam montant et descendant. Je profite du fait qu'il ne me voit pas pour passer sa langue sur mes lèvres, d'un geste tout à fait instinctif. Je me souviens avoir détourné le regard quand il me regarda, ses yeux brillants à cause de trop de rires et sa bouche toujours ouverte en un sourire.

« Tu ne peux pas me le reprocher en ces termes, Louis. Tu criais littéralement avant quand nous étions seuls dans la voiture.

"Juste pour que vous sachiez, si j'avais été malade dans la voiture, je me serais occupé de vous secourir sans avoir besoin "

"LOUIS!" crie une voix familière, m'interrompant et laissant Harry avec un sourire joyeux sur le visage.

Une femme ronde dans la soixantaine sort de la cuisine, un torchon trempé dans les mains. Il s'avance rapidement vers moi, les bras ouverts à l'exagération, et je le laisse me serrer dans ses bras, lui rendant la pareille avec apathie.

« Alors, comment vas tu jeune homme ? » demande t elle, ses cheveux grisonnants ramenés en une chose douce alors qu'elle continue de se frotter les mains comme pour essayer de les réchauffer.

« Il n'y a rien à redire. Barbara, par hasard, avez vous encore lavé la vaisselle à mains nues dans de l'eau froide ? » lui ai je rétorqué, espérant détourner l'attention de mon état psychologique plutôt sidérant.

Barbara rougit, puis elle s'approche encore plus de moi, et à voix basse elle murmure "oui, mais ne le dis pas à ta mère, on est compris ?". Je ris amusé par tant de complicité et je hoche la tête en accord.

« Et ce beau jeune homme ? demande t il alors en regardant Harry puis vers moi avec un sourire malicieux peint sur son visage. « Barbara, non », je pense en sentant mes joues s'enflammer.

"Ah oui. Je suis Harry..."

Des moments de suspension pendant lesquels je prie Dieu avec une telle intensité qu'elle me laisse presque sans voix , une intensité qui ne me permet pas de penser à autre chose qu'à mes prières silencieuses.

"Ne le dis pas, s'il te plaît, ne le dis pas" je répète machinalement comme s'il s'agissait d'un mantra.

"... Modes"

Voici. Il l'a dit. L'environnement qui nous entoure semble se figer. La prise de Barbara sur la main d'Harry se resserre et son sourire faiblit. Il se tourne vers moi, les yeux pleins de confusion. « Que se passe t il, Louis ? elle semble vouloir me le dire, et je secoue imperceptiblement la tête, m'obligeant à lui sourire.

"J'ai faim comme des loups. Barbara, n'aurais tu pas une table pour nous deux ? Peut être une de celles qui donnent sur la mer" dis je dans une tentative désespérée de sortir tout le monde de cette situation désagréable.

Elle me regarde avec des yeux pleins de pitié (pitié ?), et je sais qu'Harry me regarde aussi, mais en ce moment je ne trouve pas la force de lui faire face.

"Il ne m'en reste plus qu'un, Louis, seulement...". Il s'arrête, hésitant. Que diable, Barbara, veux tu te heurter à moi oui ou non ?

"C'est bon" je réponds machinalement, ne sachant pas que je vais le regretter un instant maintenant.

"Parfait. Alors c'est le numéro 63," dit elle platement, me fixant toujours, la mâchoire serrée et les yeux pleins de douleur.

"Numéro 63" je pense horrifié, sans trouver la force de sourire. "Notre table"