Fantaisie Interdite

Londres, hiver 1814...

Je souhaite parler avec M. Ian Clayton. » Lady Caroline Foster fixait le majordome qui avait ouvert la porte. Elle essayait de paraître imposante, mais l'intimidation était difficile. Il avait fallu des semaines pour savoir où vivait Ian, et maintenant que " Elle était arrivée, elle était terrifiée par ce qu'elle avait déclenché. " Et vous êtes... ? " demanda le majordome. La question la déconcerta. Dans sa précipitation pour conférer avec Ian, elle n'avait pas pris le temps de réfléchir. que la première tâche d'une employée serait de vérifier son identité. Elle avait besoin d'être ruinée – et pressée – alors qu'elle n'était même pas sûre de ce que l'acte impliquait. Ian était la seule personne qu'elle connaissait qui pourrait l'aider, mais leur rencontre devait être secrète et elle ne pouvait pas risquer d'être découverte.

Elle avait voyagé dans une calèche de location, portait une cape à capuche pour protéger ses cheveux blonds éclatants, ses grands yeux bleus, son visage parfait et facilement reconnaissable. Les domestiques étaient les pires commérages du monde. Si elle prononçait son nom, en quelques minutes, l'information serait diffusée dans toutes les maisons importantes de Londres.

Elle se releva de toute sa hauteur de cinq pieds six pouces et répéta : « Je souhaite parler avec M. Clayton. Est-il disponible ou non ?

Un homme s'approcha du couloir et entra dans le hall sombre, mais elle ne pouvait pas le voir clairement.

"Qui est-ce, Riley ?" » il a demandé.

Le majordome regarda par-dessus son épaule. "C'est un visiteur pour Maître Ian, monsieur." "Je vais m'en occuper", dit l'homme. "Vous êtes peut-être occupé à vos fonctions."

Il poussa le majordome à l'écart et s'appuya insolemment contre l'encadrement de la porte.

À première vue, avec ses cheveux dorés et ses yeux trop bleus, sa grande stature et son physique mince, il ressemblait tellement à son ancien fiancé, John Clayton, vicomte Wakefield, qu'elle faillit s'évanouir. Heureusement, ce n'était pas John, mais quelqu'un de beaucoup plus jeune qui avait le malheur de lui ressembler beaucoup.

Au cours des six mois mortifiants depuis que John avait mis fin à leurs fiançailles de toute une vie et l'avait humiliée en épousant rapidement une roturière enceinte, Caroline l'avait évité comme la peste. Si elle l'avait croisé maintenant, elle aurait trouvé un pistolet et lui aurait tiré dessus en plein cœur noir.

"Qui es-tu?" » demanda-t-elle de son ton le plus autoritaire.

"Qui es-tu?" plaisanta-t-il comme un juvénile ennuyeux, même s'il devait avoir vingt ans.

"Je suis venue voir Ian Clayton", a-t-elle conseillé. "Soit ayez les bonnes manières de l'informer que je suis ici, soit soyez assez courtois pour m'informer qu'il est absent, et je reviendrai plus tard."

Son père étant comte de Derby, elle avait été élevée pour être hautaine et fière, pour regarder avec son nez aristocratique ceux qu'elle jugeait inférieurs, et c'était une habitude difficile à perdre. En général, elle détestait avoir l'air pompeuse, mais avec la façon dont ses genoux tremblaient, elle était heureuse de sa capacité à condescendre.

En s'aventurant chez Ian comme elle l'avait fait, elle était complètement hors de son élément, donc c'était réconfortant de revenir à la forme.

"Ian est là", admit-il avec un haussement d'épaules désinvolte. Comme il ne faisait aucun geste pour aller le chercher, elle dit : "Eh bien... ?" "Il est au lit."

"Mais il est deux heures de l'après-midi." "C'est certainement."

Elle fronça les sourcils. Ian était toujours au lit ? En milieu de journée?

Comme Ian était le demi-frère bâtard de John, elle le connaissait depuis plus d'une décennie, et pendant toute cette période, il avait été excessivement consciencieux. Qu'est-ce qui aurait pu arriver pour le transformer en paresseux ?

"Est-il malade?"

"Définitivement pas."

"Réveillez-le pour moi", ordonna-t-elle.

"J'imagine qu'il a déjà réfléchi", annonça son mystérieux hôte. "Debout aussi."

Il babilla des énigmes qu'elle n'était pas d'humeur à déchiffrer, et elle le dépassa, faisant irruption comme si les lieux lui appartenaient. Elle se dirigea vers les escaliers, agissant comme si elle allait les monter effrontément et trouver Ian.

Elle n'avait jamais visité une demeure de célibataire auparavant et ne pouvait pas vraiment exprimer ce qui l'avait poussée à choisir celle-ci, donc la perspective qu'elle le fasse était passionnante et ridicule.

Une main sur la rampe, elle se retourna. « Veux-tu l'avoir ou dois-je le faire ? "Je vais le chercher", proposa-t-il après une longue pause. Il l'évalua d'une manière intense et troublante. "Vous devez être Caroline Foster."

"Ne soyez pas ridicule. Je connais Lady Caroline. Elle ne se comporterait jamais de manière aussi imprudente."

"N'est-ce pas ?"

"Non. Elle est un modèle absolu de conduite appropriée. Demandez à n'importe qui, ils vous diront à quoi elle ressemble."

Il s'est moqué. "Tu n'as pas besoin de faire semblant. Il est évident qui tu es." "Je ne suis pas Caroline Foster !" elle a essayé d'insister.

"Ian a été extrêmement précis en décrivant à quel point vous êtes un riche snob. Vous ne pourriez pas être quelqu'un d'autre. Je me demandais si vous viendriez renifler."

Il avait proféré tellement d'insultes qu'elle ne savait pas par où commencer pour le réprimander. Comment ose-t-il la fustiger ! Comment ose-t-il critiquer ! Il ne la connaissait même pas.

"Quel est ton nom?" elle bouillonnait.

"Jack Romsey. Jack Clayton Romsey."

"Tu es un frère Clayton ?"

"Encore une illégitime, Lady Caroline."

Il lança le mot illégitime comme si cela risquait de la faire s'évanouir. "Avec ton attitude gonflée, j'aurais pu le deviner."

"Nous sortons du bois comme des souris par une froide nuit d'hiver.

Je vais chercher Ian pour toi."

"Vous faites cela."

"Il faudra peut-être un certain temps avant qu'il ne vous reçoive. Faites comme chez vous."

Il s'éloigna d'un pas nonchalant, la laissant à elle-même, et de subir son mépris, elle était furieuse.

Elle avait été abandonnée par lui. Aucune servante ne parut ; le majordome avait disparu. Bien sûr, Ian était célibataire, sa richesse aux origines douteuses et sans commune mesure avec celle de sa famille, mais elle s'attendait quand même à une simple courtoisie.

Il y avait un salon sur sa droite, et elle y entra, déterminée à faire exactement ce que M. Romsey lui avait suggéré : elle se sentirait comme chez elle. Elle et Ian se connaissaient depuis toujours, ce n'était donc pas comme si elle avait envahi la résidence d'un étranger, même s'il pouvait difficilement non plus être considéré comme un ami.

Ils avaient interagi simplement parce que Ian avait vécu avec John, mais Ian étant un parent pauvre, sorti de nulle part et s'accrochant au riche John comme une sangsue sur une cuisse, elle avait toujours considéré son alliance avec John comme suspecte. À une occasion ignoble, elle avait bêtement exprimé son opinion sur le sujet, alors ils ne s'étaient jamais entendus.

Il faisait tout son possible pour l'intimider, et elle le détestait – comme elle le faisait pour tous les hommes qu'elle connaissait – pour son arrogance et sa condescendance. Elle avait passé les vingt-cinq années de sa vie à se laisser commander par les hommes, et elle en avait marre de leur posture supérieure et de leurs conseils stupides.

Elle flânait, étudiant les meubles, les rideaux, les tableaux accrochés aux murs. Elle avait vu Ian à travers son association avec John, mais pour une raison quelconque, lui et John s'étaient disputés et n'étaient plus proches. Ian était absent et seul, et elle était plus intriguée qu'elle n'aurait dû l'être par la façon dont il se comportait dans sa nouvelle situation.

Il y avait de l'alcool sur un buffet, et elle s'approcha hardiment et attrapa une carafe de whisky que les oncles de Ian brassaient en Écosse. Elle remplit un verre jusqu'au bord et le sirota, fascinée par sa saveur piquante.

Elle ne se souvenait pas d'avoir bu de l'alcool auparavant – aucun homme ne l'aurait autorisé – alors, en guise de protestation mesquine, elle a bu la totalité de la quantité. Lorsque le contenu toucha le fond, elle se sentit beaucoup mieux. S'imprégner d'esprits durs était si coupable et si inhabituel qu'elle résolut d'en faire une habitude.

Quinze minutes s'écoulèrent, puis trente. Elle versa un autre whisky, le second descendant beaucoup plus facilement que le premier. Elle avait trop chaud, la fourrure de son manteau l'étouffait, mais elle ne l'enleva pas. Ses joues étaient rouges, ses lèvres picotaient, ses parties du corps étaient lâches et molles.

L'alcool était terriblement puissant, réduisant ses inhibitions et sa circonspection. Son humeur monta en flèche. Pourquoi Ian l’ignorait-il ? Et qu'en est-il de M. Romsey ? Cette petite fille infantile avait-elle seulement prévenu Ian de son arrivée ? Il était probablement assis sur le palier, ricanant et observant combien de temps elle allait attendre.

Eh bien, elle lui montrerait ! Dans la cohue des dernières semaines, toute réticence ou réserve qu'elle possédait autrefois avait disparu. Lorsqu'elle était sur le point d'être mariée contre son gré, comme une vache prisée aux enchères, elle ne serait pas dorlotée ni renvoyée comme une écolière obéissante.

Elle avala une troisième portion de whisky, estimant que c'était la chose la plus délicieuse qu'elle ait jamais goûtée ; puis elle se dirigea vers les escaliers. Si Ian ne venait pas vers elle, elle irait vers lui.

Elle arriva, écoutant et grimpant, jusqu'à ce qu'elle soit récompensée par des murmures émanant d'une pièce au fond du couloir. Elle présuma qu'il s'agissait de la suite principale et elle se dirigea vers elle, impatiente de se pavaner et d'exiger l'attention de Ian, mais à mesure qu'elle s'approchait, sa confiance s'effondra.

Elle ne savait pas pourquoi elle risquait d'être détectée dans un endroit aussi précaire. Si elle avait été surprise dans son salon, elle aurait pu trouver une explication appropriée, mais elle ne pouvait pas justifier de flâner devant sa chambre.

L'alcool lui avait donné du courage, mais pas assez pour une conduite éhontée, si vite qu'elle se dirigea vers la porte sur la pointe des pieds. C'était une fente ouverte, et elle jeta un coup d'œil à l'intérieur, troublée de constater qu'elle regardait directement son lit.

Il était réveillé et reposait sur les oreillers, et même si elle savait qu'elle devait s'enfuir en douce, elle ne pouvait pas se retirer. Il l'avait toujours fascinée, et elle détestait admettre que ni le temps ni la distance n'avaient apaisé son charme.

Avec ses cheveux noirs et ses yeux bleus, son anatomie fabuleuse et son attitude affirmée, il était tellement beau. Il n'y avait aucun moyen de le nier, et elle était contrariée par la façon dont son apparence la tentait. Pourquoi ne pouvait-elle pas se contrôler en sa présence ? Qu'est-ce qui n'allait pas chez elle pour qu'il ait un tel effet ?

Ses cheveux avaient poussé et étaient retenus en une queue de cheval crépue. Il ne s'était pas rasé et ses joues étaient ombragées de barbe, ce qui lui donnait un air dangereux et exacerbait l'héritage écossais sauvage qu'il s'était constamment efforcé de cacher.

Son état de désordre l'étonnait, mais elle appréciait cette version froissée bien plus que le gentleman poli et suave qu'il avait été auparavant.

Il ne portait pas de chemise et elle ne pouvait s'empêcher de fixer son torse nu. Il était recouvert d'une natte de cheveux, aussi foncés que les cheveux de sa tête, et elle souffrait d'une étrange envie de se précipiter dessus et d'y passer ses doigts. La quantité était épaisse sur le dessus; puis elle s'amincissait jusqu'à devenir fine au centre et disparaissait sous les couvertures vers des destinations inconnues.

Ses épaules étaient larges, sa taille étroite, et tandis qu'il s'étirait et bâillait, elle pouvait observer les cheveux sous ses bras, les cailloux ronds de ses tétons. Elle était en haleine et son cœur s'emballa à cette vue.

"Quelle heure est-il?" » demanda-t-il, et Caroline fut choquée d'entendre une voix féminine répondre.

"Presque trois."

Il était avec une femme ! Avait-il un amant ? Était-elle sa maîtresse ?

Depuis sa dispute avec John, et depuis qu'il s'était retiré de la maison de John, il y avait eu si peu de nouvelles. S'il avait pris une amante,

Caroline n'aurait eu aucun moyen de glaner l'information, mais étonnamment, elle était irritée par cette idée. Alors qu'elle vibrait de ce qui ne pouvait être que de la jalousie, elle avait envie de rire à haute voix.

Jaloux? À propos d'Ian ? Elle ne l'aimait même pas. Pourquoi s'en soucierait-elle s'il fréquentait une trompette ?

Pourtant, son badinage a mis un frein à sa bravade. Elle avait prévu de faire irruption et de lui demander de l'aide pour résoudre son dilemme, mais avec une traînée allongée à côté de lui, elle n'y parviendrait jamais.

Elle avait décidé de se détourner lorsque Ian avait parlé à son compagnon, et Caroline était figée sur place.

"Tu dois bientôt rentrer à la maison," mentionna-t-il, son baryton apaisant flottant à travers la pièce et chatouillant les entrailles de Caroline.

"Oui, donc je suppose que nous devrions profiter au maximum des minutes qu'il nous reste."

"Je suppose que nous devrions le faire."

La femme se déplaça pour être drapée sur son torse. La moitié supérieure de son corps était nue, la moitié inférieure cachée par des couettes, mais Caroline soupçonnait qu'elle était également nue en bas.

En tant que célibataire protégée, qui avait attendu jusqu'à la fleur de l'âge que John procède à leur mariage, elle avait peu d'indices sur ce que faisaient les hommes et les femmes adultes lorsqu'ils étaient seuls.

Sa mère stoïque et étroite, Britannia, aurait dû être la personne qui devait fournir les détails nécessaires, mais elle n'avait jamais divulgué aucun détail, et Caroline serait morte avant de s'enquérir. Elle et sa mère ne s'étaient jamais entendues, et Britannia était souvent si désagréable que Caroline se demandait si sa mère la détestait.

Leurs conversations étaient guinchées, embarrassantes, remplies de châtiments et de réprimandes. Quant au thème de l'amour, si Britannia y faisait allusion, c'était pour faire allusion à des pulsions masculines bestiales qui ne pouvaient être satisfaites que par les femmes des classes inférieures, mais les commentaires énigmatiques n'apportent aucune lumière sur le sujet.

Quelles étaient précisément les activités immondes que les hommes appréciaient ? Caroline avait tellement hâte de savoir. Alors qu'elle et sa mère étaient si différentes, Caroline était certaine que si c'était quelque chose que Britannia abhorrait, Caroline l'apprécierait probablement beaucoup.

Elle avait été embrassée exactement une fois – par Ian – et elle n'était pas désolée. Cela s'était produit au domaine de John's Wakefield. Elle avait été déprimée par le refus de John de se marier, et elle avait été incapable de dormir et d'errer dans les couloirs. Ian avait fait la même chose.

Non seulement il l'avait embrassée, mais il l'avait touchée partout. Même maintenant, plusieurs mois plus tard, elle frémissait encore d'excitation chaque fois qu'elle se rappelait à quel point il l'avait fait se sentir splendide. Avec le moindre encouragement, elle sauterait sur l'occasion de se lancer dans une poursuite scandaleuse similaire.

Sur le lit, son amant était à genoux et à cheval sur ses genoux. Elle a courbé le dos, le mouvement poussant sa poitrine vers le haut et vers l'extérieur, et Ian a serré ses seins, ses pouces effleurant ses mamelons.

Les propres mamelons de Caroline répondirent, mais elle ne fut pas surprise. À cette occasion imprévue, Ian les avait caressés, elle était donc consciente de la sensibilité des boutons tendus. Ils palpitaient au rythme de son pouls, frottant son corset d'une manière inquiétante. Elle était essoufflée d'impatience, comme si Ian la massait à la place de son partenaire.

Il fit avancer la femme et, stupéfiant Caroline jusqu'au plus profond, il enroula ses lèvres autour de la pointe rose et tétait comme un bébé. La femme ronronnait et roucoulait, savourant ce geste indécent.

Caroline était transpercée, la mystérieuse tache féminine entre ses jambes devenant détendue et humide. A l'agonie, elle enfonça une jointure dans sa bouche et la mordit, étouffant un gémissement d'étonnement.

Oh, comment pourrait-elle le regarder dans les yeux maintenant qu'elle avait vu ses lèvres sur ça... ça... ?

Elle secoua la tête avec dégoût, une fois de plus impatiente de s'enfuir, lorsque M. Romsey intervint depuis l'intérieur de la pièce. Il les regardait ? Ils s'en fichaient ? Comme c’est sordide ! Comme c’est étrange !

"Es-tu enfin réveillé ?" » il a demandé.

"À peine", répondit Ian.

Son amant a ri d'une manière sensuelle et a ajouté : "Je peux garantir qu'il est très, très éveillé."

Elle fit glisser ses hanches sur les reins d'Ian et se pencha pour faire face à M. Romsey – et à Caroline aussi – et Caroline la reconnut instantanément.

Rébecca Blake ! La célèbre et mortelle Black Widow !

Elle était belle et jeune – vingt ans seulement – et elle avait déjà enterré trois maris. Cette mégère, ce vautour, cette… cette… meurtrière était celle qu'Ian avait choisie pour assouvir ses convoitises viriles ?

Caroline était étonnée qu'il soit en vie et qu'il possède suffisamment de vigueur pour se comporter mal.

Mais ensuite, songea-t-elle sans charité, il n'est pas marié avec elle. Elle aime tuer après son mariage. Pas avant.

Mme Blake sourit à M. Romsey, comme le chat qui avait avalé le canari. Elle passa un bras derrière son cou et passa une main sur son devant, semblant le narguer avec ce qu'il ne pouvait pas avoir. Face à cette pose indiscrète, Ian fronça les sourcils. "Ne taquine pas le garçon." "Mais c'est tellement amusant", fit-elle la moue.

"Tout va bien", a affirmé M. Romsey. "Elle peut se lisser autant qu'elle veut. Ce qu'elle a à offrir ne m'intéresse pas." "Menteur," se hérissa Mme Blake.

"Ooh", s'est moqué M. Romsey, "une femme si petite, avec un caractère si énorme."

Elle fronça les sourcils, comme si elle envisageait une agression, mais Ian l'attrapa par la taille pour l'empêcher de se précipiter.

"Assez!" gronda-t-il, et il poussa Mme Blake sur le côté et s'assit, gémissant et se tenant le crâne. "J'ai la pire gueule de bois de l'histoire. Si je suis obligé de vous écouter vous chamailler, je devrai sortir dans la ruelle et me tirer une balle."

"C'est lui qui a commencé", se plaignit Mme Blake.

"Assez!" Répéta Ian, en criant cette fois, ce qui le fit gémir encore plus fort. "Vous me donnez l'impression d'être votre nounou." Il se laissa tomber sur l'oreiller et regarda Romsey. "Que veux-tu?"

"Vous avez un visiteur."

"OMS?"

"Je suis sûr que la dame en question préférerait que je ne révèle pas son identité à votre... ami."

"Une dame!" Intervint Mme Blake. "Qui oserait vous appeler ? Tout le monde devrait le savoir. Avez-vous un amant secret ?"

"Es-tu sérieux ? Tu m'épuises constamment. Comment pourrais-je avoir l'endurance nécessaire pour quelqu'un d'autre ?"

"Bien. Si tu me trompais, je devrais te tuer, ce qui serait un véritable gaspillage." Elle caressa la poitrine de Ian, mais il était irrité et il repoussa sa main.

"Arrêtez vos jeux", a lancé Ian à M. Romsey, "et dites-moi juste qui c'est."

Caroline fut choquée par son langage grossier. Elle n'avait jamais entendu ce terme auparavant et était confuse quant à sa définition, mais elle était certaine qu'il s'agissait d'une épithète. Que lui était-il arrivé ?

Au fil des années où elle l'avait connu, il avait été retenu, cultivé et raffiné. Pourtant, maintenant, il buvait à l’excès, fréquentait des personnages douteux et utilisait des grossièretés. Il était si différent que s'il avait soudainement poussé des ailes et s'était envolé, elle n'aurait pas pu être plus surprise.

M. Romsey s'approcha du lit, entrant dans le champ de vision de Caroline. Il n'était pas dérangé par le couple nu, et Caroline imaginait qu'il avait été témoin de démonstrations similaires à de nombreuses reprises. Il se pencha et murmura quelque chose – probablement le nom de Caroline – à l'oreille d'Ian.

"C'est le diable !" Ian marmonna. "Tu es positif ?" "Oui", a répondu Romsey. "Qu'est-ce qu'elle veut?" "Elle ne l'a pas dit."

Ian resta immobile, réfléchissant ; puis il grogna : « Dis-lui de s'en aller. » « Dis-lui toi-même. »

"C'est une sorcière et je suis de très mauvaise humeur. Je ne peux pas lui parler. Je ne serais pas poli, et si je prononçais un mot dur, elle se briserait en morceaux."

En découvrant sa terrible opinion, Caroline fut bouleversée. Elle avait souvent été curieuse de savoir ce qu'il pensait d'elle, et maintenant elle le savait. Absurdement, les larmes inondaient ses yeux. On lui avait appris à cacher ses émotions, à faire semblant d'être ce qu'elle n'était pas. Les hommes la traitaient comme si elle était stupide, comme si elle était fragile et incapable de prendre une décision.

Elle n'était pas une… une… sorcière, comme il l'avait si impitoyablement accusé. Elle avait été élevée dans la modestie, la réserve et le protocole. Comme sa mère sévère et rigide le lui avait souvent conseillé, elle endurerait des malheurs et des traumatismes dans sa vie, mais en raison de sa position élevée, on s'attendrait à ce qu'elle persévère, dirige et montre à ceux qui dépendaient d'elle comment survivre à toute adversité. .

Lorsque la situation l'exigeait, elle pouvait être dure et tenace, et elle ne serait pas décriée pour ce qu'elle considérait comme ses traits les plus forts.

Ondulant de colère, ne se souciant pas de savoir qui avait appris son arrivée, elle ôta sa capuche, ouvrit la porte et entra.

Les trois occupants se tournèrent pour la regarder, bouche bée avec plus ou moins d'incrédulité et de consternation.

« Caroline Foster ? » » bafouilla Mme Blake. "Eh bien, petite salope ! Sors d'ici, ou je m'assurerai que ton père sache où tu étais."

"Si tu le fais," prévint Caroline, "je discuterai avec ton beau-frère."

Mme Blake était au début d'une procédure judiciaire avec la famille de son dernier mari décédé. Ils prévoyaient de discréditer le dernier testament de son mari âgé afin qu'elle n'hérite pas d'un centime.

Si son beau-frère était informé de la conduite scandaleuse de Mme Blake, cela alimenterait une querelle très publique et vicieuse.

"Espèce de fille méprisable !" » lança Mme Blake. "Je devrais te gratter—"

"Je vous ai dit d'attendre dans le hall", l'interrompit calmement M. Romsey, tandis qu'Ian plaquait Mme Blake sur le matelas.

"Cela fait une demi-heure," remarqua Caroline en s'avançant sur le lit, "et je suis fatiguée de ton manque de courtoisie."

Son regard se fixa sur celui d'Ian, et des dizaines de sentiments dispersés et inhabituels la traversèrent. Elle était dégoûtée par son indolence, par son apathie pour les choses qui comptaient auparavant pour lui, mais elle était aussi ravie, toute entière ravie d'être à nouveau avec lui.

Elle ne l'avait pas vu depuis leur baiser au domaine de John. John avait rompu ses fiançailles avec elle, alors ils s'étaient tous battus, et elle était partie sans même un adieu poli.

Elle regrettait cette journée hideuse, avait réfléchi et ruminé sur chaque moment merveilleux et terrible. Ian y avait-il déjà réfléchi lui-même ? S'était-il déjà plaint de la façon dont ils s'étaient séparés ?

"Bonjour Caro." Ses yeux étaient froids et durs, sa voix dénuée d'émotion.

"Bonjour, Ian."

"Tu n'aurais pas dû venir. Ton père serait bouleversé s'il le savait."

Si une autre personne mentionnait son père, si une autre personne la fustigeait pour avoir respiré sans sa permission exaltée, elle pourrait se mettre à crier et ne jamais s'arrêter.

"Je me fiche de ce que penserait mon père."

"Oui, c'est vrai", réprimanda-t-il comme si elle était une enfant. "Laisse-moi me rassembler et je demanderai à un domestique de te ramener à la maison."

Il la traitait comme John l'avait toujours fait, comme son père et son frère l'avaient toujours fait, comme si elle était une nigaud fragile trop timide pour faire un seul pas sans qu'un homme ne lui dise au préalable dans quelle direction aller.

Une vérole sur eux tous !

Véritable boule d'ombrage, elle devina qu'elle devrait ressembler davantage à Mme Blake, prête à se déchaîner physiquement à la moindre provocation. Peut-être que si elle lançait quelques poings et saignait quelques nez, elle gagnerait un peu du respect dont elle avait désespérément besoin.

"Je ne pars pas avant de t'avoir parlé", menaça-t-elle, "donc je te retrouverai dans ta bibliothèque dans quinze minutes."

Elle se retourna et se dirigea vers la porte, mais à la dernière seconde, elle lança un regard noir à Ian. "Ne m'oblige pas à revenir ici, ou je te garantis que tu le regretteras."

Elle sortit, leurs bouches battant comme des poissons jetés au bord d'une rivière. Préparée à tout, elle se dirigea vers les escaliers et descendit.