Chapitre 8

Un compagnon long et flexible

Tard dans la nuit, dans le silence tranquille du cabinet des avocats, Gen était appuyée au dossier de sa chaise de bureau, lisant les dépositions pour le cas de ce voyou de Lord Arthur Finch-Hatten, le comte de Severn. Sa lampe projetait une flaque de lumière autour du bureau de sa petite élève.

Gen avait la chance de pouvoir disposer d'un petit bureau à elle, même si la pièce avait à peu près la taille d'un placard à balais et sentait étrangement la poussière et le vieux cirage. Sa petite fenêtre donnait sur la nuit scintillante du centre de Londres. Un courant d'air s'infiltrait par les bords de la fenêtre, apportant avec lui l'air frais de la nuit et le parfum de l'herbe verte de la cour du Lincoln's Inn. Sa porte s'ouvrait sur une petite salle d'attente avec des canapés et un bureau administratif.

Depuis la salle d'attente, les doubles portes du bureau de sa maîtresse élève se dressaient au fond, désormais bien fermées. L’obscurité s’infiltrait par les fissures autour des lourdes portes en bois.

Personne n'était passé devant sa porte ouverte depuis quarante-cinq minutes, même si d'autres élèves avocats bruissaient du papier dans les bureaux les plus éloignés, essayant de paraître plus travailleurs, plus sérieux que leurs pairs. Gen était presque sûre que ses deux petites amies de l'université, Lee et Rose, se démenaient toujours dans leurs appartements où elles effectuaient leur premier stage de six mois, un étage en bas et quelques fenêtres au-dessus. Dieu merci, ils effectuaient leurs pupillages dans des chambres différentes, ils n'étaient donc pas des concurrents directs de Gen pour obtenir un logement. La concurrence était acharnée. Gen avait entendu dire que certaines personnes avaient saboté leurs camarades, faisant croire qu'ils avaient fait quelque chose de contraire à l'éthique ou d'illégal, pour les exclure du concours pour le logement.

Jusqu'à présent, rien de tel ne s'était produit dans les appartements de Gen, à sa connaissance, mais elle était désespérément naïve. Même Horace avait gentiment suggéré que Gen pourrait vouloir se montrer un peu plus complice lorsque la situation l'exigeait. C'était la manière britannique.

Gen était désespérément américaine, croyant que le travail acharné et la rigueur gagneraient le respect des autres et lui permettraient d'avancer dans la vie. Horace avait été désespéré quand elle en avait parlé.

L’horloge de son ordinateur indiqua dix heures quarante. Il est temps pour un autre rafraîchissement.

Gen tapota l'écran lumineux de son ordinateur portable sur la barre de recherche, espérant et priant pour que rien de nouveau n'apparaisse.

Le top retour des « potins d’Arthur Finch-Hatten Severn » datait encore d’un mois auparavant et était la même image, merci les dieux de la loi. Il n'avait encore rien réussi à faire des ragots.

Bon sang, l'homme avait presque trente ans. Peut-être pas jusqu’à trente ans, mais il en avait au moins vingt-huit environ. Gen n'en était pas sûr. Quoi qu'il en soit, Lord Severn n'avait pas besoin de saboter son propre procès et de la laisser ramasser les morceaux.

Peut-être que Lord Severn était rentré se coucher, seul, comme un bon garçon, malgré le défi dans ses yeux gris-bleu pâle lorsqu'il avait quitté la salle de conférence cet après-midi-là.

Ouais, ça aurait pu arriver.

Gen renifla de ses faibles espoirs et appuya à nouveau sur le bouton d'actualisation.

L'histoire principale était toujours cette photo granuleuse de Lord Severn escortant une blonde aux longues jambes dans une zone VIP d'une discothèque et s'arrêtant un instant devant les caméras avant de la suivre. Gen a lu la légende pour la millième fois : Earl Severn et Peony Sweetling sont en ville, ivres et, selon la rumeur, sous l'effet de la cocaïne au Tiger Bar.

Bon sang. Sérieusement.

Son frère, Christopher, accusait Lord Severn d'avoir reniflé à la fois les principaux fonds du domaine et l'argent fourni par le National Trust pour l'entretien de la somptueuse maison de campagne familiale, Spencer House. Une mauvaise utilisation des fonds du National Trust pourrait conduire Lord Severn en prison.

C'était intolérable.

Gen avait sûrement le numéro de téléphone portable de Lord Severn dans ses coordonnées quelque part. Elle lui téléphonerait simplement et insisterait pour qu'il reste chez elle pendant quelques semaines ou quelques mois avant que son affaire ne soit jugée devant un juge.

Et cela irait sûrement devant un juge. Octavia Hawkes plaiderait la cause et superviserait Gen, bien sûr, car Gen était encore un élève. Octavia était finalement responsable de l'affaire.

Gen ne serait sûrement pas jetée devant la Chambre des Lords alors qu'elle était encore élève. Peut-être qu'elle devrait s'entretenir avec sa maîtresse d'élève.

Bien entendu, Octavia Hawkes devrait reprendre l'affaire si elle devait être débattue devant la Chambre des Lords.

Se débarrasser de l'affaire et de la responsabilité du vilain comte serait un énorme soulagement, une tonne métaphorique de poids enlevée des épaules de Gen.

Ce qui signifiait que ce n’était absolument pas la bonne chose à faire.

Faire passer une affaire très médiatisée parce qu'elle ne pouvait pas la gérer la marquerait comme une personne molle.

Les étudiants avocats sans âme n'ont pas reçu d'invitations à louer.

Aucun avocat plaidant de haut niveau ne voulait dans son bureau un avocat pleurnicheur et de bas niveau qui confiait ses affaires difficiles à ses supérieurs. Les avocats doivent contribuer au prestige et aux finances de leur cabinet, et non pas traîner au cou des autres avocats comme un poids mort que les autres devraient compenser.

Et donc, Gen ne pouvait pas demander à être relevée du cas de l'incorrigible Lord Severn, pas si elle voulait cette offre d'emploi, et elle devait obtenir cette offre d'emploi.

Il n’était pas exagéré de dire que la vie de sa mère en dépendait.

Le bureau sombre était étrangement calme à cette heure de la nuit.

Gen soupira et appuya sur Actualiser. Toujours rien.

Quelque part dans le couloir, une porte se referma. Des chaussures à talons hauts claquaient sur le parquet à l’extérieur.

Gen s'affairait, plaçant ses mains sur le clavier et baissant la tête au cas où Octavia Hawkes entrerait.

Le claquement des chaussures se transforma en deux séries de pas et Gen se détendit sur sa chaise.

Ses amis universitaires, Lee et Rose, contournèrent la porte et pénétrèrent dans le petit bureau de Gen. Toutes deux étaient des dames minces et souples, portant des tailleurs-pantalons de travail comme devraient le faire les élèves avocats. Le costume noir sombre de Rose Pennelegion était quelques nuances plus foncées que sa peau et ses cheveux étaient tressés en un chignon élégant.

Lee Fox sourit durement et brandit un sac en plastique. "Je pensais que tu voudrais peut-être emporter?" Son accent cockney vidait ses mots car il était huit heures du soir. Pendant la journée, Lee avait un accent impeccable de classe moyenne et personne, à part Rose et Gen, ne savait qu'elle était née et avait fréquenté des écoles publiques dans le mauvais quartier de Londres. Elle jeta ses cheveux rouge vif derrière son épaule. La couleur était à peine assez naturelle pour ne pas susciter de questions de la part des avocats chevronnés, mais juste assez brillante pour être amusante.

Gen ferma son ordinateur portable et le mit de côté. « Oh, Seigneur, vous deux sauvez des vies. Je pensais que j'allais devoir manger mon bureau.

Ils rirent et traînèrent des chaises de la salle d'attente de Hawkes jusqu'au petit bureau de Gen. Les jambes grinçaient sur le parquet, mais aucun des avocats n'était là pour se plaindre du bruit.

Rose croisa les jambes et croisa les mains sur ses genoux, attendant d'un air sérieux.

Lee déballa les cartons et l'odeur complexe du poulet Tikka Masala pénétra dans la petite pièce. Les boîtes étaient estampillées du logo rouge de Mumbai Take-Away, leur endroit préféré, même si Mumbai était libérale avec la poudre de piment rouge.

L'estomac de Gen se renversa et grogna si fort que Lee et Rose se moquèrent d'elle.

En quelques secondes, ils déchiraient le pain plat naan et absorbaient la sauce tout en fourrant des morceaux de poulet dans leur bouche. Gen sortit quelques bouteilles de stout de la réserve de la salle de repos pour rafraîchir l'épice sur leurs langues. Elle était habituée à la nourriture épicée, ayant grandi en mangeant du Tex-Mex, mais Lee et Rose étaient britanniques dans leur cœur enveloppé d'Union Jack et ne pouvaient pas supporter la chaleur.

Quand il ne resta plus que des boîtes en papier essuyées et une odeur de curry persistante dans l'air, Gen se pencha en arrière et attrapa son sac à main sur le sol. Elle fouilla à l’intérieur et tendit quelques notes. "C'était tellement bon. Combien je vous dois, les gars ? »

Lee écarta l'argent de Gen. "Oublie ça."

"J'ai fait le suivi", a déclaré Gen. « Vous ne me laissez pas payer ma juste part. Ce n'est pas cool."

"Ça nous va," dit Rose, cherchant des menthes dans le sac en plastique. Après la CTM, ils avaient tous besoin de menthes.

"Allez. Prends une livre ou deux, dit Gen.

Rose rit. « C'est tellement drôle quand tu dis 'quid' avec cet accent américain. Tout va mal.

"Prends-le", insista Gen. Lee et Rose avaient également des dettes de dizaines de milliers de livres sterling pour leurs diplômes et leurs cours. Ils n’en avaient pas non plus les moyens.

"Non," dit Lee en regardant par la petite fenêtre de Gen. "Remboursez-nous quand nous serons tous avocats."

« Vous n'aurez plus besoin d'argent d'ici là, » dit Gen.

"As-tu l'argent pour la maison de ta mère ce mois-ci ?" » demanda Rose, utilisant une serviette en papier pour essuyer toute trace de curry de ses ongles peints en bordeaux avec autant de minutie que le chat d'une noble femme.

« Pas encore, mais j'allais faire du diable pour Devereux cette semaine. Je l'aurai. Ça ira."

Devilling est la pratique selon laquelle un avocat principal confie du travail à des élèves avocats (rédaction de mémoires et rédaction de précédents) moyennant une réduction du taux horaire. Violet Devereux était passée maître dans ce domaine, avec des dizaines de petits diables qui entraient et sortaient de ses appartements chaque jour, échangeant des documents contre de l'argent.

Tant de petits diables franchissaient sa porte chaque jour que certains des élèves avocats avaient baptisé son bureau la Maison du Diable. Gen pensait que c'était un nom stupide.

Lee regardait par la petite fenêtre les lumières scintillantes de Londres dans l'obscurité. «J'aimerais que vous nous laissiez payer pour quelques mois de plus sans toute cette conversation. Ne pouvons-nous pas être britanniques à ce sujet ? »

Oh, alors c'était tout. Gen était encore une fois trop américain. "Je suis désolé."

"Et nous n'accepterons rien de tout cela", dit vivement Rose, se levant et brossant son pantalon comme si une miette était tombée de ses lèvres peintes en rubis. Même si Rose avait mangé autant de curry et de naan que Lee et Gen, son rouge à lèvres était parfait et brillant. « Vous ne pouvez pas non plus vous excuser pour tout comme un Canadien. »

Gen leva les yeux au ciel. Les Britanniques s’excusent encore plus que les Sudistes.

« Comment allez-vous obtenir une offre de location si vous n'êtes pas assez britannique ? C'est à nous de vous apprendre. L'accent de Lee devint mordant. "Vous devez accepter avec grâce notre geste bien intentionné et ne pas en parler parmi nous, de peur qu'il n'offense notre fierté."

Gen rit. "Si vous insistez."

Elle devrait vraiment apprendre à être plus britannique. Aux moments les plus inappropriés, son Américain intérieur, ou pire, son Texan intérieur se levait et déclamait, généralement lorsque quelqu'un faisait quelque chose de mal.

Internet lui a tendu toutes sortes de pièges.

Ah, Internet.

Gen pêchait derrière elle et posait son ordinateur portable sur ses genoux.

"Ne vous occupez pas de nous", a déclaré Lee. "Nous sommes juste les gens qui ont apporté votre dîner."

"Juste une seconde." Gen a tapé sur l'écran pour actualiser la recherche d'actualités. « J'ai ce nouveau client, Arthur Finch-Hatten, et il lui arrive parfois de devenir complètement ivre et de se retrouver sur les sites de potins. C'est comme s'il essayait de perdre son procès.

La même liste s'afficha à nouveau sur l'écran de l'ordinateur avec l'image de Peony Sweetling en haut, et Gen expulsa l'air emprisonné dans ses poumons. Finch-Hatten n’avait encore rien fait de stupide en public.

Elle leva les yeux.