chapitre 2

comme pour se permettre un dernier regard, pour se permettre de lui dire au revoir, car ils ne se reverraient sûrement plus jamais. La foudre pouvait frapper une fois, mais pas deux, et ils se déplaçaient dans des mondes complètement différents.

Elle scruta la foule et le trouva facilement – mesurant six pieds et demi, Grayson se tenait à quelques centimètres au-dessus de ses compagnons. Contrairement au reste des hommes, qui portaient des costumes ou des smokings noirs, le sien était bleu marine, avec une chemise blanche impeccable. Pas de cravate. Ses cheveux, épais et bruns, étaient repoussés de son front. Ses yeux s'attardèrent sur son visage, la tentation de le fixer étant une tentation à laquelle elle se livrait uniquement parce qu'elle se trouvait très, très loin de l'autre côté de la pièce, cachée par les dizaines de personnes qui se tenaient entre eux. Elle laissa son regard dériver vers le bas, jusqu'à la largeur de ses épaules, plus bas encore vers sa poitrine, qu'elle savait être fermement musclée et peu couverte de poils noirs. Elle se souvenait du tatouage qui courait sur ses pectoraux, juste en dessous de son cœur – sa brigade d'Irak. Elle se souvenait avoir passé son doigt sur l'écriture cursive avec révérence, puis l'avoir goûtée avec sa langue, de la façon dont il avait pris une profonde inspiration alors qu'elle s'était levée plus haut, attrapant son téton. Maintenant, c'était le souffle d'Abby qui se bloquait dans sa gorge, le souvenir la brûlant, la ramenant dangereusement et rapidement dans le passé, rendant tout cela à nouveau réel, lui faisant souffrir pour lui d'une manière qu'elle s'était interdite de ressentir.

Il fallait qu'elle sorte de là.

Ses yeux n'ont pas compris le mémo. Ils l'ont imprégné, sa silhouette, son corps, chaque centimètre de lui, avant de revenir à son visage pour un dernier et long regard avant qu'elle ne coupe le cordon et ne s'éloigne de lui – encore une fois.

Lentement, ses yeux parcoururent ses lèvres, se souvenant de la façon dont il l'avait goûtée et ressentie lorsqu'il la goûtait, de son nez – fort et confiant – et enfin de ses yeux.

Et le monde s'est arrêté de tourner, parce que ces yeux verts la fixaient, la voyaient, se souvenaient d'elle.

La panique était un couteau dans son côté. Elle fouilla avec le plateau, se retourna rapidement et se dirigea vers un mur. Le plateau tomba au sol, laissant tomber le reste des hors-d'œuvre qu'elle transportait sur le parquet. Malgré le fait que le groupe jouait, la pièce resta silencieuse, juste pendant un instant, alors que tous les regards étaient braqués sur elle. Elle se pencha, les joues enflammées sous son bronzage, les doigts tremblants alors qu'elle replaçait rapidement les canapés coûteux sur le plateau, mortifiée au-delà de toute supportabilité.

Elle n'aurait jamais pensé le revoir, mais dans les brefs instants où elle s'était autorisée à fantasmer sur un tel concept, cela n'avait jamais été comme ça. Elle n'était pas vêtue de son uniforme de traiteur composé d'une jupe noire et d'un chemisier blanc avec le tablier de marque qui moulait ses seins et ses hanches. Ce n'était pas avec ses cheveux noirs ramenés en chignon bas sur sa nuque, avec un maquillage minimal et sans boucles d'oreilles. Ce n'était pas avec un plateau de nourriture écrasée à ses pieds. Non, elle avait rêvé, dans ses moments les plus faibles, de rentrer dans sa vie, peut-être quand Charlotte aurait seize ans et qu'elle pourrait aller le voir et se féliciter du travail exceptionnel qu'elle avait accompli en élevant leur fille sans aucune aide de sa part. . Elle serait vêtue de vert – la couleur dont il raffolait – et ses cheveux flotteraient autour de ses épaules en vagues ébène, tout comme il les adorait ça.

C'était un cauchemar.

Elle avait besoin de sortir de là.

Faisant de son mieux, elle se leva rapidement, quittant la salle de bal sans risquer de jeter un regard en arrière.

Dans la cuisine, elle a attiré l’attention du chef de l’entreprise de restauration. "J'ai abandonné -,"

"J'ai entendu." Chantelle tendit la main et posa la main sur l'avant-bras d'Abby.

« Est-ce que quelqu'un vous a frappé ?

La sympathie dans le regard de son patron fit monter stupidement les larmes aux yeux d'Abby. Elle les repoussa furieusement. "Quelque chose comme ca." Après tout, ce n'était pas un mensonge. Ce n'était pas quelqu'un mais quelque chose qui l'avait frappée – le passé, s'abattant sur elle pour qu'elle ne puisse pas s'échapper. "Je dois y aller."

"Aller aller. Je vais demander à quelqu'un de nettoyer le reste du désordre. Chantelle prit le plateau avec un sourire gentiment et Abby pensa pour la millionième fois cet été-là à quel point elle avait de la chance d'avoir trouvé ce travail. Chantelle avait élevé sa propre fille en tant que mère célibataire et avait une compréhension particulière de ce que faisait Abby, lui permettant de finir de travailler avant minuit afin de pouvoir rentrer à la maison et soulager Angie, son amie et gardienne.

"Merci," Abby serra la main de Chantelle. Chaque cuisine commerciale du monde possédait un coin pour les détritus – où étaient généralement conservés un téléphone, un carnet de commandes et une liste du personnel, mais qui servait également de dépotoir pour les sacs à main, les tabliers, les stylos et les téléphones portables. Abby attrapa son sac à main sous le comptoir de ferraille, ôta son tablier et le plia rapidement, le posant sur le banc.

"Tu veux un dîner?" Un des chefs a appelé. C'était un avantage du travail : un repas avant de rentrer à la maison.

Elle secoua la tête. L'idée de manger était nauséabonde. Elle devait sortir de là, mettre au moins dix pâtés de maisons entre elle et Grayson Fortescue. Depuis combien de temps était-il à New York ? À quelle fréquence venait-il ici ? Pourquoi était-il ici maintenant ?

Comme la plupart des hôtels chics de Manhattan, l'Aston disposait d'une entrée séparée pour le personnel, ce qui lui permettait de s'échapper de la salle de bal sans avoir à se mêler aux invités. Elle regarda la porte, sa fuite si proche, et se tourna pour faire un dernier adieu à Chantelle juste au moment où Grayson Fortescue entrait dans la cuisine.

Elle le regarda bouche bée, les lèvres entrouvertes, les yeux incapables de croire ce qu'elle voyait, la panique, une marée montante dans sa poitrine qui rendait la respiration presque impossible. Elle fit un pas en arrière, puis un autre, demandant à un membre du personnel de l'interrompre, de lui demander ce qu'il faisait là – mieux encore, de lui dire qu'il ne pouvait pas être là, mais personne ne parla. Après tout, il s’agissait de Gray Fortescue, un génie technologique renommé et milliardaire, un homme à qui personne ne songerait à dire « non ».

"Abigaïl."

Oh, merde. Le son de son nom sur ses lèvres était comme un coup de tonnerre dans la pièce. C'était comme des sables mouvants, l'attirant vers l'intérieur, l'aspirant dessous, de sorte qu'elle pouvait à peine respirer.

Prend l'air décontracté. Prend l'air décontracté. Dire quelque chose. Rien. Bon sang! Tout ce qu'elle pouvait faire, c'était regarder.

"C'est toi." Son sourire était détendu et nonchalant, ses yeux l'évaluant avec la même chaleur qu'il avait toujours manifestée pour elle, alors son corps réagit immédiatement, les tétons se resserrant contre son soutien-gorge en coton uni, le ventre tourbillonnant, la chaleur s'accumulant fort et rapidement entre ses jambes.