Capítulo 2

El dolor no llegó hasta que despegó el avión.

A los vínculos de pareja no les gusta la distancia. Se supone que los rechazados se quedan entumecidos.

El mío no se entumeció. Se volvió hambriento.

Apoyé la frente en la ventanilla, respiré a través del dolor y vi cómo Montana se encogía hasta convertirse en una mancha parda. Cuando cruzamos a California, la punzada se había reducido a un zumbido sordo. Soportable.

No volé a Los Ángeles ni a San Francisco. Aterricé en Monterey, alquilé un coche y tomé la carretera de la costa hasta un pueblo que solo había visto en los libros.

Carmel. Cipreses, niebla, acantilados, aire salado.

Ni un solo territorio de manada en seiscientos kilómetros a la redonda. Terreno neutral.

El agente inmobiliario echó un vistazo a mi única maleta y me dedicó esa sonrisa que se le pone a la gente cuando cree que una mujer le está haciendo perder el tiempo.

—¿Tiene cita?

—No. —Señalé la foto que había detrás de su cabeza: cristal, acantilado, una terraza que rodeaba la casa suspendida sobre el Pacífico—. Esa. Si es lo que parece, la compro hoy.

La sonrisa le titubeó.

Giré el móvil y le enseñé el justificante de fondos.

Le cambió hasta la forma de la columna.

—Por supuesto. Por aquí, por favor. La propiedad se llama Tidesong y creo que la luz del estudio le va a parecer absolutamente…

Noventa minutos después era mía.

Me mudé esa misma noche con un colchón, un hervidor de agua y cuatro latidos.

De pie frente a aquellos ventanales, viendo cómo el Pacífico se estrellaba contra las rocas, algo en mi pecho por fin se aflojó: un nudo que llevaba tanto tiempo cargando que ya ni lo notaba.

Me puse la mano en el vientre.

—Os va a encantar esto.

Después llamé a Julian.

Lo cogió al segundo tono.

—Wren Ashford. ¿Sabes cuánto tiempo hace? Daba por hecho que aquel lobo de Montana te había enterrado en una montaña.

Julian Vance. Maestro perfumista, leyenda de Nueva York, el hombre que me enseñó a desmontar un aroma en el aire como si fuera un acorde. Lo más parecido a una familia que había tenido sin que hubiera un negocio de por medio.

—Julian —dije, y la voz se me quebró en la segunda sílaba.

—¿Quién te ha hecho llorar? Dame el nombre. Soy extremadamente rico y extremadamente rencoroso.

—Nadie me ha hecho llorar.

—Prueba otra vez.

Me senté en el suelo de mi casa vacía.

—Me han rechazado. Está hecho. Está registrado.

Cuatro segundos enteros de silencio.

—¿Ha perdido él la cabeza —dijo Julian despacio— o has recuperado tú la tuya por fin?

—Lo segundo. Eso espero.

—Bien. Muy bien. Lo dije en tu ceremonia de emparejamiento y lo repito ahora: esa manada era un ataúd carísimo. ¿Dónde estás?

—En California. Me he comprado una casa. Empiezo de cero. Mi casa, mi laboratorio, mi nombre.

—¿Con qué dinero?

—Con el suyo.

—Ah. —Le oí tomar aire, encantado—. Entonces por lo menos el muy cabrón ha pagado algo. Vuelo para allá la semana que viene y no puedes impedírmelo.

Colgué sintiéndome más ligera que en todo un año.

A tres mil kilómetros, en una casa en la que no volvería a poner un pie, las cosas iban muy mal.

Hollis, el mayordomo de la finca, llamó a la puerta del despacho.

—Señor. La Luna se ha marchado.

Garrick Thorne ni levantó la vista de sus papeles.

—Pues se ha marchado. Nunca encajó aquí. ¿Han vaciado ya la suite?

—Sí, señor. Se llevó una maleta. La misma con la que llegó.

Nada. Ni un parpadeo.

Hollis titubeó.

—Señor… las joyas. La colección de la Luna. Las perlas Thorne. La tarjeta negra.

Garrick pasó una página.

—Lo ha dejado todo —dijo Hollis—. Cada pieza. Y había una nota.

La página dejó de pasar.

Garrick levantó la mirada.