Capítulo 4

Lo miré y me aseguró que podía realizar la oración. Comencé a verter leche sobre el altar de San Miguel, sintiendo que las lágrimas se acumulaban en mis ojos. Podía sentir las fuertes energías a mi alrededor. Sus palabras resonaban en mi cabeza. Siempre había deseado realizar la bendición en el altar de San Miguel con mi esposo.

No sé qué me depara el futuro. Pero tengo una fe inmensa en mi San Miguel. Sin duda, Él ha decidido lo mejor para mí. Completé los rituales de la oración y tomé el prasad, entregándome por completo a los mantras, dejando que todas las emociones y miserias se desvanecieran con los cánticos.

Completé los rituales de la oración y tomé el prasad, entregándome por completo a los mantras, dejando que todas las emociones y miserias se desvanecieran con los cánticos.

El bosque estaba en silencio. Un silencio aterrador que ocultaba miles de gritos. La noche lo hacía todo más espeluznante. Más aterrador. La lluvia caía sin cesar, intensificando la atmósfera gélida. Cientos de hombres estaban de pie en medio del oscuro bosque. En fila English. Cada uno más corpulento y pesado que el anterior.

Los trajes negros a medida les daban un aspecto aún más aterrador. Inclinaban la cabeza al unísono, como si les horrorizara mirar algo que no debían. Como si hubieran sido disciplinados así durante años. Empapados por la lluvia, todos esperaban algo. A alguien.

Reinaba la calma. Una calma escalofriante antes del peligro. La tormenta acechaba, oculta entre los frondosos árboles, dispuesta a destruirlo todo. Permanecían inmóviles. Las armas en sus manos revelaban sus historias ocultas; se escondían tras la máscara de la quietud. Sus vidas estaban dedicadas a algo mucho más grande.

El silencio fue roto por un gemido. Como si alguien intentara decir algo. Algo que pudiera proteger. Esconder. Ocultar. Pero no encontró nada. Una familia de siete: una pareja de ancianos de ochenta años con su hijo… su esposa y su hijo de un año y su hija con su esposo, colgaban de las ramas de enormes árboles uno frente al otro. Sus cabezas y cuellos estaban cubiertos con telas negras. Sus muñecas estaban atadas con cuerdas. Sus pies colgaban en el aire. Rostros hinchados, marcas de cortes por todo el cuerpo. Sus cuerpos se desplomaban, sin saber cuánto tiempo.

De repente, aquel leve gemido también se acalló. Se oyó el chirrido de una silla al ser arrastrada. Uno de aquellos hombres, mucho más corpulento que los demás, Griffin Knox, con su nombre escrito en el traje, mantenía la silla en medio del suelo mojado. Sus ojos escépticos escudriñaban a todos y a todo a su alrededor. Estaba de pie junto a la silla. Como si ese fuera su lugar. El único lugar donde debía estar.

La puerta del coche se abrió. Unas botas negras y brillantes aparecieron, silenciando la naturaleza misma para mantener una quietud mortal. El ambiente se tornó repentinamente más sombrío. Nadie podía respirar. Temían que cualquier ruido los llevara al infierno. Un hombre de unos treinta años salió del coche.

Sus anchos hombros cortaban el aire con facilidad. Su cuerpo era robusto. Una forma de dominio. Sus enormes hombros, llenos de poder e intención. Su sola presencia reflejaba el poder que portaba. Su presencia siniestra bastaba para erizar la piel.

Su mano izquierda sostenía una copa de vino, con los dedos sujetando el cigarrillo. La otra mano sostenía la pistola como si fuera su único refugio, manteniendo la calma. La piel de su mano izquierda y su cuello estaban completamente ocultas tras los tatuajes. Una serpiente se enroscaba alrededor de su brazo. La tinta se extendía por su piel como la oscuridad. Eran más que un adorno: eran advertencias, ocultas bajo las mangas remangadas de su camisa. La sola visión de los tatuajes bastaba para estremecerlos.

Las historias escritas en su piel con tinta y sombras no eran cuentos, eran promesas de dolor. Intocable. Peligroso. Y completamente suyo. Sus pasos fríos y calculados hacían temblar a todos. Fumaba y bebía al mismo tiempo. El costoso reloj de edición limitada, hecho especialmente para él, descansaba en su muñeca. Una gruesa pulsera de plata cubana, que contaba su propia historia, reposaba en la otra.

Sus ojos verde oscuro, cargados de peligro y deseo, albergaban una furia capaz de hacer temblar a cualquiera. Pero sus pasos, sus pasos eran tranquilos. Imperturbables. Silenciosos. Inquebrantables. Todo lo contrario a lo que reflejaban sus ojos. Estaba borracho. Pero aún en sus cabales. Se sentó en la silla reservada exclusivamente para él. Las gotas de lluvia mojaban su camisa negra. La mitad de los botones estaban desabrochados, y el resto luchaba por desgarrarse debido a su musculoso físico.

Una gruesa cadena negra alrededor de su cuello realzaba su aura. Otra cadena delgada, adornada con un cuenta de rosario de obsidiana antiguo, desgastado por el tiempo y rebosante de vida, colgaba contra su pecho. Su textura áspera y terrosa susurraba en la oscuridad, como votos sellados con sangre. La cuenta redonda de rosario de obsidiana hablaba de todos los pecados que había cometido, no de las oraciones en las que nunca creyó. Se sentía menos como un adorno y más como una advertencia.

Las gotas de lluvia resbalaban por su cuello, las cadenas, el cuenta de rosario de obsidiana y se escondían tras la tela de su camisa negra. Bebió un sorbo del vaso e inhaló el cigarrillo. Las venas se le marcaban en las manos y el cuello como si intentara sujetar algo. Algo que no podía controlar. Miró fijamente el cielo nocturno, buscando la luna. Soltó una risita. Hizo que todos contuvieran la respiración. La luna también estaba envuelta en la oscuridad, temerosa de lo que iba a desatar esa noche. La noche se oscureció con el paso del tiempo.

Observó a los prisioneros, colgados de los árboles. Sus voces atrapadas tras las cintas en sus bocas. Sus ojos imploraban clemencia, ocultos tras la tela negra. Inclinó la cabeza, ladeando el cuello, mirándolos con algo peligroso. Algo inefable. Algo mortal. Sus ojos, del color de bosques encantados, eran ojos depredadores que acechaban a su presa, listos para abalanzarse en cualquier momento. Conspirando para liberar a qué monstruo de sus cadenas esa noche. Solo para ellos. Un trato especial.

Hizo una señal con dos dedos. Sus hombres trajeron otra silla. Caminaban rápido, como si contaran los segundos. Sabían algo que el mundo ignoraba y mantuvieron la silla frente a él. Apoyó ambos pies en otra silla, cruzándolos. Sus botas negras brillaban en la noche. Sus hombres les quitaron las cuerdas y las arrojaron bruscamente al suelo. Les quitaron las cintas y, un segundo después, gritos y lamentos resonaron en el bosque.

—¿Quién… quién eres…?—, antes de que pudiera terminar la frase, el hombre sentado en la silla como un trono le disparó a la cabeza, dejándolo paralizado. Pero no le dio. Le atravesó la cabeza a escasos centímetros. Estaba jugando. Jugando con su miedo. Probando cuánto podían resistir. Y cuando el hombre atado se dio cuenta, gritó: —¡Ahhhhhhhhh! Todo el bosque resonó con su grito, seguido de otro. La bala le atravesó justo encima del corazón. Su cuerpo se desplomó y cayó al suelo con un golpe seco. Era como si estuviera esperando su grito.