Capítulo 3

Me levanto y lo miro fijamente a los ojos, intentando recomponerme. Cuando se trataba de Dario, solo había una salida. Mi hermana era más recatada, o capaz de irritar a la gente hasta el punto de que no les quedaba más remedio que escucharla. Yo… bueno, para mí era diferente.

—Solo me dijiste que me quedara en mi habitación. Eso ni de lejos era una advertencia suficiente.

Se frotó la mandíbula con frustración, con la expresión cada vez más sombría. —¿No lo entiendes, verdad? Se apartó el pelo negro. —¿Comprendes lo que acabas de hacer?

Parpadeo, confundida. —¿Qué?

Sus anchos hombros se hundieron en la indiferencia, pero indiferencia fría. —Volkov… vino aquí para vengarse de lo que Carlo Rinaldi le hizo a esa unidad de asesinos rusos.

Exacto. Recuerdo haber oído los rumores del incidente a través de mi primo Raffaele Conti y mi hermano menor Marco, que no paraban de hablar. Fue una estupidez lo que hizo el capo, pero no tenía ni idea de las consecuencias, ni de que eso llevaría a Nikolai Volkov mismo a mi maldita casa.

—¿Te refieres a una compensación? ¿Por lo que hizo el capo? Mi voz sonaba tensa, como la que sentía en mi camisa de seda en el instante en que los ojos del ruso se posaron en mí. Dario asintió levemente con la cabeza.

Me quedé boquiabierta ante sus siguientes palabras.

—Una esposa. Eso es lo que quiere.

Así, sin más, todos los remordimientos, todas las inmunidades que me había otorgado mi voz firme, se desvanecieron en un silencio sepulcral y aterrador. Se me secó la boca, aunque intentara disimular la voz ronca.

—Una esposa. Quiere una esposa. Lo repito, mientras los primeros pensamientos horribles se instalan en mi mente. Mi hermano me mira, buscando mi reacción.

—Papá te necesita en su estudio. Su voz era firme e inmutable. Mis ojos se posaron en él con temor.

No.

¡Oh Dios, por favor, no!

No me salió la voz cuando se dio la vuelta y salió de mi habitación sin rastro de diversión a la vista.

Cada uno de mis pasos hacia la habitación de abajo dejaba tras de mí un miedo invisible y vacilante, pero enderecé los hombros y seguí por el pasillo, deteniéndome frente a la puerta de roble oscuro, de aspecto casi aterrador.

Respiré hondo y luego llamé suavemente a la puerta.

—Adelante.

Jugueteé con la bata que llevaba puesta, deseando habérmela puesto antes de ceder a mi estúpido impulso cuando la planta baja de mi casa estaba repleta del maldito enemigo.

Me senté en la temida silla, deseando que aquello fuera como la última vez que me había dicho que me mantuviera alejado de los Gatti. Al parecer, ser amigo de alguien cuyo padre había trasteado con las propiedades de papá significaba que era un insulto cruel y vil que te vieran con ellos.

El reloj seguía avanzando. Los ojos de papá recorrieron mi rostro con una discreción indeseada.

—Entonces eres consciente de tu error.

Ahí estaba la prueba irrefutable de que el miedo reflejado en mi rostro era evidente.

Me aclaré la garganta, entreabrí los labios y comencé el discurso a medio escribir que había improvisado mientras bajaba. —Sí, y…

—No —negó con la cabeza, interrumpiéndome—. No hay excusas, esta vez no.

Mis labios se entreabrieron, la confusión apareció enseguida. —¿Excusas? Esto no fue culpa mía, papá.

¿De quién era, entonces? Te dije que te quedaras en tu habitación, maldita sea. Su voz se quebró al final, aumentando el volumen. Parecía… desolado, en cierto modo. Como si lo que hubiera pasado después de que subiera corriendo las escaleras no hubiera sido una broma suya, sino un golpe mortal a su fachada cuidadosamente construida.

—Sí, pero…

—Elena. Escúchame con atención. Se inclinó hacia adelante.

—Los rusos no son tontos. Y ese Volkov… está muy lejos de ser un santo. ¿Tienes idea de la cantidad de hombres que ha matado? ¿Y cómo los ha matado?

Imágenes sangrientas inundan mi mente. A los siete años, vi cómo la pistola de mi padre se clavaba en la garganta de un hombre. Pero incluso yo sabía que las historias de terror rusas de mi infancia debían tener algo de cierto. Abro la boca, pero no sale nada.

—Es un maldito estafador, de pies a cabeza. Pase lo que pase, siempre consigue lo que le da la gana, sin importarle las condiciones.

Podía sentir cómo se preparaba. Algo estaba pasando. Nikolai había exigido algo, y mi padre parecía preferir morir antes que negarse, aunque ambiguo que fuera moralmente, como cualquier otro italiano en la mafia. De repente, deseé que Dario estuviera aquí, aunque apretadas que estuvieran sus cadenas. Había sido arrojado a esta vida siendo joven, pero tenía una mentalidad propia que no siempre coincidía con la de papá.

Sus ojos se encontraron con los míos. —No hay escapatoria, créeme, lo he intentado. Me viste ayer con tu tío; estábamos planeando esto. Sabíamos que Volkov necesitaba un pago, pero… Dejó la frase inconclusa, buscando las palabras adecuadas.

—No sabías que su petición sería casarse conmigo. Termino la frase por él, negando con la cabeza.

—No lo haré, papá. No puedo. —Me incorporé, encorvando los hombros. Esto no era ninguna broma, todo el mundo lo sabía. Yo no era una muñeca, y el hecho de que un error que cometí, un simple error, se estuviera convirtiendo en un desastre gigantesco, sencillamente no tenía sentido.

Conocía la reputación de Nikolai y me daba igual mancharla. Si su ego se ve herido por este pequeño rechazo, es problema suyo.

—No tienes elección. Su voz solo hizo que el fuego en mi garganta creciera.

—No. Verás, sí tengo opción, y es porque he pasado toda mi vida atrapada en esta jaula en la que me has encerrado. Dijiste que no iría a la escuela, así que no fui. Nada de ir al extranjero. Nada de novio. Te he obedecido toda mi vida, ¿y no puedes dejarme tener esto? Mi pecho se agita con cada respiración.

No iba a llorar. No lloraba desde hacía un año, y no iba a hacerlo. Y menos por esta estúpida discusión. No he protestado por mi anhelo de libertad desde que tenía cuatro años y suplicaba ir a la escuela como Marco.

—Elena. Advierte, con la mirada oscureciéndose.

Papá era uno de los jefes más influyentes de la Orden Siciliana, casado con Bianca Valenti, mi madre, con una posición tan privilegiada como la suya. Sofia era la marginada habitual de papá, un ángel con un delicado bolero y alas casi visibles desde el espacio. Yo era todo lo contrario: una mujer de aspecto autoritario, vestida de rojo, a la que toda mi familia tachaba de "dominante. Si dos polos opuestos formaran parte de la misma familia, sin duda seríamos ella y yo.

Quizás de mi madre heredé esta rabia contenida, que se negaba a amainar hasta que la alimentaran. En ese momento, sentía que ardía por dentro.

—No. Esto es una tontería. ¿Quieres que me case con el enemigo? ¿Qué pasó con todo aquello de no poner un pie cerca de ellos?

—Eso fue antes de que matáramos a sus soldados, imbécil. Se frotó la mandíbula ligeramente descuidada con la mano; se notaba que estaba muy, muy frustrado. Ya era suficiente con aguantarme durante tantos años, y ahora, sin duda, estaba siendo una pieza de ajedrez muy difícil en todo este estúpido juego.

—Entonces, técnicamente, ¿admites que es tu culpa? Jamás le había hablado así a papá, nunca. No importaba cuántas veces hubiera ofendido mis deseos, ni cuánto me doliera el rechazo y el arrepentimiento cada vez que me ordenaba algo como si fuera una princesa de la mafia cualquiera. Nacer en esta vida no era mi culpa, ni tampoco querer escapar de ella. Tenía que entenderlo, y no saldría de esta habitación sin que lo hiciera.

Sus ojos se abrieron de golpe como un vaso de whisky medio lleno. —Basta. Ya te he dicho que matrimonios como estos no son más que juegos de poder. Esto solo nos beneficiará a nosotros, y lo sabes.

Casi me burlé, aunque su tono áspero gritaba más que nunca que no había negociación posible, y de ninguna manera iba a ser yo la primera en sufrir la ira de mi papá y terminar con una mejilla magullada al salir tambaleándome del estudio.

—Además, tu mamá está al límite. Te hemos dejado demorarte demasiado, y esto también te hará bien, Elena.