Capítulo 3

A la mañana siguiente, mi casa fue invadida.

Estaba sentada a la mesa del comedor, tomando un espresso, cuando las puertas del ascensor emitieron un sonido y se abrieron. Dos soldados salieron primero, cargando maletas y bolsas de diseñador para ropa.

Isabella apareció detrás de ellos.

Llevaba un vestido Chanel color marfil, el rostro pálido como si acabara de escapar de una pesadilla. Pero sus ojos estaban firmes, recorriendo la sala, la cocina, el pasillo, hasta posarse en mí, como si estuviera confirmando su lugar.

Vincenzo entró justo detrás de ella.

Los puños de su camisa estaban manchados de rojo oscuro, y su hombro derecho tenía el movimiento claramente limitado.

—Buenos días —habló Isabella primero, con una alegría inapropiada—. Espero no estar molestando.

La ignoré y miré a Vincenzo.

—¿Qué le pasó a tu hombro? —pregunté.

—Tuve algunos problemas con los rusos —respondió vagamente, como si temiera que pidiera detalles, y de inmediato se dirigió a su capo—: Lleva sus cosas a la habitación de invitados. Mantén los objetos personales separados, que nadie los toque.

—Sí, jefe.

Vincenzo se acercó a mí, con un tono que no admitía discusión.

—Ayúdame con esto.

Se quitó la chaqueta; la camisa en el hombro estaba pegada por la sangre. Traje el botiquín y corté la tela. La herida recorría la parte baja del omóplato, con bordes irregulares—claramente cortada por una hoja y luego desgarrada por el movimiento forzado.

La desinfecté con alcohol. Su respiración se tensó levemente, pero no emitió ningún sonido. La herida ya intentaba cerrarse, pero tardaría en sanar.

Isabella se sentó en el sofá, abrazándose las rodillas, con un aspecto genuinamente aterrorizado.

—Anoche fue absolutamente horrible —dijo en voz baja—. Pensé que iba a morir.

Vincenzo no la miró, pero su voz se suavizó, sus instintos protectores activándose.

—No vas a morir. Te protegeré.

Suturé, mediqué, vendé—mis movimientos limpios y eficientes. Cuando terminé la última vuelta de venda, Isabella se puso de pie como si de repente recordara algo.

—Ah —abrió una caja elegante—. Te traje cannoli, como agradecimiento por… estar dispuesta a ayudarlo.

La tapa se levantó, liberando el aroma dulce de ricotta y pistachos.

Lo miré.

—Soy alérgica a los pistachos —dije.

Se quedó inmóvil un instante, luego adoptó una expresión arrepentida.

—Dios mío, lo siento muchísimo. De verdad no lo sabía.

Vincenzo ya se había abotonado la camisa, moviendo el hombro con cautela. El dolor hizo que frunciera ligeramente el ceño.

—Tenemos que salir de la ciudad unos días —dijo—. Aquí no es seguro.

—¿A dónde? —pregunté.

—A la Costa Amalfitana —respondió—. Tengo una propiedad allí.

Costa Amalfitana.

En nuestro mundo, eso no era un destino turístico—era una casa segura disfrazada de villa costera. Perfecta para que los jefes mafiosos aparentaran relajación cuando las aguas territoriales estaban tranquilas, perfecta para ocultar cadáveres cuando llegaban las tormentas.

Tres horas después, llegamos a la villa en Amalfi.

La propiedad daba al Mediterráneo por detrás, y el patio delantero estaba diseñado como un jardín romano. Los muros eran altos, reforzados con acero y sistemas de seguridad; la vigilancia cubría todos los ángulos; la brisa marina traía olor a sal, pero no disipaba la vigilancia constante. Los soldados ocuparon posiciones rápidamente, revisando cada punto de entrada como si estuvieran preparando un campo de batalla.

Por dentro, sin embargo, era excesivamente lujosa: mármol blanco, enormes ventanales de suelo a techo, chimenea, bodega—como si estuviera diseñada para hacer olvidar la expresión “casa segura”.

Cuando Isabella entró, su familiaridad resultó casi natural.

Pasó la mano suavemente por la barandilla de la escalera y sonrió.

—Este lugar no ha cambiado nada.

—Aún conservas esta villa —dijo en voz baja, mitad nostalgia, mitad declaración—. Hace diez años nos escondimos aquí de un atentado de una familia rival. ¿Recuerdas? Me ocultaste en el sótano mientras salías a enfrentarlos… Cuando regresaste, tus manos estaban cubiertas de sangre.

Caminé detrás, sin decir nada.

Lo sabía perfectamente desde el principio—este no era “nuestro” lugar. Era “de ellos”.

Esa noche nos sentamos en la sala de estar.

Isabella se había cambiado de ropa, envuelta en un chal de cachemira suave, sosteniendo una copa de vino mientras se recostaba en el sillón como la señora de la casa.

—Siempre pensé que nunca volvería aquí —suspiró—. Vincenzo, ¿recuerdas aquel año que nos escapamos a este lugar? Dijiste que cuando te convirtieras en Don me traerías a vivir aquí.

Miré hacia el océano. La noche se tragaba el sonido de las olas, como se había tragado promesa tras promesa sin que nadie rindiera cuentas.

Isabella acababa de servirse otra copa cuando Vincenzo le tomó la mano.

—No puedes beber, sigues medicada.

Me pasó la copa a mí.

La olí, algo dentro de mí erizándose.

Whisky bourbon.

El licor que más detestaba.

Yo solo bebía limoncello. Vincenzo solía recordarlo—cuando nos quedábamos despiertos hasta tarde calculando cuentas territoriales, limpiando armas juntos en casas seguras, recordaba esos detalles. Ahora lo que me ofrecía era lo que le gustaba a Isabella.

Levanté la vista hacia él.

No me miraba. Su atención seguía fija en Isabella, como si comprobara si aún estaba nerviosa, si necesitaba más tranquilidad de su Don.

Algo dentro de mí se rompió.

No con estruendo, sino por completo.

Dejé la copa sobre la mesa y me levanté.

—¿Adónde vas? —preguntó por fin.

—A dar un paseo —respondí.

—No te alejes demasiado —advirtió por reflejo, como si hablara con alguien irresponsable—. Hay rusos en la zona.

Asentí.

—No iré lejos.

Salí del salón, recorrí el pasillo y empujé la puerta de la terraza.

El viento marino me golpeó el rostro—frío, salado, despejándome la mente. A lo lejos, las siluetas de los soldados se recortaban como sombras vigilando el perímetro.

Saqué el teléfono y le envié un mensaje a mi padre.

Estoy lista.

Ven a buscarme. Ahora.

Después de enviarlo, miré a través de los ventanales. La luz cálida del interior mostraba la figura de Vincenzo inclinándose hacia Isabella. Le tomó la copa de vino de los dedos con un gesto ensayado, como si eso fuera lo que siempre había estado destinado a hacer.

Esa ternura—hacía mucho que no la veía.

Guardé el teléfono en el bolsillo y comencé a caminar por la terraza.

Esta noche, me iría de este lugar.