Capítulo 2

Cuando el coche me dejó de nuevo en la finca, ya había caído la noche.

Las puertas de hierro se cerraron lentamente, los sistemas de seguridad familiares desactivándose capa por capa. Entré y las luces se encendieron automáticamente; toda la casa estaba en silencio, como una fortaleza meticulosamente mantenida.

Aquí había vivido cinco años.

Y aquí también había ayudado personalmente a diseñar las líneas de seguridad, las rutas de escape y los arsenales de respaldo.

Me quité el abrigo sin llamar al servicio.

No necesitaba que me vieran hacer las maletas.

Fui primero al despacho.

La caja fuerte se abrió con un leve sonido metálico, como un suspiro contenido. Dentro había algunas cosas viejas—sin valor monetario, pero que no debían permanecer allí.

La primera pistola.

Era la primera pieza real de Vincenzo. No un arma estándar de la familia, sino una que compré con mi primer dinero “limpio”. Aquel día estaba tan nervioso que le sudaban las manos. Me coloqué detrás de él, enseñándole a cargar el cargador, a montar la corredera.

Esa pistola nunca volvió a usarse.

Porque ya no necesitaba que nadie le enseñara a matar.

La coloqué en la caja.

Luego los libros contables. Las primeras páginas llevaban mi letra, registrando transacciones que aún no habían visto la luz del día, rutas territoriales marcadas a lápiz con sus anotaciones descuidadas al lado.

Entonces nos sentábamos en una mesa pequeña, desvelándonos hasta el amanecer para cerrar un acuerdo de quinientos mil dólares.

Ahora, quinientos mil no bastaban para hacer feliz a una mujer.

Cerré el libro.

En el vestidor no tomé mucho.

Los vestidos de diseñador, las joyas, el collar ceremonial que su madre me entregó el día de nuestra boda—el que simbolizaba mi posición como esposa del Padrino—los dejé todos. Esas cosas pertenecían a “Signora Castellano”, no a mí.

Solo tomé unos cuantos conjuntos informales y un reloj viejo.

Me lo compró la primera vez que realmente nos consolidamos. No era caro, pero fue la primera vez que, después de que entrara dinero, no pensó de inmediato en expansión, armas o alianzas familiares.

Aquel día me dijo: “Habrá mejores después”.

Los hubo, al final.

Simplemente nunca para mí.

Me senté en el sofá. Mi teléfono se iluminó.

Notificación de Instagram.

La cuenta de Isabella.

La abrí.

Un anillo de sello dorado llenaba toda la pantalla—pesado, ornamentado, con el escudo de la familia Castellano grabado profundamente en la superficie. El tipo de anillo que marcaba a una mujer como intocable, como perteneciente al Don en persona. En nuestro mundo, no era solo una joya—era una declaración de protección, de posesión, de estatus. El pie de foto era breve—

“La sensación de estar protegida.”

La ubicación mostraba una mansión a las afueras de la ciudad.

Reconocí esa casa. Vincenzo la había “adquirido” dos años atrás; nadie mencionaba ya en qué río estaba enterrado el antiguo propietario.

Sabía cuánto costaba ese anillo, pero más importante aún, sabía lo que significaba. Era del mismo diseño que el que llevaba su madre. El mismo que me dieron el día de mi boda, el que ahora descansaba en mi joyero en el piso de arriba.

Le había dado a Isabella el símbolo de la esposa de un Don.

3,2 millones de euros por esa pieza hecha a medida.

Cerré el teléfono sin mirar más.

Hoy era nuestro aniversario de bodas.

Cinco años, y aun así parecía haberlo olvidado.

Me preparé osso buco—el plato tradicional milanés que mi abuela siciliana me había enseñado. La ternera se cocía lentamente, el aroma intenso del tuétano y el vino llenando la cocina. Mientras removía el risotto, oí ruidos en la entrada.

Vincenzo había vuelto.

Se cambió los zapatos, entró en la cocina y miró la estufa.

—¿Cena de aniversario? —su tono era casual, como si hiciera una broma inocente.

Emplaté el osso buco sin responder, el risotto al azafrán dorado a su lado.

Colocó una pequeña caja sobre la mesa y la empujó hacia mí.

—Para ti —dijo—. Regalo de aniversario.

Lo miré un instante y la abrí de todos modos.

Una pulsera.

Una fina cadena de oro con un único pequeño colgante—delicada, bonita, lo bastante cara—si se la estuvieras regalando a una amante, no a tu esposa.

Cerré la caja.

—Vamos a cenar fuera —dijo—. Hice una reserva.

Levanté la vista hacia él.

—El anillo de Isabella es muy bonito —comenté.

Su expresión se congeló un instante y luego se recompuso rápidamente.

—Estaba asustada —dijo—. Necesitaba tranquilidad.

—¿Y por eso le das el anillo de sello familiar—el símbolo de la esposa del Don—pero en nuestro aniversario le das a tu esposa real esta pulserita delicada? —levanté la caja, incapaz de contener una risa.

—Aria, estoy cansado. Apenas conseguí limpiar el desastre y sacar tiempo para volver y cenar contigo. No me hagas arrepentirme.

De pronto, su teléfono sonó.

Contestó, escuchó unos segundos y su mirada cayó sobre mí.

Hablé antes de que pudiera hacerlo.

—Ve —dije—. Haz lo que tengas que hacer.

Se quedó visiblemente sorprendido.

Era la primera vez que no protestaba, que no discutía cuando esto ocurría.

Se acercó y me abrazó.

—Lo compensaré —dijo con solemnidad, como si estuviera prometiendo cerrar un trato.

No respondí.

Cuando se fue, la casa volvió a quedar en silencio.

Saqué la pulsera de la caja y la miré.

El oro brilló un instante bajo la luz, luego pareció barato y hueco.

Caminé hasta la papelera y la dejé caer.

Sin dudar.

No necesitaba esta cosa caducada.

Y mucho menos la prueba de que él “lo había recordado”.