Capítulo 03

Las dos semanas siguientes exigieron una interpretación digna de un Óscar. Sonreí a Dominic durante la cena. Agradecí a Sophie el maravilloso cuidado que daba a las gemelas. Asistí a galas benéficas del brazo de mi marido y me reí de sus bromas mientras calculaba mentalmente el coste de cada mentira que me había dicho ese día.

Mientras tanto, el equipo de Gerald construía una fortaleza de pruebas.

La investigadora privada que contraté, una exagente del FBI llamada Diana Cross, valía cada dólar de su tarifa astronómica. En cinco días había producido fotografías de Dominic entrando en el apartamento de Sophie en el West Village a las once de la noche y saliendo a las seis de la mañana, todavía con la ropa del día anterior. Documentó tres visitas distintas a una obstetra en el Upper West Side, donde Dominic acompañó a Sophie bajo el nombre de «señor Whitfield».

—Está usando un nombre falso en la consulta médica —informó Diana durante nuestra reunión en una cafetería de Brooklyn, lejos de nuestros círculos habituales—. Paga en efectivo. Usa una gorra de béisbol. Muy de espías.

—¿De cuánto está?

—Seis meses. Fecha probable de parto en unas doce semanas.

Doce semanas. El hijo secreto de mi marido llegaría en doce semanas, y él había estado planeando esa vida paralela con la misma atención meticulosa al detalle que aplicaba a sus cirugías.

Diana deslizó una carpeta por la mesa.

—Hay algo más que debería saber.

La abrí y encontré capturas de mensajes entre Dominic y Sophie, obtenidas por medios legales que no cuestioné.

*¿Cuándo vas a decírselo?*, había escrito Sophie.

*Después de que nazca el bebé. Lo prometo. Lo entenderá: tiene a las niñas. Lo dividiremos todo de forma justa.*

*No te dejará llevarte a las niñas, Dom.*

*No tendrá elección. He estado documentándolo todo: su consumo de alcohol, sus ausencias, su inestabilidad emocional. Mi abogado dice que tengo un caso sólido de custodia.*

El café en mi mano se enfrió. Leí los mensajes otra vez, y después una tercera, cada palabra una hoja nueva.

No solo me estaba engañando. Estaba construyendo un caso de custodia contra mí. Fabricando pruebas de problemas con el alcohol que yo no tenía, de una inestabilidad emocional que no existía, de una ausencia parental que en realidad era la suya.

—Lo del alcohol —dije en voz baja—. ¿Qué está usando?

Diana sacó otra página.

—Ha estado fotografiando sus copas de vino en cenas. Haciendo fotos de botellas vacías después de eventos que ustedes organizaron para cuarenta personas y presentándolas como consumo personal suyo. También ha estado llevando un diario: fechas, horas, supuestos incidentes en los que usted estaba «incapacitada».

Ahora sí me temblaban las manos, no de miedo, sino de una rabia tan pura que se sentía casi sagrada.

—Está intentando quitarme a mis hijas.

—Sí —confirmó Diana—. Y, según su correspondencia con un abogado de familia llamado Brent Wheeler, lleva al menos cuatro meses planeándolo.

Cuatro meses. Mientras yo le preparaba almuerzos, organizaba su agenda quirúrgica y ofrecía cenas para impulsar su carrera, él había estado construyendo sistemáticamente una narrativa que me pintaría como una madre no apta.

—Wheeler es agresivo, pero descuidado —continuó Diana—. Ha llevado casos como este antes: marido rico, amante simpática, pruebas fabricadas. Funciona más a menudo de lo que cree.

—Esta vez no —dije.

Esa noche implementé la siguiente fase de mi plan. Instalé cámaras discretas en nuestra casa, legales en Nueva York con consentimiento de una sola parte, y como propietaria, yo era esa parte. Todas las habitaciones, excepto los baños y el dormitorio de Sophie, estaban ahora vigiladas.

En cuarenta y ocho horas, las cámaras captaron exactamente lo que necesitaba.

Dominic, de pie en nuestra cocina a medianoche, vertiendo con cuidado media botella de vino por el fregadero y dejando la botella vacía sobre la encimera junto a mis gafas de lectura, escenificando una escena de consumo que nunca ocurrió. La fotografió con su teléfono, el destello iluminando brevemente su expresión: concentrada, calculadora, completamente sin remordimientos.

Las cámaras también captaron algo que no esperaba.

Sophie, sola en la sala mientras las gemelas dormían la siesta, probándose mis joyas. No cualquier joya: había encontrado la llave de repuesto de mi caja fuerte. Llevaba el collar de perlas de mi madre, mis diamantes de aniversario, piezas que representaban generaciones de mujeres Ashford.

Se quedó frente al espejo, girando de un lado a otro, una mano sobre el vientre y la otra tocando las perlas en su garganta. Ensayaba. Practicaba ser yo.

Vi la grabación en mi estudio, con mi tío Gerald por el altavoz.

—Tenemos todo lo que necesitamos —dijo—. Las pruebas escenificadas, el fraude financiero, la conspiración para fabricar un caso de custodia. Puedo presentar la demanda mañana.

—Todavía no —respondí, viendo a Sophie admirarse con mis joyas—. Hay una cosa más que necesito hacer primero.

—Vivienne...

—Necesito reunirme con Brent Wheeler. El abogado de Dominic.

Silencio al otro lado de la línea.

—¿Por qué?

—Porque Dominic cree que es el único que puede jugar a este juego.

Cerré el portátil con un clic suave.

—Quiero asegurarme de que, cuando el suelo desaparezca bajo sus pies, no haya red para atraparlo.

—¿Qué estás planeando?

Pensé en mis hijas durmiendo arriba, en el hombre en mi cama que planeaba arrebatármelas, en la mujer al final del pasillo llevando el anillo de mi abuela y soñando con mi vida.

—Justicia —dije—. La clase que el dinero puede comprar.