Capítulo 2

A la mañana siguiente me desperté antes del amanecer.

Dominic dormía a mi lado, tranquilo, ajeno a todo. Su móvil se cargaba en la mesilla, la pantalla apagada. No necesitaba volver a mirarlo. Cada palabra estaba grabada a fuego en mi memoria.

Me vestí en silencio. Vaqueros, un jersey sencillo, zapatos planos. Sin joyas. Sin maquillaje. Me miré en el espejo del baño: pálida, ojerosa, corriente.

Esta era la mujer que habían elegido. La sosa. La agradecida.

Casi sentí pena por ella.

Hice una sola maleta. Pasaporte, portátil, los documentos postnupciales firmados y una bolsita de terciopelo que mi abuela me había dado cuando tenía dieciséis años.

«Guarda esto cerca, Sera», me había susurrado. «Cuando el mundo te enseñe los dientes, esta será tu armadura».

Dentro había una llave. La llave de una caja de seguridad. Nunca la había usado.

Dentro de cuatro días lo haría.

Salí del ático sin dejar nota, sin mirar atrás.

Dominic se despertaría con las sábanas frías y el armario vacío. Que se preguntara qué había pasado.

Me registré en un hotel modesto del West Loop con el apellido de soltera de mi madre. Solo efectivo. Ningún rastro digital.

Después hice tres llamadas.

La primera, al abogado de mi abuela, Gerald Foss, un hombre de mirada afilada, setentón, que llevaba tres años esperando esa llamada.

—Sera. Empezaba a pensar que nunca me llamarías.

—Necesito el informe completo, Gerald. Todo lo que dejó mi abuela. Cada activo, cada participación, cada cláusula.

Una pausa.

—Tu vigésimo quinto cumpleaños es el viernes.

—Lo sé.

—Entonces deberíamos vernos mañana. Hay bastante de que hablar. —Su voz cargaba un peso que me encogió el estómago—. Tu abuela era una mujer extraordinaria, Sera. Y era muy, muy meticulosa.

La segunda llamada fue a Chloe Park, mi mejor amiga de la universidad, ahora abogada mercantil en uno de los mejores bufetes de Chicago.

—¿Sera? Son las seis de la mañana. Más vale que se haya muerto alguien.

—Necesito un abogado de divorcios. El mejor. Alguien a quien Dominic Ashford no pueda comprar.

Silencio. Luego:

—¿Qué ha hecho?

—Todo.

—Te mando un nombre en menos de una hora. Y, Sera, sea lo que sea… estoy contigo.

La tercera llamada fue la más difícil.

Llamé a mi madre.

—¡Sera, cariño! Qué sorpresa más agradable. ¿Cómo está Dominic? ¿Habéis planeado algo especial para el aniversario?

Mi madre adoraba a Dominic. Cómo no. Estaba diseñado para encandilarla: el yerno perfecto, atento, generoso, siempre recordando su cumpleaños.

No sabía lo que era. No sabía lo que había hecho Vivienne.

—Mamá, necesito preguntarte algo y necesito que seas sincera.

—Claro, tesoro.

—¿Lo sabías? Lo de Dominic y Vivienne.

El silencio al otro lado fue demoledor. No el silencio de la confusión: el silencio de la culpa.

—Mamá.

—Sera, escúchame…

—¿Lo sabías?

Una respiración temblorosa.

—Vivienne mencionó… dijo que habían tenido algo. Antes de ti. Dijo que se había acabado. Me prometió…

—Mintió.

—Sera…

—Han estado juntos todo este tiempo. Todo mi matrimonio. Yo era una sustituta, mamá. Una doble de cuerpo de tu hija favorita.

—Eso no es justo…

—¿Justo? —Me reí, y sonó como cristal rompiéndose—. Dejaste que caminara hasta el altar sabiendo que mi marido estaba enamorado de mi hermana. Lo sabías y dejaste que ocurriera.

—Pensé… pensé que aprendería a quererte. Eres tan fácil de querer, Sera, eres…

—Cómoda. Esa es la palabra que buscas.

Colgué.

Me senté en el borde de la cama del hotel, mirando la pared. No lloré. Las lágrimas parecían atrapadas en algún lugar profundo, congeladas.

Mi madre lo sabía.

Quizá no todo. Pero lo suficiente. Sabía que Vivienne y Dominic tenían un pasado. Lo sabía y apostó con mi corazón, confiando en que la cercanía convertiría una transacción en amor.

Estaba sola. Total, absolutamente sola.

No. Sola no. Me tenía a mí. Y dentro de cuatro días tendría el legado de mi abuela, fuera lo que fuese.

Esa noche, el móvil se iluminó con diecisiete llamadas perdidas de Dominic y ocho mensajes que escalaban de lo casual a lo confuso y de ahí a la irritación.

«¿Dónde estás?».

«Sera, esto no tiene gracia».

«Coge el teléfono».

«Te juro que como estés otra vez en casa de tu madre…».

Bloqueé su número.

Después llamó Vivienne. Me quedé mirando su nombre en la pantalla: mi hermana mayor, guapa, brillante, la mujer que había idolatrado toda mi vida.

Dejé que sonara hasta que se cortó.

Me escribió: «¡Hola, hermanita! Voy a Chicago la semana que viene. ¿Comemos? ¡¡Tengo noticias emocionantes!!».

Ya conocía sus noticias emocionantes. Venía a llevarse a mi marido.

Que se lo quedara.

Pero no me quitaría nada más. Nunca más.

Apagué el móvil, me tumbé en el colchón duro del hotel y miré el techo hasta que el sueño me arrastró.

Mañana empezaría a reconstruirme.