2

Ein dumpfer Schmerz in ihrem Kopf zwang Arya, die Augen zu öffnen. Sie unterdrückte ein Stöhnen und hob die Hand an die Stirn, als spezifische Erinnerungen in ihr aufstiegen und sie zwangen, ihren Fährteninstinkt zum Ausdruck zu bringen. Mit trockenem Mund setzte sie sich auf und starrte auf die Matratze, auf der sie ruhte. In weiße Laken gehüllt, brauchte sie mehrere Sekunden, um den Kopf zu heben und dort anzukommen, wo sie war. Angst überkam sie, ihr Herz hämmerte so heftig in ihren Schläfen, dass ihr eine Träne über die Wange lief.

Entführt? Sie war gerade entführt worden.

Als diese Realität sie erfasste, stand Arya auf und rannte zur großen, versiegelten Tür. Lautlos schlugen Flammen aus dem Kamin und durchbrachen die Stille, der er ausgesetzt war. Als sie ihre Schritte zurückverfolgte, drehte sie sich um und suchte nach einem Fluchtweg. Arya atmete unregelmäßig und starrte auf das große Fenster, bevor sie es schnell öffnete und sich auf einem antik aussehenden Balkon befand. Aber das Schlimmste geschah vor seinen hilflosen Augen, die auf eine von Fackeln beleuchtete Fassadenfläche blickten, die ein unverhältnismäßiges Anwesen offenbarte. Sie beugte sich vor und ergriff die Marmorvorsprünge, um sich die Höhe vorzustellen.

Wenn sie aus dieser Entfernung stürzte, würde sie sterben, aber wenn es ihr gelang, die nötige Unterstützung zu finden, waren die Chancen, dass sie es schaffte, das Laubwerk und die Abschnitte an der Fassade zu erreichen, etwas höher.

Arya atmete langsam aus, dann stieg sie über den Sims und hielt es mit einer zitternden Hand fest. Sie beugte sich vor und streckte ihre Hand aus, um ihre Freiheit oder ihren Tod zu erlangen.

Es war ihr egal, dachte sie und atmete schwer, weil sie bereits spürte, wie ihre Finger abglitten. Aus Überlebensinstinkt versuchte sie, ihre andere Hand wieder an die Kante zu bringen, aber die Schwäche überwog. Arya spürte, wie sie gegen das Nichts rutschte, bevor ein Laster dem Tod, der sie erwartete, ein Schnippchen schlug.

Einen Schrei unterdrückend, in der Leere schwebend, öffnete sie ihre Augen und begegnete den grausamen Augen ihres Entführers. Arya hatte das Gefühl, vor zwei Todesfällen zu stehen, ohne zu wissen, welchen sie wählen sollte.

Seine eiserne Hand, die sich um seinen Arm schloss, tat ihm furchtbar weh und das Schlimmste war, dass er ihn immer noch nicht aus dem Nichts herausgehoben hatte. Durch den Tränenschleier, der seine Augen übertönte, sah Arya im Blick des Mannes einen wilden, dann schelmischen Schimmer.

„Es wäre so einfach, dich im Stich zu lassen“, erklärte er mit einem schonungslos ruhigen Ton. So eine einfache Möglichkeit, diesen kleinen Rückschlag loszuwerden.

Angesichts der Ernsthaftigkeit desjenigen, der ihr Leben in der Hand hielt, schloss Arya die Augen und betete innerlich, dass er sie nicht im Stich lassen würde.

„Versprich mir, einen solchen Wahnsinn nicht noch einmal zu versuchen, und ich werde zu dir zurückkommen“, befahl er kalt.

Arya öffnete ihre Augen, während er sie immer noch festhielt, bis sie spürte, wie seine Hand sie losließ und dann ihr Handgelenk packte. Es war eine freiwillige Handlung, eine Warnung, die ihn zum Schreien brachte.

- Das verspreche ich ! Sie weinte und ergriff verzweifelt seine Hand.

In der nächsten Sekunde wurde sie schließlich aus dem Nichts gehievt, an der Taille gepackt und dann hineingetragen, wo er sie auf die Couch warf.

Arya genoss zunächst das Gefühl des festen Bodens unter ihren Füßen, während ihr Herz so heftig klopfte, dass es ihr den Atem raubte.

- Anscheinend tanzt du gern mit dem Todesfräulein Walzer?

Arya kam zur Besinnung und blickte mit durchdringendem Blick zu diesem gefährlichen Mann auf. Er betrachtete sie ernst und ließ seinen Blick über sie schweifen, als wäre sie bloße Ware. Sie wandte den Blick ab und weigerte sich, ihm zu antworten und ihm ihren Namen zu nennen.

- Ich habe dir eine Frage gestellt.

Sein ungeduldiger Ton ließ sie erschaudern.

„Ich will gehen, lass mich nach Hause gehen“, forderte sie und wagte es, ihn anzusehen, voller Angst vor seinen Tätowierungen.

Ein langsames Lächeln bedeckte die Lippen ihres Entführers, als sie aufstand, von ihm zurückwich und gegen die Steinmauer stieß.

- Ich fürchte, das ist zumindest im Moment nicht möglich. Du hast heute Abend zu viel gesehen, kleines Mädchen.

„Ich habe nichts gesehen“, log sie und suchte seinen machiavellistischen Blick.

- Lügen wird dich nicht retten, andererseits sag mir deinen Vornamen....

- Du weißt doch schon, du hast meine Handtasche, oder?

Der Italiener lächelte langsam.

„Sehr klug, Miss Evans“, kommentierte er und machte einen Schritt nach vorne.

Arya zog sich noch weiter zurück, beunruhigt über seine tiefe, männliche Stimme voller rätselhafter Klangfarben.

– Arya Evans, fuhr er fort und ließ seinen Blick wie eine brennende Liebkosung über sie gleiten.

- Wer bist du ? Sie wagte es, mit zitternder Stimme zu fragen.

Er ging vorwärts, umrundete das große Sofa und krempelte dabei die Ärmel seines schwarzen Hemdes hoch.

- Was glaubst du wer ich bin? Flüsterte er, während er sie gefangen an die Wand drückte und seine Hände über sie legte.

„Ich... weiß nicht“, sagte sie und senkte den Blick.

„Eine bellissima kleine Anstrengung“, flüsterte er mit herrischer Stimme.

- Ich weiß es nicht, ich versichere Ihnen, ich weiß es nicht, ich ... nicht ...

Plötzlich zog er sich zurück und ergriff ihr Handgelenk, um sie zu zwingen, ihm zu folgen.

„Beweg dich nicht von hier“, befahl er, als sie Platz nahm.

Arya nutzte den Vorteil, dass er zurückkehrte, um zu fliehen, aber seine Beine weigerten sich, dieser Versuchung nachzugeben, die ihn das Leben kosten könnte. Stattdessen starrte sie auf seine breiten Schultern und seinen imposanten Rücken und wusste, dass sie keine Chance auf einen Kampf hatte.

„Mein Name ist Izario Lazzari, Chef der sizilianischen Mafia“, erklärte er mit ruhiger Stimme und kam mit einem Glas Wasser zu ihr zurück.

Arya spürte, wie ihr das Blut gefror, ihr Herzschlag schlug ihr in die Brust, als sie sich vorstellte, bereits verkauft und zur Prostitution gezwungen worden zu sein.

„Ich weiß, was du zu dir selbst sagst, kleines Mädchen“, fuhr er fort und ließ sich auf der Kante des Couchtisches nieder. Keine Sorge, ich bin kein Zuhälter. Ich bin nicht in diesem Geschäft.

- Aber wenn du Männer tötest, welchen Unterschied macht das? Arya erwiderte mit einem bitteren Geschmack im Mund.

- Viel, du hast keine Ahnung, kleines Mädchen. Gehen Sie nicht auf diesen Boden, es ist rutschig und ich bezweifle, dass Sie mich sehen wollen, wenn ich wirklich wütend bin.

Arya schaute weg und versuchte, die Angst, die er ihr einflößte, mit nur einem Blick zu bändigen. Er war so nah, dass sie auf dem Sofa sank, um dem Duft seines Parfüms zu entkommen.

- Jetzt trinken.

- Ich habe keinen Durst.

- Lüge.

Arya spürte, wie sich ihre Finger an ihren Kiefern festhielten und sie zwangen, ihr ins Gesicht zu sehen. Ein warnender Schimmer verhüllte die Farbe seiner Augen ... eine Farbe, die ihn an einen stürmischen Himmel erinnerte.

Mit ungeduldigem Blick wartete er darauf, dass sie den Mund öffnete, was sie tat, um es so schnell wie möglich hinter sich zu bringen. Er führte das Glas an ihre Lippen und sie trank es hastig, dann versuchte sie, sich aus seinem Griff zu befreien. In Wirklichkeit war die Berührung seiner Finger beunruhigend, beunruhigend.

„Jetzt würde ich gerne etwas mehr über dich erfahren, Arya Evans“, sagte er und stellte das Glas wieder auf den Couchtisch.

„Es gibt absolut nichts zu wissen“, antwortete Arya etwas trocken.

- Versuchen Sie nicht, meine Aufgabe unnötig zu komplizieren. In weniger als einer Stunde konnte ich alle Informationen erhalten, die ich wollte. Sag es mir am besten gleich.

Arya lehnte sich auf der Couch zurück und blickte zur großen Tür.

„Es ist geschlossen, es tut mir leid, deine Pläne aufs Spiel zu setzen“, sagte er mit einem Grinsen.

Er stand langsam auf und ging mit lässigem Gang davon.

Am Ende ihrer Kräfte, am Rande der Verzweiflung, schnappte sie sich das leere Glas und warf es in seine Richtung. Anstatt sein Ziel zu treffen, wurde das Glas von einer scharfen Hand gefangen.

- Grazie Bella, sagte er und füllte das Glas mit einer bernsteinfarbenen Flüssigkeit.

„Bitte lass mich gehen, ich verspreche, nichts zu sagen“, flehte sie ihn, während er sie nachdenklich anstarrte.

Widerwillen bedeckte sie ihr Gesicht mit Röte, als sie einen aufrührerischen Glanz in seinen Augen sah.

- Es tut mir leid, aber ich kann nicht, Sie müssen sich um Miss Evans kümmern. Du hättest nicht hier sein sollen, du bist ein Kollateralschaden und das Einzige, was dich am Leben hält, ist, eine Frau zu sein.

Grausam näherte er sich und beugte sich dann langsam vor.

- Aber wage es nicht wegzulaufen.

Die Warnung klang wie eine klare Drohung, gleichbedeutend mit dem Tod.

- Manche Leute werden sich Sorgen um mich machen. Meine Abwesenheit wird irgendwann...

„Wenn du glaubst, dass es mich aufhält“, unterbrach er ihn und leerte sein Glas.

Arya vergrub ihre Fingernägel in ihren Handflächen und widerstand den Tränen, die in ihren Augen brannten.

- Wie lange muss ich ein Gefangener bleiben? Sie flüsterte Tremolos mit ihrer Stimme.

Er zuckte mit den Schultern, als wäre diese Frage nicht seine Priorität.

„Ich weiß nicht, dass es von Ihnen oder mir abhängt, aber bedenken Sie im Moment, dass Sie auf unbestimmte Zeit hier sind“, antwortete er mit unnachgiebiger Stimme.

Im Griff einer Welle aus Unsicherheit und Wut biss Arya die Zähne zusammen. Er beugte sich plötzlich vor und legte seine Hand auf die Sofaplatte. Den Kopf zurückgeworfen, hatte Arya keine andere Wahl, als seinem gnadenlosen Blick zu begegnen.

„Es tut mir leid, Miss Evans“, flüsterte er und griff nach einer Haarsträhne. Du hättest nicht dort sein sollen, aber es ist zu spät.

Mit klopfendem Herzen wagte Arya nicht, sich zu bewegen, da ihr Gesicht nur Zentimeter von seinem entfernt war.

- Seien Sie versichert, ich bin kein Folterer, Sie werden gut behandelt.

- Verdammt.

Der Gangster stieß ein fast teuflisches Lachen aus und erklärte dann mit einem tanzenden Lächeln auf den Lippen.

- Ich bin der Teufel...