Kapitel 2 (Bettler)

Um jahrelang auf der Straße zu überleben, braucht man Regeln. Die erste lautet: Vertraue niemandem. Wenn du das tust, gibt es niemanden, der deine Leiche identifiziert. Du kannst froh sein, dass sie überhaupt in die Leichenhalle gelangt. Oder schlimmer noch, du könntest als verdammte Prostituierte für ein paar Cent verkauft werden. Da kommst du nicht raus. Diese Zuhälter machen dich abhängig von jedem Mist, den sie dir in die Venen stopfen wollen, und das sind nicht immer Drogen.

Die zweite Regel: Wenn Sie eine Frau sind, stinken Sie immer, selbst wenn Sie es bis zum Fluss oder einem Wasserhahn schaffen. Sie machen sich nie besonders gut sauber. Schlechter Geruch hält die Wichser fern.

Die dritte Regel: Denke nicht, dass jemand dein Freund ist. Hier gibt es verdammt noch mal keine Freunde, jeder will etwas. Ich habe diesen Fehler ein paar Mal gemacht und wäre letztes Jahr fast von einer Straßengang erschossen worden, als dieses Mädchen namens Tally ihnen erzählte, ich hätte ihre Drogen gestohlen, dieselben Drogen, die sie sich in die Venen gespritzt hat.

Und viertens, und das ist wichtig, stehle niemals. Viele von uns tun das, die meisten jedenfalls. Ich habe es einmal, nur einmal, vor zwei Jahren bei einem Kind getan. Mir war verdammt kalt und ich hatte seit Tagen nichts gegessen. Ich sah, wie er einen Zehner in der Vordertasche seines Kapuzenpullis versteckte und dachte, scheiß drauf. Ich habe den Kapuzenpulli genommen, aber erst, nachdem er mich verprügelt hatte. Es stellte sich heraus, dass er nur klein war und eigentlich 17.

Nachdem er mich geschlagen hatte, hatte er Mitleid mit mir und gab mir hundert Dollar. Das war krass, aber ich nahm das Geld und es reichte mir monatelang zum Essen. Seitdem hatte ich keine Probleme mehr. Keine Zusammenstöße mit Ärger, zumindest nichts, was meine Albträume noch verstärkt hätte. Ich habe nie behauptet, unschuldig zu sein.

Man könnte meinen, ich hätte die Hölle durchgemacht, um auf der Straße zu überleben. Die Wahrheit ist, wir Obdachlosen versuchen alle zu überleben. Wir verbringen mehr Zeit damit, gegen die Natur anzukämpfen und unsere Kräfte bis zur nächsten Mahlzeit zu sparen, als damit, gegeneinander zu kämpfen. Das soll nicht heißen, dass ich eine weiße Weste habe oder alles eitel Sonnenschein ist.

Die Hintertür neben den roten Müllcontainern, zwischen denen ich ruhe, knallt auf,

„Mir geht es gut, Zero!“, sagt eine süße Frauenstimme.

„Den and Spades mit uns“, ihre Absätze klackern so nah bei mir. Ich bin immer noch da.

„Ich wollte nicht, dass du dir Sorgen machst. Ich wollte mitkommen.“ Eine Pause, keine Schritte.

„Du weißt, dass ich das tun werde.“ Ihre Stimme wird sanfter.

Ich verdrehe die Augen, es ist offensichtlich ein Typ.

Ich mochte mal einen Jungen, blaue Augen, rote Locken. Er arbeitete im Supermarkt in der Innenstadt, er war süß, ungefähr in meinem Alter. Ich glaube, ich war vierzehn oder fünfzehn.

Früher habe ich drei Blocks vom Supermarkt entfernt gebettelt und anstatt für ein Brot zu sparen, bin ich, sobald ich genug Geld hatte, in den Laden gegangen, um mir einen Lutscher zu kaufen. Das passierte durchschnittlich zweimal am Tag.

Ich wusch mir das Gesicht und machte mich zurecht, bevor ich dort ankam, und lächelte. Ich hasste es zu lächeln, aber er war süß.

Die ersten paar Male, als ich hinging, runzelte er die Stirn und sah mich an, als ob ich etwas stehlen wollte.

Ungefähr eine Woche später hing im Schaufenster ein Schild mit der Aufschrift „Keine Zutritt für Obdachlose“.

Ich dachte nicht, dass ich gemeint war, ich achtete darauf, sauber zu machen, bevor ich den Ort betrat. Ich hatte damals meine Regel, immer zu stinken, noch nicht, also dachte ich nicht, dass ich wie ein Obdachloser aussah.

Daher war ich überrascht, als er, nur wenige Schritte vom Supermarkt entfernt, auf mich zustürmte, gefolgt von einem Sicherheitsmann, der schrie:

„Hast du das Schild nicht gesehen? Keine Bettler, verschwinde mit deinem dreckigen Arsch hier.“

Die Leute blieben stehen und schauten zu, aber niemand sagte etwas. Ich mochte nie wieder einen Jungen, tatsächlich schaue ich weg, wenn ich sie sehe, bis auf einmal. Ein anderes Mal mochte ich einen Mann. Ein anderes Mal dachte ich, ich liebe ihn von ganzem Herzen. Ein anderes Mal und es war das letzte Mal.

Dieses Mädchen hat offensichtlich Glück; ich wette, sie datet einen Typen in einem dieser schicken Anzüge. Ich kann ihr Gesicht nicht sehen, aber allein ihre Stimme sagt mir, dass sie ein Weichei ist, der in meiner Welt keine Stunde überleben würde.

Sie spricht immer noch mit der Person am Telefon, aber ich kann nicht mehr viel hören, weil sie sich weiter von mir entfernt hat. Ich rutsche in meine Ecke, mein Körper ist immer noch von einem Karton bedeckt, den ich im Müllcontainer gefunden habe. Ein paar Minuten später höre ich, wie ihre Absätze näher zum Club trommeln, näher zu mir. Dem Geräusch ihrer Absätze auf dem Teer nach zu urteilen, ist sie jetzt wirklich schnell. Vielleicht ist sie verärgert. Ich höre still zu, weil ich nichts Besseres zu tun habe, es ist ja nicht so, als hätte ich einen Fernseher oder ein Radio.

Was ist das für ein Geräusch? Die Füße anderer Leute, schwere Schritte. Mein Herz beginnt zu rasen, als ich diese schweren Schritte erkenne, es ist ein Mann, Scheiße, kein Mann, Männer.

Schrei, Schlampe, schrei um Hilfe, aber sie tut es nicht.

Sie wird jetzt in große Schwierigkeiten geraten. Es gibt einen Kampf. Ich höre einen gemurmelten Fluch und das Geräusch ihres fallenden Schuhs.

„Ich bin ein Satans-Scharfschütze, du Vollidiot, lass mich los.“ Ihr Kreischen klingt, als würde sie sich wehren. Sie müssen sie gegen eine Wand oder in eine Festung gedrängt haben, Scheiße.

Ich sehe nichts, höre nur die Antwort eines der Männer,

„Das ist mir scheißegal. Wenn ich mit dir fertig bin, Schlampe, wird mein Freund dich ficken, bis du blutest, und dann schneide ich dir die verdammte Kehle durch.“

Ich höre das Fluchen und ihr schwaches Wehklagen. Scheiße, sie wird vergewaltigt. Soll ich helfen? Ich will nach ihr schreien, aber was, wenn sie Freunde in der Gasse haben, die einfach Wache halten, verdammt noch mal.

Mit klopfendem Herzen nehme ich den Karton von meinem Körper. Sobald ich sicher bin, dass sie mich nicht hören können, krieche ich langsam aus meinem Nest. Sie bemerken mich nicht, aber das überrascht mich nicht. Ich warte ein paar Sekunden und spähe dann um den Müllcontainer herum.

Der eine Typ ist ein Afroamerikaner, kahl und füllig. Er hält sie im Würgegriff und richtet eine Waffe auf ihren Kopf.

Der blonde Typ versucht, ihre Jeans herunterzuziehen, und hat Mühe. Ihr Make-up läuft ihr über die Wangen, rote Locken stehen in alle Richtungen ab.

Gott, sie ist so winzig und klein.

Ich schleiche näher heran und achte darauf, nicht die Aufmerksamkeit auf mich zu ziehen.

Blondie wird schließlich sauer, als ihre Jeans nicht runtergeht, und schneidet sie mit einem Messer auf.

Falsche Bewegung.

Der Stöckelabsatz ihres rechten Stiefels trifft ihn zuerst in die Eier und dann ins Gesicht, als er sich bückt. Sie macht eine verdrehte Bewegung und entkommt dem Nackengriff des anderen Kerls. Die Männer erholen sich schnell und beginnen beide, auf sie einzuschlagen.

Blondie schlägt ihr ins Gesicht, als der andere Typ ihr einen Uppercut verpasst. Sie schreit und beugt sich schwankend nach unten.

Verdammt, ich weiß, wenn ich nicht helfe, werden sie sie umbringen. Ich schleiche näher heran, immer noch im Dunkeln. Ihr Ellbogen berührt die Kehle des Mannes mit der Waffe und schneidet ihm den Sauerstoff ab.

Das Mädchen hat Moves drauf.

Seine Hände greifen instinktiv nach seinem Hals, woraufhin er die Waffe ein paar Meter von mir entfernt fallen lässt.

Ich denke nicht, sondern handle einfach.

Ich renne aus dem Schatten, sprinte zur Waffe, hebe sie auf, löse die Sicherung und drücke den Abzug.

Erst eine Kugel in den Kopf des Afroamerikaners, dann ins Herz des blonden Wichsers. Beide Schüsse sind tödlich, beide fallen tot um.

Wie ich das geschafft habe, ist eine andere Geschichte, an die ich mich nicht erinnern will, mein Albtraum. Der Grund, warum ich immer noch auf der Straße um Essensreste bettele. Warum ich die Schule nie beendet habe, warum ich nicht mal einen verdammten Ausweis bekomme.

Und warum die Welt mich immer nur als Bettler kennen würde.