Im sartanischen sniper motorradclub

Bettler

Für alle Menschen, die einen schweren Start ins Leben hatten und nie aufgegeben haben!!!

Der Wind ist heute kälter, ich wünschte, ich hätte etwas Wärmeres als den dünnen Kapuzenpulli, den ich vor zwei Jahren einem Kind geklaut habe. Ich friere in dem kleinen Raum zwischen den Mülltonnen und höre den Lärm aus dem Gebäude, an das ich lehne.

Vor einem Jahr war es nur eine heruntergekommene dreistöckige Bruchbude. Ab heute ist es als Club mit dem Namen „Lazers“ bekannt.

Die Leute schreien und jubeln. Ihr lautes Lachen hallt in meiner toten Seele wider.

Ich habe noch nie einen Tag erlebt, an dem ich normal war oder einen warmen Teller Essen hatte. Ich weiß nicht einmal, wie es sich anfühlt, ein Bad zu nehmen. Die Straßen von Washington sind seit dem Tag meiner Geburt mein Zuhause.

Ich glaube, ich war ein paar Mal im Krankenhaus, aber ich bin nicht sicher, ich war zu jung, um mich zu erinnern.

Man kann wohl sagen, dass meine Mutter mich ein bisschen zu sehr geliebt hat, denn sie wollte mich nicht aufgeben. Sie wollte lieber, dass ich ohne eine warme Decke zur Welt komme, als dass sie mich abtreibt oder zur Adoption freigibt.

Sie hat mir oft Dinge erklärt. Sie sagte, ich sei ein Kind der Liebe und mein Vater würde uns eines Tages finden und zu sich nach Hause nehmen. Aber er kam nie, und meine Mutter schien auch nicht allzu niedergeschlagen darüber zu sein. Im Laufe der Jahre lernte ich, auf diesen Straßen zu überleben, ich lernte sogar zu lächeln.

Durch pures Glück schaffte es meine Mutter, mich mit sieben Jahren in eine Schule zu schicken.

Ich war das schmutzige Kind.

Die mit den Läusen im Haar.

Das bemitleidenswerte Kind, das sich immer das Mittagessen oder die Essensreste anderer Kinder in der Pause an der Rückwand zurückließ.

Am Ende des ersten Jahres nannten sie mich Straßenmädchen. Niemand spielte mit mir, aber ich ließ mich nie von ihren Worten oder Taten stören.

Ich habe mich auf meine Schularbeiten konzentriert.

Meine Mutter sagte mir, wenn ich mich auf meine Noten konzentriere und die Schule abschließe, könnte ich später einen Job finden. Ich weiß noch, dass ich dachte, wir müssten nicht mehr auf der Straße leben.

Notunterkünfte kamen für uns nicht in Frage, sie waren der schlimmste Ort, an den wir gehen konnten. Einmal landeten wir in der Notunterkunft an der 16. Straße.

Wir beide hatten zwei Tage lang nichts zu essen. Wir waren am Verhungern und ich wurde schwach. Es gab keine andere Wahl.

Meine Mutter versuchte alles, um einen Dollar zu bekommen, aber niemand war großzügig,

nicht einmal für ein paar Essensreste. Es war während meiner Sommerferien.

Während die meisten Kinder sich in diesen Wochen den Bauch voll aßen, konnte ich froh sein, wenn ich eine Mahlzeit am Tag bekam. Ich hatte damals nie einen vollen Bauch und konnte mir nicht einmal vorstellen, wie sich das anfühlen könnte, aber ich beschwerte mich nicht. Ich war am Leben und hatte alle meine Finger und Zehen.

Wenn ich mich über Hungergefühle oder gefrorene Finger beschwerte, sagte meine Mutter, ich hätte noch mehr Pech haben können. Ich hätte ohne Arme und Beine geboren werden können.

Der Verstand meiner Mutter war von Zeit zu Zeit fragwürdig, aber sie ließ mich nie betteln, selbst wenn ich darum bat. Sie versteckte mich immer in einer Ecke hinter einer Mülltonne oder in einer Gasse. Manchmal saß ich am Wochenende auf dem Bürgersteig und sah den vorbeifahrenden Autos zu.

Aber der Tag, an dem wir ins Tierheim gingen, war ein schlechter Tag. Ich werde diesen Tag nie vergessen. Die Kälte in der Luft jagte mir einen Schauer über den Rücken. Meine kleinen Füße stolperten übereinander, als sie versuchten, mit den hastigen Schritten meiner Mutter Schritt zu halten.

Ihr Griff um meine Hand war so fest, dass es schmerzte.

Wir kamen gerade an, als sie fertig waren, und sie drängte uns sofort zur Schlange für die kostenlosen Sandwiches. Ich glaube, ich war ungefähr acht.

An diesem Tag sah mich eine Gruppe von Leuten, die das Heim leiteten. Sie versuchten, mich meiner Mutter wegzunehmen, indem sie mich in einen Lagerraum sperrten. Ich schrie und weinte.

Ich erinnere mich, wie ich die Frau gebissen habe, die mich weggezogen hat. Ich glaube, ich habe sie auch gekratzt, ich bin mir nicht sicher, es ist schon eine Weile her.

Irgendwie schaffte es meine Mutter, mich da rauszuholen, und wir gaben Gas und hielten erst am Fluss an. Wir saßen schweigend da und aßen ein Stück des Thunfischsandwichs, das sie dabei hatte.

Sie stahl an diesem Tag drei Sandwiches. Ich war alt genug, um zu wissen, dass sie immer eins pro Person gaben. Ich war mir nicht sicher, wie sie das schaffte, aber dankbar, denn davon konnten wir drei Tage lang essen.

Es war das erste und letzte Mal, dass wir eine Unterkunft gefunden haben.

Das war auch das erste Mal, dass sie mich vor dem System warnte. Ich erinnere mich an ihre Worte:

„Hör mir zu, Junge. Die Häuser, in die sie dich stecken, sind viel schlimmer als auf der Straße zu leben. Du kannst nie erwischt werden, hörst du mich.“

Ich starrte in ihre verrückten grünen Augen und ihr verknotetes schwarzes Haar und nickte dann. Das Gesicht meiner Mutter war eingefallen und ihr Handgelenk so zerbrechlich, dass ich manchmal befürchtete, sie würde einfach zerbrechen und in tausend Stücke zerspringen. Aber sie war stark und beschützte mich.

Sie sagte, den Kindern im System passierten schlimme Dinge. Viele Leute dachten, sie sei verrückt. Verrückt. Aber ich habe ihr geglaubt.

Danach sprach meine Mutter immer mit mir über ihr Leben in ihrer Jugend und die Gefahren, denen sie ausgesetzt war, als sie in ein Pflegeheim kam.

Im zarten Alter von zehn Jahren wusste ich, welche Schrecken mir bevorstünden, wenn ich von ihr getrennt würde.

Die Vergewaltigung und der Missbrauch waren das, was ich am meisten fürchtete. Aber ich hatte Pech, denn meine Mutter wurde krank.

Bei ihr wurde Lungenkrebs im dritten Stadium diagnostiziert und nachdem wir die Diagnose erhielten, überlebte sie keine zwei Monate.

Ich war gerade zwölf, als sie starb.

Zum Abschied hatte sie keine gefühlvollen Worte für mich übrig.

Keine Tränen.

Sie sah mich nur vom Krankenhausbett aus an.

Und ich schaute weiter hin, selbst als die Monitore im ganzen Zimmer dröhnten, selbst als die Krankenschwester mich vom Boden hochhob und mich, wie ich mich wehrte, aus dem Zimmer trug.

Ich hätte mir vielleicht einreden können, dass sie ein wenig gelächelt hat, aber ich konnte es nicht in den Vordergrund meines Geistes rücken und solch dumme Gedanken hegen.

Am selben Tag, dem 8. November, wurde ich vom System verschluckt. Ich hatte keine Wahl. Ich wurde dazu gezwungen und zwei Wochen lang hielt ich durch, wie jeder andere 12-Jährige, der Pech hat, für ein Erdnussbuttersandwich am Morgen und abgestandene Cracker am Abend.

Aber wenn Ihr Pflegevater Sie vergewaltigt, dann hauen Sie ab.

Das habe ich. Aber erst, nachdem ich ihm mit einem Dosenöffner an die Kehle gehalten hatte.

Ich ließ die anderen Kinder in diesem Drecksloch zurück und versuchte mein Glück allein auf der Straße. Ich blutete und war geschändet. Meine privaten Stellen schmerzten, aber ich suchte kein Krankenhaus oder sonst jemanden auf.

Stattdessen machte ich mich an diesem Abend auf den Weg zum Bahnhof und machte mich in der öffentlichen Toilette sauber, die nach Scheiße und Kotze stank. Aber für mich war es nur ein weiterer Tag des Überlebens; nur ein weiterer Tag in diesem beschissenen Zustand, den wir Leben nennen.

Das Seidenpapier, mit dem ich die Beweise wegwischte, während die Träne lautlos über meine Wange lief, war das Einzige, worauf ich achtete, damit so etwas nie wieder passiert.

Seitdem sind 9 Jahre vergangen. In meinem Leben hat sich nicht viel geändert. Keine magischen Ereignisse oder tollen Jobs.

Ich habe nicht einmal die Schule beendet.

Ich lebe immer noch auf den Straßen von Washington. Ich bettele immer noch um Brosamen, weil niemand einen 21-jährigen Obdachlosen ohne Ausweis einstellen will. Ich habe es viele, viele Male versucht.

Ich habe sogar versucht, mich auszuziehen; dafür braucht man anscheinend auch einen Doktortitel.

Nur ist es jetzt so kalt, dass ich kaum noch atmen kann. Aber nichts bringt mich dazu, meinen Platz zwischen den Müllcontainern zu verlassen. In meiner Welt ist das hier wie ein verdammtes Luxushotel. Ich könnte hier gut 3 oder 4 Stunden schlafen.

Der Besitzer von Lazers hat mich ein paar Mal gesehen und sagte, er wolle heute Abend mit mir reden, wenn der Laden schließt. Ich habe nur zugestimmt, weil er mir eine warme Mahlzeit angeboten hat, etwas, das ich noch nie gegessen habe. Und ich bin sicher, ich kann es mit ihm aufnehmen, wenn er irgendetwas versucht. Ich bin noch nie so lange nett gewesen.