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Er sieht mich mit einem anzüglichen Ausdruck an, der es so klingen lässt, als stünde ich mit Nippelquasten und Stringtanga da statt mit meinem kurzen, figurbetonten Dienstmädchenkleid. Ich stelle mich dumm. „Ich bin neu. Ich bin erst seit ein paar Wochen hier.“ Er hat dunkle Ringe unter den Augen und ich erinnere mich daran, was er dem anderen Mann erzählt hat. Er leidet an Schlaflosigkeit. Er hat seit 48 Stunden nicht geschlafen.

„Verwanzen Sie den Laden?“, fragt er.

„Wa—“ Ich kann nicht einmal antworten. Ich starre ihn nur wie ein Idiot an.

Er beginnt, mich nach einer Waffe abzusuchen. „Ist das ein Schwindel? Was glauben die – ich werde dich ficken? Wer hat dich geschickt?“ , versuche ich zu antworten, aber seine warmen Hände, die über mich gleiten, lassen mich vergessen, was ich sagen wollte. Warum redet er davon, mich zu ficken?

Er steht auf und schüttelt mich leicht. „Wer. Hat.

Dich. geschickt?“ Seine dunklen Augen hypnotisieren mich. Er riecht nach Casino – nach Whiskey und Bargeld und darunter nach seiner eigenen brodelnden Essenz.

„Niemand … ich meine, Marissa!“ Ich rufe ihren Namen wie ein geheimes Passwort, aber es scheint ihn nur noch mehr zu irritieren.

Er streckt die Hand aus und fährt mit den Fingern schnell über den Kragen meines Hausmädchenkleides, als würde er nach versteckten Abhörgeräten suchen. Ich bin ziemlich sicher, dass der Typ halb verrückt ist , vielleicht wahnsinnig vor Schlafentzug. Vielleicht einfach nur verrückt. Ich erstarre, weil ich ihn nicht ausrasten lassen will.

Zu meinem Schock reißt er den Reißverschluss an der Vorderseite meines Kleides bis zur Taille herunter.

Wenn ich meine Cousine Corey wäre, die Tochter eines gemeinen FBI-Agenten, würde ich ihm mit oder ohne Waffe in die Eier treten. Aber ich wurde dazu erzogen, keine Wellen zu schlagen. Ein nettes Mädchen zu sein und zu tun, was die Autorität mir sagt.

Also stehe ich wie ein verdammter Idiot einfach da. Ein leises Wimmern kommt über meine Lippen, aber ich wage mich nicht zu bewegen, protestiere nicht. Er zieht mir das figurbetonte Kleid bis zur Taille und reißt es mir über die Hüften.

Ich reiße meine Arme aus dem Stoff und schlinge sie um mich.

Nico Tacone schubst mich zur Seite, um mir das Kleid unter den Füßen wegzuziehen . Er hebt es auf und fährt mit seinen Händen darüber, immer noch auf der Suche nach dem mythischen Abhörgerät, während ich in BH und Höschen zittere.

Ich verschränke die Arme vor der Brust. „Schau, ich bin nicht verkabelt und verwanze das Haus auch nicht“, flüstere ich. „Ich habe Marissa geholfen und dann hat sie einen Anruf bekommen –“ „Spar dir das“, bellt er. „Du bist zu perfekt. Was soll das? Was zum Teufel machst du hier?“ Ich bin verwirrt. Soll ich weiter die Wahrheit sagen, wenn es ihn nur wütend macht? Ich schlucke. Keines der Worte in meinem Kopf scheint das Richtige zu sein.

Er greift nach meinem BH.

Ich schlage nach seinen Händen, mein Herz rast, als hätte ich gerade zwei Spinning-Kurse hintereinander hinter mir. Er ignoriert meinen schwachen Widerstand.

Der BH hat einen Haken vorne und er ist offensichtlich ein Meister darin, Damenunterwäsche auszuziehen, denn er ist schneller ausgezogen als das Kleid. Meine Brüste springen mit einem Sprung heraus und er starrt sie an, als hätte ich sie nur entblößt, um ihn in Versuchung zu führen. Er untersucht den BH, wirft ihn dann auf den Boden und starrt mich an. Sein Blick senkt sich noch einmal auf meine Brüste und sein Gesichtsausdruck wird noch wütender. „Echte Titten“, murmelt er, als wäre das eine strafbare Handlung.

Ich versuche, einen Schritt zurückzutreten, stoße aber gegen die Toilette. „Ich verstecke nichts. Ich bin nur ein Dienstmädchen. Ich wurde vor zwei Wochen eingestellt.

Du kannst Samuel anrufen.“ Er tritt näher. Tragischerweise steigert die verhärtete Bedrohung in seinem hübschen Gesicht seine Attraktivität für mich nur noch. Ich bin wirklich falsch veranlagt. Mein Körper erschauert bei seiner Nähe , meine Muschi wird feucht. Oder vielleicht liegt es daran, dass er mich gerade praktisch nackt ausgezogen hat, während er voll bekleidet da steht. Ich glaube, für manche Leute ist das ein Fetisch. Anscheinend bin ich eine von ihnen. Wenn ich nicht so verängstigt wäre, wäre es superheiß.

Er streichelt meinen Hintern, seine warmen Finger gleiten über den seidigen Stoff meines Höschens, aber er begrapscht mich nicht, er arbeitet immer noch effizient und sucht nach Insekten. Er schiebt einen Daumen unter den Zwickel und lässt den Stoff durch seine Finger gleiten. Mein Bauch flattert.

Oh Gott. Der Rücken seines Daumens streift meine taufrische Spalte. Ich zucke verlegen zusammen. Er ruckt mit dem Kopf hoch und starrt mich überrascht an, seine Nasenlöcher beben.

Dann zieht er die Brauen herunter, als würde ihn das wütend machen. Ich bin angemacht, als wäre es ein Trick.

Und dann geht alles richtig schief.

Er zieht seine Waffe und richtet sie auf meinen Kopf – drückt tatsächlich die kalte, harte Mündung gegen meine Stirn. „Was. Zur Hölle. Machst du hier?“ Ich pinkle mir in die Hose.

Buchstäblich.

Gott hilf mir.

Ich erstarre und bevor ich es stoppen kann, läuft mir der Urin an den Innenseiten meiner Oberschenkel herunter . Mein Gesicht brennt vor Scham.

Jetzt bricht die Wut und Empörung, die ich von Anfang an hätte haben sollen, aus mir heraus. Es ist genau der falsche Moment, frech zu werden, aber ich starre ihn wütend an. „Was ist los mit dir?“ Er starrt auf das Tröpfeln auf dem Boden. Ich glaube, er wird … Also, ich weiß nicht, was er tun wird – mir eine Pistole aufsetzen oder höhnisch grinsen oder so –, aber sein Gesichtsausdruck entspannt sich und er schiebt die Pistole in das Holster. Anscheinend habe ich endlich richtig reagiert.

Er packt meinen Arm und zieht mich zur Dusche. Mein Gehirn macht Purzelbäume und versucht, wieder online zu kommen. Um herauszufinden, was zum Teufel los ist und wie ich aus dieser sehr verrückten, sehr beschissenen Situation herauskomme.

Tacone greift hinein und dreht das Wasser auf, hält seine Hand unter den Strahl, als wolle er die Temperatur prüfen.

Mein Gehirn hat sich noch nicht wieder eingeschaltet, aber ich kämpfe mit seinem Griff um meinen Arm.

Er lässt los und streckt seine Handfläche nach vorne. „Okay“, sagt er. „Steig rein.“ Er zieht seine Hand aus der Dusche und deutet mit dem Kopf in Richtung des Strahls. „Mach sauber.“ Kommt er mit mir da rein? Oder geht es hier wirklich nur darum, sich abzuwaschen?

Scheiß drauf. Ich bin ein einziges Wrack. Ich steige ein, mit Höschen und allem.

Ich weiß nicht, wie lange ich da stehe und vor Schock ertrinke.

Nach einer Weile blinzele ich und komme wieder zu Bewusstsein. Dann flippe ich aus. Was zur Hölle ist los? Was wird er mit mir machen? Habe ich wirklich gerade auf seinen Boden gepinkelt? Ich möchte vor Scham sterben.

Reiß dich zusammen, Sondra.

Herrgott noch mal. Der Mafiaboss, der auf der anderen Seite des Duschvorhangs steht, hält mich für einen Spitzel. Oder einen Spion oder eine Ratte – wie auch immer sie es nennen. Und er hat mich einfach bis aufs Höschen ausgezogen und eine Pistole auf meinen Kopf gerichtet. Von hier aus konnte es nur noch schlimmer werden. Ein Schluchzen steigt in meiner Kehle auf.

Weine nicht. Kein guter Moment zum Weinen.

Ich stolpere gegen die geflieste Wand zurück, meine Beine sind zu weich, um zu stehen. Heiße Tränen laufen mir über die Wangen und ich schniefe.

Der Duschvorhang öffnet sich direkt neben meinem Gesicht und ich zucke zurück. Ich wusste nicht, dass er direkt davor steht.

Nico MINCHIA. Scheiße.

Meine letzten Zweifel an dem Mädchen lösen sich in Luft auf, als ich sie weinen höre. Wenn ich einen Fehler gemacht habe, dann ist es ein verdammt großer. Denn ich will es wirklich nicht erklären müssen meinem Personalleiter, warum ich eine unserer Mitarbeiterinnen ausgezogen und ihr eine Pistole an den Kopf gehalten habe. In meinem Badezimmer.

Diesmal bin ich echt völlig durchgedreht. Die Schlaflosigkeit macht mich fertig – ich bin paranoid und leide unter Juckreiz. Ich muss meinen kleinen Bruder Stefano herholen, damit er mir hilft, den Laden zu führen, damit ich wenigstens eine Stunde pro Nacht schlafen kann. Er ist der Einzige, dem ich vertraue.

„Hey.“ Ich spreche leiser. Das Mädchen steht unter dem Wasserstrahl und durchnässt ihre Harley-Quinn-Zöpfe und das hellblaue Satinhöschen, das sie immer noch trägt.

Verdammt, wenn ich es ihr nicht einfach herunterreißen und sehen will, was darunter ist.

Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie unter Schock steht, und wer könnte es ihr verdenken?

An meinen besten Tagen versetze ich meine Mitarbeiter in Angst und Schrecken, und das, ohne ihnen die Kleider vom Leib zu reißen und eine Waffe zu zücken.

Ihre Brust bebt, als sie ein leises Schluchzen ausstößt, und das geht mir unter die Haut, genauso wie ihr Schniefen damals. Irgendwie glaube ich nicht, dass verdeckte Ermittler oder irgendein anderer Profi auf meinen Boden pinkeln und in meiner Dusche weinen würden. Also ja. Ich habe es hier wirklich vermasselt.

Ich greife an ihr vorbei und drehe das Wasser ab, wobei ich den gesamten Ärmel meiner Anzugjacke durchnässe. „Hey, weine nicht.“ Ein besserer Mann würde sich vielleicht entschuldigen, aber bis ich hundertprozentig sicher bin, dass hier nichts nicht stimmt, behalte ich es für mich. Ich reiße den Duschvorhang auf und ziehe sie heraus, damit sie sich auf die Badematte stellt, während ich eines der Handtücher vom Boden um sie wickle. Weil sie immer noch unter Schock zu stehen scheint, hänge ich meine Daumen in den Bund ihres nassen Höschens und ziehe es ihre zitternden Beine hinunter. Ich muss wohl nicht so verdorben sein, wie ich denke, denn irgendwie schaffe ich es, nicht zu sehen, was sie darunter trägt, als ich mich in die Hocke begebe und ihren Knöchel greife, um ihr zu helfen, aus dem tropfenden Stoff zu steigen.

Ich werfe es in den Mülleimer. Vorhin habe ich ein Handtuch über die Stelle geworfen, wo sie gepinkelt hat, und jetzt huschen ihre Augen dorthin.

Ich weiß, dass sie sich deswegen total gedemütigt fühlen muss, aber die Wahrheit ist, sie ist nicht die erste Person, die ich selbst in die Hose gemacht habe . Ich schätze, sie ist die erste Frau. Die einzige, der ich Angst gemacht habe.

Sie versucht, ihr Schluchzen zu unterdrücken, was sie natürlich nur in Schnauben und ersticktes Keuchen verwandelt. Jetzt fühle ich mich wirklich wie ein Arschloch erster Klasse.

„Oh, Bambina.“ Ich greife nach den beiden Ecken des Handtuchs und ziehe sie an mich. Ihre nasse Haut befeuchtet meinen Anzug, aber ich kann nur daran denken, wie weich ihre üppige, nackte Gestalt an meinem Körper liegt. Die Erschöpfung in meinen Gliedern lässt nach, vertrieben durch die Flammen der glühenden Lust. „Psst. Dir geht’s gut.“ Sie zittert an mir, aber ihr Schluchzen verstummt.

„Habe ich dir wehgetan?“ Sie schüttelt den Kopf, ihre nassen Zöpfe spritzen einen Wassertropfen auf meine Wange. Ihr Blick wandert dorthin. Eine lose Haarpartie vorne hängt ihr über die Augen.

Ich greife das Handtuch mit einer Hand und streiche ihr mit der anderen die Haare aus dem Gesicht. „Du bist okay“, wiederhole ich.

Sie blinzelt mich mit langen, blauen Wimpern an. Ich liebe es, sie ganz nah und gefangen zu haben, damit ich sie besser studieren kann. Sie ist so schön, wie ich ursprünglich dachte, mit Porzellanhaut und hohen Wangenknochen. Es ist nicht nur Schönheit , die sie so besonders macht. Es gibt noch eine andere Eigenschaft, die sie hier so fehl am Platz erscheinen lässt. Eine unschuldige, frische Miene. Doch sie ist weder übermäßig naiv noch jung. Sie ist auch nicht dumm. Ich kann nicht genau sagen, was es ist.

Ich lasse sie nicht los. Ich will es nicht. Die Hitze ihres Körpers strahlt durch meine feuchten Kleider und überflutet meinen Kopf mit den schmutzigsten Gedanken. Wenn ich ein Gentleman wäre, würde ich das Zimmer verlassen und sie sich anziehen lassen, aber das bin ich nicht. Ich bin ein Arschloch, das ein Hotelkasino zu leiten hat.