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Ich ziehe den Saum meines einteiligen Zimmermädchenkleids mit Reißverschluss nach unten. Das rosa Pepto-Bismol- Teil reicht mir bis zu den Oberschenkeln und sitzt wie angegossen, schmiegt sich an meine Kurven und betont mein Dekolleté. Offensichtlich möchten die Besitzer des Bellissimo Hotel and Casino, dass ihre Zimmermädchen so heiß aussehen wie ihre Cocktailmädchen. Ich habe mich darauf eingelassen. Ich trage ein Paar Wickelschuhe mit Plateauabsätzen, die bequem genug sind, um darin Zimmer zu putzen, aber sexy genug, um die Muskeln in meinen Beinen zu zeigen, und ich habe mein schulterlanges blondes Haar zu zwei flauschigen Zöpfen gebunden. Andere Länder, nicht wahr? Meine feministischen Freundinnen aus der Uni würden darüber einen Anfall bekommen. Ich schiebe den gar nicht so kleinen Zimmermädchenwagen den Flur des Grand-Hotel-Teils des Casinos entlang. Ich habe den ganzen Morgen damit verbracht, die Unordnung der Leute aufzuräumen. Und ich kann Ihnen sagen, in Vegas herrscht ein riesiges Durcheinander. Drogenutensilien. Sperma. Kondome. Blut. Und das hier ist ein teurer, hochklassiger Ort. Ich arbeite erst seit zwei Wochen hier und habe das alles und noch mehr schon gesehen. Ich arbeite schnell. Einige der Zimmermädchen empfehlen, sich Zeit zu lassen, damit man nicht überlastet wird, aber ich hoffe trotzdem, dass ich jemanden im Bellissimo davon überzeugen kann, mir einen besseren Job zu geben.

Daher ziehe ich mich an wie die Casino-Version der französischen Dienstmädchen -Fantasie.

Mich aufzuhübschen, wurde wahrscheinlich von dem angeregt, was mein Cousin Corey die „Stimme des Unrechts“ nennt. Ich habe das Gegenteil eines sechsten Sinns oder einer Stimme der Vernunft, besonders wenn es um die männliche Hälfte der Bevölkerung geht.

Warum sonst wäre ich pleite und auf der Suche nach dem untreuen Partyboy, den ich in Reno zurückgelassen habe? Ich bin eine kluge Frau. Ich habe einen Masterabschluss. Ich hatte eine anständige Stelle als außerordentlicher Professor und eine strahlende Zukunft.

Aber als mir klar wurde, dass all meine Vermutungen, dass Tanner mich betrog, zutrafen, packte ich den Subaru, den ich mit ihm teilte, und fuhr nach Vegas, um bei Corey zu bleiben, die mir versprach, mir hier einen Job als Kartengeberin zu besorgen.

Aber im Moment gibt es keine Jobs als Kartengeberin – nur Haushälterin. Also stehe ich jetzt ganz unten auf der Karriereleiter , pleite, alleinstehend und ohne fahrbares Auto, weil mein Auto am Tag meiner Ankunft bei einem Unfall mit Fahrerflucht zu Schrott gefahren wurde.

Nicht, dass ich vorhätte, langfristig hier zu bleiben. Ich teste nur mal, wie es in Vegas aussieht. Wenn es mir gefällt, bewerbe ich mich um eine Stelle als Lehrbeauftragter an einer Hochschule. Ich habe sogar schon überlegt, als Aushilfslehrerin an einer Highschool zu arbeiten, sobald ich genug fahre.

Wenn ich aber einen Job als Dealer ergattern kann, nehme ich ihn an, denn dort würde ich dreimal so viel verdienen wie im öffentlichen Schulsystem. Was eine Tragödie ist, über die ich an einem anderen Tag sprechen werde.

Ich gehe zurück in den Hauptversorgungsbereich, der gleichzeitig das Büro meines Chefs ist, und lade meinen Wagen in der Housekeeping-Höhle voll, wo ich Handtücher und Seifenschachteln in ordentlichen Reihen aufstapele.

„Oh, um Gottes Willen.“ Marissa, meine Vorgesetzte, stopft ihr Telefon in die Tasche ihres Housekeeping-Kleids. Als heiße 42 -Jährige füllt sie ihrs an den richtigen Stellen aus, sodass es wie ein Kleid aussieht, das sie selbst tragen wollte, und nicht wie eine Uniform. „Heute sind vier Leute krankgeschrieben. Jetzt muss ich die Suiten der Chefs selbst machen“, stöhnt sie.

Ich werde munter. Ich weiß – das ist die Stimme des Unrechts. Ich hege eine morbide Faszination für alles Mafiosi. Ich habe zum Beispiel jede Folge von Die Sopranos gesehen und das Drehbuch von Der Pate auswendig gelernt.

„Du meinst die Zimmer der Tacones? Die mache ich.“ Es ist dumm, aber ich will einen Blick auf sie werfen. Wie sehen echte Mafiabossinnen aus? Al Pacino? James Gandolfini? Oder sind das nur ganz normale Typen? Vielleicht bin ich schon an ihnen vorbeigekommen, als ich meinen Einkaufswagen herumgeschoben habe.

„Ich wünschte, das geht, aber das geht nicht. Das ist eine spezielle Sicherheitsüberprüfung . Und glauben Sie mir – das wollen Sie nicht. Sie sind super paranoid und verdammt wählerisch. Man kann sich nichts Falsches ansehen, ohne sich aufzuregen. Sie würden dort oben definitiv niemanden Neuen sehen wollen.

Tatsächlich würde ich deswegen wahrscheinlich meinen Job verlieren.“ Ich sollte entmutigt sein, aber diese Neuigkeit verstärkt nur den Mythos, den ich in meinem Kopf um diese Männer herum geschaffen habe. „Nun, ich bin bereit und verfügbar, wenn du willst. Ich habe meinen Flur schon fertiggestellt. Oder könnte ich mit dir gehen und helfen? Damit es schneller geht?“ Ich sehe, wie sich mein Vorschlag durch ihre Einwände schlängelt.

Interesse huscht über ihr Gesicht, gefolgt von noch mehr Bestürzung.

Ich nehme einen hoffnungsvoll-hilfsbereiten Ausdruck an.

„Nun, vielleicht wäre das in Ordnung … ich würde dich schließlich beaufsichtigen.“ Ja! Ich sterbe vor Neugier, die Mafiabosse aus der Nähe zu sehen. Dumm, ich weiß, aber ich kann nicht anders. Ich möchte Corey eine SMS schreiben, um ihr die Neuigkeit zu erzählen, aber ich habe keine Zeit. Corey weiß, wie fasziniert ich bin, denn ich habe sie bereits nach Informationen ausgequetscht.

Marissa lädt noch ein paar andere Sachen auf meinen Wagen und wir machen uns gemeinsam auf den Weg zu den speziellen Aufzügen – den einzigen , die bis ganz nach oben fahren und für die man eine Schlüsselkarte braucht.

„Also, diese Typen sind wirklich empfindlich. Meistens sind sie nicht in ihren Zimmern und dann muss man sich nur noch darum kümmern, sich von ihren Schreibtischen fernzuhalten“, erklärt Marissa, als wir die letzte öffentliche Etage verlassen haben und nur noch wir beide im Aufzug sind. „Öffnen Sie keine Schubladen – tun Sie nichts, was neugierig wirkt. Ich meine es ernst – diese Typen sind unheimlich.“ Die Türen öffnen sich schwungvoll und ich schiebe den Wagen hinaus und folge ihr um die Kurve zur ersten Tür.

Aus dem Zimmer ertönt lautes Stimmengewirr.

Marissa zuckt zusammen. „Immer klopfen“, flüstert sie, bevor sie ihre Fingerknöchel hebt, um an die Tür zu klopfen.

Sie hören sie offensichtlich nicht, denn das laute Reden geht weiter.

Sie klopft erneut und das Reden hört auf.

„Ja?“ ruft eine tiefe, männliche Stimme.

„Housekeeping.“ Wir warten, während Stille ihren Ruf begrüßt. Nach einem Moment schwingt die Tür auf und ein Mann mittleren Alters mit leicht ergrauendem Haar kommt zum Vorschein. „Ja, wir wollten gerade gehen.“ Er zieht ein Jackett an, das bestimmt tausend Dollar wert ist. Ein leichter Bauch macht seine Mitte dicker, aber ansonsten sieht er extrem gut aus. Hinter ihm stehen drei andere Männer, alle in ebenso schönen Anzügen gekleidet, keiner trägt sein Jackett.

Sie ignorieren uns, als sie sich vorbeidrängen und ihr Gespräch im Flur fortsetzen. „Also sage ich ihm …“ Die Tür schließt sich hinter ihnen.

„Puh“, atmet Marissa. „Es ist viel einfacher, wenn sie nicht hier sind.“ Sie blickt in die Ecken der Räume. „Natürlich sind überall Kameras, also ist es nicht so, als würden wir nicht beobachtet.“ Sie zeigt auf ein winziges rotes Licht, das von einem kleinen Gerät an der Verbindungsstelle zwischen Wand und Decke leuchtet. Ich habe sie bereits überall im Casino bemerkt. „Aber es ist weniger nervenaufreibend, wenn wir nicht auf Zehenspitzen um sie herumschleichen.“ Sie deutet mit dem Kopf den Flur entlang. „Du übernimmst das Badezimmer und die Schlafzimmer, ich mache die Küche, das Büro und den Wohnbereich.“ „Verstanden.“ Ich nehme die benötigten Sachen vom Wagen und gehe in die von ihr angegebene Richtung.

Das Schlafzimmer ist auf unauffällige Weise gut ausgestattet. Ich ziehe die Laken und die Tagesdecke hoch, um das Bett zu machen. Die Laken hatten wahrscheinlich eine Fadendichte von 3.000, falls es so etwas gibt. Das ist vielleicht übertrieben, aber sie sind wirklich fantastisch.

Nur zum Spaß reibe ich mir eine an die Wange.

Sie ist so glatt und weich. Ich kann mir nicht vorstellen, wie es wäre, in diesem Bett zu liegen. Ich frage mich, welcher der Jungs hier geschlafen hat . Ich mache das Bett mit Krankenhausecken, so wie Marissa es mir beigebracht hat, wische Staub und sauge, gehe dann zum zweiten Schlafzimmer und dann zum Badezimmer. Als ich fertig bin, finde ich Marissa beim Staubsaugen im Wohnzimmer.

Sie schaltet es aus und wickelt das Kabel auf. „Fertig? Ich auch. Lass uns zum nächsten gehen.“ Ich schiebe den Wagen heraus und sie klopft an die Tür der Suite am Ende des Flurs. Keine Antwort.

Sie tippt uns ein. „Mit deiner Hilfe geht es viel schneller“, sagt sie dankbar.

Ich lächle sie an. „Ich finde auch, dass es mehr Spaß macht, im Team zu arbeiten.“ Sie lächelt zurück. „Ja, irgendwie glaube ich nicht, dass sie das regelmäßig machen würden, aber zur Abwechslung ist es ganz nett.“ „Gleiche Routine?“ „Es sei denn, du willst wechseln? Dieses hier hat nur ein Schlafzimmer.“ „Nee“, sage ich, „ich mag Bett/Bad.“ Das liegt natürlich an meiner alles verzehrenden Neugier.

In einem Schlafzimmer und einem Badezimmer gibt es mehr persönliche Gegenstände, nicht dass ich im letzten Haus irgendetwas Interessantes gesehen hätte. Ich habe natürlich nicht herumgeschnüffelt. Die Kameras in jeder Ecke machen mich nervös.

Diese Wohnung sieht genauso aus wie die letzte, als hätten sie einen Innenarchitekten für die Einrichtung bezahlt und sie wären alle identisch. Großer Luxus, aber nicht viel Persönlichkeit. Soweit ich weiß, besteht die Familie Tacone – zumindest die, die das Bellissimo führen – aus alleinstehenden Männern. Was kann ich erwarten?

Ich mache das Bett und fange an, Staub zu wischen.

Aus dem Wohnzimmer höre ich Marissas Stimme.

„Was?“, rufe ich, aber dann wird mir klar, dass sie telefoniert .

Einen Moment später kommt sie atemlos herein. „Ich muss los.“ Ihr Gesicht ist blass geworden. „Mein Kind wurde wegen einer Gehirnerschütterung in die Notaufnahme gebracht.“ „Oh Scheiße. Los – ich krieg das schon hin. Willst du mir die Schlüsselkarte für die letzte Suite geben ?“ Es gibt drei Suiten in diesem obersten Stockwerk.

Sie sieht sich abgelenkt um. „Nein, das sollte ich lieber nicht. Könntest du hier nicht einfach fertigmachen und wieder nach unten gehen? Ich rufe Samuel an und sage ihm, was passiert ist.“ Samuel ist unser Chef, der Chef des Housekeeping. „Vergiss nicht, dich vom Schreibtisch im Büro fernzuhalten .“ „Klar. Verschwinde hier.“ Ich mache eine scheuchende Geste.

„Geh zu deinem Kind.“ „Okay.“ Sie kramt ihre Handtasche aus dem Wagen und hängt sie sich über die Schulter. „Wir sehen uns morgen.“ „Ich hoffe, ihm geht es gut“, sage ich ihr hinterher, als sie geht.

Sie wirft ein schwaches Lächeln über die Schulter. „Danke.

Tschüss.“ Ich schnappe mir den Staubsauger und gehe zurück ins Schlafzimmer.

Als ich fertig bin, höre ich Männerstimmen im Wohnzimmer.

„Hoffentlich kannst du ein bisschen schlafen, Nico. Wie lange ist es her?“, fragt eine der Stimmen.

„Achtundvierzig Stunden. Verdammte Schlaflosigkeit.“ „Glück, bis später.“ Eine Tür fällt ins Schloss.

Mein Herz schlägt sofort ein wenig schneller vor Aufregung oder Nervosität. Ja – ich bin ein Narr. Später würde ich meinen Fehler erkennen, nicht gleich losmarschiert zu sein und mich vorzustellen, aber Marissa macht mich wegen der Tacones nervös und ich erstarre. Der Wagen steht jedoch im Wohnzimmer. Ich beschließe, ins Badezimmer zu gehen und alles zu reinigen, was ich kann, ohne frische Vorräte zu holen. Schließlich gebe ich auf, straffe meine Schultern und gehe hinaus.

Ich komme im Wohnzimmer an und ziehe drei gefaltete Handtücher, vier Handtücher und vier Waschlappen heraus. Aus dem Augenwinkel beobachte ich die breiten Schultern und den Rücken eines anderen gut gekleideten Mannes.

Er blickt herüber und schaut dann zweimal hin. Seine dunklen Augen streifen mich, verweilen auf meinen Beinen und wandern hoch zu meinen Brüsten und dann in mein Gesicht. „Wer zum Teufel bist du?“ Ich hätte diese Antwort erwarten sollen, aber sie erschreckt mich trotzdem. Er klingt furchteinflößend. Wirklich furchteinflößend, und er kommt auf mich zu, als ob er es ernst meint. Er ist wunderschön, mit dunklem, welligem Haar, einem stoppeligen, kantigen Kinn und dichten Wimpern, die mich durchbohren.

„Hä? Wer. Zum Teufel. Bist du?“, gerate ich in Panik. Anstatt ihm zu antworten, drehe ich mich um und gehe schnell ins Badezimmer, als ob frische Handtücher in seinem Badezimmer alles in Ordnung bringen würden.

Er geht hinter mir her und folgt mir hinein. „Was machst du hier?“ Er schlägt mir die Handtücher aus den Händen.

Fassungslos starre ich auf sie, die auf dem Boden verstreut liegen.

„Ich bin … im Haushalt“, sage ich lahm. Verdammt sei meine idiotische Faszination für die Mafia. Das sind nicht die verdammten Sopranos. Das ist ein echter, gefährlicher Mann, der eine Pistole in einem Holster unter der Achsel trägt. Ich weiß es, weil ich es sehe, als er nach mir greift.

Er packt meine Oberarme. „Bullshit. Niemand, der aussieht wie“ – sein Blick wandert wieder meinen Körper auf und ab – „du – arbeitet im Haushalt.“ Ich blinzele, bin mir nicht sicher, was das bedeutet. Ich bin hübsch, das weiß ich, aber an mir ist nichts Besonderes. Ich bin der blauäugige blonde Typ von nebenan, eher klein und kurvig . Nicht wie mein Cousin Corey, der groß, schlank, rothaarig und umwerfend gutaussehend ist und das entsprechende Selbstbewusstsein hat .