Kapitel 2 - Advocatus Diaboli

„Sanitäter? Das ist nicht das, was Leitners tun, Sara.“

Seine Stimme, kalt und kontrolliert, schneidet durch meine Erinnerung.

„Dein Bruder wird bald in meine Fußstapfen treten und Chirurg werden. Und du? Du verschwendest dein Potenzial.“

„Leben zu retten ist niemals Zeitverschwendung“, hatte ich erwidert, doch mein Trotz trug weder dazu bei, seinen wütenden Blick zu mildern, noch das missbilligende Nicken von der anderen Seite des Tisches, wo mein Bruder saß. Sein Schweigen klang wie eine Übereinstimmung mit unserem Vater.

„Genug der Erinnerungen“, murmele ich vor mich hin und ziehe meine Gedanken zurück in die Gegenwart. Ich muss Menschen retten und Selbstmitleid gehört nicht zu meinem Notfallset.

Stunden später, nach einem gefühlten Marathon des Unglücks, stapfe ich endlich die Stufen zu meinem Heiligtum hinauf, meiner Wohnung im 19. Wiener Bezirk. Der Duft blühenden Flieders begrüßt mich, ein wohlriechendes Flüstern verspricht mir, dass ich hier atmen kann. Mein privater Garten ist ein Flickenteppich aus Schatten und Mondlicht, Blumen wogen sanft in der Nachtbrise wie Wellen, die mich willkommen heißen.

„Home Sweet Home“, seufze ich und lasse die Gelassenheit über mich hinwegspülen.

Es ist kein Palast, aber es gehört mir, verdammt noch mal! Jeder Grashalm, jedes Blütenblatt und jeder Kieselstein. Ein Zufluchtsort weit weg von blutgetränkten Krankentragen und der Last familiärer Erwartungen. Hier, in der Wiege der stillen Rebellion der Natur gegen den stählernen Herzschlag der Stadt, finde ich Trost.

„Reiß dich zusammen!“, sage ich mir, während ich die Post durchblättere und die Tür aufschließe.

Drinnen erklingt das leise Summen des Kühlschranks wie ein Schlaflied für die Müden, und ich lasse mich in seinen Rhythmus fallen, bereit, die Rüstung des Tages abzulegen und einfach Sara zu sein. Keine Titel, keine Heldentaten, und am wichtigsten: keine Urteile.

„Morgen streiten wir über die Berufswahl“, flüstere ich in das leere Zimmer und fürchte mich schon vor der nächsten Runde des familiären Dramas. Aber im Moment sind da nur ich und die Sterne, die durch mein Fenster spähen, ein Publikum himmlischer Voyeure, die das Drama meines Lebens beobachten.

„Schlaf gut, lass dich nicht von den Bettwanzen oder der quälenden Enttäuschung deiner Liebsten beißen.“

Mit einem Kichern schließe ich die Vorhänge und schließe die Welt und ihre dunkle Romantik für ein paar kostbare Stunden aus.

Ich lasse mich auf die Couch fallen und ziehe meine Stiefel mit einem dumpfen Geräusch aus, das meinen Nachbarn nebenan wahrscheinlich nervt – tut mir leid, tut mir nicht leid. Die Anspannung in meinen Schultern lässt nach, als ich mich zurücklehne und die Stille meines Wohnraums genieße. Es ist, als würde ich in eine andere Welt eintreten, in der das Ticken der Uhr das lauteste Geräusch ist und der dringendste Notfall eine welkende Zimmerpflanze.

„Ach, Ruhe, du schwer fassbares Biest“, murmle ich und blicke über die zarten Muster an der Decke. Dieser Ort mit seinen ungleichen Kissen und gebrauchten Bücherregalen ist meine Festung der Einsamkeit. Keine heulenden Sirenen, keine fordernden Stimmen, nur ich und meine Gedanken. Und vielleicht zu viele Sukkulenten.

Meine Finger streifen über die Buchrücken abgegriffener Romane, deren Helden und Heldinnen unwissentlich an meiner Flucht vor der Realität beteiligt sind. Sie haben mich durch schlaflose Nächte und tränenreiche Tage begleitet, ihre Geschichten sind Balsam für die Seele. Wenn das Leben doch nur so einfach wäre wie ein „Happy End“.

„Zu schade, dass mein Märchenprinz keine Hausbesuche macht“, scherze ich, obwohl ich ganz genau weiß, dass mein Prinz sich durch einen Dschungel aus medizinischem Fachjargon und Vaterproblemen kämpfen muss, bevor er überhaupt an meine Tür klopfen kann.

Apropos Teufel – oder vielmehr Advocatus Diaboli – das Telefon auf dem Couchtisch brummt unaufhörlich. Vaters Name funkelt mir vom Bildschirm entgegen, ein elektronischer Vorbote von Schuldgefühlen und hehren Idealen. Da geht es schon wieder los.

„Guten Abend, Dr. Leitner“, antworte ich mit einer Stimme, die vor gespieltem Respekt trieft.

„Sara, wir müssen über deine Karriere reden. Oder das Fehlen derselben“, kommt die scharfe Antwort ohne Umschweife, sein Tonfall klinisch und so kalt wie die Operationssäle, in denen er ständig arbeitet.

„Freut mich auch, deine Stimme zu hören, Papa. Und ich dachte, du hättest nach meinem berühmten Lasagne-Rezept gefragt.“

„Lasagne wird dir keine anständige Zukunft bescheren. Warum musst du dein Potenzial für diesen minderwertigen Job wegwerfen?“

„Weil das Retten von Menschenleben so überbewertet wird, oder?“, entgegne ich, Sarkasmus als Schutzschild gegen den Schmerz seiner Worte. „Vergessen wir nicht, wer mir beigebracht hat, dass ein Leitner niemals vor einer Herausforderung zurückschreckt.“

„Sanitäterin zu sein ist nicht gerade die Herausforderung, die ich für dich vorgesehen habe. Du bist besser als das, Sara. Das weißt du.“

„Weißt du was, Papa? Ich bin jetzt erwachsen. Ich treffe meine eigenen Entscheidungen, mache meine eigenen Fehler und hey, ich mache sogar meine Wäsche selbst.“

„Deine Sturheit wird dein Untergang sein“, warnt er, und in seiner Stimme schwingt der vertraute Unterton der Enttäuschung mit.

„Oder es wird mein Anspruch auf Ruhm sein. Nur die Zeit wird es zeigen.“

„Ruhm“, er stößt ein verächtliches Lachen bei diesem Wort aus und in mir verhärtet sich alles.

„Denk darüber nach, was ich gesagt habe, Sara. Wir wollen nur das Beste für dich.“

„Ich hab’s laut und deutlich verstanden“, sage ich, obwohl wir beide wissen, dass ich nicht mit vollem Herzen dabei bin. „Danke für die aufmunternden Worte, Coach.“

Die Leitung wird unterbrochen und ich werfe den Hörer schnaufend weg. Das Beste für mich, was? Wenn sie nur verstehen würden, dass mein Bestes nicht mit einem Stethoskop und einem Arzttitel vor meinem Namen einhergeht. Aber egal, die Nacht winkt mit ihrem Versprechen von Frieden und ich bin bereit, ihrem Ruf zu folgen.