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1
MEIN ZUHAUSE WAR MALERISCH. Eine rote Haustür mit einem goldenen Türklopfer. Schwarz-weiß karierter Fußboden. Eine hölzerne Treppe mit glänzendem Lack und einem funkelnden Kronleuchter.
Allerdings hatte ich mich immer gefragt: Wenn ich eine Ecke der Tapete zurückziehe … würde sie rot auslaufen? Wenn diese Welt so durchsichtig wie Glas wäre, würden sanfte Spritzer eine Pfütze auf den Marmorfußboden tropfen.
Ich starrte auf den Fernseher in der Küchenecke und konnte die Stimme der Nachrichtensprecherin kaum verarbeiten, doch als Mord über ihre rubinroten Lippen kam, hallte das Wort in meinem Kopf nach. Meine Kehle schnürte sich zu, als ich den Ring an meinem Mittelfinger drehte.
Obwohl mein Zuhause, mein Leben, auf einem Haufen schmutzigen Geldes aufgebaut war, hatte ich immer behaupten können, dass ich nichts dazu beigetragen hatte . Zumindest nicht bis Anfang dieses Jahres. Jetzt klebte Blut an meinen Händen und Schuldgefühle beobachteten mich im Schlaf.
Jedes Mal, wenn sich die Schwingtür öffnete, während unsere Bediensteten ein- und ausgingen und das Mittagessen vorbereiteten, drangen Stimmen aus dem Foyer an mein Ohr.
Ein weibliches, trillerndes Lachen, das lebhafte Timbre meines Cousins Benito und eine Stimme, die ich vage erkannt hatte, als ich heute Morgen die Kirche verließ. Sie war tief, sanft und gleichgültig. Die Nackenhaare stellten sich auf. Ich wusste, dass sie meinem zukünftigen Schwager gehörte.
Und das war teilweise – ganz und gar – der Grund, warum ich mich in der Küche versteckte , obwohl ich es nie zugeben würde.
„Du bist zu schön für dieses Stirnrunzeln, süße Abelli“, sagte meine Mama, als sie den Raum betrat, gefolgt von der Kakophonie der Gespräche unserer Gäste.
Ich rutschte unter der Last ihrer Worte hin und her. Aus offensichtlichen Gründen hatte ich diesen Spitznamen schon lange nicht mehr gehört. Ich war dem Namen etwas entwachsen, vor allem als mir klar wurde, dass ich das Mädchen war, das aus den falschen Gründen angebetet wurde: Ich war nicht schwer anzusehen , ich war still, wenn ich es sein sollte, und höflich, wenn ich es nicht war.
Wie ein Kinderkleid, das nicht mehr passte, steckte ich in den Erwartungen der Welt fest. Es dauerte Jahre, in denen ich mich wie ein hübscher Vogel im Käfig fühlte, bis mir alles zu viel wurde … und ich flüchtete.
„Ich weiß nicht, warum du dir das ansiehst, Elena“, sagte Mama und rührte die Soße auf dem Herd um. „Dieser ganze Unsinn ist deprimierend.“ Mama war mit Salvatore Abelli verheiratet – einem hochkarätigen Boss eines der größten Verbrechersyndikate der Vereinigten Staaten. Manchmal fragte ich mich, ob ihre Naivität auf Verleugnung beruhte oder ob sie wirklich lieber Days of Our Lives ansah, als sich um die Angelegenheiten meines Papas zu sorgen.
„Ich bin mir nicht sicher, wen ich bei der Wahl wählen soll“, antwortete ich geistesabwesend.
Sie schüttelte ungläubig den Kopf, und ich fand es seltsam, dass sich die Tochter eines Mafiabosses so für die Gesetze der Regierung interessierte.
„Dein Papà ist nicht glücklich mit dir“, sagte sie und sah mich unter ihren dunklen Wimpern mit diesem geschürzten-Lippen-du-steckst-in-Schwierigkeiten-Ausdruck an.
„Wann ist Papà in letzter Zeit nicht unglücklich mit mir?“ „Was erwartest du nach dem, was du getan hast?“ Sechs Monate waren vergangen, und ich hätte schwören können, dass sie es jeden Tag zur Sprache brachte. Sie war wie ein Hund mit einem Knochen, und ich dachte wirklich, dass sie meinen Fehler genoss, weil sie endlich etwas hatte, wofür sie mich tadeln konnte.
„Warum bist du heute nach der Kirche nicht gekommen, um den Russo zu treffen ?“ Sie richtete ihren Löffel auf mich. „Ich glaube dir nicht, dass du es vergessen hast und unschuldig im Auto gewartet hast.“ Ich verschränkte die Arme. „Ich wollte es einfach nicht. Er ist … unhöflich.“ „Elena“, schimpfte sie. „Du kennst ihn nicht einmal.“ „Du musst niemanden mit seinem Ruf treffen, um seinen Charakter zu kennen, Mama.“ „Oh, Madonna, salvami“, murmelte sie.
„Und er wird Adriana nicht verstehen“, fügte ich knapp hinzu.
Sie schnaubte. „Nicht viele werden deine Schwester verstehen, figlia mia.“ Der Gärtner verstand … aber das wollte ich Mama nicht erzählen, sonst würde er am Ende des Tages am Fuße des Hudson liegen.
Anfang der Woche hatte Papà angekündigt, dass Adriana Nicolas Russo heiraten würde, den Don einer der fünf Familien in New York. Meine vergangenen Verfehlungen waren noch immer offene Wunden, aber mit dieser Neuigkeit auf der Liste war es, als wären sie wieder aufgerissen worden.
Ich war die älteste Schwester; daher war es meine Verantwortung, zuerst zu heiraten. Aber wegen meines Fehlers war meine Schwester unter den Bus geworfen worden – und zwar an einen Mann mit einem Ruf.
Jeder wusste, dass es nur eines bedeutete, wenn jemand in dieser Welt einen guten Ruf hatte: Halte dich verdammt noch mal von ihm fern. „Außerdem ist Nico ein perfekter Gentleman. Wenn du ihn heute Morgen nach der Kirche getroffen hättest , wie es sich gehört , wüsstest du das.“ Ich war geradewegs aus der Kirchentür und zum Auto gegangen , bevor ich zu meinem zukünftigen Schwager gebracht werden konnte. Ich war für meinen Papa praktisch ein Paria, also war ich überrascht, dass ihm meine Abwesenheit überhaupt aufgefallen war. Außerdem war ich sicher, dass Nicolas Russos Gentleman-Auftritt nichts weiter als Blendwerk war. Seit Nicolas‘ Papa vor fünf Jahren gestorben war, war der 29-jährige und jüngste Gerichtsdiener in der Unterwelt wohlbekannt. Er trat in die Fußstapfen seines Vaters, war ein Betrüger, hatte mehr Blut an seinen Händen als das gesamte Staatsgefängnis von New York und zeigte keine Reue. Zumindest stellte ich mir vor, dass er sich nicht entschuldigte. Der Nachrichtensprecher hätte nicht ein Jahr lang jeden Morgen von einem neuen Opfer namens „Zanetti“ berichtet – der Familie, mit der Nicolas einst wegen der Ermordung seines Papas im Streit lag –, wenn er sich schuldig gefühlt hätte. Mit dieser Einstellung würde er meiner Meinung nach direkt in die Hölle kommen. „Ich habe ihn kennengelernt, Mama.“ Sie zog eine Augenbraue hoch. „Ach ja?“ „Nein, nein.“ Ihr Gesichtsausdruck verfinsterte sich. „Aber ich habe einen Blick mit ihm ausgetauscht“, beharrte ich. „Und das war alles, was ich sehen musste, um zu wissen, dass er nicht gut für Adriana wäre .“ Sie verdrehte die Augen. „Ridicolo.“ Ein böser Blick und ein Blick waren dasselbe … oder? Es war eigentlich ein Unfall. Als ich die Kirchentreppe hinunterging, fiel mein Blick auf die Versammlung, an der ich eigentlich teilnehmen sollte. Papa und Mama standen zu beiden Seiten von Adriana und gegenüber von Nicolas Russo – und so lernten sich Braut und Bräutigam in diesem Leben normalerweise kennen. Arrangierte Ehen waren in der Cosa Nostra an der Tagesordnung. Verärgert über die ganze Situation hatte ich die Augen leicht verengt, bevor ich meinen zukünftigen Schwager ansah , nur um festzustellen, dass er mich bereits ansah. So kam es zu dem bösen Blick – ein Unfall, verstehen Sie. Aber ich konnte dem Mann das kaum vermitteln, und wenn ich gelächelt hätte, wäre das herablassend gewirkt, also … akzeptierte ich den bösen Blick einfach und hoffte, dass er mich nicht umbringen würde. Nicolas‘ Blick hatte sich zu einem Flackern verhärtet, um zu zeigen , dass es ihm nicht gefiel, aber nach einer Sekunde intensiven Augenkontakts richtete er seine Aufmerksamkeit wieder auf meinen Papà, als wäre ich nichts weiter als ein vorbeiwehendes Blatt. Ich stieß den angehaltenen Atem aus und versteckte mich im Auto. Nach diesem Wortwechsel würde ich ihn auf keinen Fall mehr treffen. Ich würde ihn einfach bis ans Ende meiner Tage meiden. „Mach dir keine Sorgen und vertrau deinem Papà.“ Ich machte ein Hmm-Geräusch, weil ich von meinem Cousin Benito gehört hatte , dass die Allianz auf die Zusammenarbeit bei einem Waffendeal abzielte, mehr nicht. Meine Schwester war eine Marionette in einem groß angelegten Handelsabkommen. Wie romantisch. Trotzdem wussten wir, dass dieser Tag kommen würde.
Ich hatte keine Erwartungen an eine Liebesheirat und Adriana auch nicht. Das Problem war, dass meine Schwester glaubte, sie sei bereits verliebt . In den Gärtner. „Elena, geh und schau, ob Adriana zum Mittagessen fertig ist.“ „Sie hat mir gestern Abend gesagt, dass sie nicht kommt.“ „Sie kommt!“, fauchte Mama und murmelte dann etwas auf Italienisch. Widerstrebend stieß ich mich von der Theke ab und verließ die Küche. Die Stimme des Nachrichtensprechers folgte mir durch die Schwingtür, und wie eine Warnung strömte das Wort Mord erneut über meine roten Lippen. Auf dem antiken Plattenspieler ertönte „On an Evening in Roma“, als ich zur Treppe ging und die Gäste im Foyer betrachtete. Die Schwester und der Ehemann meines Vaters, ein paar Cousins und mein Bruder Tony, der Nicolas einen eindringlichen Blick zuwarf. Tony lehnte allein an der Wand, die Hände in den Taschen seines schwarzen Anzugs. Seine Freundin war keine Italienerin und wurde selten eingeladen. Meine Mama mochte sie nicht, nur weil sie mit ihrem Sohn zusammen war. Ich liebte meinen Bruder, aber er war rücksichtslos, impulsiv und lebte nach dem Motto: „Wenn es mir nicht gefällt, dann erschieße ich es verdammt noch mal.“ Und es sah aus, als wollte er Nicolas Russo erschießen. Es gab eine gemeinsame Vergangenheit zwischen den beiden, und die war nicht von der guten Art.
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