Kapitel 5 Varya

Mein Knie schmerzt wie ein Baby. Das Blut beginnt zu trocknen, und es wird immer schwieriger, meine Jeans von der Wunde wegzuziehen. Zum Glück ist der Pavian, der das Geld riecht, seidig und schreit nicht mehr.

Ich nehme die Taschentücher von ihm und befeuchte sie mit Wasser, dann ziehe ich sofort meine Jeans aus. Ich fing an, die Schürfwunde abzutupfen, um den Schmutz zu entfernen. Ich beuge absichtlich drei Beine ein, damit Peter, der vorbeifährt, mich nicht in einem fremden Auto sieht. Ich fahre so, bis der Mann neben der Apotheke anhält.

Ich mag den Anblick von Blut, Wunden oder allem, was mit Verletzungen zu tun hat, nicht. Allein der Anblick des roten Flecks auf meiner zerrissenen Jeans verursacht bei mir Übelkeit. Ich kann nur darauf warten, dass der Pavian mir eine Notfall-Heilsalbe bringt.

Ich frage mich, wer dieser Mann ist. Nachdem ich einen Blick in Richtung der Apotheke geworfen und mich vergewissert habe, dass der Pavian nicht auf das Auto zugeht, trete ich vor und öffne das Handschuhfach. Ein paar Ausweise, etwas Bargeld und verschiedene Ausweise auf den Namen Alexei Woronzow. Wie eine Art Wachmann oder so. Jedenfalls kein Krimineller. Es ist ein wenig knarrend, aber man kann ihm vertrauen. Und in meiner Position ist das schon eine Art Sieg.

Ich lehne mich in meinem Sitz zurück, nehme meine Brille ab und puste auf mein Knie. Ich hätte mich vom Spiegel ablenken lassen sollen und zu einem so ungünstigen Zeitpunkt in dieses Auto fliegen sollen! Jetzt wird mein Bein höchstwahrscheinlich mit einer Narbe verziert sein. Ich muss mir überlegen, mit welcher Art von Tattoo ich sie verdecken kann. Vielleicht mache ich es selbst. Aber warum?

Es wird zu Recht gesagt, dass Tattoos eine Droge sind. Und auch wenn man sich nicht den ganzen Körper tätowieren lässt, fängt man nach und nach an, andere zu bemalen. Also habe ich mir mein bisher einziges Tattoo auf den Oberschenkel stechen lassen und mich darauf eingelassen.

Nach der Uni ging ich sogar zu einem Tätowiermeister, um mich von ihm unterrichten zu lassen - ich war so interessiert an allem! Aber nach ein paar Monaten stoppte Peter alle meine Bemühungen, als er davon erfuhr. Ich erinnere mich an sein strenges Gesicht! Noch heute lässt die Erinnerung daran mein Herz schneller schlagen.

- Ich kapiere es nicht... - Plötzlich wird meine Einsamkeit durch einen zurückkehrenden Pavian gestört. - Wo ist das Kind?

Nachdem er auf mein blutiges Knie und das halbhohe Sweatshirt, das mein Höschen verbirgt, hinuntergeschaut hat, streckt er seine Hand nach meinem Kopf aus. Wenn dieser Mann nicht gerade in einem Wutanfall sein Gesicht fächelt, ist er immer noch viel süßer als ein Affe. Aber er ist angezogen wie ein Bastard. Eine Hose und ein T-Shirt sind in Ordnung, aber Schuhe... Das Einzige, was seinen Körper ziert, ist eine Tätowierung, die herausschaut. Oh! Was ist das von der Schulter bis zur Brust? Blasen mit einer Art weißem Belag darauf. Schuppenflechte? Buh!

- Hey!" Ich wehre mich gegen seine grabschenden Hände.

Aber mein Fahrer ist eindeutig kein Gentleman. Er zieht mir frech den Hut vom Kopf und steht lange mit offenem Mund da.

- Ein Mädchen... - erklärt die Überraschung, die er gerade entdeckt hat. - Oh, mein Gott! Rutsch rüber", er klopfte mir mit dem Handrücken leicht auf den Oberschenkel.

Er setzt sich neben mich und schließt die Tür hinter sich. Er sieht mir tief in die Augen und legt ein kaltes Päckchen auf mein Bein.

- Aah! - Das eisig brennende Gefühl lässt mir eine Träne in die Augen steigen.

- Halt es einfach aus, Ziege", murmelt er, ohne ein modern verdrehtes Zitat aus einem Buch von Kornei Tschukowski zu beenden, und beginnt, mein Knie zu untersuchen. - Ertragen Sie es einfach...

- Mm-hmm", quetsche ich heraus.

- Ich verstehe das nicht. Was soll das?

- Wovon reden Sie eigentlich? - Ich schlucke den Kloß in meinem Hals hinunter und versuche, mich von ihm zu entfernen.

- Über deine Maskerade. Sag mir, von wem hast du das Geld gestohlen? Wenn du nicht gestehst, zeige ich dich bei den Bullen an.

- Was? Sie... Lasst mich hier raus! Das geht nicht! Erst schlagen Sie mich und dann beschuldigen Sie mich des Diebstahls! Und übrigens, ich sollte die Verkehrspolizei auf Sie hetzen!

- Also gut! Spucken Sie mich nicht an. Ich habe dem Salon gestern erst in den Arsch getreten. Hier ist die halbe Drogerie: Salbe, Kleber, Pflaster, und lass uns reden....

Er setzt sich auf den Fahrersitz und fährt in irgendeine schicke Werkstatt. Er lässt mich im Auto zurück und geht zu einem Arbeiter in Latzhose und mit einem schmutzigen Lappen in der Hand hinüber. Nach ein paar Handflächenschwüngen mit einem Augenrollen in Richtung des verbeulten Autos geht der Pavian wieder auf mich zu.

- Sind Sie angezogen? - öffnet die Tür ohne Umschweife.

Ich stecke mein Haar unter meinen Hut und setze meine Brille auf und nicke. Ich habe nicht viel an Kleidung dabei, also schlüpfe ich wieder in meine blutigen Jeans. Es war ein Fehler, ein Kleid zu nehmen, während ich so tat, als wäre ich ein Mann.

- Kommen Sie raus.

Wir bahnen uns einen Weg durch die Menschen, die hier arbeiten, entlang des speziellen Ganges zwischen den Aufzügen und kommen zu einer Glastür. Der Geruch von Kaffee und Zitrusaromen, der an der Wand hängt, kitzelt angenehm unsere Nasen, als wir eintreten.

- Kaffee? - Er setzt mich an einen freien Tisch und holt seine Brieftasche heraus.

- Tee, wenn man ihn mit Milch trinken kann.....

Einen Moment später wird die Tasse vor mir abgestellt.

- Hier! - reicht mir auch eine Art Muffin.

- Wozu ist das gut?

- Um Ihren Unmut zu versüßen.

Als ich sehe, wie großzügig mein Gesprächspartner Zucker in seinen Cappuccino schüttet, bleibe ich noch ein paar Minuten dran. Ich traue "seborrhoisch" oder was auch immer diese roten Flecken auf seiner Schulter und Brust sind, nicht mehr. Aber der Gedanke, diese Vertrautheit zuzulassen, schießt mir hin und wieder durch den Kopf.

Bis jetzt hatte der Mann mir nichts Schlimmes angetan, aber er hätte mich auch schlagen, ausrauben und in den Wald verschleppen können. Apropos Vertrauen, und dieser plötzliche Muffin... Mein Magen knurrte ganz schön.

- Wem sagst du das?", nimmt er den ersten Schluck.

Lügen, ohne rot zu werden, klappt irgendwie von selbst. Kaum habe ich die Geschichte von der Flucht vor meinem Mann erfunden, kommt der Mythos vom kleinen Familienbetrieb ins Spiel. Wie soll ich sonst die Menge an Bargeld in meinem Rucksack erklären? Er zieht eine Grimasse, als ob ich keine gute Lügnerin wäre, aber er sagt nichts.

- Alexej", wechselte ich zum formellen Gespräch. - Ich habe Ihren Ausweis gesehen. Sind Sie ein Wachmann oder was?

- Ich wusste, ich hätte dich nicht im Auto lassen sollen. Ich oder wer auch immer... Was ist der Grund für Ihre Anfrage?

- Ich möchte Ihnen ein Geschäft vorschlagen. Ich bin sicher, dass mein Mann bereits nach mir sucht. Und wenn ich allein bin, wird er es tun. Begleite mich in die nächste Stadt. Ich werde dich bezahlen.

Alle, die im Café auf ihr Auto warten, drehen sich bei seinem lauten Lachen um. Ein Arbeiter in Latzhose mit demselben Lappen in den Händen erscheint in der Tür und geht direkt zu unserem Tisch.

- Das war's! Wir haben alles repariert, gerichtet, sogar poliert ... Komm schon, du nimmst den Job, Lech, - nachdem er sich mein Aussehen und das Blut auf meiner löchrigen Jeans angesehen hat, wendet er seinen Blick zu Alexej. - Ist das derselbe krumme und blinde Junge?

- Er ist ein Witzbold. Er ist auch ein Witzbold!