Kapitel 4 Lesha

Anfisa trägt wimmernd und schluchzend eine dünne Schicht eines weißen, schaumigen Sprays auf meine frische Wunde auf und bespritzt sowohl meinen Hals als auch mein wütendes Gesicht. Wahrscheinlich noch mehr Blah-blah-blah-panthenol aus dem Medizinschrank. Ihr endloses "Es tut mir leid, das wollte ich nicht", wie eine Schallplatte, die hängen geblieben ist und die man zum hundertsten Mal anhört.

Auf Max' Erzählungen, dass das neue Einkaufszentrum aus dem Schneider ist und keinen Sicherheitsvertrag mit uns abschließen will, erröte ich und werde noch wütender.

Und was haben wir heute? Minus den Deal mit Lara und der Schönheitssalon-Kette, minus das Einkaufszentrum, minus einen tollen Liebhaber. Aber wir haben auch das verdammte Glück einer verdammt großen Verbrennung. Welche schwarze Katze habe ich heute am Steuer?

Die Stimmung reicht vom Höhepunkt "Heute Morgen war alles verdammt gut" bis hin zu "Ich will mich betrinken und das Fitnessstudio vergessen". Ich stelle das Auto zu Hause ab und gehe in eine Bar, wenn ich noch Lust habe.

- Kurz gesagt, gehen Sie die Personen durch, mit denen die Verwaltung des Einkaufszentrums einen Vertrag abschließen wird. Welche Bedingungen, Preise, Konditionen, wie viele Personen sie zur Verfügung stellen werden. Nutze all deinen Verstand und deine Kanäle, Maxon. Es ist nicht die Zeit, den Mut zu verlieren. Vor allem, wenn die gesamte Aphrodite-Kette uns verlässt.

- Hoppla! Was ist das denn plötzlich? - Mein Stellvertreter lässt sich die Hände scheiden. - Hast du Larissa nicht gut gefickt? Dann hätte ich ja geholfen...

Als meine Sekretärin dies hört, kratzt sie sich schmerzhaft mit dem Fingernagel über ihre bereits geschädigte Haut.

- Ich weiß es nicht! - Ich küsse durch den Schmerz hindurch. - Du wichst dir sogar im Schlaf auf Lara einen.

- Was ist, ist" - Maxon streitet es nicht einmal ab.

- Also, Anfisa, - ich wende meinen Blick zu ihr. - Ab morgen möchte ich, dass alle meine weiblichen Angestellten nicht mehr diese scharfen Harken haben", zeige ich auf ihre dreieckige Maniküre.

Fünf Minuten später, nachdem ich alle aus dem Büro begleitet habe, ziehe ich das einzige lockere Kleidungsstück an, das ich dabei habe - das T-Shirt, das ich zum Training mitgebracht hatte. Das Büro hat einen Satz gebügelter Anzüge für solche Gelegenheiten, aber das Brennen beginnt zu brennen, als ich versuche, mich in das T-Shirt zu zwängen.

Zum Teufel damit, ich werde als Penner gehen. Mit einem weißen Fleck, der fast durchnässt ist, in einem weiten Tank-Top, mit Blasen, Hose und Schuhen.

Nachdem ich meinen Blick in den Spiegel geworfen und laut ausgeatmet habe, schnappe ich mir meine Schlüssel und mache mich auf den Weg zum Aufzug. In der Tiefgarage angekommen, treffe ich einen Mann.

- Hey, Sie haben nicht zufällig eine Zigarette, oder?

Ich habe Glück, dass er das Zeug hat. Tatsächlich habe ich seit fünf oder sechs Jahren nicht mehr geraucht. Okay, wem mache ich was vor - vier Jahre, drei Monate und ein paar Tage. Das ist ein heikles Thema, also weiß ich die Zahl bis auf die Minute genau. Ich habe schon vor langer Zeit mit dem Rauchen aufgehört, aber manchmal möchte ich mir wirklich, wirklich, wirklich etwas gönnen. Oder es gibt Zeiten, in denen mein Nervensystem hartnäckig nach einem Nikotinausstoß verlangt. So wie jetzt!

- Anspruchsvoll...", versichere ich mir und zünde mir eine Zigarette an.

Sobald ich in meinem Auto sitze und ohne die Fenster zu öffnen, atme ich das Gift gierig ein. Ich will nicht noch einmal süchtig nach diesem Zeug werden. Als ich in den Spiegel schaue und mein unglückliches, unrasiertes Gesicht betrachte, komme ich zu einem Schluss: Heute habe ich die Zigarette verdient.

Ich bin stabil. Drei Züge. Das war's. Die Zigarette wird weggeschmissen. Irgendwie bin ich mir sicher, dass, wenn ich noch einen Zug mache und es versaue... ich am Arsch bin und mich wieder in die Reihen der Raucher einreihe.

Und jetzt, jetzt gebe ich mir eine Medaille eines echten Mannes, wenn ich kaum von meiner Zigarette wegkomme. Du weißt schon, du hast es geschafft, du hast es geschafft! Du bist ein Mann! Gut gemacht! Weiter so!

Als ich unter der Schranke hervorkomme, drehe ich die Musik auf. Als ich aus dem Torbogen des Gebäudes, das zur Hauptstraße führt, herausfahre, werde ich langsamer. Hier gibt es selten Fußgänger, aber Vorsicht ist nie überflüssig. Weder links noch rechts ist jemand zu sehen. Ich fahre ein Stück vorwärts und "BAM"!

- Oh, verdammt noch mal! - Ich schlug mit der Handfläche auf das Lenkrad und drückte auf die Hupe.

Ich springe aus dem Auto und sehe mir den Schaden und den toten Mann an. Schlampe, wenn der Kamikaze überlebt hat, bringe ich ihn selbst um!

Ich fahre um das Auto herum. Ein zerknitterter Kotflügel, ein verdammter Elektroroller und ein Kind mit schwarzem Hut und dunkler Brille, das zusammengerollt auf dem Bürgersteig liegt.

- Hast du jemals deine verdammten Augen geöffnet, du Arschloch? Nimmst du deine Brille ab? Willst du, dass ich sofort die Bullen rufe, oder willst du bei deinen Verwandten Geld für die Reparatur eintreiben?

Der Junge reibt fleißig an seinem zerschmetterten Knie. Blut läuft durch seine unförmige und zerrissene Jeans. Schlampe, die Bullen werden kommen und ich werde auch getroffen. Trotzdem, der Fußgänger hat hier Vorrang, aber was ist mit elektrischen Rädern, ich weiß nicht. Ich habe die Änderungen in der Straßenverkehrsordnung nicht gelesen.

- Warum sagst du nicht etwas? Wie sollen wir uns entscheiden? - Ich schreie ihn an und zeige auf mein Auto.

Das Wichtigste ist jetzt, dass wir nicht nachgeben, sonst erholt sich der Junge, überwindet den Schrecken und argumentiert seinen Fall. Und es scheint, dass die Wahrheit jetzt auf meiner Seite ist, denn er nimmt hektisch seinen Rucksack ab, der sich im Ärmel seines grauen Sweatshirts verheddert hat. Was ist das für eine Mode? Alles ist riesig, hängt wie ein Kapuzenpulli. Die Kleidung ist um ein Vielfaches größer als der Mann, der sich darin verliert.

Der Junge öffnet den Reißverschluss seiner schwarzen Sporttasche, greift hinein und holt etwas heraus, das mir die Kinnlade herunterfallen lässt.

- Das war's", quietschte er wie ein Mädchen und reichte mir ein Bündel Bargeld. - Ich gebe dir alles zurück, wenn ich mit dir gehe. Jetzt sofort!

Das ist mal eine andere Unterhaltung! Ich schaue in die Richtung, aus der der Junge in meinen Flügel geflogen ist, und reiche ihm die Hand.

Oh, mein Gott! Was für eine Generation wächst denn da heran? Seine weiche, dünne Handfläche knistert in meinen starken, maskulinen Händen. So sollte ein Mann sein! Stark, stämmig... Und was steht da vor mir? Ein Fettsack, der fünfundfünfzig Kilo wiegt? Ein Wurm in einem voluminösen Raumanzug, der seine Dünnheit in seiner Kleidung versteckt?

Als er das Auto erreichte, setzte er sich auf den Rücksitz. Ein Bündel frischer neuer Fünftausend-Dollar-Scheine bleibt in meiner Hand. Ich werfe es in die Luft und fange es auf. "Da war ich schon!" Es ist eine anständige Summe, ich kann ihn mitnehmen, wenn er es so eilig hat.

- Was ist? Wohin gehst du denn? Zum Traumazentrum? - Als ich mich auf meinen Sitz setze, schaue ich in den Rückspiegel.

- Nein", platzt er heraus.

Das ist eine hässliche Quietschstimme für ein Kind. Alles klar, ich hebe mir den Alkohol für später auf. Das Auto ist wichtiger.

- Dann fahren wir zu einer Autobahnraststätte. Dort gibt es eine Apotheke. Damit habe ich ein Problem. Ich habe meinen Erste-Hilfe-Kasten irgendwo verloren.

Ich nehme ein paar Stapel leicht zerknitterter Servietten aus dem Handschuhfach, die nach dem Fastfood-Essen übrig geblieben sind, und gebe sie ihm. Im Getränkehalter daneben steht eine Flasche Wasser, die ich ihm hinhalte.

- Bis jetzt sieht es so aus.

Der Junge nimmt sie mir wortlos ab und zieht seine Jeans herunter, bis sie an seinem blutigen Knie kleben. Sofort wende ich meinen Blick ab. Ich will nicht auf einen halbnackten Mann starren.

Als ich mich dem Dienst nähere, parke ich auf dem Parkplatz. Es ist ein kurzer Weg zur Apotheke.

- In Ordnung, du bleibst einfach sitzen. Ich besorge dir etwas.

Vorsichtshalber stelle ich den Wagen ab und nehme die Schlüssel an mich. Ich weiß nicht, was der Junge vorhat. Im Auto ist sowieso nichts von Wert, aber wo ist die Garantie, dass er nicht etwas "wegwirft" und es nicht wegfahren will? Ich habe eine Menge Geld in dieses Auto investiert. Es ist kein Solaris, es ist ein Infiniti!

Nachdem ich eine ganze Tüte mit Pflastern, Greenies und Heilkram eingesammelt habe und schon zum Auto laufe, knalle ich einen kühlenden Snowball* und ziehe die Tür auf.

- Ich verstehe das nicht... Wo ist das Kind?

Schneeball* - Ein Erste-Hilfe-Beutel, der aus zwei Teilen besteht. Er ist als Kältekompresse gedacht. Das Wirkprinzip: draufschlagen, der innere Beutel platzt, der Inhalt vermischt sich und schon hat man Eiswasser für eine Prellung, einen Bluterguss, etc. etc.