Глава 1.

Кристина

Вот зря мы сюда приехали сегодня. И не повеселились толком, не потанцевали. Теперь и Лизка потерялась. Вот где ее в этой толпе искать? О, хахаль ее. Бандит, тоже мне.

— Эй, ты! Ну и где Лиза? - тоже мне лучшая подружка

— Ее жених домой повез, ты прощелкала.

— Ну капец! Мы вообще – то в таких местах не разделяемся, — упираю руки в бока, сверля этого придурка, но при этом взгляд в сторону бросаю. На меня смотрит высокий парень из тех, кто постоянно тусуется по таким клубам. Мятая рубашка, трехдневная щетина и развязный взгляд. В общем, такое себе. И чего вот пялится?

— Не мои проблемы, — отвечает хахаль Лизы и отворачивается, сосредоточившись на подошедшей официантке.

Ну да, конечно, — беру телефон, пытаюсь до Лизы дозвониться. Абонент не абонент.

А теперь мне нужно мало того, что самой добираться до дома, так еще и за Лизу беспокоиться. Пока я возмущенно жду от хахаля подруги хоть какой – то вразумительный ответ, меня отвлекает голос.

— Пошли, пончик, домой тебя отвезу, — я вроде как умом понимаю, кто говорит, только вот отвечать не хочу.

— Слышишь?

— Слышу, только вот, если хочешь ко мне обратиться, то обращайся по имени, — продолжаю щелкать в телефон, а он его вдруг отбирает.

— Эй!

— Так я имени твоего не знаю.

— Прежде, чем подвозить девушку, можно было имя спросить. И вообще, отдай телефон, я сама доберусь, — хочу достать, подрыгиваю. Раз, другой. Да что ж он такой высокий! И тут замечаю, что он с усмешкой пялится на то, как у меня грудь в полете дрыгается. Придурок!

Бью ему кулаком в живот, так что он ахает. Я забираю выпавший из рук телефон и смываюсь к выходу.

— Да стой ты, — уже в гардеробе ловит меня этот псих. – Забыла.

Сумочка, точно.

— Спасибо и пока.

— Да не нуди. Сказал, довезу — значит довезу.

— И почему я должна с тобой ехать? Может ты меня изнасилуешь?

— Да не смеши меня. Я другой тип девушек люблю. – смотрит парень мне в глаза, но взгляд то и дело в декольте съезжает. Ладно, в конце концов перцовый баллончик у меня с собой.

Одеваюсь, забираю у него сумку и на выход иду. Чувствую на талии, или там, где она должна быть, руку. Тут же отпрыгиваю.

— Не противоречь сам себе.

— Так я что, я ничего. Просто вежливость.

— Ага, — глаза закатываю. Ну что за странный тип. Говорит одно, делает другое. А что у него там в мыслях, даже думать не хочется.

— Наиль! Наиль! – врывается в тишину ночи зов, и мой провожатый буквально дергает меня и почти тащит.

— Эй! Куда!

— Давай живее, – почти толкает он меня на переднее сидение, садится сам и почти с места стартует.

— Ну и что это было?

— Мой старший брат. Вернее, один из старших.

— А бежать то зачем было?

— Ну вот мы бы встретились, болтать бы начали, а ты бы домой попала только под утро.

— Ну допустим, я тебе поверю, — хотя мне кажется, он просто боялся, что его со мной увидят. Ну конечно, такой красавец и с такой толстушкой. Кому такая слава нужна.

— А чего бы не поверить. Замерзла? — он включает печку, тыкает радио, заливая пространство дорогого салона мелодией Нашего радио. Я отворачиваюсь к окну, чувствуя, как по телу бегут мурашки. Просто у меня тоже это радио на постоянке звучит, и невероятно приятно встретить человека, который так же, как и ты, слушает рок — музыку. Даже подпевает, слова знает к песням Арии. Я невольно запеваю с ним.

- Штиль. Сходим с ума. Жара. Пахнет черной смолой. Смерть. Одному лишь нужна. И мы. Мы вернемся домой.

- Что нас ждет. Море храниииит молчание. Жажда жить сушит сердца до днааааа.

Он наклоняется, орет мне почти в ухо. За что конечно же получает в плечо. Твердое, сильное плечо. Явно чем – то тренированное.

— Значит ты Наиль?

— Ну.

— Дурацкое имя.

— Ты свое так и не назвала.

— Кристина.

— Кристина рваная ва…штанина

— Фу!

— Прости, вырвалось. – смеется он. – Кристина, дай вазелина.

— Наиль, в жопе фитиль. Тебе вообще сколько лет?

— Двадцать пять, а тебе?

— Двадцать. Вот правду говорят, женщины раньше взрослеют.

— Ага. Стареют тоже раньше. А чего у тебя на телефоне за заставка? Игры престолов?

— Они самые? Смотришь? — не знаю почему, но мне очень хочется, чтобы смотрел. В школе, когда сериал только вышел, большинство парней только фыркало на этот сериал, а тут такой парень. Где он и где мои тупые одноклассники.

— Конечно. Третий сезон жду, уже всю сеть издрочил из-за спойлеров.

— И как? Есть?

— Ага, говорят Бран станет королем семи королевств.

— Да гонишь. Дайнерис должна стать.

— А ты книги читала?

— Так они не дописаны. И стиль такой, что глаза сломаешь.

— А что нравится читать?

— Кинга.

— Так сейчас в кинотеатрах идет «Темная башня». Переснятая.

— Да, знаааю. Все собираюсь сходить. Да учеба сжирает все время.

— А пока она сжирает все время, ты сжираешь еду.

— У тебя какие – то проблемы с людьми с лишним весом? – тут же напрягаюсь я. Ну что за дебил. Нормально же общались.

— У меня вообще нет никаких проблем. Просто ты себе так парня никогда не найдешь.

— А кто сказал, что мне нужен парень? Что? Как Лиза потом бегать и слезы лить? Или как мама под каждого второго мудака ложиться? – вот чего я несу? А главное, зачем?

— То есть тебя все устраивает?

— Более чем. И скоро мы приедем?

— А куда ты торопишься?

— Боюсь тебе кресло продавить, — огрызаюсь я. Вот никогда вроде не реагировала на подколы по поводу веса лишнего, забила на это. Мне в своей броне комфортнее. А теперь, из-за одного замечания готова разреветься.

— Да не дуйся. Зато у тебя сиськи классные, — он вдруг трогает меня, а я застываю. Не сразу руку его откидываю, просто пытаюсь разобраться в том, что ощутила, когда его тяжелые, длинные пальцы сжали левое полушарие.

— Руки убери, пока я тебе их в жопу не засунула.

— Грозная какая, — нехотя убирает он руку, но все – таки задевает резко вставшие соски. Дурацкая ситуация. Он меня оскорбил, он первый встречный, а я думаю о том, что мне понравилось чувствовать его руки на своей груди. – Приехали, кстати.

Выхожу не попрощавшись, потому что ощущения такие, словно, посмотри я на него еще раз, попрошу потрогать и вторую грудь. Ну так, ради эксперимента.

Дома мамы нет, и я выдыхаю. Она наверняка злая, что у нее свидание сорвалось. Я проскальзываю в свою комнату и бросаю рюкзак на пол, сама падаю на свою одинарную кровать. Она еще с двенадцати лет у меня. Так и не поменяли.

Часто дышу, пытаясь справиться с тахикардией. Вела себя как дура. Я ведь от парней подальше держусь. Понимаю же, что понравиться не могу. Только если сиськи. Отдельно от тела.

Ладно, глупо и глупо. Просто Наиль он… Забавным мне показался. Адекватным. С чувством юмора и хорошим вкусом. Да и непривычно общаться с парнем вот так. Как с другом.

Даааа, я бы хотела себе такого друга. Чтобы обсуждать сериалы, книги, иногда ходить в кино.

Друг— парень.

Он бы рассказывал мне о своих девушках, а я о парнях, которых не существует.

Блин, глупо как – то.

Я его наверняка больше не увижу никогда.

Но все равно открываю соцсети и пытаюсь найти Наиля, которому двадцать пять лет. Оказывается, это имя, довольно распространенное даже в Питере. Вот только на фотографиях какие – то страшные татары, а мой Наиль очень красивый. Так, что смотреть хочется.,

Внизу живота разлилось странное тянущее ощущение, словно перед месячными, а между ног стало влажно. Странно даже. Не должно же быть менструации.

Я бегу в ванную, снимаю белье и замечаю, что по бедру что – то стекает. Цепляю каплю и вздрагивая, иду в душ. Это я что? Возбудилась, получается? От чего? От парня, которого ищу? От парня, которого никогда больше не увижу?

Рука в какой — то момент тянется потрогать себя, но я вздрагиваю и просто моюсь, смывая с себя усталость и глупость собственных мыслей.

Расчесываю волосы, быстро просматриваю задания на понедельник. Отмечаю в уме, чем займусь завтра. Сама не сразу осознаю, но понимаю, что делаю набросок глаз Наиля в графическом планшете. Они яркие такие, словно тушью обведенные, а их выражение почти не прочитать.

В себя прихожу, но изображение сохраняю. Уже выключаю все гаджеты и спать ложусь.

Но вдруг получаю сообщение в социальной сети. От Наиля Кадырова.

«Ты не булочка, ты- зайка. Пухлая зайка»

Сердце удар пропускает. Это сообщение как выстрел, вспышкой осветивший темную комнату.

Я сажусь на кровати, почти до побелевших костяшек сжимаю телефон.

Мне нужно что – то ему ответить?

Как минимум, узнать, как он меня нашел.

«Зайка, давай дружить?»