Глава 2. Илья

Родной город встречал бабьим летом. Конец сентября, на улице двадцать четыре градуса, деревья только стали желтеть. Небо кристально прозрачное, детский смех, суббота. И на всех лицах — гармония. Словно этот город знал, зачем он был, знал зачем ему быть должно и все у него было по полочкам. У меня, к сожалению, иначе.

Мать позвонила уже через полчаса, как я приехал, хотя точной даты возвращения я не называл.

— Приехал? — спросила она и вздохнула.

Она была против. Скучала и все равно против. Знала, что ничего хорошего меня здесь не ждёт.

— Приехал.

— Ты…дома остановишься?

— В отеле, потом уже решу, как быть.

Помолчала. Я тоже молчал, глядя, как жирные голуби деловито расхаживают по асфальту. В этом городе даже голуби счастливы, чтоб их. Один из них дотопал до моего кроссовка, задрал голову чуть склонив набок и вопросительно на меня уставился.

— Нет у меня семечек, — ответил я ему. — Лет десять их не грыз, а то и больше.

— Что? — не поняла мама. И тут же переполошилась, — сынок, зачем тебе? Шесть лет жил спокойно…сердце не на месте…

— Я позвоню.

Багаж уже должны были доставить из аэропорта. Такси я отпустил, шел пешком, смотрел на родной город и не узнавал его. Он сначала изменил мне, а потом просто изменился. И отель, в котором я остановился вырос на месте старого дома культуры. Мать меня сюда гоняла заниматься на пианино, а я полгода ей лгал и бегал по гаражам вместо занятий. С возможной карьерой пианиста было окончено, мама сдалась и отдала меня на футбол.

Отель был хорош. Уверенные пять звёзд, вышколенный персонал, ванна в которой можно утопиться, вместо кровати целый траходром. Раньше такими изысками родной город похвастать не мог. Я принял душ и переоделся. Машину нужно купить, свою я перегонять не стал. Нужно купить квартиру. Подумал об этом и сам ошарашенно замер — неужели я реально здесь останусь?

— Да, — жестко ответил я. — Да.

Кое что осталось неизменным. Бар на Советской, который принадлежал Вовке, был на месте. Новыми окнами обзавёлся, вывеской и вообще лоском. День. На табличке написано, что будет закрыт еще час. Дверь я толкнул, она послушно открылась.

— Закрыто еще, — крикнул Вовка, оборачиваясь.— Приходите, через час.

Обернулся и замер. В глазах сначала недоумение, потом удивление, затем — искорки смеха.

— Пиздец! — воскликнул он. — Пиздец! Илья?

— Илья, — кивнул я и засмеялся.

Через пять минут я уже был обнят, усажен за стол, в бокале виски. 

— Кури, — махнул он. — Ты как же так резко, без звонка?

— На родину потянуло, — усмехнулся я. — Неудержимо.

— Насовсем? Ну…номер риэлтора я тебе дам. Такая конфетка, просто…я бы сам, да Светка скальп снимет. Мы поженились, знаешь? Сын у нас. Сергей Владимирович…два года ему, важный… Ты заходи.

Вовка часто делал паузы пытливо в меня вглядываясь.

— Зайду, — согласился я. — И риэлтору позвоню. И в сервис, машина нужна.

— Валееву такие пригнали, — присвистнул он. 

Час пролетел незаметно. Официанты готовили зал к открытию, затем появились и первые посетители. Я поднялся, собираясь прощаться.

— Димку видел на той неделе, — сказал Вова. — Серова. Юлька же…

— Не нужно, — прервал я. — Мне правда похер. Прошлое осталось в прошлом.

Вовка напряженно кивнул, соглашаясь. Риэлтору я позвонил, Вовка был прав — ее голос буквально сочился сексом. Шевельнулось даже некое любопытство и желание ее увидеть. Договорились посмотреть три квартиры, попрощались довольные друг другом. Зашёл к Валееву. С ним мы в прошлом не были особо близки, мое возвращение не вызвало у него удивления. Из салона выехал на автомобиле. Представительский класс, салон пахнет новой кожей, диски сверкают, идет гладко, мощный мотор так и шепчет — дави на газ.

— Жизнь налаживается, — пробормотал я, закуривая очередную сигарету.

Мне было все равно, правда. Я не думал о Юле. Вычеркнул, давно уже. Я просто бесцельно колесил по городу, отмечая, что изменилось, выросшие, словно грибы после дождя высотки, огни рекламы. И даже не сразу понял, что случилось. Пришел в себя уже в знакомом дворе. Здесь, в этой пятиэтажке жила Юлька несколько лет назад. И окна ее светятся. Двор тоже изменился, как и все в этом городе. Детская площадка новая. Лавочки, на которых мы когда то, словно подростки сидели, пьяные своим счастьем, снесли. Вместо них — забитая под завязку парковка.

Я посмотрел наверх. Светится окно кухни и спальня. В кухонном окне мелькнул силуэт, сердце замерло на мгновение, а я выругался. Прошлое осталось в прошлом, да. Но ему не сидится там спокойно. Ворочается оно в груди, бередит старое, рвется на волю.

— Похер, — сказал я вслух.

Вгляделся в силуэт — не Юля. Да и квартиру эту она, наверное, давно продала. Она же теперь мужняя жена. Супруга одного из самых богатых людей в городе. Моего бывшего друга. Теперь она не Юлька Васильева, теперь она Юлия Серова. Супруга Димки, мать их дочки. Доподлинно какого пола их ребёнок я не знал, но в тот первый год я заглядывал на страницу Димы в соцсетях. Он всегда любил публичность, не меньше, чем Юльку. И жену глубоко беременную постил. И потом ее же, со свёртком в руках. Сверток был в розовых лентах, от того я сделал вывод — девочка.

Это было только в первый год. Я переболел Юлей, заставил себя. И аккаунт свой удалил, едва принял решение оставить все позади, и ни разу больше на страницу Димы Серова не зашёл.

— Мне похер, — снова, как мантру повторил я.

А если что-то говорить достаточно часто, то в какой-то счастливый момент оно станет правдой. Это я точно знал.